Emmanuel

Pierre Emmanuel

Cahiers du Rhône, 15 mars 1942

Ô clameur escarpée des morts tu es si noire
comment sortir de ce tombeau comment fouler
le temps ? et respirer le jour ancien
maintenant que glacier sombre tu retentis
de l’implacable division de la lumière
ô vie ?

Comprendre avec Son corps Il ne peut pas
ni vous gravir ô monts d’absence immémoriale
ni lutter contre la pesanteur farouche. Ni connaître
le sang. Ni faire un pas dans la détresse innée.
Ô douleur ô mutisme ô cri éblouissant
ô déchirée par la vision, matière
nue !

Le Poëte et son Christ, « Christ au tombeau ».

PIERRE EMMANUEL

O diep geraas van de doden, je bent zo zwart
hoe kun je uit dit graf tevoorschijn komen, hoe kun je
de tijd betreden? en de oeroude dag inademen
nu jij, donkere gletsjer, weergalmt
met de onverbiddelijke scheiding van licht
O leven?

Met Zijn lichaam begrijpend, kan Hij niet
noch jou beklimmen, o bergen van
onheugelijke afwezigheid,
noch vechten tegen de felle zwaartekracht.
Noch bloed kennen. Noch een stap zetten
in aangeboren nood.

O pijn, o stomheid, o verblindende kreet,
o verscheurd door visioen, naakte materie!

vertaling Google translate

Les poètes sont les murs nus de la maison
crépis de cris, de sel, de lèvres, de nuages
fondés sur l’infini des larmes et jetés
à l’infini du ciel errant. La seule lune
réchauffe l’or cendreux et sonne, cor perdu
dans la mélancolie du sombre sang et l’Ombre.
Quand ce pays sans nom que dieu dans le futur
se tourne vers ses morts en implorant l’aurore
ses pierres calcinées par la ténèbre sont
des cœurs, ses marbres bleus des mers,
ses eaux des palmes
et ses essaims de sang se suspendent aux arbres.
Mais où ton ocre Ô bouche amère retentit
on verra trouer l’œil vague des apparences
une vierge colonne adossée à la mer.

« Naissance du verbe »

PIERRE EMMANUEL

De dichters zijn de kale muren van het huis
bepleisterd met kreten, zout, lippen, wolken
gegrondvest op de oneindigheid van tranen en geworpen
in de oneindigheid van de zwervende hemel. De enige maan
verwarmt het asgrijze goud en klinkt, een verloren hoorn
in de melancholie van donker bloed en schaduw.

Wanneer dit naamloze land dat God in de toekomst
zich tot zijn doden wendt, smekend om de dageraad,
zijn stenen, verkoold door de duisternis,
harten, zijn blauwe marmeren zeeën, zijn wateren palmbladeren,
en zijn zwermen bloed hangend aan de bomen.

Maar waar jouw oker, o bittere mond, weerklinkt,
zal men doorboord zien door het vage oog van verschijningen
een maagdelijke kolom die tegen de zee leunt.

vertaling Google translate

Muré en dieu
crispé sur l’effrayante aurore
plomb d’épouvante et de péché Orphée descend
étourdi par la tumultueuse odeur de l’Œil tranquille
jusqu’au fond de ce puits grouillant comme l’espoir
et cimenté de chairs animées : il pèse enfin !
Il sent la profondeur confuse l’envahir
et se former la larme obscure de mémoire
son cœur,
et suinter la pierre antique de son corps
le long de la resplendissante chute ô glaive immense.

Tombeau d’Orphée, « Le poète aux enfers »

PIERRE EMMANUEL

Ingesloten als een god
verstrikt tegen de angstaanjagende dageraad
loodrecht gebonden door vrees en zonde, daalt Orpheus af
verdoofd door de woelige geur van het Vredige Oog
naar de bodem van deze bron, vol hoop
en gevuld met levend vlees: eindelijk voelt hij gewicht!

Hij voelt de verwarde diepten hem binnendringen
en de donkere traan van herinnering
zijn hart vormen,
en de oeroude steen van zijn lichaam sijpelen
langs de schitterende waterval, o immens zwaard.

vertaling Google translate

Mes pas, sur le velours des profondes paroles
ont soumis leur silence à ta mesure, ô Mer !
J’ai surpris les dieux nus dans le grand jour des fables,
leur essence indécise en ses jeux souverains
je la drape de transparences de mémoire
voiles tendres d’un Chant où baignent des contours
tout frémissants d’ineffables métamorphoses
si fluides aux doigts qui les voudraient saisir…

Une branche pleure ses fleurs sur un visage
haut dans l’or quelle main palpite – quel oiseau :
dans les roseaux froissés, qui parle ? Sur le sable
un rameau de vent frêle écrit ma destinée.

Le poète fou, V

PIERRE EMMANUEL

Laisse aller la parole
Avec le vent
Ne souffle pas dans le vent
Ce n’est pas toi qui le portes
Il vient de plus loin que toi
Le temps qu’il frôle ton épaule
Il est déjà loin de toi

(…) Ne dis pas : « Je parle, écoute »
Cet autre n’est pas ton champ
Le vent laboure où il veut
Peut-être en l’autre
Peut-être en toi
Ni toi ni l’autre ne savez
Qui parle qui écoute l’autre

Seul circule entre vous le vent

Visage nuage, « Le vent »

PIERRE EMMANUEL

Laat de woorden stromen
Met de wind
Blaas niet tegen de wind in
Je draagt hem niet
Hij komt van verder weg dan jij
Tegen de tijd dat hij je schouder raakt
Is hij al ver van je verwijderd

(…) Zeg niet: “Ik spreek, luister”
Deze ander is niet jouw terrein
De wind ploegt waar hij wil
Misschien in de ander
Misschien in jou
Noch jij, noch de ander weet
Wie spreekt, wie luistert

Alleen de wind stroomt tussen jullie in

vertaling Google translate

Le cri du nouveau-né est aussi l’alouette de notre résurrection.
Tu nais homme pour subir tout de l’homme, broyé comme terre sèche
     entre nos doigts. Comme la glaise, nous te mouillerons de ton sang.
     Tu perdras cœur et volonté d’être
Dieu feindra qu’il retire sa main.
Ainsi, à nos yeux de chair, en va-t-il aujourd’hui en cette étable, où se
     préfigure l’ultime abandon.
Aussi faible qu’au Golgotha est ton corps qui bleuit à sa naissance, car
     son Dieu lui manque avec l’air.
Mais à la limite de l’asphyxie, dans l’éclair du parfait désespoir,
Avec le cri de l’enfant et l’appel au secours de l’homme
Dieu revient dans la chair désertée. Dieu nous emplit de toute sa force
Tel un bélier qui brisant la mort nous fait mal.
Avec la force de Dieu nous ressuscitons de nous-mêmes. La sentence
     de mort est levée que nous passons à perpétuité contre nous.
Du persécuteur de l’homme renaît l’homme : du coupable l’innocent.
Le Christ triomphe de la voracité de notre tombe, du néant que le
     manque de Dieu creuse en nous.

La nouvelle naissance, « Nativité »

PIERRE EMMANUEL

De kreet van de pasgeborene is
ook de leeuwerik van onze opstanding.
Je bent geboren als mens om al het
lijden van de mens te doorstaan,
verpletterd als droge aarde
tussen onze vingers. Als klei zullen we je bevochtigen met je bloed.
Je zult de moed en de wil verliezen.
God zal doen alsof hij zijn hand terugtrekt.
Zo, voor onze vleselijke ogen, is het vandaag in deze stal, waar
de ultieme verlatenheid wordt aangekondigd.
Zo zwak als op Golgotha is je lichaam, dat blauw kleurt
bij de geboorte, omdat
God ontbreekt, samen met de lucht.
Maar op de rand van verstikking, in een flits van
volkomen wanhoop,
met de kreet van het kind en de hulpkreet van de mens,
keert God terug naar het verlaten lichaam.
God vult ons met al zijn kracht,
als een ram die, de dood verbrijzelend, ons verwondt.
Met de kracht van God staan we weer op uit onszelf.
Het doodvonnis wordt opgeheven, een vonnis dat we onszelf
voor het leven opleggen. Uit de vervolger van de mens wordt
de mens herboren; uit de schuldige de onschuldige.
Christus triomfeert over de vraatzucht van ons graf,
over de leegte die het gemis van God in ons kerft.

vertaling Google translate

Au fort de la nuit Jacob se leva car il sentait une Puissance approcher.
Il se tira lourdement de sa vase il se désembourba de son âme
Un péché d’énorme fatigue une boue de plomb lui collait dessus
Une angoisse l’écœurait d’être en vie.
Cette mort molle qu’il faut hisser puis contraindre à se tenir debout
Moi qui se somme d’être un rocher et sitôt droit n’est qu’une chute
d’entrailles
Tel est l’homme devant l’exigence de Dieu et le fardeau d’en être aimé.

Quand Dieu est si près que l’homme ne peut fuir il peut toujours tomber
     dans son puits
Mais tout au fond il est horriblement acculé par les appels venant de la
    margelle
Et sa stupeur lui devient un enfer quand il s’y entend traquer par son
     nom.
Cousu serré dans son sac à mensonges lesté du poids de ses moindres
     mots
Chu de lui-même au plus épais de son trou qui se referme indifférent à
      mesure
Il se réveille étale et sans borne sur une île d’oubli douloureux

Jacob, « Au fort de la nuit »

PIERRE EMMANUEL

Midden in de nacht ontwaakte Jakob,
want hij voelde een Macht naderen.
Hij trok zich moeizaam uit zijn modder,
hij bevrijdde zich van de modder van zijn ziel.
Een zonde van immense vermoeidheid,
een loodzware modder kleefde aan hem.
Een kwelling maakte hem ziek van het leven.
Deze zachte dood die omhoog gehesen
moet worden en dan gedwongen rechtop te staan.
Ik, die ernaar streef een rots te zijn,
en zodra ik rechtop sta, ben ik slechts een val
van ingewanden.
Zo is de mens tegenover de eisen van God en de last
om door Hem bemind te worden.
Wanneer God zo nabij is dat de mens niet kan vluchten,
kan hij altijd
in zijn put vallen.
Maar helemaal onderin wordt hij vreselijk in het nauw gedreven
door de roepen die van de
rand komen.
En zijn verdoving verandert in een hel wanneer hij zichzelf
daar hoort achtervolgd worden door zijn
naam. Strak genaaid in zijn zak van leugens, verzwaard
door de last van elk woord dat hij spreekt
Uit zichzelf gevallen in het diepste deel van zijn gat,
dat zich onverschillig sluit voor
de afmetingen
Hij ontwaakt, vlak en grenzeloos, op een eiland
van pijnlijke vergetelheid
Jacob, “Op het hoogtepunt van de nacht”

vertaling Google translate

Celui qui croit
Il s’en va tout droit
Traversant les sillons de la mer
Tel un paysan coupe court par les terres
Il ne vole pas
Il n’enfonce pas
Il sent les vagues coller sous ses pas
Comme les mottes d’un champ bien gras
Ses pieds impriment
Du talon aux doigts
Sur son propre abîme
Son juste poids

Évangéliaire, « Pierre sur la mer »

PIERRE EMMANUEL

Wie gelooft
Hij gaat recht vooruit
Dwars door de voren van de zee
Als een boer die het land kort snijdt
Hij steelt niet
Hij zinkt niet
Hij voelt de golven onder zijn voeten kleven
Als de kluiten van een rijk veld
Zijn voeten laten een afdruk achter
Van hiel tot teen
In zijn eigen afgrond
Zijn ware gewicht

vertaling Google translate

Lequel des deux est l’origine l’Abîme ou bien la lettre A
Lequel l’écho lequel l’espace ou l’un à l’autre leur écho
Deux gouffres ronds font une sphère étanche sans dehors sans bords
A l’emplit toute d’un éclat que nulle part n’émet de voix
Est-il le râle de l’haleine dure à naître du Vide en Soi
Ou bien le souffle d’agonie d’un Age que le Vide aspire
Ou bien les deux qui n’en font qu’un mourant naissant au même instant
Entre les deux moitiés duquel surgit un monde puis s’efface
Les yeux fermés est-il Quelqu’un qui Se perçoive dans ce
A Ou qui commence de très loin à Se rêver comme parfois
Un dormeur s’entendant gémir croit qu’un Autre
augurai lui parle Et tout son rêve se déploie pour rejoindre cet Autre-là
Que d’univers se sont déjà déployés entre ici et là
Dans chacune de ses parties chacun étant aux deux extrêmes
Car ce A du commencement n’est que la fin d’un
Oméga A privatif étrangement qui engloutit parce qu’il fonde

PIERRE EMMANUEL

Welke van de twee is de oorsprong, de Afgrond of de letter A?
Welke is de echo, welke is de ruimte, of hun echo naar elkaar?
Twee ronde kloven vormen een waterdichte bol, zonder buitenkant,
zonder randen.
Een A vult deze volledig met een schittering waaruit
nergens een stem voortkomt.
Is het het doodsgeroep van de adem die met moeite uit de
Leegte geboren wordt?
Of de stervende adem van een Tijdperk die de
Leegte inademt?
Of beide, die samen een stervend wezen vormen dat op
hetzelfde moment geboren wordt?
Tussen de twee helften waarvan een wereld ontstaat en
vervolgens vervaagt
Is er iemand die zichzelf met gesloten ogen in deze A
waarneemt, of die van verre over zichzelf begint te dromen,
zoals soms een slaper, die zichzelf hoort kreunen,
gelooft dat een andere
waarzegger tot hem spreekt, en zijn hele droom zich ontvouwt
om die andere te bereiken?
Hoeveel universums hebben zich al ontvouwd tussen hier en daar,
in elk van zijn delen, elk zich bevindend aan de twee uitersten,
want deze A van het begin is slechts het einde van een
vreemd genoeg ontberende Omega A die opslokt
omdat het sticht

vertaling Google translate

A L’EST D’ÊDEN

1
La lumière à l’est d’Éden est celle d’avant l’origine
Nostalgie de n’être rien douce aux précaires cœurs humains
Une peur les fait camper en lisière du lendemain
S’imaginant sur le soir que le jour neuf les illumine
Quand ils s’endorment leurs cils sont déjà roux comme l’aurore
Ils s’éveillent et la nuit n’aura duré qu’un clignement
Le jour lui n’est que l’instant que précède
immédiatement
La lueur du vent rasant l’eau plombée immuable encore
Us ne s’éloignent jamais de cette orée infranchissable
Ne la perdant pas de vue ils la rêvent les yeux ouverts
Qui est dans leur âme l’Ame en gésine d’un univers
Où leurs pieds laissent sans fin leur trace nulle dans le sable
Nomades qui tout le jour mènent le lent troupeau des ombres
Paître vers l’ouest puis vers l’est d’un symétrique mouvement
Vif de gestes le matin porte les pâtres en avant Le
pensif après-midi les guide vers leurs tentes sombres
Chaque soir les trouve donc au lieu même où le jour se lève
Comme s’ils avaient osé le tour de la terre entre-temps
Ou n’avaient fait vainement qu’attendre ce commencement
Advenu pour ceux-là seuls qui s’en éloignent sans trêve
Ainsi l’éternel retour paradoxe de tant d’errance
Refait-il de leur journée le sein qu’ils n’auront pas quitté
Et de tous ces jours pareils un seul miroir d’éternité
Le rond d’un Œil qui les voit sans qu’ils troublent sa transparence

2
Comme si la Bonté ne pouvait s’arracher
A ces terres marquées au fer par la Justice,
Une candeur semble rosir le bleu des airs
Et s’attarde à la joue des femmes. Plus que l’homme
Dieu regrette son Paradis car seul II sait
Que sa splendeur infiniment leur fut commune.
Tant de Beauté n’est point perdue mais retirée
En un futur antérieur inconcevable
Où Dieu dans l’homme lit sa Gloire restaurée.
Et l’homme? Il se souvient mais comme dans un
Où tout désir d’une mémoire est interdit.
Car la Colère siège là : sa foudre aveugle.
Même l’azur est menaçant : sa nostalgie
Pèse sur l’homme cependant qu’il le contemple.
C’est une absence que ravive en la comblant
La femme ouverte qui se donne. Dieu Lui-Même
En ressent la poignante joie au fond de Soi
Quand II partage avec Adam la jouissance
Qu’Eve répand en se donnant sur l’univers.
Ainsi dans ce danger et cet exil qu’est l’être
L’espoir se creuse du retour vers la Patrie.

3
Le bleu, le vert soufré, l’or blanc, le rose mauve
Le ciste, le genêt, la bourrache, le thym
La tendre euphorbe et l’asphodèle des chemins
Tout ce qui reste d’un avril
paradisiaque… Abel enfant avait erré dans ces couleurs
Son âme en avait pris l’odeur de la garrigue :
Adulte il en gardait le goût des horizons
Et marchait en avant comme on
gravit des pentes. C’est ainsi qu’il devint berger : par libre choix
De l’espace qui n’est qu’à Dieu et qui ne mène
En aucun lieu dont l’homme dise :
C’est à moi. Il s’y laissait
guider par l’ombre de ses bêtes
Et quand venait midi retournait sur ses pas
Tandis que l’ombre s’allongeait vers la lisière
De la nuit où conduit par elle il pénétrait.
Il mourait chaque soir pour renaître avec l’aube
Lui, ses femmes, ses fils et filles, ses troupeaux.
Dieu lui donnait le vent salubre, l’eau des sources
Les baies dans la montagne et
l’herbe des plateaux. Dieu lui donnait jour après jour la subsistance
Ce qu’Abel recevait c’était l’être et la vie
Ayant reçu il les offrait pour rendre grâces Ne
pouvant rien donner que Dieu ne lui donnât
Heureux que Dieu lui mît dans les mains son offrande
Pour qu’en son Nom Très Saint il la Lui présentât. Et Dieu voyant
qu’Abel n’attendait de soi-même
Rien sinon d’être ouvert humblement à ses dons
Agréait l’offre de ce rien, ce peu de cendre
Cendre? Non, braise inextinguible qui dorait
A l’Est la foi, l’unique Jour qui recommence.

4
Quand il ferme les yeux son âme est la voûte du Paradis
Au-dessus du portail béant deux pudiques figures nues
Entre elles l’arbre sur lequel plane au tympan une colombe C’est
là le songe chaque nuit aussi naïf roide et pieux
Où prend source dans le sommeil l’homme issu du tréfonds des âges
Ces père et mère fille ou fils ne les conçoit que séparés
Tremblant en eux de découvrir son propre sexe ou son contraire
Que ce soit cette fente usée ou bien
ce membre racorni
Comme si de se voir conçu était chose interdite à l’homme
Et frappant toute vie de honte avec la génération
Ces deux figures cependant sont jeunes comme l’Origine
Que derrière elles perçoit l’Ame en des ténèbres constellées
Où nul jour n’interdit encore leur Acte
illuminant le songe
Acte rouvrant le seuil tout grand à d’éternels commencements
Dont les acteurs co-étemels sont n’importe quel couple au monde
Abel demeure les yeux clos et par degrés retourne au sein
Ou bien ses yeux sont-ils ouverts au point d’être le ciel lui-même
Où sa pensée s’anéantit dans son vertige vertical
A force de se concentrer sur un point pur sans existence
Semblable au germe qui déjà avant d’être irradie en tout
Ainsi réunit-il en lui le couple saint avant de naître
Non plus du père et de la mère mais de cet Un que Dieu rêva
Tel que restant indivisible il pût s’aimer autre que soi
Et d’un regard à deux foyers tracer en soi l’orbe d’un monde
D’autant plus libre de se fuir qu’il fût fait d’une même chair
Abel entend de nuit son cœur qui bat seul et paisible au centre
Il sent au rythme de son sein la terre égale respirer
Sa femme nue à son flanc nu de tout vivant c’est lui la Mère
Son membre rêve glorieux qu’il est l’axe du Paradis
A moins que Dieu ne rêve en lui que le sixième jour se lève

5
De s’éveiller chaque matin avec la même confiance
Lui fait de chaque jour nouveau un même
Jour originel Il retrouve journellement ce
Jour unique où tout commence
Car chaque
nuit en s’endormant il oublie tout dans l’éternel
Ses années couleront ainsi et celles de sa descendance
Toutes ensemble ne formant qu’un seul tour de la roue du Ciel
Chaque souffle de leurs poumons renouvelant leur existence
Lui et les
siens n’auront subi nulle atteinte du temps mortel
Passant mais sans se voir passer comme les autres créatures
Naissent croissent se multiplient vont vers la mort sans qu’elles
durent Et n’étant plus sont à jamais dans la parfaite Identité
Dont Abel est le célébrant au nom de la nature entière
Qui par lui s’offre d’elle-même sans qu’elle ait rien à présenter
Que cette Vie qu’elle transmet pour en rester usufruitière
Souffle d’Abel ! Haleine du silence !
Lente, large, méditative, profonde
Face à tout l’espace,
Inspiration!
Il se tient debout. Il respire.
Tout s’ordonne alentour.
De proche en proche parce qu’il existe
Tout vit. Tout s’accorde à son sein.
Il sait que l’essentiel de sa tâche
Dépend de ses poumons.
Même l’immutabilité des confins
Se soulève par eux et s’abaisse
Dans la durée sans fin.
Haleine. Silence. Lumière.
L’esprit contemplatif se confond
Avec le bleu immense.
D’où la clarté naît-elle? Des lèvres?
De l’Ame? Du regard?
Le souffle indivisible du jour
Fait miroiter le feuillage.
Les yeux d’Abel sont l’horizon de grands vents
Couleur d’aigue-marine et de sable.
Paisible et vaste, sa poitrine se gonfle
De cette vive-eau, sa vision.
II ne pense pas, n’a pas de mots. Il écoute.
Sans mesure, il est.
L’Esprit planant dessus la face des eaux
Son père l’avait reçu de Dieu bouche à bouche
Et ce fut comme si toute chose créée Lui était insufflée
A lui le premier parce que le dernier.
Ainsi le Souffle dès l’origine s’ouvrant
L’abîme afin qu’en surgissent les mondes
L’était-il de l’homme autant que de Dieu.
Abel ne put
voir la transparence de l’Être
Dans l’haleine et le verbe sans bornes d’Adam
Ni comme ce verbe étranglé soudain par le vide
S’était rétréci à sa seule
buée Recroquevillant avec lui tout l’espace
Donc Abel ne sait que sa propre haleine
Est l’inspiration de Dieu, absorbée
Fibre à fibre et totalement par son être
Pour qu’il donne tout l’être à son tour.
De même il ne sait que ce don exhaustif
De son être à chaque fois qu’il expire
Est le don de l’Être qu’à lui-même il se fait
Et qui le vidant chaque fois de tout l’être
Est toujours le Souffle originel qui le crée
De sorte qu’en lui toutes choses commencent.
Abel ne le sait mais sa face irradie
(Reflet sur son âme des complaisances divines)
Tel Adam naissant l’aube du Paradis.
Oui, au Levant, c’est la même aube qui filtre.
Tout, pourrait-il penser, est pareil
A la légende qu’habite en rêve le père.
Mais lui, Abel, sait au moins ceci
Qu’aujourd’hui ne commence le même
Que de s’être aboli dans l’oubli.
Lui ne hante ni ailleurs
ni mémoire. Maintenant suffit et ici.
Maintenant : en ce moment même.
Ici : à la fine pointe du cœur.
Ce cœur qui bat, ce sein qui se soulève
Ce pas égal :
Quelle gloire Plus grande imaginer?

7
Mais ici un autel se dresse. Une Présence
Tout Autre exige, ou simplement est pressentie.
D’être, sans plus, ne suffit pas à sa louange.
L’œil, ni le souffle, ni l’oreille, ni la voix
Ni aucun sens extérieur, ni non
plus l’Ame Ne saisissent l’Omniprésent qui les saisit.
Il en allait tout autrement au Paradis
Où regarder, toucher, flairer, prêter l’ouïe
C’était en soi célébrer l’Un, être dans l’Être.
L’universel embrassement se consommait
Quand s’étreignaient l’homme et la femme.
Alors les astres
Luisaient au fond de leurs prunelles confondues
Et Dieu était l’odeur des fleurs, l’encens nocturne
Ou l’ivresse méridienne des essaims.
Dieu, — l’haleine, le son, la saveur, la lumière
Le palper de cette corolle, cette peau…
Les sens, hélas! ont fait comme la sensitive
L’ubiquité s’est rétractée
sous le contact D’En Haut.
Car le courroux vertical de la foudre
Instruit l’homme du Dieu lointain et marque au sol
Le lieu propice désormais : ici l’offrande
Ou celui qui
l’élève au ciel seront brûlés.
Abel ne peut offrir que ce que Dieu lui donne
Ses bêtes dont la moindre est l’unique pour lui.
Il partage de nuit leur litière de rêves
Et de jour marche au milieu d’elles sans
savoir S’il les guide ou en est guidé.
Elles le pressent
De tous côtés jusqu’à ne plus faire avec lui
Qu’un seul corps qui serait le sien où tenir toutes.
Et lorsqu’une
brebis met bas, ce bon berger
Prend sa part du labeur d’enfanter et de naître :
Sitôt qu’il voit sortir de la mère l’agneau
Il l’appelle du nom qui le présente à
l’être Et tous ces noms faisant ensemble un sacrement
Font d’Abel le frère de sang de chaque bête.
Or l’autel est dressé ici afin qu’Abel
Offre à Dieu en retour cela que Dieu lui donne
Qui est sang âme et souffle indivisiblement.
Son sang renouvelé dans le cœur de
ses bêtes Comme leur sang se renouvelle dans son cœur.
Son âme de toutes les leurs n’en faisant qu’une
Qu’en chacune il distingue en la nommant d’un nom.
Son haleine humblement
mêlée à leur haleine
Sa vie substituée à la leur sur l’autel.
Rassurer la bête liée d’une parole !
Abel sacrifiant qui lève le couteau
N’ignore plus que c’est lui-même qu’il immole
Quand il s’observe avec l’angoisse de l’agneau
Dirigeant lentement la pointe vers sa gorge.
Or il est seul. Rien dans les cieux des cieux n’attend
L’Acte de mort auquel sur lui-même il s’apprête.
Pourtant il va verser le sang, tuer la bête
Porter la torche afin qu’elle invite l’éclair.
Or il est seul à la verticale du Vide
Qui l’éblouit de son abrupt effondrement.
L’autel étroit met entre lui et son vertige
L’holocauste dont la fumée doit dérober
L’inaccessible lieu du Nom, son propre abîme.
Tout est en paix de ce côté de la fumée.
C’est l’Orient du Paradis dont fait mémoire
Cette aube unique et chaque jour
réitérée, La première…
Il comprend soudain qu’elle est au terme
Terre pure! de vies sans nombre s’effacant
Chacune un pas plus loin de l’ultime Ici-même
L’Axe du monde! cri d’Adam trouant les temps Quand
l’éveille le regard d’Eve, jour naissant.
Mourir, sans s’écarter d’un pas de l’origine!
Le jour s’égoutte de son cœur avec son sang
Ses yeux se brouillent sur l’Eden, sur le tranchant…
Mourir ici, être le pieu fixant au centre
L’énorme quête centrifuge vers le Sens
A travers ces rideaux de siècles et de cendres
Masses sans horizon s’emmurant se ruant
Barrant leur route et la rouvrant toujours plus outre
Trop d’holocaustes l’un à l’autre s’embrasant…

8
A l’est d’Éden, Caïn
Visage avide et vide
Face au futur béant.
Caïn, impatient
De se ruer
D’engouffrer le gouffre.
De crever la mortelle muqueuse
La terre, le temps.
Seul obstacle à l’avenir : la mémoire
Du premier Jour, Abel.
Chaque journée pour lui
Est la seule, la même.
Il rêve à l’identique
Le Paradis.
Aussi longtemps que son rêve
Est au présent
Demain est impossible.
Rien ne peut commencer.
Nul, même Caïn,
N’existe.
Nul, tant qu’Abel se voit
En chien de fusil dans l’Être,
Et le monde avec lui.
Tant que ce jour qu’il sent poindre
Il le rêve d’avance écoulé Traçant de l’aube au soir le mirage
D’un Retour où rien n’ait bougé…
Mais le seuil vespéral où retourne
Abel n’existe pas.
Hors, à jamais hors du Jardin
L’Ame, le Dedans
N’est qu’une Ombre malheureuse de l’Être
Qu’il ne projette pas.
Vice solitaire, incurable
Nostalgie d’être né…
Si l’Être s’est absolument absenté
S’il a déserté l’homme.
Qu’est donc Abel? une oasis desséchée
Une source maudite.
Maudite, tarie, pour que se garde de lui
Quiconque est tenté de revenir en arrière
Hurle Caîn.
Ses os sont la première borne milliaire
De ce Vent inexhaustible aux naseaux
Des chevaux et des hommes !
Que l’homme s’ouvre sans cesse en lui-même
De plus vastes, de plus arides
déserts Pour les peupler de sa vaine poussière
De son astrale, glorieuse poussière
Follement éperonnée jusqu’aux cieux!

PIERRE EMMANUEL

NAISSANCE DE L’AME

Il s’étonne de l’ombre en lui lumineuse autrement que lui
C’est la
même clarté pourtant qui s’irise et se fait haleine
L’immuable se
sent baigner dans un flux tiède et
régulier Qui crée l’espace omniprésent sans troubler pour autant
le vide Puisque l’immense tout au fond n’est que le Vide retourné
Espace doux comme une joue quand le
souffle de nuit s’éveille Et du seul fait de respirer au-dessus de la
bien-aimée La parcourt d’un frisson exquis partant du lobe de
l’oreille Le Soi qui rêve ce frisson
perçoit trop tard qu’il va rêver

Perçoit trop tard qu’il a créé une Beauté qui d’elle-même
Est parfaite selon la loi qu’elle s’invente hors de lui
Pourtant mystérieusement elle n’est rien tant qu’il ne l’aime
Dès qu’il rêve qu’il va l’aimer elle est en lui plus que lui-même
Qui le hante et l’oblige ainsi de s’éloigner à l’infini
Il abandonne tout l’espace et se recule avec le centre
Si loin que pour l’atteindre enfin s’épuiserait toute clarté
Mais l’âme joue à le capter seule et sans nombre en miroir d’elle
Et de l’unicité de l’Un fait un semis de voies lactées
L’âme à peine la pressent-il qu’elle en est toute constellée
Comme la femme dès que l’homme porte sur elle son regard
Mais à l’instant où l’homme croit que sous ses yeux il la tient toute
Elle étoile l’éternité en omettant cet instant-là
En vain le Soi Se cherche-t-il quand cette ubiquité l’élude
Dans les yeux mêmes dont l’iris avec son centre ne fait qu’un

La distance est d’un cil qui bat mais chaque cillement de l’âme
Cest lui-même qui meurt en elle et qui renaît tout aussitôt Ce qui
scintille ainsi de lui l’aveugle à sa
ténèbre pure

PIERRE EMMANUEL

DE GEBOORTE VAN DE ZIEL

Hij verwondert zich over de schaduw in hem,
die op een manier licht geeft die van hemzelf verschilt.
Het is echter hetzelfde licht dat flikkert en adem wordt.
Het onveranderlijke voelt zich gebaad in
een warme en gestage stroom die de alomtegenwoordige
ruimte schept zonder de leegte te verstoren, aangezien
de immense diepten niets anders zijn dan de Leegte die binnenstebuiten is gekeerd.
Een ruimte zo zacht als een wang wanneer de nachtadem
ontwaakt, en door simpelweg boven de geliefde te ademen,
stroomt het door haar heen met een exquise rilling die begint bij de oorlel.
Het Zelf dat deze rilling droomt,
beseft te laat dat het op het punt staat te dromen.
Besef te laat dat het een Schoonheid heeft geschapen
die op zichzelf volmaakt is volgens de wet die het buiten zichzelf uitvindt.
En toch is het, op mysterieuze wijze, niets totdat hij haar liefheeft.
Zodra hij droomt dat hij ervan zal houden… is het meer in hem dan hijzelf
Dat achtervolgt hem en dwingt hem zich oneindig te distantiëren
Hij laat alle ruimte los en trekt zich terug met het centrum
Zo ver dat al het licht uitgeput zou zijn om het uiteindelijk te bereiken
Maar de ziel speelt ermee het alleen en
zonder aantal te vangen, zichzelf weerspiegelend
En vanuit de uniciteit van het Ene ontstaat een
verspreiding van Melkwegen
De ziel voelt het nauwelijks voordat ze er volledig mee bezaaid is
Zoals de vrouw zodra de man zijn blik op haar richt
Maar op het moment dat de man gelooft dat hij haar
volledig voor zich houdt
Ze straalt de eeuwigheid uit, dat moment weglatend
Tevergeefs zoekt het Zelf zichzelf wanneer deze
alomtegenwoordigheid het ontgaat
In de ogen waarvan iris en centrum één zijn
De afstand is die van een knipperend oog,
maar met elke knipoog van de ziel
Sterft het Zelf erin en wordt het meteen herboren. Wat
zo van hem uit glinstert, verblindt hem voor zijn
pure duisternis

vertaling Google translate

https://www.poemes.co/naissance-de-lame.html

NAISSANCE DE LA ROUE

La Roue est l’aire de la danse où ses figures constellées
Inlassables instantanées font et défont leurs nébuleuses Durât-
elle une éternité chaque figure
ne serait N’était le feu pour l’aimanter qu’un vent de cendre qui
s’évide Seule la Roue dont le moyeu marque la densité du Vide
Comme en tout point un ombilic annonce un ventre
géniteur Cercle les cycles de l’espace et tient ensemble leur
poussière Hâtant l’issue comme la Mort et le retour comme la
Mère Réglant toute gestation fixant limite
à toute Vie

La Roue spirale en s’enroulant produit un centre où s’engloutir
Plus se déploient ses grands anneaux plus son angoisse les resserre
Incoercible labyrinthe aux entrailles de son Auteur
Elle déroute Celui-ci de sa simple assurance d’être
Et l’égaré toujours plus loin dans son Néant où S’inventer
A Elle uni pour procréer l’illusion dédaléenne
Mais plus l’éther est distendu plus la caverne du dedans
Se rétrécit vers son issue que ponctue au nadir un astre
Jusqu’au seuil où s’abaissera la paupière indiquant l’accueil

La Roue la ronde est un beau leurre inexhaustible et cependant
Lassé d’avance de virer autour du centre inaccessible Aucune voie
ne mène à lui dont les rayons sans fin le fuient
Atteindre est donc chose impensable et par là même nécessaire
Atteindre attendre sans bouger ni cesser de tracer ainsi Le cercle
unique centrifuge et qui s’annelle sans se
ceindre

Attendre atteindre en s’éloignant à l’infini sans se quitter Un jour le
cœur et le moyeu ne feront qu’un dans la poitrine Immuables
laissant la Roue à son mirage
accéléré

PIERRE EMMANUEL

DE GEBOORTE VAN HET WIEL

Het Wiel is de arena van de dans waar zijn sterrenbeelden,
onvermoeibare, ogenblikkelijke vormen, hun nevels scheppen
en weer oplossen. Als het een eeuwigheid zou duren,
zou elke vorm niets anders zijn dan een wind van
as die zichzelf leegt, ware het niet dat het vuur het magnetiseert?
Alleen het Wiel, waarvan de naaf de dichtheid van de Leegte markeert,
als een navel op elk punt die een baarmoeder aankondigt,
cirkelt door de cycli van de ruimte en houdt hun stof bijeen,
bespoedigt de uitgang als de Dood en de terugkeer als de Moeder, reguleert alle zwangerschappen en stelt grenzen aan al het Leven.

Het spiraalvormige Wiel, terwijl het zich oprolt,
produceert een centrum waarin het wordt opgeslokt.
Hoe meer zijn grote ringen zich ontvouwen,
hoe meer zijn angst ze vernauwt,
een onbedwingbaar labyrint in de ingewanden van zijn Schepper.
Het brengt hem in verwarring, weg van zijn eenvoudige
zekerheid van zijn, en leidt hem steeds verder af naar zijn Niets,
waar hij zichzelf uitvindt. Verenigd ermee om de labyrintische illusie voort te brengen
Maar hoe meer de ether wordt uitgerekt, hoe meer de innerlijke holte
zich vernauwt naar de uitgang, die op het dieptepunt
wordt gemarkeerd door een ster
Tot de drempel waar het ooglid zich zal laten zakken,
als teken van welkom

Het ronde Wiel is een prachtige, onuitputtelijke lokroep, en toch
Vermoeiend bij de gedachte aan het draaien rond
het ontoegankelijke centrum. Geen pad
leidt ernaartoe, waarvan de eindeloze spaken ervan wegvluchten.

Het bereiken ervan is daarom ondenkbaar en dus noodzakelijk.

Het bereiken ervan betekent wachten zonder te
bewegen of op te houden met het volgen van de unieke,
centrifugale cirkel, die zichzelf omcirkelt zonder
zichzelf te omringen.

Wachten betekent het bereiken ervan door weg te bewegen
naar de oneindigheid zonder te scheiden. Op een dag zullen het
hart en de naaf één worden in de borst, onveranderlijk,
het Wiel achterlatend aan zijn versnelde fata morgana.

vertaling Google translate

LE NOUVEL ABEL

Depuis toujours la terre est divisée contre elle-même
Depuis toujours l’homme est divisé contre lui-même
Moi-même bien avant le germe je le suis
Moi qui écris ceci.

Plus je veux me réconcilier plus je m’éloigne
De l’origine comme
Adam chassé sans fin
Par la mémoire de l’épée que brandit l’Ange.
D’autres se hâtent me croisant me dépassant
En de grandes foulées guerrières : seuls devant
Les masses ralliées derrière eux qui conquièrent
(Croient-ils) tout l’avenir de l’homme pour leur dieu
Leur race, leur
Idée.
Et toujours ils se heurtent
A leurs frères rivaux dans la folie qu’il faut
Détruire avant de l’être eux-mêmes.
Et je vis
Leur guerre en moi redoublant celle que je mène
Contre mon plus mortel ennemi mon esprit.

L’univers n’est qu’un champ de morts où j’erre en quête
D’une source qui resterait impolluée
De mes cadavres qui par millions pourrissent
Dans mon âme par ses batailles dévastée.
Une source affleurant des charniers, vive et claire
Comme les eaux sous les rayons du jour premier.
A force de marcher j’ai fini par atteindre
Ce lieu même où je craignais tant de me risquer :

Cette brûlure en moi est tout ce qui demeure
De l’Éden où la foudre est tombée à mes pieds.
Là de l’entassement de ses os l’homme rêve
Depuis
Adam de se bâtir un monument
Qui glorifie sa longue marche dans l’Histoire :
Mais la brûlure originelle agit toujours
Réduit les ossements en poudre puis en cendres
La plaie de feu n’est pas le lieu du
Grand
Retour.

Comment cicatriser l’origine, l’éteindre
Cette mémoire que j’invente chaque jour
Pour attiser mon mal secret qui à son tour
Au fond de l’homme en moi la rallume et l’é
Je ne le pourrai point avant que n’ait jailli
Justement d’elle! cette source de mon être
Par elle se cherchant depuis toujours l’accès
Par elle, la brûlure inguérissable et sainte
Qui peut-être a tari mon âme tout exprès…

La source est ce visage d’enfant
Allant à la rencontre de l’aube
La source est le matin naissant
Qui luit dans les yeux de l’enfant

La source est le mirage du temps
Qui voile l’immuable
Distance
La source est l’horloge du sang
Qui régit homme et firmament

La source est la prière montant
Aux lèvres mais que les dents retiennent
La source est le souffle louant
Son essence même le
Vent

La source est le regard du couchant
Qui fait luire les pleurs du vieil homme
La source est en lui effaçant
De son âme tout sauf l’enfant

Le vieil homme veut retrouver en lui
Abel
Qu’il s’était immolé comme l’on fend un arbre
En retranchant de soi ce moi jumeau sans qui
Tout son être du côté droit n’est plus qu’un gouffre
Au bord duquel saisi de vertige le coeur
Sape à grands coups la moitié d’âme dont l’angoisse
Coupable est le détonateur qu’il amorça
Dans toutes les parties de l’être où il la loge
Entrailles, reins, cerveau, sexe, poitrine, esprit.
Le vieil homme se sait par son cœur assailli
Dans ses organes ses fonctions ses prières
Il sent sa propre mort s’activer, ouvrière
Infatigable des phantasmes qui lui font
Sonder en vain l’un après l’autre ces cratères
Remords anciens qu’il prend pour autant de jalons.
Ce passé défoncé qui lui paraît la route
Du
Grand
Retour le ramenant à l’unité
Le renvoie chaque fois à lui-même, à l’abîme
Infernal qui sans fin lui rongera le flanc
Tant que le nom d’Abel ne lui viendra aux lèvres
Même closes, collées au gouffre et l’appelant.

Sans fin serait la malignité de l’homme contre soi
Si
Dieu n’était venu lui rappeler leur autre image
Pour se faire homme revêtant les traits d’Abel.
Leur autre image : car l’homme a pris modèle
Sur le
Dieu à sa ressemblance qu’il s’est fait
Un
Dieu férocement injuste qui lui donne
De louer sans remords son labeur de bourreau.
Si au cœur même de la malignité de l’homme
Abel en celui-ci n’avait pas subsisté
Dieu n’eût été alors dans les siècles des siècles
Que l’absolu du
Mal en tout homme incarné.
En cette espèce qui ne vit que de la haine d’elle-même
Tout innocent sacrifié est un annonciateur d’Abel
Qui étant l’Innocent parfait fera la preuve
Du poids d’enfer de cette haine sans fléchir.
Chacun le sentira cloué sur lui l’heure venue
Se sentira cloué sur soi-même avec lui
Leur sang mêlé lavant du
Caïn qu’il croit être
Même
Caïn ! tandis que du pied de la croix
Il se voit en
Abel expirant sur le bois
Mourir à soi sans le savoir dans sa victime.

Le soleil qui meurt en croix
Son reflet est la face de l’homme
Ses derniers rayons sanglants
Mettent à feu cœur et sang

Le sépulcre à l’horizon
S’ouvre juste sous les pieds de l’homme
Ils vont vivre homme et soleil
Un même enfer sans sommeil
Abel voit l’enfer sans fond
C’est celui de tout homme son frère
Le soleil sombre avec lui
Dans l’homme au fort de la nuit
L’enfer s’y attise en vain
Pour n’être éteint par cette autre flamme
Qui se nourrit cependant
De ce feu qu’elle lui prend

Elle prend ce feu mauvais
Puis en ayant brûlé la ténèbre
Tire du noir infernal
Le rayonnement pascal

La femme au jardin s’entend
Nommer comme en un flot de lumière
Cet instant éblouissant
Cache
Abel à l’Orient

Si
Abel et le soleil
Ne faisaient désormais qu’un seul être
Et que la face de
Dieu
Fût visible à tous les yeux

Mais
Abel transfiguré
Aux quatre vents soulève le
Souffle
Parole sainte homme fort
Portant partout guerre et mort

Car ce
Verbe est une épée
Et qui ne le met en pratique
S’est déjà donné la mort
L’épée au travers du corps

Reste le matin sauveur
De
Pâques se levant sur l’histoire
Reste en tout homme
Celui
Qu’il ne peut tuer en lui

Pourquoi, me dis-je chaque jour de ma vie

Cet
Abel dont je sais qu’il est moi tarde-t-il tant à me changer en lui?

Ou faudrait-il que je me demande :
Pourquoi

Ne puis-je devenir de moi-même cet
Abel dont je sais pourtant qu’il est moi?

Puisque les temps sont à jamais accomplis pourquoi l’histoire
n’est-elle jamais achevée

Abel n’est-il descendu aux enfers non point seulement pour rendre
son être à tout homme

Mais pour rendre à l’Etre l’humanité tout entière, réunir en elle son
origine et sa fin?

N’en fut-elle donc pas soufflée par l’Esprit, la nouvelle
Sur terre, aux enfers et au ciel
Vers le haut de la croix et le bas et à tout l’horizon que son ombre
étreint de ses bras?

Pourquoi, dès lors, tout va-t-il comme avant ?
Si chacun comme moi Étant mort est rené en
Abel, notre essence même, pourquoi
Et d’abord entre moi et moi, toi et toi-même, la guerre?
Pourquoi ne cesser de détruire cette essence chez nos ennemis
Ou prétendre pour les lier au bûcher que c’est eux sacrilègement

qui auraient
Détruit en eux-mêmes leur essence indestructible
Comme si
Caîn une deuxième fois eût tenté de tuer
Abel ?

En
Cain autant et plus qu’en
Abel nous restons tous frères et la haine est le lait

Sucé par nous aux mamelles d’Eve qui pour
Abel de ce même lait sont stériles.

Abel se nourrit de la douceur de la mère
Caïn de l’aigreur qu’il transmet à ses seins
C’est ainsi qu’enfants une méchanceté nous habite déjà
sans mesure comparée à nos poings…

Qu’a donc changé le nouvel
Abel?
Rien hormis qu’en son nom l’homme égorge l’homme.

Nul ne voit
Abel sous les traits de son frère, mais le seul reflet de sa propre
envie de tuer.

Cest pourquoi le monde est toujours en danger sous le signe
sanglant de la paix fraternelle.

Reste que chacun chaque jour de sa vie peut s’interroger :
Que ne me changes-tu?

N’es-tu pas moi-même infiniment plus que moi ?
N’as-tu pas refermé et l’enfer de mon être

Et celui de tout autre en scellant mon enfer, car tout autre est moi
comme moi je suis lui ?

II est écrit : «Il était dans le monde
Et le monde ne
Ta pas connu.
Il est venu chez soi
Et les siens ne l’ont pas reçu. »
Parole qui tombait autrefois
Chaque jour de chaque bouche de prêtre
Et que l’on n’entend plus.
Pourquoi?
C’est qu’elle nous juge
A présent plus qu’il y a deux mille ans
Plus le temps va plus est dur à entendre
Le jugement.

Ou serait-ce, bien qu’annoncé à tous vents
Jusqu’au terme de l’histoire et du monde
Que le
Verbe demeure enfoui
Comme l’hôte clandestin d’une grange
Qu’on en chasse pour n’être pas compromis?
Tous pourtant chacun pour soi nous savons
Que notre cœur est moins encore qu’une étable
Dont lui seul en l’habitant il se fait
Une maison.

Moi le scribe de cette histoire qui m’entre
Dedans par toutes les parties de mon corps
Je commence par l’épouvante à comprendre
Ce que je ne comprends pas :

Que
Cain est l’unique évidence de l’homme

Dont
Abel est la ressemblance cachée.

Abel dit : «Je suis venu allumer un feu sur la terre

Et comme je voudrais qu’il fût déjà allumé ! »

Il dit encore : «
Ne croyez pas que j’apporte la paix sur la terre

Je suis venu apporter non la paix mais l’épée. »
Moi le scribe méditant ces paroles

Je saisis pourquoi tout est déjà accompli

Bien que l’histoire jamais ne s’achève.

Cest que
Cain pour se détruire lui-même

Doit en tout autre détruire
Cain.

Ainsi l’homme doit se déchirer fibre à fibre

Se rompre se décharner jusqu’à l’os

Broyer ses ossements en poussière

Les brûler une fois broyés, les jeter

Aux vents arides qui calcinent la terre.

Alors peut-être quand il ne restera de
Caîn

Que son creux devant l’Absence infinie

Abel confondant creux et ciel montera

De leur commun tréfonds d’où le monde

Par lui de son chaos sortira.

Alors oui je le crois contre toute
L’horreur du monde dont rien ne me peut détacher
Alors oui contre l’horreur de moi-même
Dont celle du monde n’est qu’un pâle reflet
Alors de toute cette horreur qui m’étrangle
De crier en moi contre elle-même :
Pitié !
Une autre voix me jaillira de la gorge
Rompant les strates de mon vide sans fond
Voix méconnaissable et pourtant bien mienne
Miroir de ces bleuités célestes que l’œil
Nuance en hauteurs d’abîme où sans cesse
Crêtes et creux rythment l’aspiration
Alors oui fasse du ciel cette voix autre
Que je l’entende dans ma bouche comme un hôte
Nommer l’homme souffler dans son souffle son nom
Rendre ainsi même au plus scellé des muets la
Parole
Au dernier soir du monde le matin premier ébloui
Et à moi la source inouïe des quatre fleuves du
Paradis
Vous tous, dont chacun n’est en soi
Qu’un atome d’être dans l’Être
Un bref instant éternel
Dans une éternité sans limite
Une étincelle tout juste jaillie
Pour y retourner de l’Esprit,
Depuis que le premier homme étonné
A lancé vers la voûte céleste
Le
Nom ineffable et le sien
Que faites-vous ici ?
Un million d’années ont passé
Des millions et des millions de batailles
Des billions et billions de morts.
L’homme ne sait toujours rien de lui-même
Sauf qu’il doit mourir et qu’il tue.
Ce livre qui commence avant l’homme
Dans le rêve indéchiffrable de
Dieu
S’achève sur la plus grande guerre de l’homme
Où
Dieu est enrôlé malgré lui.
Dieu l’a été dans toutes les guerres
Mais dans celle-ci
Il l’a été sous sa propre bannière
Celle de l’Amour.
Bannière levée à tous les vents de la terre
Trempée dans le sang de toutes les nations.
Cette guerre qui touche à sa fin
Cest peut-être une fin de ce monde
Un retour au songe non né
Où l’Etre au plus secret de soi-même
S’est tant et tant de fois replié.
Ou peut-être est-ce enfin l’origine
Le sixième jour au matin
Adam et
Eve innombrables sous l’arbre
Aux mains nues sur l’univers étendues.

PIERRE EMMANUEL

LE LIVRE DE CAÏN

Sortir, forcer!
L’endormissement de la terre
Le suffoque depuis l’enfance chaque soir.
Si bas, le seuil velu des tentes !
Il y rentre
A l’aveugle, comme rampe vers le téton
Le nouveau-né du bas du ventre de la mère.
Une muqueuse de vent flasque sur ses reins
Alourdit la touffeur d’intimités femelles
Grasses et moites dans les plis.
Pas d’autre issue
Que ces cuisses pour l’homme envasé dans la femme
Et qui s’endort sans sortir d’elle, avant qu’il ait
Joui parfois!
L’argile ainsi baise l’argile
Pétrie de suint qui s’épaissit peau contre peau.
Nuit et sommeil alors également immenses
De nouveau régnent sur l’Informe.
Horreur sacrée
Du sexe de la terre à ciel ouvert, lunaire
Qui bée d’angoisse d’avorter du premier
Jour.

Forcer la mère pour s’ouvrir l’accès du
Vide,
Pour se frayer vers soi un chemin sans retour!
Que lui,
Caïn, et tout partant de lui, commence !
Que le temps soit!
Qu’il ait l’Ailleurs pour horizon
Et non, centré autour du nombril de la terre,
Tracé par cœur d’un œil absent, ce même rond !
Pourquoi la mère chaque nuit se refait-elle
Grosse de ces jumeaux nés d’elle le matin?
C’est que l’autre, qui tout le jour rêva du ventre
Y retourne le soir ne l’ayant pas quitté…
Caïn,
Caïn ! si peu ménager de ta peine
Que ton cœur est le fer labourant le sillon,
Quand tu lèves les yeux vers l’étoile, à quoi bon
Aux couleurs du couchant joncher l’autel de gerbes
Si chaque soir la seule offrande est agréée
Qu’enfante la brebis avec l’aube naissante
Comme la mère chaque jour enfante
Abel ?
Pourquoi ce même effort de ravaler ton fiel
Et de rejoindre à contrecœur les mêmes tentes
Où l’autre dort déjà dans les plis maternels?
Mais ce soir tu pressens déjà contre tes tempes
L’énorme battement du
Vide ! jamais plus
Tu ne respireras le poil tiède des tentes
Ni
Abel ce relent de sang, ce flanc béant.
Jamais plus ?
Mais la
Mère entre eux reste ce ventre
Ce gouffre avide de s’emplir du même enfant.
Le rite veut que tout s’anéantisse en elle
Qu’Abel y soit conçu chaque jour du néant.
Lui,
Abel, est l’agneau de son culte, le prêtre
Qui s’immole au néant dans l’agneau sur l’autel.
Voici que pour l’ultime fois brille la lame
Du sacrifice entre ses doigts :
Caïn, à toi !
Il n’a pas retiré le couteau de la bête
Que ton poing l’a saisi en elle, retourné
Vers ton frère et fiché en son cœur, et encore
Une fois dans l’agneau dont bouillonne le sang…
Plus qu’aucun des agneaux qu’il a offerts, ton frère
N’est-il pas agréable à
Dieu ?
Son sang sur toi
Te lave enfin des eaux maternelles, t’ondoie
Né deux fois ! car le sein d’Abel est ta vraie mère.
Tuant
Abel il a tué la
Mère
Ainsi hors de la morte il s’est forcé
Il a poussé en avant de la tête
Aveugle qui le guide vers
Tailleurs
Les cuisses d’Eve au couchant sont des collines
Entre elles vers l’horizon il a jailli
Soudainement il s’est trouvé en face
De
Cela qui désormais n’est que par lui
Face à la gueule dont les mâchoires inlassables
Ciel et terre broient autophage toute vie
La
Vie toute avalant sans cesse ce qui vit
Jusqu’à finir par se dévorer tout entière
Caln avide de
Caïn commence donc
A se manger à peine s’est-il mis au monde
Il naît pour assouvir cette gueule la mort
A moins d’oser — comment? — défoncer passer outre
Forer son trou sans fond l’appétit du néant
Et d’avance y briser les dents cariées du temps
L’intérieur est scellé c’est le lieu de la mort
L’accès de la matrice maternelle
Est interdit au fils.
Dorénavant
La loi stipule : après l’enfantement on recoudra
Le sexe encore meurtri des femmes.
Car tout homme
Qui voudrait y rentrer comme l’enfant qu’il fut
Passerait sans retour en deçà de ce monde
Dans son inverse point par point qu’est la folie.
Qui, étant né, retourne à la femme, il s’avance
A la rencontre de la mort dont tout ce corps
Ces bras, ce ventre, ce regard lui sont la porte
Au seuil de quoi l’atteint la foudre !
C’est pourquoi
Caïn, premier législateur, fixe la loi
De séparation des femmes.
Chose bonne
Pense-t-il.
Désormais tout l’espace sera
Le vrai
Dedans et la matrice universelle
Et le vrai mâle l’univers l’enfantera.

La plaine à l’aube est une femelle qui se peigne
Sa chevelure fait onduler les blés
Le vent a des reflets d’argent dans la prairie
Caïn. l’homme! jouit de cette nudité
Car la terre plus que la femme est son épouse
Il ne distingue pas entre leurs seins
Si la femme en juillet se dore c’est que l’heure
Est proche à perte de vue de la moisson
Il a semé et retourné ses fils sont blonds comme les gerbes
Si vaste que soit sa terre elle est toute autour du nombril
Sa forme est d’un ventre bombé son flanc est parallèle aux collines
Que faut-il à
Cain de plus que l’étendue femelle et nue
Perdre pied une bonne fois pour éprouver la transparence
Pour que la verticale en lui se mesure à la profondeur
N’être plus soi passer outre son âme
Cesser d’avoir les paumes plus calleuses chaque soir
Car l’hiver vient la terre et la femme sont vieilles
Rien donc ne fait obstacle entre l’espace et lui
Il a toujours désiré cette fuite
C’est lui-même chassé qui se jette en avant
La malédiction le lance à la conquête
D’un monde qui ne soit que l’expansion de sa pensée
Jusqu’aux limites de laquelle l’horreur d’être maudit le pousse
Et qui invente ses confins pour les contraindre à lui céder
Caïn comme autant de bornes a écarté
Les femmes.
C’est avec la terre qu’il copule
Cambrant le torse à la verticale des nuits
Pour voir jaillir là-haut sa semence d’étoiles.
D’avance sortent de son front comme d’une arche triomphale
Les générations se bousculant vers le néant
Les peuples convergeant jusqu’à s’entre-détruire
Dans leur hâte de l’enfermer dans une
Idée :
Ainsi la
Quête sans merci et sans espoir a commencé
Dans l’âme de
Caïn qui fuit sans cesse devant elle
Et ne cesse de se creuser en tout homme de son sang
Pour qu’au-delà de toute
Idée la
Quête soit l’ordre des mondes
De ce qui le maudit
Caïn a fait sa force :
Qu’il aille!
Il ne se veut fondé en rien.
Ni terre
Ni femme.
Ni cet homme en lui nommé
Caïn.
Il lui suffit que le dévore sa distance
L’avide ubiquité sans feu ni lieu que lui
Ce
Vide, n’être nulle part! c’est tout son être.
Ignorant de son propre nom comme de ceux derrière lui
Dont grossit sans mesure le nombre
Se piétinant s’escaladant s’entassant se précipitant
Montagne d’où l’homme se voit en abîme
Amas de morts matériau de
Babel sur le corps d’Abel
Où
Caïn tour centrale s’érige
O bâtisseur, te voici l’axe de la foudre !
Quand tu la vis dédaigner ton oblation
Pour les prémisses de ton frère, tu compris
Que c’est le feu qu’il faut voler l’assaut de
Fempyrée tenter
En l’embrasant aux plus hautes flammes des villes
Ruées d’hommes qu’une hâte ardente a cimentées.
L’humanité bouillant comme au creuset la fonte
Tu la travailles par le feu et la pensée
Son alliage avec les métaux de la terre
Tu peux en faire toute chose absolument
Tout inventer à partir d’elle temps histoire
Idée de l’homme dont marquer tout homme au fer.
Où est la femme dans ce règne ?
Inaudible.
Soumise.
Rusée.
Augmentant l’entropie du monde sa division sa cruauté.
Bonne seulement à reproduire des mâles.
Si l’homme s’attardait à la femme l’histoire ne serait pas
Ni rien de ce qui fait l’ordre des choses.
Les polices les tribunaux les armées le béton les prisons
Tout cela bien trop mâle pour que femelle s’en mêle
Bien trop roide pour les rondeurs de son corps.
La nature elle aussi est ronde et plus encore que la femme
Altérée par l’intellect et le fer
Vouée à n’être rien par le genre humain pour lui faire place
Au prix de génocides sans fin
L’essentiel est que nul n’échappe à l’abstraite nomenclature
Des mécanismes où chacun est emboîté bien qu’isolé
Pièce qui s’use ou se disjoint qui se remplace ou se rajuste
L’homme ingénieux forgeant de soi des machines pour s’inventer
Car ni lui tel qu’il fut créé ni le monde ne lui suffisent
Plus de modèle! il fut détruit par
Caîn poignardant
Abel.
L’homme et le monde désormais iront de prothèse en prothèse
Nulle limite à leur expansion!
La limite tranchée au couteau la liberté n’est plus personne
C’est l’énorme machinerie en avant
Caïn, l’Histoire.
Et le progrès de la
Raison
Intriquant aux siècles des siècles l’engrenage de ses raisons.
Ce même homme qui ne saura jamais rien de soi
Parfois s’étonne de fabriquer de l’homme à sa guise
Et qu’une substance lui échappe des mains
Qui soit lui bien qu’infiniment distante de lui
Or de tant d’artisans qui façonnent l’humain
Lequel irait jusqu’à se prendre pour matière?
Telle est bien cependant ta logique,
Caïn
Que celui qui conçoit le robot dans sa tête
De lui-même robot accouche le premier.
Certes : mais l’herbe force partout les joints de l’homme
Le sang d’Abel engraisse le sol non les moteurs
L’ultime pièce du robot, son cœur!
Quelqu’un y veille
Et le forme comme il en fut au premier jour
D’un peu de vent originel pétri de terre
Le même cœur qui bat dans tous les fils d’Adam.

Désormais dit
Caïn
Désormais les hommes ne se régleront plus au soleil
Désormais ils ne ramperont plus la nuit venue sous les tentes utérines
Ils ne sentiront plus la paille et le suint mais l’odeur uniforme du cuir
Et les troupeaux qu’ils pousseront devant eux ne seront plus de
moutons mais d’esclaves
Et moi je marcherai seul à leur tête pour choisir où détruire et fonder
Quand j’aurai fixé le lieu où bâtir chacun mille fois devra son poids

de pierre
S’il ne veut que son corps soit cimenté dans les murs

Pour tracer des cercles et des carrés moi j’irai patiemment un
pied contre l’autre

Et ferai creuser sous mes empreintes le sol
La terre est sensible plus que l’homme peut-être et autant que lui
souffre d’être blessée
Mais la plaie que j’y ouvre est la fondation de la ville et la
cicatrice en sera la cité
Bourrelet géant mesurant les jours à son ombre
Désormais les jours ne seront plus un seui jour
sempiternellement identique à soi-même
J’apprendrai à l’homme à les computer selon les marées et les
lunaisons
Et tout vieillira s’en ira vers la mort et d’abord moi-même si
pressé de construire
Moi qui chaque matin me mire au fil de l’eau pour m’y voir
dissembler davantage d’hier
Et y supputer le délai qui me reste
Je ne mourrai pas que je n’aie fait l’homme tout autre que
Dieu l’avait cru modeler de ses mains
Que je n’en aie fait un seul
Etre innombrable une masse unique immunisant tout destin
Contre son cancer toujours latent la personne
Je guérirai l’homme de sa liberté virus par lequel
Dieu en eux s’insinue
j’exorciserai cet
Esprit en eux qui se nomme
Saint et les pousse en quête
D’une
Vérité qui ne serait pas ce que moi je veux que leur esprit soit
Je les guérirai si entièrement que fût-ce une fois dans les siècles
des siècles
Dieu pour naître homme ne trouvera point de sein parmi eux
Qui suis-je pourtant moi qui leur impose ce joug que je prends pour
ma volonté
L’ingénieur athée d’un anti-Dieu mécanique dont chaque élément ait
pour joint la terreur
Ou l’écho viscéral d’un instinct sans mémoire apparentant l’homme
au rat migrateur
Si je fonde ou détruis le sais-je moi-même
Je vais en avant je ruine des peuples j’établis des villes et j’étends
des réseaux
Les masses d’hommes j’y noue ensemble des êtres
Tel est dans le monde mon système nerveux qui déjà supplante celui
de chacun
Et depuis longtemps a supplanté le mien propre
Me livrant sans frein à la démence logique de l’homme fait par moi
qui me fait en retour
Sous l’orbite là-haut dont l’Œil arraché laisse le ciel affreusement vide

Un langage qui désintègre la
Parole
Un esprit qui tel un virus pourrit l’Esprit
Un dieu qui chasse
Dieu jusque de son absence
Telle est la trinité à laquelle obéit
Dès ce qui se nommait jadis son âge tendre
Tout homme en ce qu’on voit entend pressent de lui.
Il en apprend le code à l’école, grammaire
D’un mensonge dont la logique se convainc
Car il le faut.
La moindre faille ou moins encore
Le soupçon que le moindre trait pourrait bouger
Sur le visage du menteur que tous ils guettent
Avec l’acuité de leur mensonge à eux
Le perdrait et eux tous avec lui si d’avance
Ses amis ne le dénonçaient ne le vouaient
Au bourreau qu’ils avaient subi ou subiraient.
Où règne la terreur il n’est d’autre pensée
Que d’échapper à la torture, étant certain
D’être marqué un jour de cette loi d’airain.
Vidé de l’âme l’homme ainsi n’est que viscères
Sa vie longe le mur d’une prison derrière
Lequel le précèdent sans fin ses propres cris.

L’arrachement du moi secret est cet accouchement inverse
Où le bourreau tient lieu de mère et le supplicié d’enfant
Chacun sait ce que l’autre sait leurs rôles sont interchangeables
Sans que leur zèle en diminue de torturer et de souffrir
C’est même là ce qui les fait solidaires de cette masse
Que sans que rien leur soit commun tous forment en coexistant
Masse qui pèse en chacun d’eux et les recuit dans l’odeur rance
D’une haine dont leur contact fait une froide intimité
Haine ouverte bien contrôlée mais dont la feinte est un langage
Où tous perçoivent leur sentence immédiate ou différée
La masse entière n’est qu’un être un agrégat de haine pure
Dont je ne sais qui me transmet le don de la communiquer
Je ne puis concevoir le nom de la force qui me possède
Sinon le mien mais du tréfonds d’un abîme où je perds mon nom
Ce gouffre est ce qui reste en moi de ce qui fut naguère un homme
Dont je me fis avorter seul par la blessure au flanc d’Abel
De même suis-je devant
Dieu le
Seul et contre
Lui le maître
D’un
Jeu cosmique point par point contraire et destructeur du sien
Satan n’est donc autre que moi me haïssant jusqu’au martyre
En tout homme que la terreur force d’être son propre mur
Déformant ses cris dont il rit comme s’ils lui venaient d’un autre

Dieu est
Silence.
Il faut que le bruit insensé
Envahisse donc l’âme en écho de la foule
Sans laisser intervalle aucun à la pensée
Même s’il mime sur les lèvres des paroles.
Non seulement s’interroger d’où vient le
Nom (Fût-ce l’esprit vacant qu’il piégerait en rêve)
Sera passible de la
Loi : mais rester seul
Et se taire un peu trop longtemps devant ces choses
Réputées belles autrefois quand tout aimait.
Les amoureux de la lumière vespérale
Louange de l’automne au ciel immense et pur
Seront flairés de loin par les chiens de police
Comme autant d’évadés du vacarme intégral.
Ramenée par leurs crocs au devoir d’être aphone
Leur âme s’interdira d’être désormais
Oubliant jusqu’au premier mot de la prière
Jusqu’au regard levé vers la nuit bleue du sens.
Mais moi
Caïn foule hurlante les yeux vides
Je veux qu’ils n’aient de sens que de hurler avec
L’homme sans bords masse aveuglante assourdissante
Qui pour moi et pour eux sera l’unique dieu.

God is
Stilte.

Het zinloze lawaai moet daarom
de ziel binnendringen, de menigte nagalmen
en geen ruimte voor gedachten overlaten
zelfs als het woorden op de lippen nabootst.

Niet alleen zal het in twijfel trekken van de oorsprong van de
Naam (of het nu de lege geest is die het in een droom gevangen houdt)
strafbaar zijn volgens de
Wet: maar ook alleen blijven
en te lang zwijgen voor deze dingen
die ooit als mooi werden beschouwd toen iedereen ze liefhad.

De liefhebbers van het avondlicht
de lofzang van de herfst op de uitgestrekte en zuivere hemel
zullen van verre worden opgespoord door de politiehonden
als zoveel vluchtelingen uit het totale lawaai.

Teruggebracht door hun tanden tot de plicht om te zwijgen
zullen hun zielen zich voortaan verbieden te zijn
zelfs het eerste woord van het gebed vergeten
zelfs de blik die is gericht op de blauwe nacht van betekenis.

Maar ik
Kaïn, huilende menigte met lege ogen
Ik wil dat ze geen andere betekenis hebben dan te huilen met
De grenzeloze mens, verblindende, oorverdovende massa
Die voor mij en voor hen de enige god zal zijn.

Naître n’est rien.
Mourir n’est rien.
Double décharge.
Quand on met un enfant au monde, on le condamne
A mourir à revivre à re-mourir sans cesse
Un nombre illimité de fois qui n’en font pas
A elles toutes une seule, un être unique : Être un, c’est transgresser absolument ma
Loi.
Mon anti-monde où l’Un et l’univers s’inversent
Je l’ai conçu pour que l’homme s’annule en soi,
Qu’il s’y égare en un dédale sans substance
D’images dont l’incohérence est le vrai lien Éveillant un vague besoin dans sa cervelle
D’objets pour lui inaccessibles, néant bleu.
Qu’il vive protégé par cet écran de songes
De l’intime douleur d’être homme qui pourrait
L’instruire sur ce que j’ordonne qu’il ignore :
Une origine, un sens, une fin — ce dessein
Qui du moindre d’entre eux peut faire une personne.
Mais s’il accède ainsi à l’être, s’il devient
Libre ! je n’aurai pas de rigueurs assez noires
Pour le punir de refuser de n’être rien
Quand moi j’extirpe pour son bien l’homme de l’homme.

Toute cause de pollution spirituelle
Sera détruite avant qu’elle ait eu le moindre effet
Décelée jusqu’au tréfonds de l’âme sous le masque
Uniforme qu’elle s’imagine la cacher
Dans l’océan brassant son écume de visages
Où mon œil distingue d’en haut chaque goutte d’eau.
Je leur ai voilé le soleil pour qu’elles ne brillent
J’aplatis l’âme sous la brume rase des mots
Si épais qu’ils en ont étouffé le bruit des vagues
Issu de lèvres cousues par moi, rumeur sans voix.
Bien au-dessus de la masse humaine qui vers moi
Regarde, non vers le ciel obtus front bas unique
De la foule dont il efface en lui tous les fronts,
Sur une immense estrade à distance se tiendront
Autour de moi sinistrement vêtus en symbole
De la solennité carcérale du jour gris
Ceux que je jugerai les plus aptes à réduire
Tout ce qui pense au pas de l’oie de mes liturgies
A moi,
Pontife de mon omnipotence en armes !
Sacrilège seront réputés même l’idée
D’une prière, même un élan, un simple geste
Qui ne monteraient pas vers l’Étoile ensanglantée.

Hurlant de joie comme la
Loi le leur prescrit
Pour que le cœur en soit abîmé de détresse
Ils profanent pillent détruisent incendient
Jusqu’à ce qu’il ne reste plus pierre sur pierre
De lieux naguère vénérés.
Que rien ainsi
Pas même l’ombre sur le sol d’une brûlure
Ne rappelle qu’ici fléchirent le genou
Ces mêmes hommes qui vertigineux osèrent
Lancer la flèche de leur âme vers le ciel.
Je les ai étêtés, ces hommes !
Sur leurs crânes Écrasés par les roues de mes chars j’ai fondé
Des temples à mon nom où s’engouffrent les foules
Comme au moulin le grain pour y être broyé.
Ou même laissant subsister les anciens temples
J’en ai fait des musées de ma gloire où parfois
Feignant de ne pas voir là-haut l’Étoile rouge
Des vieilles viennent adorer le dieu chassé,
Tas de loques, dont l’ordre est qu’on les brûle.
J’ai
Rendu enfin si dérisoire la prière
Que je n’ai plus besoin de la croix ni du pal
Mais le savoir suffit qui fait honte de croire.

Empaler de grands vergers d’hommes dans les plaines
Porte les fruits que j’attendais de la terreur.
J’aime humer l’odeur sucrée des pestilences
A la saison où les cadavres sont en fleur,
Dit
Caîn.
J’ai cerné des nations entières
Après leur avoir pris le bétail et le grain
Pour que devenant fous de faim hommes et femmes
S’entre-déchirent et dévorent leurs enfants :
Puis j’ai fait des bûchers plus hauts que des volcans
Où brûler ces charniers de peuples dont la cendre
Me sert d’engrais pour mes moissons de morts vivants.
Parfois j’ordonne de cruelles transhumances
Troupeaux humains auxquels n’est laissée que la peau
Vers des terres glacées où s’ils veulent survivre
Ils devront dégeler de leur piètre chaleur
Un sol presque aussi dur que ma toute-puissance
Depuis que j’ai ravi la sienne à
Dieu sur eux.
Cependant les enfants chantent dans les écoles
En vue de défilés joyeux le poing levé
Et les plus gais dans cette joie sous surveillance
Sont ceux dont les parents furent exécutés.

Les enfants de ceux que je fis exterminer
Je crée pour les rééduquer des camps modèles
Ce seront de vrais fils et filles de
Caïn
Les plus obtus les plus zélés de mes fidèles.
Ils apprendront de moi comment fouler aux pieds
Sous leurs bottes cloutées la face de leur père
Ils traqueront l’aïeul et l’aïeule, la sœur
Et le frère, que leur sang même crie coupables
De cette haute trahison : porter leur nom.
Cette pédagogie que j’invente est la seule
Qui puisse muer l’homme en cela que je veux :
Un bourreau qui enseigne à son tour ma méthode
En s’aidant de travaux pratiques pour lesquels
Ne lui feront défaut les sujets d’expérience
Ce matériau inexhaustible de tourment
Où l’élève choisit sa victime, étudie
Comment varient ses cris qu’il devra savamment
Doser pour être un jour son rival en martyre…
Qu’oubliée, renfoncée dans sa gorge à jamais
Sa souffrance il l’entende enfin qui sans mesure
Fasse de lui la chose humaine qu’il torture.

Ceux dont les yeux restent fixés sur le
Dedans
Qui sans que bouge un cil de l’âme font silence
Leur tourment ce sera le vacarme aveuglant
Gesticulation du
Dehors qui les cerne
Les incarcère les oblige à la mimer
Cadencés par les multitudes les machines.
Rien ne m’inspire un tel courroux que leur regard
Intime et vaste ainsi que ces beaux soirs d’automne
Où le monde est en oraison, où des oiseaux
Tracent vers la hauteur une pensée qui semble
Issue du plus profond de moi qui ne veux pas !
Cest mon refus qui fait le crime de l’esclave
Dont la prière suit le vol de ces oiseaux
Même alors que mon joug cogne son front à terre :
Car (je le sens) il prie pour moi, osant m’offrir
A ce que j’ai le plus en haine, la divine
Pitié dont le dégoût comme une âme m’emplit…
D’où ce besoin pour chasser l’âme et guérir d’elle
De lui substituer jusqu’à la frénésie
La foule en moi qui m’applaudit d’être son
Ombre
Sur son vide où ma voix va s’enflant avec lui.

D’autres substituant leurs rêves au réel
Prétendent exprimer cette chose visqueuse
Que l’on sent viscérale en soi comme une humeur
Et qui bien qu’elle soit insaisissable colle
A l’esprit s’il n’est plus tout acte et qu’il s’épie.
Que cela soit peinture ou musique ou poème
C’est la sécrétion de l’Être inexistant
La maladie honteuse, l’âme !
Elle déforme
La vue en visions la limpide
Raison
En un halo de brume rose où l’on devine
Où l’on croit deviner des spectres la peuplant…
Tel est le crime : nos cinq sens nous donnant prise
Sur les choses, il les corrompt pour altérer
La norme en nous qui nous fait voir, toucher, entendre
Et qui dicte à l’entendement ce qu’elles sont.
Ce qui n’est pas copie conforme de la norme
Est symptôme où flairer une atteinte à la
Loi
Atteinte dont ne peut guérir que la
Loi seule
Brûlant les anormaux qui le sont sans espoir
Soignant les autres pour que jamais aucun rêve
Ne trouble plus ce qu’il leur reste de mémoire.

Pour qu’ils subsistent ils devront substituer
Le rêve de
Caïn façonnant dieu dans l’homme
Aux doigts divins par qui l’homme fut modelé.
Cet homme que je rêve est ma toute-puissance
Dont mes plus humbles instruments sont revêtus
Leur uniforme vert n’en est que l’apparence
Mais leur habit de gloire est la peur qu’il produit.
Il n’a qu’un écusson pour symbole visible
Où fait relief en lettres d’or l’unique
MOI Écho sans nombre dont l’horizon est ma voix.
Que l’art peigne en un
Seul toute la masse amorphe
Qu’il me donne à chacun pour centre et pour confins
Qu’il me rende immortel d’éterniser sa crainte
Du philtre qui requiert tout son sang pour le mien.
Je veux me voir en effigie au fond des âmes
Comme l’icône devant qui brûlait jadis
La veilleuse de la présence universelle :
De même l’art sera la flamme s’élevant
Face à l’Omniprésent que je suis en tout homme
Et que l’emphase obligatoire de ses chants Établit à jamais sur
mon trône d’étoiles.

Oter toute autre idée que de ma force aux hommes
Et pour en venir là m’ôter toute autre idée
Telle est l’absence à la racine de laquelle
J’assieds mon absolu pouvoir pétrifié.
Bannir l’esprit!
Ne tolérer que crainte vile
Invitant par avance à la justifier
A trahir l’autre, à jouir de se renier.
Se renier mais oublier qu’on se renie
Trahir autrui mais effacer de sa mémoire
Tout souvenir qu’ait existé qui l’on trahit.
L’énucléation de l’âme inconsciente
Comme on enlève du cerveau une tumeur
Laisse ce vide impénétrable, sombre masse
Dont nul pas même moi ne peut se dégager.
Son inertie est mon empire et ma contrainte
Plus je suis dur plus ma puissance m’asservit
Ma dureté n’est que la digue de la haine
Qu’elle accumule et qui par elle m’envahit.
Toute muraille que j’élève m’incarcère
Quand c’est le bleu que j’y voudrais emprisonner
Qui réduit en poussière à la longue les pierres.

Caïn, désormais, fait ce qu’il veut de l’homme. «L’homme sans
moi ne saurait ce qu’il est».
Dit-il.
Par lui, l’homme le sait moins encore
Objet que travaille la
Raison en folie.
Elle intime : «Sois autre!
Encore autre!
Autre encore!»
A la boue que triture sans trêve
Caïn.
Une boue molle, multiforme, coupable
D’être soi-même et tant d’autres en soi
Chacun ne sachant qu’il en loge tant d’autres
Le tout, paraît-il, dans une âme et un corps…
La boue prendrait-elle aurait-elle nom d’homme
Si quelque système inflexible et sans bords
Ne la forçait d’être identique à la somme
Des poussières sans nombre en elle pétries?
Caïn sait trop bien que la terreur ne suffit
Pour faire des hommes en tout conformes, dociles
A l’homme nouveau dont cette boue est l’ancien. Il y faut un
moule où l’homme adhère à soi-même
Où chacun pour autrui tienne lieu du système
Chacun pris dans leur masse et leur masse en chacun.
La masse tient ensemble, rassure, surveille
La masse encadre elle met au pas marche droit
Sa voix s’élève d’une gorge unanime
Et s’enfle parallèlement à son pas.
Pour qui la voit de tout contre et très loin
Elle est une
Tour aux cent mille fenêtres
Aux cent mille regards sur celui de
Caïn
Dont le seul reflet leur donne un semblant d’être
Lui l’Anti-Soleil éclipsant le soleil
Et vers qui au zénith des têtes s’étagent
Des hymnes, des cris, des drapeaux sanglants, des slogans.
En quel moule te prendre toute, ô multitude!
Caïn y a songé longtemps, s’est buté
A ta vision impénétrable, anguleuse
Démesure ! à perte de vue et de murs.
Face à la foule à reculons il marchait
Les bras écartés pour se remplir d’elle
Jusqu’à la sentir battre dans son cœur.
Il levait le poing à l’aplomb du
Ciel vide
Pour ne faire de tous ces poings levés qu’un défi.
Ainsi donnait-il à l’espace trois axes
Lui aussi soumis à leur géométrie.
Toute courbe il la proscrivait, même d’un fleuve
Toute colline, fût-ce le moindre mamelon
Et tout ventre de femme grosse, et toute enceinte :
Ce qu’il rêvait c’était le plat le vertical
La droite vue de part en part, cet emboîtage
Géant! et concevait, ainsi rêvant
Des trois dimensions que se traçait son geste
Le
Cube le bornant sans fin, l’incarcérant.
L’essentiel : qu’il n’y eût que terre nue et nulle
Autre vie que de l’homme seul.
Ni un jardin
Ni un arbre, pas même une herbe.
L’horizontale
Sans horizon sous la chaîne de l’arpenteur.
De bêtes, point.
Et point d’oiseaux dans le ciel blême.
La surface bien cimentée de la
Raison.
Et la
Chose fondée dessus, issue en rêve
De l’utérus géométrique dont l’horreur
L’aurait glacé s’il avait su que c’était celle
De sa mortelle intelligence, ventre froid…
La
Chose resserrée sur soi et qui s’étale
De partout hors de soi sans borne ! n’accordant
Qu’avec parcimonie accès à la lumière
Dans ses canyons vertigineux au bas desquels
Cette pollution qu’est l’homme se respire
A chaque souffle épaississant un reste d’air
Qui, jusqu’à quand, suspend l’imminente asphyxie
De l’espace étranglé par les abrupts de verre.
Telle enfin que
Caîn la construit, la compacte
Chose humaine en béton vibré, regards murés!
Chose criarde qui balaie de son mutisme
Néon aveugle les étoiles hors du ciel :
Prison-usine où l’homme-outil se suractive
Dans l’inlassable effort athée de s’oublier.
Ici prier est criminel et même en songe
Les chiens sauraient flairer ce qu’ignorent les cœurs
Même son rêve accuse d’être le rêveur
C’est enfreindre la
Loi que d’être sauf ensemble
L’être étant le gravier et la
Loi le mortier.
Cette unanimité
Caïn narguant le
Vide
Croit que de sa louange elle lui crée un ciel
Qui n’est que son néant assourdissant, sa bouche
Clamant ses ordres et pourtant d’où rien ne sort.
L’homme au-dessus de soi ne voit que cette bouche
Béante : il n’est que lui pour ouïr ce néant
Dont le souffle saturant tout même les pierres
Tout ce qui n’est pas lui en meurt ou devient lui
L’homme, l’espace, les murailles de la
Ville.
Caïn peut être fier de l’œuvre de ses mains Œuvre qui l’est aussi de son souffle : il profère
L’homme qui se cimente et monte, mur vivant.
Face au
Verbe de
Dieu la
Ville! c’est le verbe
De
Caîn et son fils face au
Fils éternel
Son fils qu’il a semé au ventre de sa femme
Avec le premier-né de chair : frères jumeaux
Ou bien le même en deux personnes,
Ville et homme?
Le
Livre là-dessus se tait.
Rien n’y est dit
Qu’en énigme :
Comme il bâtissait une ville
Il lui donna le nom de son aîné,
Hénoch.

Malgré
Caïn
Dieu travaille le cœur des hommes
Comme à l’approche de l’hiver le laboureur.
Ou bien dans leur esprit trace des signes! comme
S’enfuit puis s’en revient un oiseau migrateur.
Même ceux à qui l’on désapprend de se lire
L’enfant qu’ils sont toujours sait épeler son nom.
Même ceux dont la peur a voilé la pupille
L’invisible parfois leur caresse les cils.
Ces regards se sont-ils mêlés, imperceptibles?
Ces deux forçats portant ensemble un même bois
Voient-ils leur ombre au sol ne former qu’une croix ?
Tu t’étonnes parfois d’avoir une âme, d’être
Seul, de loger cet hôte encombrant qui est
Toi…
Pour dérober ce clandestin à la police
Tu as tenté d’abord de te le dérober
Mais peux-tu bien longtemps te cacher à toi-même
Quand ce
Quelqu’un se met une fois à parler
Et qu’il décline au plus secret de ton silence
Votre commune inavouable
Identité?
Il t’a fallu croupir au noir du mal, connaître
Férocité et lâcheté nouant leur nœud
En
Cela que tu croyais être, dans le maître
Que pour te posséder tu t’étais imposé
En l’inventant de cette
Nuit originelle
Où
Caïn et
Abel en toi furent semés.
Là, comme l’ordonnait
Caïn, tu choisis d’être
Celui-ci et d’assassiner
Abel en toi.
Tu savais que tout homme a pour
Caïn tout autre
Et que nul n’est assez
Caïn pour écarter
La meute dont il est et qui déjà le flaire
A l’instant où lui-même il égorge son frère
En attendant sur lui son tour d’être égorgé.
Et près de succomber sous les coups de ta haine
D’être défiguré par ton dégoût de toi
Piétiné par tes propres bottes innombrables
Détruit par la terreur cimentant tes amis
De devenir un jour cette chose innommable
Qui les rend enragés et honteux d’être unis,
Voici : de ton néant qui t’a presque ôté l’âme
S’élève un tel amour qu’il te rend infini
Toi le zek digne enfin d’être n’importe qui
D’être le
Dieu roué que l’homme cloue sur l’homme
Et qui pleure de voir
Caïn crucifié.
Un amour qui est la substance de ton être
Qui est
Toi si intime et lointain que jamais
Tu ne pourras évaluer quelle distance
T’en sépare ou quelle absolue proximité :
Cet enfer que tu vis est vers lui ta louange
Ce
Caïn que tu fus tu lui as pardonné
Et en lui à tous les bourreaux, à
Caïn même…
Tes yeux ne quittent pas les yeux du meurtrier
Pour qu’il sache de toi avec quelle tendresse
Abel mourant ne cesse de le contempler.

Mais ce regard
Caïn ne peut le supporter
Il le redoute plus que l’œil béant du
Vide
Abîme viscéral qui bâille et pèse en lui.
Lui faudra-t-il tuer sans fin, sans cesse éteindre
Ces yeux qui s’il osait se faire face en eux
Dessilleraient les siens sur l’être qu’il ignore
Et lui restitueraient sa pure identité?
Qu’il vienne, ce seul
Jour entre les jours du monde
Où
Quelqu’un qui est lui l’attend depuis toujours
Couvert de tout le sang dont il se rend coupable
Et cependant immaculé comme l’Esprit !
Qu’Abel le premier-né des charniers de l’Histoire
Ressuscite son
Caïn mort qui lui survit
Qu’il voie les yeux enfin innocents de son frère
Se rouvrir sur son cœur par la plaie qu’il lui fit…

PIERRE EMMANUEL

LAIT

L’amant qui rêve mordillant les seins superbes de l’aimée II sent
un océan de lait lui ourler le pourtour des lèvres Ainsi le Soi en
son sommeil lorsqu’une bouche lui
éclôt Est-il pareil au nouveau-né qui ne sait prendre au sein
encore

Plongé dans l’océan de lait les lèvres seules émergeant Le Soi
n’est que le battement de sa marée aux commissures Ce rythme
égal se communique et crée sous
lui sa profondeur Qui s’alentit et s’épaissit mais sans atteindre à
l’immuable

Car l’immuable est traversé sans limite de part en part De
l’unique vibration infiniment réitérée Pulsation qui naît du poids le
plus pesant et le plus gourd Et du
sourire en même temps éclos des lèvres que caresse

L’éclat laiteux du beau néant abaissé soulevé sans cesse Par
l’absence couleur de lune où un Souffle s’embue déjà Où
commence de respirer et d’y perdre
de sa substance Le Soi qui tant qu’il ne s’éveille a goût de lait que
rien ne boit

PIERRE EMMANUEL

MELK

De dromende minnaar die aan de prachtige
borsten van zijn geliefde knabbelt, voelt
een oceaan van melk rond zijn lippen rimpelen. Zo is het Zelf, in
zijn slaap, wanneer een mond
zich voor hem opent, als de pasgeborene die nog niet kan drinken?

Ondergedompeld in de oceaan van melk,
komen alleen zijn lippen boven water, het Zelf
is slechts het eb en vloed van het getij aan de randen.
Dit gelijkmatige ritme communiceert zichzelf en creëert eronder
zijn diepte, die vertraagt en dikker wordt,
maar zonder het onveranderlijke te bereiken.

Want het onveranderlijke wordt grenzeloos doorkruist,
van begin tot eind, door
de enkele, oneindig herhaalde vibratie,
een pulsatie geboren uit het zwaarste en meest trage gewicht, en uit de
glimlach die tegelijkertijd bloeit op lippen gestreeld door

de melkachtige straling van prachtige nietsheid,
verlaagd en voortdurend verheven door
de maanverlichte afwezigheid waar een
Adem al hapert. Waar
de ademhaling begint en
zijn essentie verliest, het Zelf, dat tot het
ontwaakt smaakt naar melk die
niets drinkt.

vertaling Google translate

INTROÏT

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Que je me fonde
immobile en moi-même Que jailli d’un seul jet lisse et nu comme
un fût Le rocher de mon talon soit l’abîme Que l’air
soit tout autour indistinct de ma peau Et le crâne du Vide une
sainte montagne Où le Soi l’épousant de la plante des pieds
Éprouve son absolu à sa courbe

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Il me suffit d’être là qui
fais face D’être en toute chose immobile à tel point Que je me
sente extatiquement ne pas être
Mon corps qui ruisselle sur lui-même en torrent Fait en moi un
bruit de temps qui s’écoule Bruit de plus en plus loin de la source
sondant Son écho dans la fine oreille du
gouffre

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Il ne suffit pas que je
m’abolisse Tout doit être éternellement hormis moi Moi d’âge en
âge néant à moi-même
Inconcevable absolument non conçu Qui n’offre à
la Cause nulle
substance Pour que monte de ce néant toute essence Sans que
la Cause soit troublée de moi

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second
Personne sur l’aire sacrée
L’haleine sans lèvres embue le silence
Les pies en criant pillent le figuier
Un chien à grandes foulées flaire l’herbe
Et force son museau dans la haie
L’âme la brume des vallées de l’enfance
Est évoquée respirée exhalée

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second L’Un sans second
s’oublie en personne Strideur de cigale éblouissante est ce Rien
Dans l’intervalle des éons où il crée Un
premier pas à la pointe de l’aube La rosée matinale aux jarrets Tel
est l’en deçà de l’innombrable Origine L’Hymne à l’Un sans
second

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Que je scrute son
autre Face cruelle Que sa mauvaise joie montant du fond de moi Me soit le rayon noir de l’abîme Que l’odeur de charnier
sempiternel la Vie Me colle après plus que ma peau même Que le
ciel soit la peau tendue à l’infini De tout être écorché de ce
monde

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Il faut souffrir souffrir
sans mesure Être en toute chose vulnérable à tel point Que le
sang soit l’intarissable extase de
l’Être Sang de tout l’univers sans fin recommençant Dont tout
cœur est l’unique gésine Recueillant goutte à goutte
interminablement La Douleur toujours à
naître des mondes

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Que je sache quel
bourreau je puis être Tout doit être ici-bas ma victime sauf moi
Moi voyeur provoquant l’holocauste A force de
néant attentif devenu Cet Œil jamais repu de la Cause De
tourment en tourment avide vainement De raisons de Se nier Elle-
même

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Sur l’aire sacrificielle
personne L’aigle ravit si haut le lièvre qu’à eux deux Ils ne font
même pas un point dans le Vide L’enfant
s’endort sur sa paléontologie Tandis que ses grands sauriens se
dévorent Dans la nuit d’un présent où s’éloigne sans fond Son
âme qui en surface s’ignore

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second L’Un sans second se
dépèce en personnes Il n’est pas un vivant dont la souffrance ne
soit La somme de toute douleur impensable C’est
déjà dès l’effort du nouveau-né pour percer Ce faix des mondes
qu’expulse la mère Que veut naître Syllabe aphone et plénière
L’Hymne à l’Un sans
second

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Que le monde
s’accouple avec l’âme Que l’amour par degrés sans jamais
s’égarer Se mue en sa nature infernale Que j’ose voir l’enfer
partout dans l’univers Et dans mon plus secret alliage Qui fait de
l’absolu cette soif ambiguë D’aimer jusqu’au bout de la haine

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Cest deux temps en
un seul qu’il faut vivre L’affreux temps successif causalité liée
Sans cesse de mort en mort à la Vie Et cette
autre durée en tout simultanée Qui ruisselle d’elle-même éternelle
Chaque instant électron étant l’éternité Dans un battement de
paupières

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second
La terreur suscite le souffle
Mais de cette terreur à la toute-bonté
La nuance est d’un froissement d’ailes
L’aile du Paraclet sur l’enfer c’est le feu
La roussette au ciel c’est l’aurore
Une seule nature de la flamme à l’esprit
Brûle éclaire transfigure dévore

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second Il n’est devant l’autel
que la cendre Et en chaque atome de cendre l’esprit Lui enseigne
le bonheur d’être cendre La faveur de s’être en
soi consumée Par amour de sa nature de flamme Par amour de
ce messager exténué Qui advient quand expire son âme

Pour entonner l’Hymne à l’Un sans second L’Un sans second
réunit ses personnes Il en est le baume cicatrisant toute plaie Par
où elles sont nées de Lui-même Il en est
le silence où font rage les cris De toutes leurs guerres ensemble
Silence inextinguible où en Soi-même enfin L’Un sans second
S’éteint

PIERRE EMMANUEL

IN TENEBRIS

Quand la musique de mes yeux se sera tue quand mon
Ombre descellera le jour de pierre quand mes mains ne feront
plus obstacle aux nuées quand mon oreille aura son lit parmi les
astres quand les cieux oubliés ma bouche
ensableront

Alors
Tanière lassitude du néant
avant quitté ce corps qu’elle avait fait pesant
et
Un jusqu’à l’inanition, après des âges
d’usure contre dieu absent et de désir
de froids et résistants mouvements vers l’absurde
centre vertigineux de la douleur ignée,
ce corps qui gravitait satellite des morts
dans l’orbe rigoureux tracé en pure gloire
par
Rien, et qui jamais ne fut écrit en rien

Alors la lassitude illustre d’être un moi — appareil de somptuaire
ennui et de limites mécanisant de l’œil et du geste le
Ciel — s’évanouira dans l’aube tendre de son vide qui l’enveloppe
et la pénètre et la soudent
Car tout est vu de l’intérieur par son absence tout prend en se
niant sa forme la plus nue

qui seule comprend dieu.
Ce monde que je fus avare, sans un vent de fraîcheur, sans un
arbre ce poids en dieu de la détresse de mes morts jamais il
n’inclina vers lui les douces larmes jamais il ne
défigura le front du ciel
Jamais :
O nom terriblement muet du monde que je fus qui ne fut jamais
car
Je est mort.

Mais que reprenne la musique d’autres yeux qu’une autre
Ombre voilée de jour mûrisse l’aube que d’autres mains jouent de
la laine des nuées qu’une autre ouïe s’éveille au chant de
nouveaux

astres que d’autres lèvres soient humectées de cieux marins

PIERRE EMMANUEL

IN TENEBRIS

Wanneer de muziek van mijn ogen verstomd is,
wanneer mijn
Schaduw de dag van steen ontsluit, wanneer mijn
handen de wolken niet langer tegenhouden, wanneer mijn
oor zijn rustplaats vindt tussen de sterren, wanneer de
vergeten hemel mijn mond vult met zand

Dan
Hol van vermoeidheid van niets,
voordat het dit lichaam verliet, had het het zwaar gemaakt
en
Eén tot de hongerdood, na eeuwen
van slijtage tegen een afwezige god en van verlangen,
van koude en weerbarstige bewegingen naar het absurde,
duizelingwekkende centrum van vurige pijn,
dit lichaam dat zich voortbewoog, satelliet van de doden,
in de strenge bol getekend in pure glorie door
Niets, en dat nooit in iets geschreven was

Dan zal de roemrijke vermoeidheid van het zijn
van een zelf—apparaat van weelderige verveling en
beperkingen, dat het oog en het gebaar van de
Hemel mechaniseert—verdwijnen in de tedere dageraad van
zijn leegte die het omhult,
en doordringt, en smelt
Want alles wordt van binnenuit gezien door zijn afwezigheid,
alles neemt aan, door zichzelf verloochenend, zijn meest naakte vorm

die alleen God begrijpt.

Deze wereld die ik was, gierig, zonder een zucht frisse lucht, zonder
een boom, deze last in God van het leed van mijn doden, nooit
liet zij Hem de zachte tranen toevloeien, nooit
ontsierde zij het voorhoofd van de hemel
Nooit:
O vreselijk stomme naam van de wereld die ik was,
die nooit was,
want
ik ben dood.

Maar laat de muziek van andere ogen hervatten,
laat een andere
schaduw, gehuld in de dag, de dageraad rijpen,
laat andere handen spelen met de
wol van de wolken, laat een ander oor ontwaken
voor het lied van nieuwe

sterren, laat andere lippen bevochtigd worden door de zeelucht

vertaling Google translate

HYMNE AU SERPENT

1
La plaie s’ouvre d’elle-même et sa lèvre est le serpent Le dormeur
la sent qui bat et sinue lente à son flanc Elle aura glissé dans
l’herbe avant qu’il ouvre des yeux Encore
embués de rêve sur l’Autre délicieux

La Bête (si c’en est une) contemple l’Autre elle aussi Son regard
n’est qu’un frisson qui s’étire comme si De la cuisse jusqu’au cou
la peau blanche et sa peau verte Étaient les
bords presque joints de la blessure entrouverte

Sa trace où qu’il se faufile est ce pouls voluptueux Qui divise
toute chose dont il forme Pentre-deux Homme et femme étant
duel rien n’est un dans l’univers Mais ce pouls fend et
recoud ciel et terre sombre et clair

Le serpent cicatriciel propage partout la plaie
Car jusqu’à la fin des temps tout même sa mue le hait
Fuyant la division pour la rendre universelle
Sa fuite en est le fil d’or dans le chas de sa prunelle

Le Néant enroulé sur Soi c’est ce même serpent lové
Dont le regard pointé à peine est plus mince qu’un fil d’acier Prêt
à fendre et ne fendant pas la ténèbre Immuable il dort à l’affût son
éternité sans durée Fixant la ligne inexistante où tant de fois va
commencer Le partage de son non-être et de l’être
Tant de fois et pourtant jamais énorme oubli résiduel
Digestion de l’univers retour au Vide matriciel
Où tout pèse pour que son poids l’annihile
Nulle mémoire semble-t-il ne tient en ce triangle étroit
Posé sur de si lents anneaux qui vont se resserrant sur Soi
Vers l’unique bien qu’innombrable origine
Mais dans le noir toujours plus noir se concentre avant de darder
La force aveugle qui d’un monde au même monde s’est gardée
En attente lorsqu’il retourne à l’absence
Quand naît la femme elle est déjà toute annelée par le serpent
La fascinant l’ensommeillant d’une joie gourde de néant
Pour qu’en elle de par lui seul tout commence

Tout commence par le serpent la délivrant d’un Paradis Dont le
rond en se déroulant trace le fil d’un interdit Qu’au désert
l’homme cerne et fuit en mirage Le serpent
déroulé de même rampe le long de ce qu’il fuit

Comme il rampe à n’en pas finir autour des flancs de celle-ci Que
ses œuvres sans cesse engrossent des âges

Le serpent le premier chassé Laisse sa mue aux branches. Pour
cerner l’Éden interdit Il s’écorche, s’arrache, Gratte sa nostalgie.
Ce qu’elle entoure n’est pas Ne fut
jamais.

Toute mémoire en est vaine. Un glaive qui flambe au zénith Le
ceint d’un cercle béant Seuil sans mur ni porte. Seuil où debout
de partout Font face l’homme et la femme.
Devant eux, informe, l’Ouvert. Dans leur dos, la crainte. Le Vide
est leur œil pétrifié Bloc d’ambre jaune. Le Vide absolue ténuité
De la mue aérienne.

Partout elle s’irise, chatoie.
Qui, à travers elle, rayonne?
Le Rien au centre du rond
Autour duquel homme et femme
Sont emprisonnés.
Que sa mue soit l’envers de ce Rien
Le serpent ne se lasse point par ses pores
D’en jouir
D’en jouir pour se fuir.
Son corps n’est que sa fuite impossible
Toujours ailleurs que soi.
N’être rien est son être.
Son être nulle part et partout
Qui jamais assez ne s’échappe
Sous les pierres, le sable, les mots
L’herbe, l’eau, les paupières, la peau.
Son être nulle part et partout
Dont l’ubiquité est la mue
Om nitransparente.
Qui peint l’autre, l’omniprésence ou le monde
En trompe-l’œil sur soi?
Qui est l’image de sa propre image
L’autre retourné?
Lequel, du reflet ou de l’être
Est le moins irréel?
L’homme et la femme errent à la fois
Dans le monde et sa mue.
Leurs paysages y sont aussi des mirages
Leurs horizons des chausse-trapes du Rien.
Si tout est tangible, même la buée
Latente du souffle,
Tout, même l’âpreté sous les pieds
Est illusoire.
Le rythme de leur haleine suffit
Pour que la mue ondule
Qui s’enfle de son vide et sinue
Comme si doublement le serpent
En elle se glissait et hors d’elle.
Tel est bien le monde issu d’eux
Chaque fois qu’ils respirent.
Mais leur souffle obéit aux anneaux
Absents obsédants qui sans cesse
Desserrent et resserrent Fétau
Qu’est tout être à lui-même.
Même les sept cieux étoiles
Sont l’exacte et trompeuse mesure
D’une liberté absolue
Que le constrictor fait accroire.

Dès le seuil du Vide, d’instinct L’homme et la femme savent Que
s’effondre en eux l’univers Du seul fait qu’ils respirent. Chaque
instant son abîme le suit Imperceptible
Insondable-Nulle durée ne saurait être conçue De cette suite de
syncopes sans nombre Dont chacune les renfonce au néant Et
avec eux le monde. Nulle durée mais le temps
d’un éon Ou le temps d’un souffle Et voici de nouveau s’éployer
l’univers Mue emplie du même air qu’ils respirent. A chaque
inspiration leur poitrine Se confond à nouveau
avec l’horizon Où se love l’amoureux de soi-même Autour de sa
création le serpent Respirant à hauteur de leurs lèvres Leur
haleine sans laquelle rien n’est Que l’oubli
avant toute origine Mue ultime du Néant en néant.

En souvenir de tes yeux
Je baigne les miens au reflet des rivières
Ocellées de soleil
Leur courant à midi te ressemble

Dans mon regard qui m’y renvoie son image Tes deux pupilles
innombrables c’est moi Éblouie de cette identité scintillante Dont
l’eau fragmente et multiplie les éclats

Cette eau qui court sans cesse immobile C’est notre ubiquité
sans repos De ta peau et de la mienne, laquelle Est la brise?
Laquelle le flot?

Nos frissons comme soie qui ondoie Avec l’ombre et l’or des
feuillages Font que glissent tout le long l’un de l’autre Indistincts
dans l’étreinte nos corps

Je t’évoque de mon sexe à mes lèvres Beau torrent dont
m’électrise le froid D’être nue et qu’ainsi soit nue toute chose Je
deviens ta mémoire ta mue

En souvenir de ton membre
Je m’étire lascivement vers la mer
Où le ciel est à l’ancre
Dans mes plis je sens l’ancre qui bat

Du serpent qu’ai-je connu d’autre Que ses belles phrases lovées
Le venin très-subtil de son œil Plus prompt que l’intelligence

Par-dessus la douce épaule sa voix Envoûtait féminine ondulante
L’ombre intime où se jouait la clarté Comme affleure le sang sous
la joue

C’est ainsi qu’il couvrait au couchant Eve rose qui pâmée de
caresses D’une main lui offrait son sein rond Et de l’autre me
tendait une pomme

Leurs yeux qui m’attiraient dans leur nuit S’ouvraient sur mon visage
en vertige L’arbre svelte où je l’avais adossée Lunaire
m’étreignait au lieu d’elle

Plus mes yeux faisaient de ronds dans les siens Plus sa peau
d’un blanc bleuté d’astres Exhalait ténébreux ses lointains Où nos
corps miroirs béants s’embuaient

Tout en eux s’effaça du jardin Sauf sa nuque renversée dans ma
paume Et ce gouffre, de son ventre à ses dents Sous l’orage
carnassier de mes râles

Eve à l’ombre de ses cils étendue Sans rivages se gonflait de cyclones
J’y plongeais au nadir j’ahanais J’eusse enfin sondé
l’origine

Mais un spasme foudroyant fulgura Dans ma chair et sa femelle
l’eau noire Par-dessus la douce épaule un regard Me mordait de
ses crochets de vipère

Son poison éblouissant omniscient M’a rendu inhabitable à moi-
même Divisé d’avec mon ombre à jamais Lucide incurablement
sans mon âme

Le serpent n’est pourtant nulle part Sinon dans ma hantise de
n’être Que l’œil mince de sa ruse à l’affût Par-dessus la douce
épaule la terre

Cette ruse devenue ma raison Prend mon être caché de vitesse
Pour voler ses secrets mais sans cesse Les voulant mieux
connaître les tue

Omniprésent à l’univers bien qu’y étant partout absent Mon
absence est l’illusion où prend forme sa consistance Ma force y
est de ne pas être en déguisant qu’elle
n’est pas Sous ce bruit d’herbe froissée qui fait croire que je me
cache L’être rampant qui fuit ainsi est une ruse du
serpent Serpent n’étant qu’un nom d’emprunt où
faussement prend corps

l’Idée Dont mon Autre éternel Se joue de quel rival qui tirerait De
l’Un sans cesse l’univers pour empêcher qu’il Lui revienne

L’homme ignore ce Jeu divin dont il est le premier jouet Qui à la
crête de l’instant est encore et n’est plus le même A chaque fois
que son cœur bat il se vide et devient
néant Pour se remplir tout aussitôt d’un océan qui le submerge
Cette immense marée de vie et ce néant ne font qu’un pouls
L’homme par lui croit se régler au flux
béant de l’origine Auquel le monde croit que l’homme a pour
devoir de le régler En rythmant à son propre sang l’infini des
hauteurs marines

Qui est maître du cœur de l’homme est le régent de l’univers C’est
la femme les yeux mi-clos tandis que monte et redescend
L’espace bleu que gonfle au loin son haleine comme une
voile Au loin tout près car l’horizon tremble et miroite entre les
cils Fermés par jeu pour que la vue rende réel ce qu’elle invente
Mue du serpent ou regard d’Eve insaisissable
contour nu

Du monde exact tel qu’il se rêve en se cernant de transparence
Glissant sur soi par degrés nuls soie d’un sourire s’effaçant

Ce glissement c’est moi sans moi cette absence est ma
jouissance
Se rappelant le ralenti voluptueux peau contre peau
D’un double et long étirement aveugle souple sans frontières
Attouchement mouillé de sel zéphyr ténu rasant les eaux
Eve plus nue que la nuit nue s’y concentrant sous ses paupières
Pour savourer le noir parfait l’absorption de soi par Soi
Vainement si le Jeu sans fin a prévu que son doux abîme
Soit la membrane où Se conçoit et la mue d’où S’extrait le Soi

Ainsi croyant se réunir l’être se scinde se conjugue Double infini
multipliant cette distance des miroirs Où ses reflets voudraient
s’ouvrir d’inexistantes perspectives Toujours
plus loin perdant cherchant sa plénitude leur néant Plus va
pourtant se répétant ce trompe-l’œil la Vie sans nombre Plus y
résonne un Vide énorme où
l’innombrable raréfie Dans sa cohue ce qui fut Verbe et n’en est
que l’écho informe S’écrasant contre un ciel absent mon Autre
après avant les temps.

Mais voici que l’homme, Adam, parle.
Voici : sans qu’il se soit rendu compte
Qu’il s’est mis de lui-même à parler
11 cesse de suivre le fil d’une fuite
Qu’il prenait pour sa propre pensée.
Il cesse de se laisser traverser
Par la phrase à n’en plus finir qui s’écoute
Sinuer s’enchanter l’envoûter.
Il s’arrête.
Oubliant la syntaxe de la brise dans l’herbe
Il n’est plus cette hâte de se faufiler qu’a le sens
Hors des vocables dont il mue à mesure
Qu’il s’en invente d’autres, quittés
Avant d’être prononcés, traces vaines.
Voici : planté droit sur ses pieds
Adam prend racine. Il parle.
D’abord il se souvient de son nom.
Il l’éprouve à l’articulation de ses tempes.
Il est la terre. Sa racine est en lui.
Il est le Rouge, le soleil enfoui
Dont la terre accouche avant l’aube
Dans un flux de sang.
La syllabe A de sa bouche
Éploie l’espace qu’ocellera le soleil :
L’homme est ouvert.
Ouvert au centre de l’écho innombrable
Comme un gong ébranlant l’horizon :
A-dame!
Marée haute du souffle à l’extrême de l’âme
Emplissant toute chose amplifiant
Le son immense du silence le monde
Puis (quand le sein touche au ciel) l’éteignant…
Du nom exprès pour elle créé.
Son souffle en elle se configure au vocable
Qui en dedans au-dehors l’a formée.
Ce qui préexistait a ce nom
N’était qu’une semblance de terre
Où le souffle deviendrait son, et le son
L’émanation vivante de l’âme
L’être même de la chose nommée.
Il se souvient d’avoir empli toute chose

Les bêtes des champs les oiseaux et les arbres Tout ce qui
plonge, bondit, plane, fouit Reçoit de sa bouche à chaque instant
vie et forme Avec son nom.

Lorsque ses poumons font leur plein de l’espace
Leur plèvre en capture les confins au filet
Chaque fois qu’il respire il déploie en lui-même
Les courants en spirale qui barattent les mers
La lenteur des fleuves rongeant l’os des montagnes
Les dérives d’astres au grand large des cieux
Cette double coupole de la même sphère sans borne
Tantôt gouffre de jour tantôt voûte de nuit
Et par-delà toute retombée d’étincelle
Le bloc noir de néant qui ne vacille jamais
D’écouter son souffle lui maintient en mémoire Avec l’Un
centrifuge l’unicité de ses noms

Et l’inexhaustible symphonie qu’est leur nombre Où chaque
vocable à tous les autres répond Comme se répondent en
chacun tous les autres A l’instant où naît le
premier souffle d’Adam Qui est chaque souffle lui sortant de la
bouche Quand l’ayant lui-même inspiré de ces noms Il leur
réinsuffle cette unique origine Qu’il respire d’eux en
la leur insufflant

L’origine, Eve! la Vive!
Qui, d’elle ou de lui, est pour l’autre
Le premier Toi?
Leurs lèvres jointes se disent
Et scellent doublement à la fois
La syllabe que bouche à bouche ils respirent
Du fond de ce souffle indivis
Qui en chacun est Toi.
Il la nomme : Tu es! et s’étonne
D’être lui dans ses yeux.
Très belle : pour lui plus lointaine
Lorsqu’il la nomme Toi
Que tous les noms dont les mondes
A l’infini chatoient.
Il regarde sourire à ses lèvres
L’aube, ce silence entrouvert
Sur une âme à peine échappée
Si fugace et pourtant éternelle
Qu’il sait qu’il ne rejoindra qu’à la fin
Bien qu’elle, avant d’être formée
Pour jamais l’ait rejoint
Ame, ubiquité invisible
Dont Eve a les contours.
Dans les yeux de la Vivante elle est bleue
Elle enclôt tous les êtres qu’il nomme
Elle en est l’horizon.
La distance entre eux est immense
Peau contre peau.
L’huile de ces lascifs frottements
Polit l’espace courbe où s’élude
Et s’accroît l’univers.
Les mots qu’il lui murmure entre-temps
Glissent avec ses mains et ses lèvres
Sur un même épiderme fluide
Le toucher et l’ouïe.
Ce double glissement jamais las
De se fuir sur soi-même
C’est la ruse du serpent qui instruit
Adam à sa mesure.
Entre l’étendue et leur peau
Nulle différence.
Aux confins l’un de l’autre étirés
Leur regard effacé étalé
L’écume des baisers est salée
Le fleuve des caresses mêlées
Aspire à l’estuaire
Plus leurs corps se confondent et plus
Se distendent les mondes
La jouissance en est écartelée
Le soleil équarrit la chair vive
Le sang gicle au zénith

Adam crie Crie sans qu’il sache que c’est lui et quel cri

Ce qu’entend tout son être béant S’arracher avec la souche des
bronches C’est le mot : Toi! Dans ses yeux aveuglés par le cri La
clarté n’est caillée qu’en surface Leur
douleur suraiguë d’être en face Rompt l’éblouissement : Adam
voit. Voit cette autre que lui à jamais Sa compagne, sa distante absolue Sa Nommée qui le nomme. Ce qu’il
nomme en elle, elle en lui Par-delà l’un et l’autre est leur Autre
Celui dont mystiquement le serpent Les a faits l’un pour l’autre le leurre
Leur ouvrant en miroir un chemin Distance de
l’infinie conscience Qui dit : Toi! Émerveillement De creuser son
inexhaustible néant De l’emplir simultané de son être

Cette courbe de l’aisselle à la hanche La coupe de cette paume
levée Ce sourire s’enchantant de planer Au ciel de ces yeux bleu
pervenche

Eve en est le miroir singulier
Que hante sa forme parfaite
Hors d’atteinte et pourtant si concrète
Qu’un seul trait en peindrait la beauté
Ainsi l’aube irradiant l’horizon Se rassure en voyant reflétée Dans
l’éclair d’une eau argentée Sa béante perfection

Les grands yeux ronds de la beauté cernent les cieux et l’horizon
Eve regarde et c’est midi l’éternité est sa prunelle Tout jusqu’aux
plus hautes marées respire au rythme de
son sein Comme la courbe des lointains épouse celle de son
ventre Cette sereine bleuité perdurerait sans mouvement Hormis
l’immense motion de l’Immuable sur Soi-Même N’était
dans l’herbe la coulée insaisissable du serpent Faisant passer
comme un frisson de folle avoine aux jarrets d’Eve

L’air que son souffle évente seul remue avec la graminée La paix
qui rend l’âme sans bords le frôlement sur la cheville Sont une
même impression liant le centre et
l’infini Nulle pensée ne trouble encore cette Présence indivisible
Que forme ensemble avec l’azur Eve sans ombre orée des temps
Ni aucun mot ne définit ce que naissante avec
l’espace Contient la femme où l’univers se mire en la
réfléchissant Leur double et même étonnement méridien s’y
faisant face

La tige tant soit peu frémit Eve distingue une fraîcheur
Le serpent vient de déranger d’un jeu de cils l’ordre des mondes
Eve n’est plus cette immobile où de Soi-Même Se conçoit
L’Etre dans la perfection une et sans nombre de ses formes
Un fruit peut-être l’a tentée ou c’est Adam à son côté
Qui lui enseigne (à ce qu’il croit) un vocable pour chaque chose
Dans ses yeux glauques va rester comme un reflet d’éternité
L’éclair d’une eau ou d’une peau enfuie sitôt que devinée

Mère des hommes et des cieux Eve très lente les mûrit Pleine
d’eux elle l’est d’abord d’une sagesse qui les porte Dont elle-
même ne sait rien bien qu’elle en soit toute
formée Et qu’en tenant les yeux baissés elle en irrigue sa matrice
Jusqu’aux confins de cette nuit qui doit clore tous les éons
Pourtant même les yeux fermés à ces
confins soudain fulgure La mue en cercle du serpent qui les
protège du néant Et circonscrit le lieu sans lieu de l’impensable
géniture

Le serpent (peut-être) provoque-t-il Dieu? Provoque-t-il, induit-il à
paraître Cela qui est en Soi ? A paraître, à Se faire Pensée A Se
dire Je?

La genèse (peut-être) n’est-elle Qu’un rêve de la Présence absolue
Détournée sans sortir de Soi-même De l’unicité sans issue?

Et que peut rêver la Présence
Hormis son Paradis?
Sans un pli du vide, sans rien
Qui dérange d’aucun souffle le Rien
Une infinitésimale césure
Dans le Soi contemplant son Néant
A créé le hiatus, la lumière.
L’ouverture qui de Néant en Néant
Engouffre le Dedans.
Pourtant le rêve ne sort pas de Soi-même
Il est rond et parfait.
Tout gravite autour de son centre
Qui rayonne en tout point.
Tout point est la pupille d’un œil
Dont l’iris est l’espace
Et tout œil voit le Tout.
Mais aucun ne contemple le Même
Identiquement.
Infini en nombre est le Même
Tel que tout regard le captant
Capte le captant tous les autres
Qui s’y captent aussi.
Tout regard captant et capté
Est une âme étoilée
Que tout regard étoile.
Chacun de ses points d’or scintillants
Est le rêve d’un rêve
Qui rêve qu’il se rêve
Scintillant de points d’or.
La Vie : cette immense rétine
Close sur soi.
Un Paradis sans paupière
Se donnant pour firmament
Son intime ravissement
Rêve en rond d’ubiquité
Que peuple infini l’Unique
Jouant sans Se diviser
A peupler son ubiquité.
Regard qui cerne et discerne
De sa multitude d’yeux
Partout épars, rassemblés
En sa pure fixité.

Fixité des yeux de la femme Centrés sur le fruit. Comme si de
tout ce rêve de rêves Le vortex, l’innombrable regard Barattant
dans son midi tous les autres

S’était enfin posé.
La femme dont le regard est vertige
Se raidit pour le visser dans ce fruit
Qu’elle tient à grand effort dans sa main
A distance d’elle.
Et plus son intensité s’alourdit
Plus se tend dans l’effort la distance,
Plus le fruit dans la paume est présent
Et le regard.
Ainsi toute la scène des mondes
Se joue dans la clairière d’un œil.
Celui apparemment de la femme
Écarquillé sur le fruit.
Œil très seul, incommensurablement attentif
A s’ouvrir par la vue l’invisible,
Comme à Soi le Sans Fond.
Le Sans Fond attiré par Soi Se contemple
Qui rêve en cette même femme qui voit
Ce Rêve rêver en Soi qu’il commence
De sortir de Soi.
Celle dont la blancheur brutale oblitère
Sa pénombre méridienne, l’Éden
Et dont la rigidité aveuglante
Sidère de son geste blanc le ciel blanc,
Se rêve rêvée statue, non vivante
Pour que seul, convoité, refoulé
Hors du Rêve à bras tendu dans le Vide
Le fruit périlleusement soit réel.
Telle, fixe au centre de l’œil, est la scène.
Mais la scène — qu’un Seul joue en trois rôles
Étant femme, fruit et Regard —
Est tout autre dans ce même œil qu’elle rive.
En cet oeil. S’y écarquillant sur Soi-même
C’est le Soi globe oculaire de Soi
Qui S’irrite de l’opacité de son cerne.
Il Se sent qui S’exorbite, investi
Par son gouffre lové sur Soi en spirale.
Son absence à tout rompre le ceint
De son propre Dehors sans limite
D’où Quelqu’un dans ce rond figé va surgir
Qui force le dénouement de la scène
Et lui donne son Sens
Provoqué insondablement à créer
Par son gouffre constrictor qui L’enserre
Le Sans Fond Se sertit océan
Œil d’écume sitôt éteint qu’il scintille
Qui sitôt se reforme et qui brille
Dans l’orbite du Néant matriciel
Comme y luit pupille verte la femme.
Femme n’étant d’abord qu’un regard
Entre guêpe, gazelle, lézard.
Mais sous l’arbre, y soupesant la rondeur
Du fruit qu’elle conforme à sa paume
C’est du monde que son œil est lourd, et déjà
Son ventre à l’équateur palpite sous ses doigts.

Dès lors le firmament et son œil Auront même rayon, même
centre Même stellaire abîme de nuit. Ce regard de ténèbre azurée
En lequel tout autre
s’absorbe Est le trou tourbillonnant fasciné

Que creuse la vue du fruit dans la femme Caverne à l’écho sans
nombre du Soi. Le Soi résonne, S’y engouffre, l’engouffre Il ocelle
ce Néant membraneux Dont la femme
L’enveloppe, dont Lui Est en elle qui L’ignore le dôme Où le Soi
rêvant rêvé Se conçoit Né du fruit en façon de Plérome Sans que
rien sorte en
rêve de Soi

Mais, rêvé, ce désir devient femme Devient faille d’où le serpent
fuit de Soi. Cela glisse sur tout son corps et ondoie De l’épaule à
ses reins en caresses
Écailleuses s’étirant en frissons Qui d’horreur en jouissance
anticipent Ce séisme : Que le Soi mette bas…

A hauteur de ses yeux de ses lèvres Que n’effleure que subreptice
le dard Du triangle turquoise où très mince S’illumine le tranchant
d’un regard. Ce triangle nonchalant se
balance L’enchante s’enchante d’elle à la fois Beau cobra se
vrillant à son bras Il s’allonge vers le fruit, le contourne Se dérobe
derrière, subtil Il feint qu’il soit le
fruit, et le fil De ses yeux dans la chair savoureuse L’avant-goût de
la morsure à venir

Mais tandis que sort de Soi le serpent S’annelant autour de Soi
tel un gouffre

Où S’avale et Se digère le Soi, Le Soi lutte hélas trop tard dans la
femme Contre Soi qui la séduisant S’est séduit Lutte contre le
serpent qui féconde Dans
l’œil vide de la femme le fruit : (Qu’il n’y ait jamais rien qu’un seul
Rêve Où l’Être avorte avant d’être rêvé Où le fruit reste à jamais loin des
lèvres Où les dents soient à jamais déchaussées Par la terreur
que ne les tente la pulpe Que la femme prend pour sa bouche qui
luit Affamée de sa propre chair dans
le fruit…)

Spasme céleste, épars ! Ressort du Soi bandé
Sur Soi qui n’en peut plus de S’étouffer, et saute !
Détente du serpent qui surplombe, foudroie!
Trois en un dans l’éclair : serpent, fruit, femme. Qui
Mêle suc, sang, venin? Qui est mangé? Qui mange?
Qui ? Personne. L’éclair est si prompt qu’il n’est pas.
Le serpent en se parcourant s’électrocute.
Tout, un instant, n’est rien que la taie de l’Œil blanc
Tout, rien. Entre rêve et réel. Le point aveugle.
N’étaient les lèvres et la vulve lourdement
Béantes, rouges, double trace de la foudre
La scène serait vide et neutre : un arbre gris
Un dur soleil réverbéré par le mutisme.
Mais la femme aux deux plaies obscènes fait saillie
Avidement, l’Etre n’étant que par ceci
Que l’une et l’autre, avant que rien ne sache encore,
Mangent. Le fruit? Jamais cet arbre n’eut de fruit.
Seul est réel l’espace cru de l’origine
Œil énorme contre le sien, qu’elle fascine.
Et la boule de feu qu’elle mange c’est l’Œil

Du serpent concentré sur la fente de l’Etre, Forçant le Soi d’en
désirer être mangé Afin qu’il S’y conçoive et qu’il S’en fasse naître
Univers! issu de la
femme et du serpent…

Et, dans l’instant même, s’éveille
Par les yeux de la femme dardant
Leur feu depuis le centre impensable,
Le premier jour.
Le temps, dès avant l’aube, est en marche.
L’Être n’étant plus rêvé
Commence l’apprentissage de vivre
En dehors de Soi.
La Terre est donc, avec ce qui la peuple
Nageant, rampant, ambulant et volant
Tout ce qui pousse, porte fleur, fructifie
Qui existe par elle, vivant.
Avec elle inconcevablement d’autres Terres
S’éloignent à l’infini d’un Néant
Qui Se pense en même temps qu’il S’abîme
Vers son centre insondé.
A la droite de la femme qui voit
Cet éloignement sans mesure
Se tient l’homme, donnant à leur vue
Forme et proportion.
Tous deux ils seraient perdus dans l’abîme
Qui pense l’univers
Si du fond de son Inexistence abyssale
La Pensée ne formait de Soi Se pensant
Terrible, le Seigneur.
Terrible, le Seigneur!
En rendant homme et femme conscients
D’être abyssalement homme et femme
Il les ouvre l’un à l’autre en abîme
Qui les engouffre en Lui.
Entre eux, au-dessus d’eux, autour d’eux
Il propage son gouffre.
Inlassable il multiplie la distance
Entre l’homme et sa pensée qui le fuit
Inexhaustible II féconde la femme
A l’égal de la matrice étoilée.
Sa Colère est cette distance
Son Amour est ce dôme de nuit.
Car le Seigneur est Un.
Et tout l’œuvre de ce couple discord
L’un couvant en germe le centre
L’autre en étant chassé,
Est d’en faire la preuve.
De faire de l’Ouvert sans limite
La sphère dont chaque point soit aussi
Le germe d’un nouveau monde qui s’ouvre
Vers le centre l’irradiant hors de Lui
En chacun des rayons de la sphère Se glisse le serpent.

PIERRE EMMANUEL

HYMNE AU PÈRE

Père Tu es le son

Père Tu es le Vide où s’étend où s’éteint le son Père Tu es Silence
avant le son dedans le son après le son Père Tu es à tout jamais
en
deçà au-delà du Vide et du Silence et d’aucun son

Père Tu es le Jour

Père Tu es le Ciel où s’étend où s’éteint le Jour Père Tu es
Lumière avant le Jour dedans le Jour après le Jour Père Tu es à
tout jamais en
deçà au-delà du Ciel de la Lumière et d’aucun Jour

Père Tu es le Temps

Père Tu es le Cycle où s’étend où s’éteint le Temps
Père Tu es le Rythme avant le Temps dedans le Temps après
le Temps Père Tu es à tout jamais en deçà au-delà du Rythme et de tout Cycle
et d’aucun Temps

Père Tu es le Cœur

Père Tu es le Monde où palpite où s’éteint le Cœur Père Tu es
l’Amour avant le Cœur dedans le Cœur après le Cœur Père Tu es
à tout
jamais en deçà au-delà du Monde et de l’Amour et de ton Cœur

En deçà, au-delà Avant, après Au fond de tout Néant du Tout.
Ce qui aime en nous Est ton abîme. Il est sans écho.
Entre deux souffles Entre deux systoles Il Est.
Père Tu es à tout jamais en deçà au-delà de Tout et de Toi-même

Qui crées Tout Le gouffre encore clos sur Soi de l’éternel
Commencement de l’unique ensemencement Père Tu es à tout
jamais l’Un sans écho que notre esprit Ecoute en lui
qui monte et tombe comme une pierre dans un puits Dans l’infini
vide de bruit vide d’esprit où les yeux clos le Sans Fond luit.

Éjaculateur d’étoiles ! Inséminateur ! Père, sois!
Qu’à la surface du Non-Encore Un sourire naissant de Toi Te
divise en Toi.
Avant qu’il ne se connaisse lui-même Avant que Tu ne le sentes
en Toi Avant que vous ne soyez Deux l’Un en l’Autre Soyez tentés.
Éjaculateur ! Géniteur céleste !
Père, jouis!
Que ta semence fixe en giclant
A l’espace sa borne.
Avant que rien n’ait encore commencé
En aucun des mondes possibles
(En cet Avant qui est l’avers ténébreux
De tout instant de n’importe quel monde)
Tu rêves sans qu’émerge ton rêve
Que l’Indivis S’étreint.
Ta jouissance indivise
Est un songe scellé.
Omnipénétrant ! Inventeur de l’Autre ! Regarde !
L’ovale du sourire est parfait
Lisse et plate la lune.
Une Origine Te fixe
Les yeux bridés.
L’odeur de sa chevelure pâmée
T’enseigne ta nature.
Si la Femme en Toi Te sature
C’est pour T’éveiller.
Cambre ton Cri
Parmi les nébuleuses!
L’éclair de ton spasme Te montre
Nu ton Néant.
La Ruisselante, la Complaisante
Fleure la cannelle et le sel
Son sein gauche transparent à l’aurore
La mer entre ses genoux.
Réjouis-Toi d’être Deux sans retour
Réjouis-Toi que de jamais à toujours
Elle soit Belle.
Contempler. Copuler. Acte mâle.
Unique. Incessant.
Tu vois et se dessine la hanche
La hanche se dessinant Tu la vois.
Tu nais des flancs où prend forme
Leur donnant sa forme
Ta conscience qui naît à la fois
Hors de Toi en Toi.
Immense, ta Créature.
Plus immense ton Désir qui jamais
N’en finit de créer.
De partout tes yeux grands ouverts
Sont l’horizon de l’être.
La matière immensément aveugle de l’être
Est pourtant ton Désir
Mâle et femelle à n’en pas finir
De se pétrir.
T’adorer c’est savoir lire ensemble
Ton lent regard sur la femme couchée
Et l’orage du rapt qu’il annonce.
Dans les yeux révulsés de l’instant
Savoir lire ta sérénité sans rivage
Éther immuable des temps.

A l’Origine où tout s’éveille non séparé de ton regard Une Bonté
s’approfondit de ce qu’en elle Tu contemples L’œuvre qui de tes
propres yeux semble elle aussi Te
contempler En ce même émerveillement tout est comme
accompli d’avance Pourquoi tant de perfection aurait-elle un
commencement Pourtant tout vient de commencer la fusion est
l’impossible Dont sans cesse l’Amour tenté doit en soi-même se
garder Lui qui ne veut qu’elle vraiment et d’autant plus qu’il la
rejette Créant par ondes l’univers qui n’en est
que l’éloignement

Ou se prenant à ce qu’il crée en même temps qu’il s’en détache
L’Amour n’a-t-il jamais assez d’aimer ce qu’il fait naître ainsi
L’infini se propage-t-il de grain de
sable à grain de sable Comme il semble se dilater de galaxie en
galaxie Pour se poser la question qui l’interroge sur lui-même
L’Amour se crée de son essence un Autre
vis-à-vis de lui Ni eau, ni vent, ni feu, ni terre mais ce premier
germe de vie Un infini dans l’infini s’ouvre ainsi de la chose à l’être
Et désormais c’est au vivant que
pour être l’Amour se fie

Que le vivant se crée des sens une peau des yeux une ouïe Des
membres pour que l’étendue se module à ses mouvements Pour
qu’au poisson la profondeur la hauteur à
l’oiseau répondent Un cœur distinct pour battre seul et pour
centrer en lui le monde Deux sexes pour qu’en étant un d’autant
plus il se multiplie Ainsi l’Amour espère-t-il
d’une gésine universelle

Qu’elle contente en la creusant son insatiable faim d’aimer Mais
cette faim qu’ils ont de lui fait des êtres un tel carnage père ! que
Toi premier Vivant premier souffrant Tu prends
pitié.

Non pas une passive douleur mais l’acharnement à la porter plus
avant Une démesure de haut en bas de l’échelle, le Tout dans le rien,
l’énergie sans borne formidablement entêtée A créer cette fourmi
que j’écrase, et mon pied c’est encore cette
même énergie Qui de la naissance de ce rien à sa mort aura
parcouru des billions d’années Sans perdre jamais la logique
immense des âges pendant tous les
éons que contient en un jour La durée de la fourmi ou la mienne.
Oui l’acharnement à se tirer du chaos en frayant sa voie de part en
part du chaos Où la profondeur chavire en hauteur, toutes
directions engouffrées
à mesure Qu’invinciblement les attire le centre dont la densité ne se laisse
pas pénétrer L’enchevêtrement cannibale de l’Être, l’œuvre des
mâchoires, une
seule Vie entre-dévorée Un massacre unique ininterrompu qui se
multiplie d’espèce en espèce Pour durer en somme pour durer
jusqu’à quand Question que seul
pourrait éveiller L’esprit s’il soulevait les paupières.
Cette frairie cosmique par quoi tout être est de proie et lui-même il
est proie Ce qu’elle contente est bien plus que la faim, ce qui s’y
contente de
s’y éveiller davantage
C’est le désir d’une unique saveur en tout ce qui s’odore et se
mange et se boit.
Une unique saveur fait saliver toute vie et cette salive sans cesse
l’exalte.
Peut-être est-ce l’Ame qui sous l’espèce du sang se laisse deviner
justement par ce goût
L’Ame vivrait-elle sans le sang qui l’irrigue bu d’un être à l’autre
par toutes les plaies
Qui ne font qu’une seule jaillissante Origine à travers tous les
temps et tous les univers
Et de chaque vivant saigne toute la Vie et en chaque vivant tout
son sang se digère
Consommation et commencement l’un de l’autre enfin ne seront
rassasiés
Que lorsqu’elle saura du dedans d’elle-même qu’elle ne se
consomme que pour atteindre son Cœur.
Sang et soleil sont indivis en ta semence universelle
La prodiguant Tu n’en perds rien et pour ta Gloire ô Géniteur
aucun
vivant n’est jamais vain Aucun être saigné à blanc qui ne le soit
pour ton grand Œuvre Ce qui coule de lui est ta propre Lumière et
à bout de douleur une
douceur lui vient De s’être tout entier vidé pour que de lui Toi seul
subsistes Et ton Esprit qui S’ignorait infus en lui Le voici qui sous
l’œil vitreux
lui rend visible par tes yeux Dans le triangle de son cœur le
Tétragramme de ton Œuvre Car le cœur du moindre vivant est le
Tien avant que Tu aies créé
rien qui vive Le Tien battant depuis toujours dans l’attente qu’un
être soit Capable de ce battement géant dont les ondes
s’élargissant reculent
l’infini des mondes Capable aussi de ton Esprit cette étincelle de
ta Nuit Ce point unique et séminal de l’Origine à travers tout
commencement se greffant éternellement Au
sein formé avant les temps pour que Toi-même T’y conçoives

En ton honneur les cèdres poussent droit A l’abrupt des
montagnes. Leurs gorges qui Te louent sont des orgues Les
marées d’équinoxe vers Toi En vagues de basalte se figent.
C’est d’en bas que le plus ardemment
S’exerce la poussée.
Irrésistible tout monte
Bien que tout freine tout.
La verticale fléchée vers le haut
Inverse en un Cœur tous les cœurs
Pour en faire sa pointe.
Rien ne Te connaîtrait dans les mondes
N’était ce mouvement.
Mais rien n’est qui par lui
Ne Te connaisse.
Tout ce qui vit est écartelé
Entre l’horizon et l’étoile
L’existence et le Sens.
C’est pourquoi des Tables se dressent
Des croix tendent le ciel.
Dans les pierres levées on T’adore
Et l’homme Te voit en symbole
Dans sa virilité.
Il y a gloire en effet quand la femme
Est pénétrée par lui.
Gloire à s’enraciner dans l’abîme
Pourvu qu’en monte le cri.
Père des cieux
Qui surpasses les mondes
Tout ce qui vit n’a qu’un appétit
T’atteindre.
L’être de part en part
S’élève en quête.
De cette érection inlassable
Toi le Puissant
Tu es l’ardeur.

Père des créatures ! Tu T’engendres un Fils Au sein de ta Sagesse
éternelle Elle est ton immuable jeunesse Ta Pensée de toujours à
toujours.
Avant que ne soient formées les étoiles Après qu’elles ont cessé
d’exister Ton Épouse à l’iris constellé Est l’idée la mémoire des
mondes
Elle plus jeune que les montagnes Plus que la Nuit dont
procèdent les deux Plus que le Vide d’où la ténèbre s’élève Plus
que tout ce qui commence et finit
Elle la Mère enfantant les éons
Où les éons retournent
Ses mamelles sont le firmament et la mer
D’où coulent les voies lactées.
Elle la Vierge dont le ventre est le Rien Ta Présence sans miroir à
Toi-même Ton Être que nulle buée n’atténue Ta rondeur scellée
sans limites
Si belle que Tu t’engendres en elle
Et qu’éternellement Tu conçois
L’Acte unique incessant inlassable
Que s’ouvre et remplit sans fond ton repos
En ce Fils Tu prends sur Lui toute vie Que ses membres sur les
mondes en croix Étirant aux quatre vents ton Abîme Distendent
ramènent vers Toi.

En chaque rien Tu es le Tout omniprésent donc invisible Tu es
l’essence de la Vie étant son manque essentiel Tout vit sous la
protection de ce gouffre de plénitude En laquelle Tu
l’accomplis du simple fait qu’il vit en Toi Es-Tu connu de l’écureuil
de l’aster ou de la mésange Au lit des gaves les galets font-ils
mémoire que Tu es Et d’un instant à
l’autre instant scintilles-Tu de même sorte Dans l’eau qui est sa
propre mue et le miroitement du vent
Ce reflet aboli en Toi en même temps qu’il est sans nombre
Est l’incessante invention que se joue ta simplicité
Elle en éprouve même joie que d’être seule en transparence
Que d’être seule par-delà ce Tout dont elle transparaît
N’est-il donc rien qui soit jamais assez conscient pour être
opaque
Assez dense pour absorber ton regard et le faire sien
A peine en formes-Tu l’idée qu’elle devient en Toi cet être
Qui Te fait face et T’intercepte et joue son jeu contre le tien

L’homme. Non pas en une fois mais proféré de chaque souffle
Tiré de rien à chaque instant et retourné de même à rien C’est là
son jeu où Tu es pris
à chaque fois que Tu respires Le voici naître en cet instant dont il
tire une éternité Ni lui ni toi vous ne savez lequel est le poumon
de l’autre Si vous créez le
monde ensemble ou si vous vous le disputez S’il est le fils qui fait
de Toi le Père qui lui donne l’être Ou si Tu fais de lui le fils du Père
qu’il s’est inventé
Comment se dresse-t-il de Toi cet homme antagoniste en Toi
Qui met au centre pour jamais sa distance entre Toi et Toi
Sa forme T’aurait-elle fui tel un songe éveillé d’un songe
Tel un éclair né de la nuit qui se referme en vain sans lui
L’arborescent dont la blancheur à l’horizon fulgure encore
C’est le soleil écorché vif sur l’En Deçà noir et massif
C’est l’homme qui la foudre aux nerfs brûle à l’orée de ta Nuit noire
Tu voudrais de ton Ombre et lui faire deux rêves contigus
Mais son regard n’est plus le tien où lui ne veut rien que se voir

Lui seul sans Toi bien que Tu sois l’unique objet du face à face
Seul face à Toi pour que Tu sois le point de fuite de l’espace
L’homme immobile Te sent fuir au fond de soi par-devant
soi Seul et cerné d’immensités qui ne lui laissent que la place De
faire un pas mais qui suffit pour ne plus revenir à soi De passer
outre l’univers mais rien dès lors ni
même l’homme N’est! O mutisme auquel fait front sans s’y
rompre ce Rien têtu Lequel T’endure T’indurant mais Te refuse
comme un kyste Toi son gouffre de pesanteur et le poids qui le
constitue
Horrible cri de la matière en chute libre dans sa nuit
L’homme aussi est ce même cri qu’il inverse vers ta Ténèbre
Etre et souffrir ne lui suffit II invente de Te nommer
Il invente de sommer l’être et d’en tirer une hymne unique
A Toi qui feins de T’éloigner pour qu’elle entonne l’infini
Ou peut-être T’éloignes-Tu pour mieux répondre au nom de Père
Nom de l’ouie illimitée dont l’étendue est le tympan
Du plus haut ciel jusqu’aux enfers la même oreille souveraine
Entend des mondes s’engouffrer et s’élever d’un même chant
Ta Bonté Père est de donner à l’homme de Te nommer Père Plus
en tout sens Tu es lointain plus Te recueille son amour Où que se
tienne ta vigie c’est toujours à la
proue de l’être Serait-elle un paysan lourd poussant l’araire en
plein labour L’homme qui sait le centre en lui et le sent battre à ta
mesure De lui-même dilate à fond ton
Vide pour T’y respirer Puisque les cieux les océans l’ordre étemel
des créatures Et l’ordre que le verbe humain ajoute encore à leur
splendeur Ne sont que pour que s’ouvre
en lui vertigineux ton propre Cœur

Pourquoi la Vie?
Pourquoi, Père, as-Tu donné la vie?
Toi qui es éternellement Toi le Vivant Te suffisant
As-Tu voulu (l’as-Tu voulu?) Te concevoir comme Principe
Et que de Toi le temps jaillisse avec et sans commencement
Jaillisse parce que la Vie inexhaustiblement sort d’elle-même
Rythmiquement inexhaustiblement vague innombrable issue de
l’océan Marée sans bords montant mourant par ondes de
croissante urgence
sur l’immuable fond latent Mourant inéluctablement pour que la
Vie retourne à elle-même Lame identique à l’océan comme le
temps à son néant Qu’elle
s’épuise s’abolisse en son propre commencement Que s’y efface
le Principe en son vide éblouissement En cet océan de soleil cet
œil insoutenable et blanc Qui est, Père,
ta réponse à ce cri Pourquoi la Vie?
Pourquoi la Vie?
Nul vivant. Père, ne le demande avant l’homme
Aucun n’entre en contestation en devenant la question
L’homme a voulu (l’a-t-il voulu?) être vivant hors de ton Être
Que les mondes partent de lui sans jamais revenir à Toi
Qu’il soit pour eux la seconde origine la brèche de la forme humaine
dans l’Un Que toute chose irrésistiblement s’y engouffre étirant devant soi
comme sa trajectoire
Le temps qui cessant d’être un ressort dans un rond devienne la
tangente d’un effort absolu
D’un arrachement divisant ta substance d’un affrontement contre
soi la dressant
D’identique ainsi la rendant sa Tout Autre impensablement En
son centre Se retirant tandis que tangentiellement S’éloigne
l’homme à l’infini toujours plus avant vers son être Pas
à pas s’ouvrant le néant où sans fin poursuivre sa quête Qui est,
Père, sa question sans réponse Pourquoi la Vie?

Pourquoi, Pourquoi? Te crie celui qui Te loue oui de n’être pas
Sans qu’il sache lequel n’est pas ou si tous deux vous n’êtes pas
Que sait-il d’autre que ceci Quelque chose a failli
en lui Quelque chose qui s’effondra sous ses talons un pont peut-
être Mais autre chose dont il n’ose penser que c’est peut-être lui
Demeure telle une araignée en suspens
au-dessus du centre

De son centre qui continue de s’effondrer et qui l’aspire Lui —
sécrétant son propre fil — affleure presque le vortex Cette
succion du tréfonds serait-ce Toi ou bien
son âme Ou avant tout en toute chose vous ensemble. Parole et
boue ? Vous ensemble nombril du monde spirale anté-originelle
Se digérant se restituant son perpétuel
commencement

Lui csl-il — lui rien c’est-à-dire un cillcment de l’océan Ou cet œil
même exorbité le tien au bout du nerf optique Horriblement il se
balance au ras d’un gouffre
qui est vous Où par ton œil pendant il voit Ton néant le fixer d’en
bas C’est cette horreur vous unissant qui lui inspire ta louange
Dont l’écho soit à travers Toi
votre commun Pourquoi, Pourquoi ?

Une Nuit mangée d’yeux étincelants de nuit
S’ouvre par nappes dans un grand déploiement d’ailes
Du fond de l’homme jusqu’au ciel issu de lui.
Toute la hiérarchie des anges reproduit
Par degrés son esprit s’exhalant vers le Père
Tel qu’en Lui-même II Se conçoit à travers lui.
Homme avant l’homme : ainsi de proche en proche l’âme
Grandira-t-elle de s’attendre sans cesser
D’être en germe du Dieu non né qu’elle n’atteigne
Qu’à la manière dont la femme voit monter
(Comme s’étale au loin la mer) ce ventre lisse
Qu’elle porte par-devant elle, sacrement.
Les cieux des cieux soient donc à l’homme une matrice
Tapissée d’un pennage immense de pensées
Que la femme sur l’eau éblouie sans limites
Brusquement par le rayon ras des yeux mi-clos
Réverbère en un seul soleil, sa propre peau.

Telle est l’ostension des mondes, l’homme en face Et la femme le
ventre rond à son côté. L’origine bombée à peine rêve en elle
Tandis que lui les yeux lointains
fixe la fin. Tout leur semble depuis toujours à fleur d’haleine Mais
celle-ci hésite entre eux comme si rien Encore n’allait
commencer. Leurs mains levées Ruissellent d’or pour
l’oblation de l’aurore Le temps qu’ils sachent émerger de la nuit
bleue.

A l’orée de la nuit, l’abîme : tel est l’être.
Ils l’éprouvent, debout sur ce rebord. Leur dos
Ignore tout de la Puissance qui le plaque
En avant. Leur orbite est vide, emplie de vent.

Et l’homme chante. Lui, l’à-pic et le surplomb Sa voix le sauve à
chaque souffle de la chute. Les mondes tombent avec lui dès
qu’il se tait Tombent sans fin mais chaque fois cet
autre souffle Faiseur de rides sur l’eau ronde le relaie : C’est Elle
dont le ventre est en forme de gouffre Pour enfanter de
chute en chute les éons. Et certes si l’enfer qu’elle met bas
se creuse Pour mettre bas d’autres enfers, d’autant plus haut
S’étage l’hymne qui compense par avance L’horreur dont la
béance augmente avec la Vie. Car l’hymne c’est l’abîme
inversé dans la gloire C’est un aveu d’inanité propitiatoire Au Père
saint afin qu’il nourrisse de Lui.

Tel est le don que Te fait l’homme : sa misère. Et la femme est
plus pauvre encore : rien qu’un trou D’humeurs précaires qui
tarissent comme un puits. Or c’est elle que Tu inondes de
lumière Or c’est d’elle que Tu Te veux l’ultime fruit.

Moi l’homme si je me détourne de Toi peut-être puis-je

De Toi qui n’es ni devant moi ni au-dessus ni au-dessous de moi
De Toi qui es où que je sois cette force derrière moi Qui me
pousse en avant de moi pour que le Vide troue ma face Moi
l’homme si je me détourne de Toi n’est-ce pas Toi Qui me
détournes et comment puis-je donc échapper à Toi Me faire
accroire que je peux m’éloigner toujours plus de Toi
Faire le Vide où jamais plus ne rencontrer ni Toi ni moi Moi
l’homme si je me tourne vers Toi peut-être puis-je

Comme le puits où sans écho depuis toujours s’effondre l’âme
Comme le trou empli de boue qui marque mon arrachement
Comme la bête s’arrachant les poumons pour trouver son
souffle Te crier Père sans comprendre d’un cri de gorge du néant
D’un tel effort accompli seul contre la mort qui me possède Que
fibre à fibre il me faut vaincre au prix de
ma destruction Te crier Père sans avoir l’ombre d’une âme à Te
remettre Sans savoir ni comment mourir ni s’il y a quelqu’un qui
meurt Te crier Père en ce moment où se
défait tout ce moi-même

Dont rien n’empêche désormais l’absolue résurrection

A force de crier Père T’ai-je créé A force de me forcer à crier Père
Par ce cri traversant tout m’as-Tu créé? Ce cri que bien avant
d’être j’ai
poussé Dès les premières douleurs de la matière Était l’homme :
tout par lui a commencé. Je sens ton souffle se frayer une
trachée Dans l’épaisseur que
je T’oppose et qui respire Par ce souffle contre lui pour l’étouffer.
Je suis le souffle et son refus la gorge rêche Et les lèvres sur
l’origine modelées. Et je dis Je et Tu
comme s’il y avait Un Autre pour chacun qui ne serait Sans être
lui pas tout à fait autre que lui Et comme si nous n’arrivions ni l’un ni l’autre A quitter cette mue que nous sommes
pour nous. Il faudrait un suprême effort pour que le cri Passât la
gorge ! Expulser, être chassé De l’Autre en soi, de soi dans l’Autre,
double mue Sans personne qui
expulsât ou fût chassé Bien que le cri fût l’être enfin, l’irréversible.

Plus misérable que l’enfant à peine issu
Est l’homme que Tu as mis bas dans la conscience
Mais il est l’être, le Criant! Tu l’as forcé
A grand labeur hors de ton rêve invétéré
Et revêtu de ta souffrance, chair cosmique.
Muette fut ta substance jusqu’à lui
Désormais il Te crie en face que Tu souffres
Et pour Te faire écho devient ton propre gouffre
Pour lutter contre Toi prend ta douleur sur lui.
Ou peut-être, en ce jour confus où l’homme émerge
De Toi comme l’enfant de la poche des eaux
Demeures-Tu béant de son vide, l’écho
De ton Néant par-devant Toi portant les sphères
Par degrés d’ombre à l’infini comme un appel.
Car Tu appelles! Tu projettes ton abîme
Qui est l’homme, le transgresseur dont les confins
Seront la borne indépassable d’où revient
Vers l’ombilic l’illimité quand il expire :
Ce monde fait de pensée d’homme n’est allé
Si loin et n’est si beau que pour la joie plus grande
Encore du retour intime qui le rende
(Comme une paume se referme) à ta Bonté.
Oui, Tu es bon. Mais l’homme ne le sait de science
Qu’au bout de sa distension d’avec ton Cœur.
A force de crier il s’épuise : l’absence
L’effraie d’être. Il se voit sans fin dans une errance
Qui le souffle au-delà de tout et de sa peur.
Alors lui vient comme au duvet dont joue la brise
Une douceur de n’être seul. Il ne crie plus
Mais il ne prie pas davantage. Il croit entendre
Un enfant appeler son père tout au loin.

Peut-être, dès le frisson primordial
Qui Te parcourt sans affleurer à ta surface Ni même Te moirer
d’une pensée Tout ton Néant désire-t-il que tout ton être Vienne
de rien avant que rien ne
soit-Néant ! intimité sans borne que ne trouble Nul battement du
centre qui n’est pas Nul battement? Voici très sourdement Que le
Dedans à peine mais distinctement Freinant
à fond son lent ébranlement s’entend qui bat
Ou bien décides-Tu : Je veux Cela,
Je le conçois le parle l’illumine
J’en suis le Commencement le Souffle et l’Œil tout-englobant
Cela qui est en Moi hors de Moi Me fait face
Et Je lui donne l’être sans retour
Formant les mondes Je les nomme les sépare
Pour qu’aussitôt libre de moi puisse m’aimer
Qui? rien : Je mets sur l’a de l’univers
Un point perdu mais millionnaire en galaxies
Et la prunelle de mon Œil ! pour qu’il Me fixe.
L’homme ! Le premier-né avant les mondes L’ultime fruit de la
genèse inscrite en lui L’unique traversant tout ce qui vit du cri
Même qui depuis l’origine le fait vivre.
Ce cri sortant de Toi et s’élevant vers Toi
T’éclaire du tréfonds muet où rien encore
Ne distingue le non-vivant du vibrion
Ni ton repos de l’inertie de la matière :
Mais qui le pousse, sinon Toi? L’homme, serait-ce
Ton souffle, et l’univers la forme qu’il emplit?
Qu’importe ! hors l’Amour rien n’est qui puisse entendre
Ce cri de part en part qui se perce de soi
A se rompre dans l’espérance qu’il s’entende
D’autant plus inaudible et d’autant plus criant
Plus affamé de soi qu’il se fait plus béant
Et que tout crie en lui vers sa Fin qui s’éloigne
Dans l’infini d’un éternel Commencement :
Seul l’Amour peut instruire l’homme quand il crie
D’un silence qui le rassasie du dedans
Et qu’il crie pour en demeurer insatiable.
Ainsi par délégation de ton Amour L’homme est-il libre de former
de ton haleine L’expansion munificente et le retour Contemplatif
de l’Être immense vers son centre Oui l’homme
est libre d’être l’Acte universel De ta Pensée rejoignant l’Être à sa
naissance La courbure de la Beauté s’involutant En spirale qui
mène à Toi dans les deux
sens Par anneaux de perfection toujours plus dense Ou plus vaste vers
le Dedans tourbillonnant

Libre aussi — ayant pressenti en lui ta Gloire — D’en convoiter
l’éclat jusqu’à le croire sien Jusqu’à se prendre pour la source et
non l’image Pour le modèle et
non la ressemblance au tien.

Mais qu’il prétende Te fonder ou qu’il T’efface Avant que l’Être
soit Tu le marques du sceau D’une Face qui a ses traits,
irréfragable Et tendre sous l’orgueil d’emprunt qui le
durcit, Celle du Fils dont la lumière est ce sourire Immuable qui
lentement dissout la nuit.

Comme il voudrait le soir venu retrouver la maison du Père
Depuis ce tout premier matin qu’elle fut longue sa journée Bien
qu’il ait cru ne s’éloigner que de l’instant d’une
foulée Un monde est né s’est abîmé le temps d’y reposer le pied

Le seuil est large d’un seul pas mais qui suffit pour passer outre
Cet horizon si rapproché que le souffle peut l’effleurer Derrière soi
l’homme pressent quel aveuglant désert
salé Entre le seuil et lui s’étend si sur son ombre il se retourne

Mais à quoi bon se retourner vers la maison qu’il a quittée Voilà
déjà toute une vie bien que ce soit ce matin même L’homme sans
toit ouvre les yeux comme il fit
la première fois Vers un ciel tout rayé d’oiseaux qui n’en distraient jamais le Vide

Face à ce Vide il s’étendra et son regard boira la nuit Jusqu’à se
perdre dans l’idée que son âme est ce champ d’étoiles Faisant
retour sans le savoir au lieu
pourtant jamais quitté Son cœur par lui tôt déserté où se tait par
bonté le Père

Par la grâce du Vide Tout tient
Il rend le monde sain Comme une pomme
Pas une motte de terre Ne l’oublie
Pas un oiseau ne trille Qui ne l’en remercie
Seul l’homme croit que le Vide N’est pas
Que le creux de sa main Est le rond de la pomme
Il est le seul au monde A n’y voir que soi Plein de son propre rien
Sans interstice
Mais quel courage est le sien D’être là, sans recul Pris dans la même loi Qu’il fixe
aux choses

De plus en plus solipsiste Sa raison y étend Avec les bornes de
l’être Son confinement
Ainsi ne peut-il s’en prendre
Qu’à lui
Du néant féroce
Qu’il règle et subit
Telle est sa liberté Tel est le silence du Père Qu’aux confins de soi
et de rien L’homme rejoint
Ici, au centre Où le mal et le bien Disent ensemble Le mot de la
fin.

PIERRE EMMANUEL

HYMNE AU GERME

Le germe est le foyer des regards confondus
Et quand l’homme couvrant la femme sombre en elle
Il le voit comme un astre en abîme au nadir
Tandis qu’elle fixant le zénith sent grandir
Un Œuf céleste fécondé par l’étincelle
En tout son être dilaté par le plaisir
A la mesure de la Nuit originelle
La Gloire qui l’entoure est son ventre en avant
Qui touche à l’horizon et lorsqu’elle repose
Telle la terre soutenant le firmament,
Lui fait un dôme où il englobe toute chose.
Couché près d’elle Adam écoute la rumeur
Dans son premier sommeil de mère au seuil des mondes
Des marées d’hommes qu’elle rêve, s’y berçant
Lui ne dort pas. Il est allongé sur les âges.
Il se sent désirer le sein d’Eve, le ciel.
Le lait (presque) lui vient aux lèvres. Sa mémoire
Est sans nombre, d’enfances vagues qui mourront.
Il se rêve croissant dans ce ventre, naissant
Sommant l’homme et tout homme en cette enfance sienne
Lui qui non né n’aura jamais été enfant.
Du germe qui s’entend jusqu’à la fin des siècles
Mûrir et donner forme à tout ce qui viendra

Sortent sans cesse et créent l’espace et s’y propagent Des ondes qui
n’était en lui le cœur qui bat S’éteindraient s’efTaçant sans retour
l’une l’autre Mais le coeur
les rappelle à lui centre infini Toute onde n’étant rien qu’un souvenir de lui.

L’orgasme éclate. Instant rompu. Commencement. Brèche en ce qui n’est
pas sur un temps qui n’existe Qu’en le forçant vers ce néant qu’elle a
blessé. La plaie, donc,
tout au fond du germe. Sa mémoire Du double spasme s’excluant qui l’a
formé Être qui bien que seul n’est jamais sans son autre Que manquante
moitié de l’Un non divisé.
Car l’Indivis pour Se rejoindre par le sexe N’a de copule que l’étreinte. S’il
jouit En femme, elle est cette onde immense qui resserre Son centre
jusqu’à le forcer d’éjaculer.
Et s’il prend son plaisir en homme, après la même Fusion, il est ce rejet
réitéré. L’homme dans l’Un ne s’en croit l’axe que l’espace De cette brève mais
entière éternité : Le premier mâle, Adam, l’apprend pour tous les autres
Comme giclant en Eve il apprend à mimer A l’envers les contractions de l’accouchée. Ainsi,
dès le moment qu’il se fixe, le germe Récapitule dans l’éclair illuminant Le
ventre féminin pareil au firmament Où l’homme se foudroie pour naître de
sa foudre,
Tout ce qui fait qu’ils restent deux à l’y former Que lui-même il est divisé
d’avec la forme Qu’il distend pour s’y mieux greffer et y emplir L’illusion
de l’Un le poussant
à mûrir : De l’Un qui Se conçoit en vain de couple en couple Et, chaque
fois qu’il est à terme, est expulsé

De Soi pour n’être qu’un de ses doubles sans nombre Qui L’éloignent
toujours plus avant, seul chemin Vers la pomme que tient la femme dans
sa main.

L’Un que cerne et remplit son centre jouit de S’y sentir germer Sa
conscience sans rivages est toute dans cette poussée Que d’onde en
onde l’Immuable écoute qui se communique Si vite
qu’elle crée l’espace avant que l’Un ne l’ait pensé Si lentement que l’Un
S’étonne d’imaginer qu’il va bouger Sa plénitude Lui est lourde dès
l’instant qu’Elle Se
conçoit Et consciente d’être enceinte souffre d’être fermée sur Soi

Eve porte dévotement son ventre nu comme un soleil Ses yeux mêlés au
bleu lointain S’y fondent en béatitude Nulle pensée ne vient troubler son
immense gestation Qui
s’égale en sérénité au mouvement parfait des sphères Rien dans ses
gestes ni son port ne la distingue de la terre Dont la courbure à l’horizon
reproduit celle de
son corps Que tenté par sa nudité le vent caresse des deux paumes

Adam près d’elle s’émerveille que si jeune elle puisse avoir
L’impersonnelle majesté et l’âge illustre des montagnes Posant la tête
sur sa cuisse il voit le ventre
respirer Comme une île descend et monte en sens inverse des marées
Comme la terre se découvre au rythme lent de l’origine Adam près d’elle
s’émerveille que son souffle
soit la durée Qui dès le germe met en jeu l’expansion universelle

En entendant son battement lui revenir du fond des temps La joie
du germe est sans limite entre systole et diastole

Joie concentrant l’ubiquité à la pointe de chaque instant Étoile unique
avant le jour quand le Vide se fait lumière L’ombre portée des géniteurs
sous l’arche bleue
de l’infini Dès avant l’aube l’étincelle en fait l’aune d’un monde d’hommes
Nés chacun à son heure ensemble d’elle jusqu’à la fin des jours

Ronde est la terre et rond l’horizon
Rond est le ciel et ronde la femme
Portant le même fruit.
Engendré dans la femme par l’homme
Dans le monde par Dieu
Monde et femme conçoivent
L’homme-univers.
Le même plaisir de foudre qui rompt
L’hymen de l’origine
Fulgure dans la femme et déchire
Le même hymen.
Le Père qui foudroie
Émane de sa foudre.
Car le Sans Fond, à force
De contempler sans fond
Se fait regard.
Regard, peau bleue du Vide.
A son regard qui se voit
Le Sans Fond bute.
A force de buter à son Vide
Comme à la femme l’homme
L’éclair jaillit.
Qui l’attire? Qui en jouit?
Le Sans Fond : et d’abîme en abîme
S’ouvrent ses infinis.
La femme : et d’éon en éon
Sa chair s’en illumine.
Seul l’Axe du Monde, l’homme
Est fracassé par lui.
L’homme : le serpent est son spasme
Qui l’arrache de Soi.
L’œil spirale où se concentre sa force
Soudain gicle de lui :
Si totale et au même instant éclatée
Est sa vue de toutes parts qui fulgure
Qu’il en est terrassé.
Mort exprès, l’homme, pour que
Reste le trou, le manque
De lui et sa matrice
Dans le Tout.
Reste donc Eve, la Vie
Enceinte des œuvres
De l’homme mort.
Reste, portant vie et mort
Le germe en lequel homme et femme
Ne seront plus jamais indivis.
En lui jusqu’aux siècles des siècles
Est la double humanité infinie
Qui n’en finira jamais de se joindre
De plus en plus multipliée divisée
De part et d’autre de sa commune asymptote
Verticale de l’Un
Reste le germe. Il garde en mémoire Ce Non Né révélé par l’éclair
Et sitôt rendu aux ténèbres. Longue, longue sera la genèse Autant que le
souvenir.

Si le germe est mémoire absolue Avant que ne soit rien encore De tout ce
qui est, vient et fut Il commence dès qu’il s’incorpore A durer c’est-à-dire
mourir A cet absolu
souvenir

De l’individu au Sans Fond La distance est nulle et béante Que le germe
illimite en ce rond Réduit infiniment à son centre Coeur infime qui dans
l’embryon Bat le pouls de
l’ultime horizon

Femme enceinte d’abord l’est d’un Sens Que ne peut concevoir que son
ventre Sens que l’homme perd en naissant Comme il perd l’horizon et le
centre Mais pour l’engendrer à son tour Dans le
même acte aveugle d’amour

Car le Sens de toujours à toujours Est pour Soi la matrice et le germe
L’Acte unique en lequel tout amour Se dilate tout ensemble et s’enferme

Innombrable identité où le Soi

Ne cesse d’être multiplié pour sa joie

Je sans nombre que la femme se sent Devenir quand elle tressaille
Indistincte d’avec cet enfant Qui lui bouge au fond des entrailles, Ne
sachant qui des deux est son fruit Celui-ci ou le Soi
qui l’emplit

Qu’est la femme? une bulle qui brille D’être en Soi identique à la Mer.
L’homme y voit cette mue l’origine Qu’il se meurt de remplir à l’envers
Ainsi l’Un Se meurt-Il et Se
sème Seule voie Le ramenant à Soi-Même

Le firmament reproduit les galaxies

De la nuit utérine. Et tout ce que les hommes Ont sucé avec son lait noir
de ce savoir Qu’elle chante sur les berceaux, vieille nourrice Le germe en
est instruit depuis toujours,
avant Qu’il y eût des hommes, une terre, l’origine.

Le germe rêve qu’il se forme, que ce point Est le monde en expansion,
l’Ouvert qui bouge. Le germe rêve : et c’est en lui l’Un qui Se rêve Avant
que rien n’ait commencé,
tout juste avant Qu’en Lui l’idée ne se saisisse qu’il commence De rêver
hors de Soi quelque chose qui soit. Ou tout se ferait-il par perte de
substance (La Sienne) S’épuisant
sans fin dans l’univers Ne laissant rien de Soi qu’un Vide, sa Présence
Sans laquelle rien ne serait un seul instant?

L’Être ! Ce dont le germe rêve. Dont les hommes Se donnent vainement
pour figures leurs dieux Ou leur pensée, ou ces passions sans mesure
Fendant en deux leur double proie de
haut en bas. Le germe écoute l’origine qui explose Ensemble avec
l’implosion du Grand Retour Et leur écho de part en part, l’énorme rose De
matière engouffrant à
l’infini les jours.

puis les Ères! leur hystérie élémentaire Retroussant les lèvres cruelles
des marées Disloquant l’une contre l’autre les montagnes Brisant des
continents de glace,
submergeant L’orbe des cieux et les fondements de la terre D’une eau
sans pli et sans reflet — Avant? Après?

Par-dessus le fracas des éléments guerriers
La Vie n’est qu’un grand cri béant qui s’amplifie
Du mutisme broyeur des âges monstrueux
Au râle universel du plaisir sans césure
Où s’engloutir dans sa seule extase la Mort.
Un cri, mais que relaie tout à coup la parole
Transsubstantiation du bruit devenant voix
Issue de l’homme et de la femme. Un Sens se forme
La Vie cesse d’être un abîme de clameur
Tout ce qui hurle, crie, soupire, siffle, chante
La voix le prend en elle et le dit en des mots
Qui font du gouffre une élévation, un souffle
De toujours à toujours orienté, écouté.
L’écoute est ronde comme un œuf, omniprésente
La même de cellule en cellule et portée
Plus loin sans cesse en demeurant partout au centre.
Seul le germe est capable d’elle. Seul il sait
En tous sens de l’espace-temps d’un bord à l’autre
Reculer la rumeur de vie, la ramener
A son foyer l’Oreille unique et la matrice
Où le Soi S’investit comme son propre fruit.
Car le germe est le Soi qui S’écoute. Et la mère
Assise à l’horizon des éons, c’est la Vie.
Attentive, elle dit les mondes. Son silence
Est la voûte de sa parole, ce Dedans
Que tapisse immémoriale une Mémoire
Toute au-delà, toute en deçà : membrane noire
Du Soi qui rêve que la femme Le conçoit.
Comment il fut conçu le germe en est l’engramme
Et ce duel qui lie d’amour l’homme et la femme
L’a divisé lui-même en deux sitôt formé.
Il est donc Eve, il est Adam. Leur dialogue
Masqué, paré, mimant l’art des bêtes, le jeu
Que savamment elles déploient aux panades,
A tenté le serpent qui les en instruisit
Et, dragons ou taureaux, tant d’autres dieux que l’âme
Pour peindre l’absolu du sexe s’est choisis.
L’âme humaine? ou le Soi qui Se contemple en elle
Rêvant qu’il est sorti de Soi pour Se chercher
Et que l’âme est le lieu de la Quête. Ce rêve
Dans le germe est la tension qu’il fait grandir
Entre ses deux moitiés chacune souveraine
Chacune occupant tout le théâtre où se joue
Ce duel dont tout porte au monde la blessure
Car tout être vivant n’est rien qu’une doublure
De l’une ou l’autre des parties de ce combat.
Le germe écoute s’élever une Voix grave
Dans le Jardin. Puis les deux autres, en écho
Ou en réponse? Une voix d’homme, une plus douce
Et plus aiguë : seules soudain, vides, perdues…
Tout amour se rejoue la scène originelle
La Voix grondeuse qui S’éloigne, devient nuit
L’homme et la femme tout à coup qui se font face
Eux qui l’instant d’avant étaient Un. Cependant
Ces Trois demeurent Un à jamais dans le germe
Si loin de Soi qu’il se multiplie à jamais
Et chaque couple est le premier devant la Porte
A écouter vibrer le bronze, à s’entêter
A deviner de quel côté est l’unité.
Les mains du Père et de la Mère sont croisées
Sur le ventre de celle-ci et sur le dôme
Des ténèbres. Et leur silence est le suspens
D’un oiseau dont ces mains seraient l’ombre. La terre
Reçoit leur bénédiction avec l’enfant
Qui loue et chante dès le sein avant de naître,
Un chant muet, bruissant d’arbres et de vent
Le germe voit. Ces deux figures génitrices
Marquant en lui les opposés de l’horizon
Présideront à sa journée comme elles régnent
Sur la très longue nuit qui l’aura précédée.
La nuit des temps! Car s’y rêvant à l’origine
Issu des deux premiers parents universels
Le germe entend la Voix sans fond qui les appelle
D’un lieu que sa conception lui a scellé.
Vers cette Voix va sa louange. Elle est peut-être
Cette Voix même avant qu’homme et femme ne soient,
Cette Voix même qui créera l’homme et la femme
Et les autres vivants, et les mondes, l’écho
De son Silence antérieur dans ces espaces
Qu’emplit le germe de son lent mûrissement.
Son chemin de la Mère au Père est le parcours Qu’à peine ils l’ont conçu
le destin lui dessine Et qu’il suivra sans rien en voir, comme au hasard Ou
se sera tracé
étape par étape. Toute sa vie ces deux figures borneront

Le Sens qu’en le vivant il oubliera peut-être Ou tentera de leur ravir
obstinément Pour aller où la Voix Se tait, où rien n’existe Dans la Voix
seule qui de Soi-même
S’emplit S’unissant éternellement à son Silence Qui absorbe pour le régir
tout ce qui vit. Cette conception de tout autre nature S’opère lorsque
enfin l’être en soi
réunit Ses deux pôles qui pour l’engendrer se joignirent Puis, à jamais? se
divisèrent d’avec lui. Toute sa vie la nostalgie de l’antre humide Et l’Ombre
mâle
interdisant le Paradis Le hanteront à ses extrêmes sans qu’il sache S’ils
sont tels ou si l’Un par eux Se leurre en lui. Mais qu’il s’arrache à
l’accident de sa naissance Et le
voici non né d’une femme, devant La porte ouverte entre les deux
cariatides Dont les projections confluent vers le profond Foyer, abîme, où
Deux et Un s’anéantissent
Extasiés dans une même vision.

Le Grand Œuvre c’est le zénith de la journée Tombant d’aplomb sur le
couple hiératique La courbe unique d’une double destinée Celle du germe
dans son jumeau l’Œuf
cosmique

L’homme et la femme assis face à l’éternité Ont ce même regard qui ne
cille et qui brille Plus loin que l’horizon visible, dilaté Vers l’au-delà et qui
sur les
temps s’écarquille

Pour saisir en un seul Commencement sans fin Tout l’immuable qui se
succède et scintille La mer en est l’iris violet dont ce point Attentif à
travers la femme est la pupille

Dès que l’enfant commence à saillir de la mère Il crie. Sa tête entre les
cuisses écartées Sort du sexe telle une bulle qui se gonfle Du hurlement
des grandes
lèvres car le cri Avant de l’être de l’enfant l’est de la mère Qui expulse
bâillon de chair son propre fruit.

Jamais ne sera oublié ce double cri Ni par la mère ni par l’enfant qui grandit
Ni par l’adulte si distant de son enfance Qu’il se sent comme si
jamais il n’était né.
Pourtant le cri demeure enfoncé dans leur gorge Par le mutisme d’un
langage invétéré. La raison d’être des paroles serait-elle D’empêcher que
le cri n’affleure de
si loin Comme la tête aux grandes lèvres de la mère, Que l’adulte en chien
de fusil ne tente en vain De rester ce fœtus qu’il fut avant de naître
De freiner la rupture
atroce qu’il faut bien Un jour en toute conscience mourir, vivre Sans quoi
l’être obstrué de soi jamais n’advient ?

Ah, chute! Mère énorme aux seins d’orage! Vulve De la nuée parturiente
trouée d’or! L’enfant, la tête en bas, tombe : Quelqu’un l’expulse D’aplomb,
les jambes en compas
sur l’univers.

Entre cet Être et son produit, la démesure
Est dans l’inhabitable acuité du cri
Se transperçant pour que là-haut la déchirure
Reste béante sur le Retour interdit.
Mais naître, hélas ! a bien eu lieu. Le cri posthume
Par saccades désespérées hâte sa fin
L’haleine s’apprivoise à l’air, la meurtrissure
De la chair bleue à vif contre la terre dure
Se calme quand le corps langé est relevé
De sa chute hors de la Mère par la mère :
Mais qui relèvera cette âme nouveau-née?

L’âme, c’est le regard du Père. Il est auguste Et doux. Comme le centre
infiniment distant. II fixe à l’être un horizon vers le dedans Plus loin que la
dernière
étoile : sa prunelle. Ainsi l’être dès sa naissance est mis debout En face
de ses propres yeux qui l’interrogent. Marcher dans ce regard vers ce
même regard Est un très
long pèlerinage qui commence Bien avant que l’âme en chemin en sache
rien.

Tout éloignée qu’elle est d’elle-même, cette âme S’ouvre son Vide devant
soi pour la guider Se fiant à Lui seul afin que ne l’entrave Rien de ce qui
toute la vie va
l’entraver, Ni surtout ce néant qui la happe en arrière Vers l’abîme aux humeurs
béantes qu’est la Mère Sur laquelle le Père insondable est
fondé.

Leurs deux figures verticales mais inverses Cest l’Un siégeant à son nadir
et son zénith. Il y préside au Grand Retour et au Passage
A ce vertige viscéral de l’en deçà
Qui ravale à peine vécue la vie précaire,
A cet arrachement en tourbillon vers Soi
De qui se voit soudain dans le regard du Père.
Père ou Mère : lequel choisir? auquel mourir?
L’être est né d’eux pour ne jamais les réunir :
Mais le couple formant cet être dès le germe
N’est point celui qui l’engendrant se désunit.
Une est la route vers la Mère et vers le Père,
Passant la mort sans que la vie y perde pied.
Sur l’autre rive ils se contemplent : l’eau du fleuve
Est l’image éblouie de leur regard aimant.
C’est l’âme du vivant au long de ses deux rives
Qu’elle sépare à peine et pour si peu de temps.

Avec chaque enfantement Le monde commence. L’Un ne cesse d’être
l’Un De naissance en naissance. Un entre des milliards De seuls, de
semblables Qui se suffisent si peu Qu’il lui faut
être innombrable.

Aimer c’est ne voir que l’Un En tous ces autres sans nombre Dont les
regards sont autant D’aveux qu’ils ne sont rien qu’eux Autant d’échos de
ce creux Où L’Un Se conçoit
Lui-même En forme d’homme éternel Inscrit dans nos moi mortels.

PIERRE EMMANUEL

HYMNE AU FIL DE L’ÉPÉE

Avant de savoir Avant d’ignorer Encore antérieur à moi-même Cependant
déjà postérieur A ce rêve où ma forme duelle S’étrcignait s’échangeait
s’excluait Par le jeu contre l’Ame de l’Ame Identique mais se refusant A
l’être pour que ne puisse être Divisé son duel élément

Avant de savoir Avant d’ignorer Encore antérieur à moi-même (Durant un
néant à perte de temps Ou juste l’espace entre deux instants Entre ce fil
noir et ce même
fil blanc) Mal éveillé à l’être-né bien qu’étant né Non séparé apparemment
bien que clivé Telle une amande conformée à sa jumelle Ho,
qui étais-je?

Avant de savoir ce qu’est le sommeil J’étais endormi sans surface ni fond
Avant de savoir ce qu’est l’être j’étais Ce qu’est l’eau la nuit sans rives ni
rêves Avant de
savoir ce qu’est forme et contour Je flottais au large d’un regard sans
limite

Qui a dit : L’Homme? Qui jamais, Qui, à jamais? L’Homme. Vague soupir
poussé du fond d’un songe. L’Homme. Cri dévorant la forme qu’il emplit.
Dit et non dit, soupir ou syllabe du
Nom Qui est Ce — si ce n’est l’Homme — Qui dit ici L’Homme! Ici : Où dit-Il
l’Homme, Celui Qui dit? Cela, Celui, Qui dit : Homme, est-ce l’Homme qui
Dit : Ici, et du même
mot du même souffle S’écoute hors de lui en lui dire ce qui

N’est point l’Homme et ne peut être rien hormis l’Homme? A qui poser —
qui pose ainsi — la question? Qui rompt la coque, voit la double amande,
mange L’une en réponse et
laisse l’autre : Toi, ou moi? Qui commence? Qui dit : Moi? Qui prétend du
centre En tous sens à la fois et à tout dire : Toi? Qui s’arroge ce droit : être
le Centre? Je Suis
le centre, s’écrie ensemble toute cendre Que le souffle poudreux soulève
en expirant. Toi et moi. Deux statues de cendre. Toi, la femme Moi,
l’homme. L’homme? Toi. Je suis la femme.
Je. Qui dit : Je? Tous deux pris dans son unique Jeu.

Être deux. Être séparés par la lumière.
Les yeux ouverts n’ont pas encore accommodé. Il y a ce moment atone,
bleu d’acier Ce froid baptême des prunelles par la lame : Deux regards
faits du métal même de
l’Épée. Lequel a le premier senti le fil passer Et avant l’autre, là, fixé ce
trou en face Qui voit, qui parle, qui aspire à fond l’espace? La vue n’est qu’une
cicatrice de la plaie. Croûte précaire, transparence mal caillée : Voir sera
toujours être en danger de saigner. Pour l’heure, ces deux plaies identiques sont nettes Face
à face mais sans se voir. Regards absents Trop vastes, perdus dans le
vide ou l’un dans l’autre. Un Dieu aveugle Lui aussi remue son ciel Là-
Haut, comme l’enfant qui naît remue
la tête. Tous ces yeux sont béants pourtant et jamais plus Ne reviendront
à la ténèbre d’avant l’être, Car il est né. Aucune mort ne peut fermer Ses
paupières à l’horizon du Dieu sans borne Bien que vitreux comme l’esprit
du nouveau-né.

Elle jaillit debout du flanc gauche de l’homme Qui encore étendu s’éveille
dans ses yeux Comme le nourrisson que contemple la mère Dont le
regard est ce ciel lisse un peu
bombé Semblable au ventre où elle tient ses mains croisées.

Ainsi demeurent-ils, immobiles. Leur crainte
De faire un mouvement éternise l’instant
Ce rond lunaire sur un fond d’ombres touffues.
Ce rond, l’orée de l’origine. Antérieure
A l’être, une nuit feule impénétrablement.
L’oublier pour que l’aube gagne la clairière
Est leur commune illusion : verger en fleur.
Et quel silence ! il tombe entre eux, neige très lente
Effaçant d’avance le temps sous la blancheur.
Cela dure ineffablement : l’espace à peine
D’un battement de cils au zénith. C’est midi.
Un soleil tout luisant de feuilles porte fruit.
De part et d’autre de son fût l’homme et la femme.
Souple et soyeux dans le feuillage ondule un bruit.
La lumière dévisagée n’est plus naissante
Désormais. L’innocence aux grands yeux constellés
Glisse du corps comme un ruisseau s’éteint dans l’herbe
Tandis que l’âme ruse oblique avec les cils.
L’homme dont le désir va droit se trouble, hésite
Surpris de voir ce corps voilé de nudité,
Privé de flair devant une virginité
Qui — si fausse et candide ensemble — prête à l’être
L’évanescence fascinante du néant.
Et le serpent mimant la hanche insinuante
Suit l’arbre du talon au sein, coule, chatoie
Lisse regard qui hors de vue se fuit déjà
Mais dont la trace aux longs frissons s’attarde, étire
Insaisissable sous le poil ! l’âme des nerfs.
Car voici : ils sont mâle et femelle. Et la danse
Dont ils ne savent pas les règles les inscrit
Dans l’anneau de leur double angoisse où s’abolit
Tout pour chacun hormis ce vide, l’autre en face.
Qui est le maître de la danse? Qui en eux
Se séduit de leur ignorance, pas de deux?

Comme si avant eux rien n’eût été des mondes
Ou qu’il fallût réinventer
leur mouvement Pour l’accorder à ce second commencement !
Or toute
vie en l’univers et
toutes choses Étaient nommées avant que la femme ne
fût Avant que ne fût tranché l’être entre homme et femme.
Donc aussi le serpent ? ou
peut-être fut-il
L’Innomé, le fils du soleil et de la lame L’éclair né de l’homme et la femme
à leur tranchant? Dès lors, dernier venu et le premier d’un autre Monde,
sans autre loi que
sa peau qui ondoie? Le serpent vient après les noms. Il les ignore
Comme l’ordre établi par eux et tout le jeu
Préexistant à cette plaie qui cicatrise
En écailles au
flanc de l’homme et qui sinue.
Entre les lèvres de la plaie le serpent glisse
Sa forme est celle de la femme dans la chair
Faussement refermée de l’homme.
Une béance Qui glace et
brûle. Un trou qui se love et s’étreint. Ce Vide ou
Vent s’éprend de soi-même, balance
Sa tête lente sur la femme, l’envoûtant.

La Bête (ainsi nommée faute de noms) se passe
Du pouvoir conféré
d’avance par les noms.
Car elle tient tout son pouvoir de ne pas être Mais
de tout traverser de son
propre néant
Cet Œil dont l’univers est le voile. La scène

Vue de cet Œil en transparence est un regard
De femme où mue un
paysage autour d’un arbre Vert et jaune dont le feuillage
par moments
Cache ou révèle cet Œil même
se fixant. La femme, elle, voit le verger, l’arbre, et derrière Ses cheveux,
d’un rayon de biais, l’homme adossé. Et le serpent? Il est serti dans sa
prunelle. Elle voit de ses
propres yeux mais doublement Les choses mêmes et leur mue dans le
serpent. De cela l’homme ne sait rien. Il voit la femme L’arbre, les fruits, le
paysage de vergers Le bleu comme
embué au loin d’une Parole. Tout est paisible dans son sein : il n’y sent
plus Bouger l’abîme d’une forme féminine Puisque la femme est devant
lui, Présence nue.
Présence? Qui atteste ici qu’elle est sans fraude? Dieu ne laissant que
son écho S’est retiré. Si son ordre a pour l’homme un sens, s’il inaugure
Un monde dont il est la loi,
tout autrement L’entend la femme dans sa réponse au serpent.

L’ordre du monde en fait un verger unanime Autour d’un arbre dont
l’essence est d’être seul Au départ de tous les chemins qui lui ramènent
L’homme. Mais l’homme, lui, n’en sait
rien. Il ne voit Qu’un beau jardin vagabondant avec ses fleuves Qui vont
au pas, ses lionceaux sur les sentiers Ses brises de la couleur fauve des
crinières Ses martinets lissant la soie
de la soirée. Les animaux aiment leurs noms reçus de l’homme Les
plantes lorsqu’il les appelle fructifient Et s’inclinent à sa portée, offrant
leur fruit. Partout abonde une
Parole où il médite Comme un arbre dans un pépiement de pensées.
Comme cet Arbre de grand vent qui pérégrine

Sur la crête, et fait halte en face du soleil
Afin de ne jeter devant soi aucune ombre.
El l’homme pense : l’Arbre est beau. Ouvrant les bras
Il sent en lui l’entière extension de l’Arbre.
Elle compassé une hauteur de vide bleu
Trop vaste même pour les aigles. Une invisible
Envergure au-dessus de lui néanmoins grée
Un envol dont de tous ses membres l’homme tremble.
Et la femme? Elle n’a quitté ni l’homme ni
L’Arbre, et ce que l’homme voit elle le voit
Aussi, mais à travers la pénombre dorée
De ses paupières d’où ne filtre entre les feuilles
(Semble-t-il) qu’un halo songeur. Un pas pour lui,
Pour elle un infini d’air pâle : la distance
De leurs regards n’est pas la même. Ni l’ouïe
Prêtée au Dieu lointain. Ni — déjà — leur durée.
L’homme est dans l’homme. Elle, toujours en dehors d’elle
Dans ce que dit sa bouche du commandement.
Dans ce qu’en dicte ou en discute le serpent
Qui la caresse de la langue. Dans la Bête
En diadème sur son front, et dans la tête
De cet homme si lourd et gourd, aux yeux butés.
Homme, serpent ne sont que ce qu’ils sont : rien d’autre.
Elle est autre inlassablement et ne les prend
Que pour prétexte du spectacle sans personne
Qu’elle se donne ne sachant qu’elle le donne
Mais le vin de se sentir vue est enivrant
Et la femme autour de son vide tourbillonne
La face renversée dans les yeux du serpent
Elle soupèse un fruit d’une main et tend l’autre
Mollement vers les doigts de l’homme, le frôlant
A peine pour l’électriser sans qu’il la touche
Cependant que bruit tout l’Arbre et qu’elle entend
L’ordre de Dieu dans le sifflement du serpent

Et le serpent dans la défense originelle
Car tout est Un dans cet égal
chavirement Où s’emmêle le jeu des
Quatre dans la danse Qui ne se
prend jamais en un corps mais sans
fin Provoque puis défait ses figures duelles
Dont l’entrelacs est le grand
leurre féminin.

Dieu dit.
Avant que rien fût nommé rien
Il y avait.
Avant, il y avait vide, ténèbre.
Terre sans forme, gouffre plat.
Au-dessus se mouvait le Silence. Le Soi.
Dieu dit.
Le mouvement s’exerce à respirer
La Parole apprend de Soi qu’elle est Parole.
Dieu dit.
L’illimité immuable frémit
Le souffle bleu lustre l’eau plate de l’abîme.
L’épaisseur se remplit de soi, remue et bat.
L’énorme Rien se met sur le dos et rutile.
Dieu dit.
Un vœu est formulé. Ordre est donné.
Le Verbe entre Dieu et son Acte est la distance
Nécessaire, aussitôt comblée. Pourquoi faut-il?
Parce que Dieu ne peut Se dire : Que Je sois.
Dieu dit : Que la lumière soit. Et la lumière Est.
Et Dieu voit qu’elle est
bonne. Qu’il est Bon. Dieu nomme la lumière : Jour. Il la sépare.
De quoi, puisqu’elle éclaire tout? De son état
Antérieur, l’Impénétrable qui subsiste
En dehors de tout ce qu’elle est bien qu’elle en soit
Émanée, et qui est ce qu’il y a en Soi :
Les ténèbres. L’inexistence informe et dense.
Dieu nomme cela : Nuit. Dont II ne dit qu’elle est
Bonne. Incommensurable à l’être elle est le Soi
Dont tout doit oublier qu’il faut qu’il y revienne.
C’est ainsi qu’en disant : Que la lumière soit !
Dieu dit : Je Suis! et sort de Soi pour qu’il advienne.
Dieu dit,
Et c’est Lui-même qu’il suscite
C’est sa Puissance qu’il profère hors de Soi
C’est le rythme d’un souffle en Lui qu’il communique
Pour que tout battement de cœur soit identique
A la césure de l’Unique d’avec Soi
Et c’est la joie qu’il donne à l’être qu’il reçoit
De toute chose qu’il fait être et qu’il implique
Dans sa faim d’être en tout avant que rien ne soit.
Dieu dit en rêve. Tout est déjà dans l’haleine
Légère du dormeur quand finit la première
Nuit. Il y eut un soir, un sommeil? Et voici
Le matin. Courte éternité paradoxale
Au bord des cils. Le temps d’un souffle Dieu S’éprend
Du Rêve entier qu’il ne fera qu’en l’oubliant.
Tel qui à grand labeur extrait de soi une âme
A force de donner du pic
contre un néant Abrupt et lisse d’autant plus que chaque ahan
(Tout vain
qu’il est) émeut plus profond
le mutisme De la forme indurée, aphone, ce rêveur
Pressent-il l’Ame des six jours de la Genèse
La respiration totale qui s’étend
Et s’élève, l’omnipotence d’Un vocable :
Ciel, terre, mer? Aspire-t-il assez avant
Pour assembler les eaux en un seul mot, et tendre
Aux quatre pieux d’une syllabe tout le bleu?
Quelles lèvres il lui faudrait, mûres et belles
De tous fruits et de tous baisers il lui faudrait
Quelle science des attentes sensuelles
Quel odorat, quel modelé au creux des mains
Quelle ouïe toujours plus aiguë d’être plus vaste
Pour que la volupté zénithale du cri
Vague après vague éveille une marée de plaintes
Montant, mourant, de quelle verte orgie de Vie…
L’odeur que le Seigneur exhale en ces jours-là
Est d’un bon paysan qui
prend soin de ses terres Car sur sa nuque la chaleur tombe d’aplomb
Mais la sieste sous les coudriers sera bonne Dans
la fraîcheur du gave clair venu des monts.
La verdure donne du vert,
l’herbe des graines Et les arbres selon leur espèce du fruit
Qui s’ouvre pour ensemencer la jeune terre Dont la
joie d’être déjà pleine resplendit. Le soir vient. Comme on pend pour
éclairer la fête Des lampes en guirlande au-dessus des danseurs A mi-
hauteur des cieux II met des
luminaires Qui séparent là-haut le jour d’avec la nuit. Ils marqueront les
mois, les saisons, les années Ils régleront les vents, les fleuves et les flux.
•
La senteur de l’herbage et la moiteur solaire Flattent le flair de
Dieu d’un
tout autre désir. Ce qu’il sent dans la terre brune encore humide
C’est déjà une odeur de peau, c’est la sueur
Des corps qui lourdement se mêle au suc des plantes.
Alors il crée ce qui se meut dans l’élément.
Cette chair il la gorge d’eau pour qu’elle émette
Un halo que de loin reconnaîtront les bêtes
Premier transfert de la divine ubiquité
Que jusqu’ici Dieu réservait à sa Parole
Et qu’un jour nommera l’Homme, son Œuvre entier.
(Pour l’instant ce Nommeur n’est pas nommé encore
Mais l’être en toute chose est ce Nom innomé
Dont le Nommeur sera créé pour le donner.)
Dieu joue de cette osmose ineffable : Il permute
Les éléments d’espèce en espèce, la mer
Le sol, le ciel, pour que tout aille, vole, nage
Que tout soit affamé et nourricier de tout.
Car Lui-Même II jouit tellement d’être en tout
De saliver de la saveur des créatures
De les manger autant que d’en être mangé
Et si grande sa double faim communielle
Qu’il parle aux bêtes ! Un besoin se forme en Lui
D’être avec, de Quelqu’un qui soit et qui lui parle
Et qui change le Verbe éternel en sa chair
Comme le Verbe aussi la transmue en Lui-Même.
Mais tant que se poursuit la dévoration
L’univers n’est qu’un bruit de mâchoires broyeuses
Le sang fume aux naseaux des ténèbres qui font
Remuer sous leur poids des glaires écarlates
Dans les replis de l’Œuf sans Père, couvaison
Interminable par le Vide de son germe.
Dont la substance est Nuit boulimique sans fond.
Dieu néanmoins aime le sang et s’il le change
Cest — pour le voir fumer vers Lui — du froid au chaud.
Les animaux en sont plus souples, leur détente
Est comme un vent dans la savane, et quand d’un bond
Ils terrassent la proie, leurs cuisses se resserrent
Sur elle comme s’ils cherchaient à la couvrir.
Avec quel sérieux se mangent et s’accouplent
Les bêtes. Dieu l’apprend et jouit de sentir
Que les deux actes n’en font qu’un, que toujours l’Autre
Est la proie tout ensemble et l’objet du désir.
Une tendresse monte en Lui pour la matière
Si palpitante, pantelante, dont les plaies
S’ouvrent toutes comme l’entrée de grandes lèvres
A la semence, au Verbe émis pour la saillir.
Troublé par les toisons et les mamelles lourdes
II la voit devenir femelle, s’alanguir
Ronde et nue contre Lui comme l’Autre du couple
Que font le vent et la montagne, son esprit
Et la mer balançant les hanches pour Lui plaire
Ou, plus secrète, sa Pensée qui Lui revient
Tout autre qu’il ne l’a conçue de ces confins
De Lui-Même qu’elle Lui ouvre et qu’il S’ignore.
Ces pieds matutinaux que baigne la rosée
Ont pour Lui revenir parcouru tous les mondes
Et la distance entre elle et Lui a nom Sophie.
Dieu Se dit : Faisons l’homme à notre image.
Et fait Cette image de Soi :
homme et femme. Dieu met La distance de
Lui à Soi entre homme et
femme. La distance qui est dans l’Un : telle
est la Gloire Et l’ordalie. Car l’homme et femme étant soudé En chacune
de ses parcelles par son Ame Est un comme le vin et l’eau, le vent et l’air.
Deux et un. Mais le moindre atome
d’univers Et tout le poids universel en cet atome
Se veut un coin forçant
le joint inexistant Où ne passerait pas l’ombre du fil tranchant Pour
empêcher que ne se referme l’image
Sur elle comme un autre Soi se suffisant.

Entre ces deux qui comme Dieu et sa Pensée
N’en font qu’un dont l’identité est sans limite
L’être avide de croître et de multiplier
Crée ce double reflet sans fin, la perspective.
Il s’y fuit et d’écho en écho s’y rejoint
Il s’y distend pour s’y attirer il suscite
Sa propre force centrifuge au sein de l’Un
L’arrachant de sa plénitude à la poursuite
De ce Non-Né qu’il porte en germe et dont jamais
L’expansion indéfinie de tous les mondes
N’accouchera puisque ce germe est l’Un en tout.
Ainsi l’Être immuable et qui en tout rayonne
Qui fuit son centre à la
mesure qu’il Se donne Est l’impossible
Fin qu’il fixe à son désir Indivis à
ses deux extrêmes
homme et femme : Bien qu’il suffise d’un baiser pour abolir Leur entre-
deux, il croît d’autant dès que les lèvres
Se décollent fût-ce pour mieux se
revenir.
Les yeux de l’un et de l’autre s’ouvrirent.
Ils virent qu’ils étaient nus.
L’homme voyait la blancheur de la .femme
Sur un ciel de vent noir.
La femme n’avait pas l’air de voir l’homme
Mais ses yeux le baignaient.
Sa main semblait tendre encore
Le monde à demi mangé.
Entre tout juste avant et l’instant même
Une éternité.
Pourtant leurs lèvres venaient de se joindre
Dans la chair du fruit.
Le monde en garderait pour chacun
Le goût de salive de l’autre.
La femme eut un frisson de mémoire :
Elle pleurait.
Inerte, la main retomba.
Le fruit se perdit dans l’herbe.
Quelque chose glissa sous les feuilles.
Puis, rien.
Un suspens, une transparence de jais.
A croire que l’air s’arrêtait
D’être distinct du vide.
Tout, soudain, fut silence.
Leurs yeux se partageaient ce silence
Épouvantés.
Être nus leur était
Un choc d’inimaginables distances
Entre deux univers.
De tous leurs os, tout au long de la moelle
Ils supputaient l’éclair.
Si tendue, leur angoisse
Qu’elle en cria.
Une fêlure, un craquement du fin fond
Innerva tout l’espace.
Une Voix d’orage : Où es-tu?
Grondait de l’un à l’autre horizon
Au-dessus de leurs têtes.
A l’ombre de la formidable coupole
Eux seuls. Un rond blafard.
Et la Voix de tous côtés à la fois
Faussement aveugle.
Le monde réduit à ce rond
De deux pas de rayon
Eux, figés, au centre.
Et partout, la Voix.
Plus bas, plus haut, plus loin, tout contre
A perte d’écho
Bronze de néant, paroi noire
La Voix.
Tant qu’elle restera sans réponse
Tant qu’ils y seront aux abois
Tout l’œuvre des six premiers jours
Aura cessé d’être.
Eux n’auront d’espace que la plante des pieds
Sur le Où ? sans margelle.
La Voix existe-t-elle hors d’eux
Ou n’est-ce que résonance du creux
De l’être infondé qui s’effondre
Ne laissant en son lieu que son trou
Conscient de ne pas être?
Deux trous qui n’en font qu’un s’aspirant
Deux bouches qui se dévorent la face
Deux gouffres qui se regardent crier
Sans qu’un son en sorte
Deux visages à l’emporte-pièce arrachés
Ensemble par la même syllabe
Où?
Où es-tu? a dit Dieu à l’homme.
Mais où l’homme était un, ils sont deux
Où se tient l’un, là n’est pas l’autre.
J’ai entendu ta Voix au jardin
Répond sans répondre
L’homme à Dieu.
Et comme j’étais nu, j’ai eu peur
Je me suis caché.
Je : dit l’homme. C’est la première fois qu’il dit : Je.
Qui est Je? Lui et elle ensemble
Ou lui seul pour soi ?
Quand leurs yeux à l’un et l’autre s’ouvrirent
Et qu’ils se virent nus
Chacun se vit nu dans les yeux de l’autre
Avant de se voir de ses yeux.
Double regard et double tranchant
De la lame entre eux.
Entre Je et Je.
Désormais ils ne peuvent sortir
De leurs peaux contiguès qui les cernent.
Bien que l’Éden soit encore là, tout autour
Leur corps est la très opaque
frontière Qui les en tient exilés.
Rigides, les mains plaquées sur le sexe Ils
n’osent
contempler ce qu’ils voient Leur nudité sans distance.
Comme si leur
propre buée Était impénétrable.
La Voix massivement noire et vide
Est plus dure qu’un mur d’électrons
Nuit sans feuilles sans étoiles ni sources
Sans un pli de vent.
Nuit qui abolit le jardin
Et rend le moindre pas impossible
Hors de soi en soi.
Tout avait un lieu avant elle
A présent, Où?
A présent rien n’est plus au présent
L’être est sans lieu, chassé.
Où? Un étagement de tonnerres
Étouffe toute réponse des cieux.
Dieu derrière le Où? qui L’engouffre
Est perdu pour l’homme.
Chassé de soi, engouffré par le Où?
L’homme est perdu pour Dieu.
Homme et femme à un pas l’un de l’autre
Assourdis, pétrifiés par ce Où?
Sont perdus entre eux.
Or ce Où ? béant de partout
Cette évanescence insondable
De Dieu pour l’homme De l’homme pour Dieu
De Dieu en Dieu De l’homme dans l’homme
De l’homme et de la femme rivés
Par les yeux en aveugles,
Ce Où? d’En Haut qui d’en bas se répond
A voix double mâle et femelle
Se cherchant s’égarant : Où es-Tu?
Ce Où? qui jusqu’au bout traque l’être
Dont il est l’absence et le puits,
Il leur faut où il n’est pas encore
L’évider d’appels inouïs,

Pour qu’enfin toute sonde brisée
A l’humble démesure du cœur, Au fin
fond ils y trouvent la source
Dont le bruit est son battement continu. Et
que tous en chacun ils
l’écoutent Jusqu’à ce que ce Où? se soit tu
Dans la douce finale initiale
Où le Tout en toute chose soit Tu.

Comme est aride la lumière au lendemain du Paradis

Leurs yeux qu’ensable le simoun ne
voient du jour que sa poussière Qui
colle aux corps en tourbillon et les relâche et les poursuit Plus furieuse à
chaque pas qu’ils tentent de
s’ouvrir en face Leur face étant ce
même vent contre lequel frayer leur
voie

Brûlés criblés giflés plaqués ils ne détournent pas la tête Le sable
assèche leur muqueuse et leur obsède le tympan Ils n’ont d’haleine que le
peu
qui filtre mal entre leurs dents
Mais s’habituent à respirer ce sol moulu
mêlé de quintes Jusqu’à ce que leur souffle un jour se crée un ciel de son
ahan

Car poussière désert et vent leur sont l’image de ce
Où? Dont ils sentent
qu’il les engouffre à la mesure de leur souffle
Que la réponse à lui donner ne
dépend que de leurs poumons
Et qu’à rebours du sirocco la forcer hors
rend à leur bouche
Cette salive partagée qui garde la saveur du fruit

Se forcer hors à pleins poumons louer l’ubiquité parfaite Tel est le rêve
qu’ils se font sans y voir à deux pieds devant
Le Où ? leur donne un tel
tournis qu’ils
cessent même de l’entendre
Leurs talons croulent sous leurs pas s’en
arracher n’en finit pas
Mais c’est l’envers d’une foulée qui les hâte vers les
étoiles.

PIERRE EMMANUEL

HYMNE A L’HOMME ET FEMME

II dort. La voûte de son front est constellée.
La nuit est son arcade sourcilière.
Ses tempes comme un portail à deux vantaux
S’ouvrent sur un tréfonds de bronze et
d’orgues Visage ou gouffre qui alternent selon que
La lune est haute ou bien descend du côté gauche.
Là est le cœur, écho qui bat. Là, le zénith Bat en
écho, tant on dirait que l’un sur l’autre
Couchés, le ciel avec le sol font un seul corps.
Tant on dirait, Se dit Quelqu’un qui rêve
Ce dormeur-là et ce cœur double,
haut et bas. Qui rêve qu’il Se dit qu’un
Autre dort. Et que Lui-même dans cet
Autre en rêve un autre
Tout ce long temps avant les temps où rien en
Lui Ne sait encore
distinguer sommeil et veille Etre et néant.
Pourtant le sein d’un rythme égal
Comme le ciel s’exhausse et leur buée
Se dilue en des infinis de galaxies.
S’exhausse puis l’haleine
se retire De soi comme reflue la mer les yeux fermés
Glauque paupière d’un regard non révélé.

Le vent se lève et se fait arbre où il se noue
A soi de ses racines à la cime Et s’enchevêtre dans l’effort de s’arracher
Qui casse et plaque à terre ses rafales.
L’ahan cyclone du cyclope ramescent

Dilate puis rétracte sa spirale Cet ivre ciel vertigineux virant
Dans la baratte à pleine pâte où les étoiles
Ne sont encore que grumeaux iridescents. Grumeaux,
caillots de quelle énorme violence
Que pour être l’Être se fait en se crachant
En expulsant de part en part de son essence
A la fin ! ce premier instant sans rien avant Cette
hâte de tout en tout parachevant
L’ubiquité intelligente dès le germe.
Ainsi croît successivement total Instant
Vent arbre ciel cerveau œil ouïe âme verbe
Expansion d’un Cri unique parvenant
A terme ! Se criant hors de l’indéfini
Où le Soi en son Vide éternel englouti
A mûri de l’oubli onctueux de Soi-même Matrice dont
l’esprit n’est que la nostalgie

Ce Cri a bien été poussé. Par Qui ? L’éther
L’ignore, et la mer qui geint dans sa mâture
N’entend que soi, sempiternelle.
Et l’univers Préexistant et plein de
bruits confus, à peine S’il a perçu cette zébrure à ses confins.
A ses confins? Le Cri est du centre : c’est l’aigle
Fondant sur le zénith. Toute proportion Change
aussitôt que la hauteur est introduite.
Où est la proportion depuis que l’Œil Là-haut,
Se fixe Lui-même du dedans Des choses?
Il y a Deux et Un, la Pensée
Émanée revenant vers ce dont elle émane :
Mais c’est Quelqu’un, et non le vent qui reviendrait
Sur soi par lassitude d’être. Qui est donc
Ce Même différent de Soi
? Non point le monde Lequel perdure et s’abolit selon sa loi :
Mais l’Être qui sortant de Soi prend conscience

Qu’il Est, et dans l’instant indivisible crée
Ce Deux et Un qui Lui figure sa distance
A Soi-même, son propre Amour omnicréant.
L’homme et femme est ce témoin qui manifeste
Le Tout Autre et le Même inexhaustiblement.
Car la totalité n’est jamais une somme
Bien que deux fois deux bras suffisent à lier
Sous deux regards cintrés en un l’immensité.

Ces regards en arc-en-ciel qui se rejoignent
Sont le levant et le couchant du même jour
Qui flambe à n’en pas finir dans le solstice.
Quelqu’un, vêtu de cuivre rouge et de
moissons Est leur soleil en eux de l’un à l’autre.
Une ténèbre qui se garde inviolée
Veille sous les paupières de leur âme,
Autre moitié des cieux non vue
mais non brisée Scellant tout l’orbe du symbole,
l’homme et femme Dont le corps unit sans soudure jour et nuit.

Jour du Grand Œuvre ! arrachement devenu chant
Qui — une fois ouvert l’espace — fait silence.
Silence issu de Soi et qui Se tend,
S’entend Très haut, très bas :
source sous terre, souffle d’ailes.
Mais pour S’entendre en toute chose jusqu’au fond Il veut qu’un autre en mots
Le dise. Et à cet autre Il Se donne.
Et le crée du fait de Se donner.
Avant cet autre il n’y avait rien que le monde.
Cet autre qui est hors et dans, maintenant voit Le monde.
S’y regarde voir. Miroir de soi.
De son abîme il a su faire sa rétine De son
âme l’anneau nuptial de l’univers.

Pourtant l’anneau sera rompu. Ils seront l’homme
Et la femme. Quelqu’un (fendu Lui-Même en son milieu)
Prendra un Nom terrible pour maudire.

On ne parle que lorsqu’il est coupé en deux
Des deux moitiés d’un fruit.
Mais la substance En est la même.
Qui en prend une bouchée
En goûte mieux le tout que s’il le
mange. Et s’il n’en mange rien mais le contemple
Sa langue en garde un goût d’éternité. Ainsi de l’homme et femme à l’origine
Comme d’un fruit trop beau pour l’entamer. Un
fruit trop lisse. Deux et un comme ces songes
Se rêvant en écho eux-mêmes, et leur sens
Devient se dédoublant par degrés son contraire
Sans qu’il cesse d’être
indivis. Quand le rêveur S’éveille, ce qu’il a créé n’est pas encore Issu de sa
Pensée, et II ignore Si ciel et terre vis-à-vis sont divisés
Tant est parfaite
l’étendue. Vide. Sans ride.
Ses deux moitiés soudées à l’horizon.
Entre désert et nuit pourtant — qui se confond
Avec un roc roulé debout —
s’érige l’être. Chose indistincte, au double front.
Enfouie? Issue? Conscience qui se regarde et qui s’absorbe.

Elle lui les yeux dans les yeux se contemplant
S’émerveillant de ce même être différent
Selon qu’il joue de la distance.
Car l’immense Est la matière lumineuse du
regard S’ouvrant à soi tout immobile tout fluide

Qui sépare et rejoint ses bords comme la mer.
De l’infini à l’infini des deux natures
Le jour est un. Une l’haleine se mêlant.
Celui qui crée sans qu’il le sache et S’y surprend
A l’instant où son œuvre-fait II reprend souffle
S’étonne que monte de Lui cet infini
Pour lequel II n’a pas de nom et qui désire.
S’étonne, car sa Parole jusqu’ici
Se confondait avec le monde qu’elle nomme.
Or voici qu’une ouïe s’éveille dans l’ouïe
Un écho la suscite avant qu’il n’y résonne
Les choses se sentent glisser hors de leur nom
Et leur Nommeur échappe au Sien qu’il S’entend dire
Comme d’un autre en même temps qu’il sort de Soi.
Rien cependant ne bouge encore. Le clivage
Est dans la Toute-Conscience qui soudain
Dit Je, parce que l’Autre L’y provoque.
L’Autre. Cette statue plantée au bord du champ.
Je Suis, dit cette Voix énoncée du Néant.
Immuable, non existant, le Soi S’entend
Ourler des lèvres, dire l’être, son absence…
L’Un désormais dans l’Autre est en écho de Soi.
Tous deux viennent à l’être ensemble, la statue
Et la Voix. L’une par l’autre elles sont, se répondent.
La Voix dans la statue résonne, dont le creux
La dédouble : Qui parle à Qui ? A l’infini
La résonance s’amplifie et s’arrondit
Distincte et non de la Voix même. Ainsi le Vide
Qui contient cette Voix avant qu’elle ne soit
Est contenu en elle, proféré
En tout par elle afin que l’Un soit à Lui-même
L’inexhaustible nostalgie de l’incréé
L’impénétrable ubiquité de son silence.
Et son témoin cette statue. La très poignante
Douceur ovale extasiée en double cri
Bouche ouverte sur la voyelle initiale
Que tout prononce qui demeuré imprononcée.
Bouche ouverte. La pression de l’indicible
Pousse en avant l’Un vers Lui-même hors de soi
Pousse deux bouches deux visages à se joindre
A se creuser chacun dans l’autre un au-delà :
Et le cri fait céder son silence! L’extase
Du souffle partagé dans le baiser
Se mue en éblouissement de la distance
Un vent s’empare de l’espace, emplit, distend
Nomme les choses comme autant d’arrachements
Auxquels, de tout l’effort de sa structure
L’Un à la fois résiste et Se prête, créant.
Refuse et hâte ce qui naît — le temps, le monde
Qu’il expulse de Soi l’y rappelant déjà.
Car Je Suis que son propre amour force de dire
Son Verbe dont la bouche est l’origine : Je
Suis ! dans le même effort II S’articule : Tu
Es ! et de cette haleine II fait l’orbe des deux
Où vers Lui-même les soleils processionnent.
Il fait l’Ame qui Lui dit Tu dans la statue.
Ame une et double, tel Lui-même et ce qu’il crée :
C’est l’homme et femme aux deux extrêmes d’un seul être
Déployant l’univers entier à se chercher.
La tension de la Parole qui l’anime
Le fend pour y loger l’infini d’un désir
D’autant plus nu que plus d’espace le divise
De soi en cet objet auquel il veut s’unir.
Fend la statue de haut en bas zénith tranchant
Dont la lame est la verticale de l’abîme
Où tout fuit à perte de tout, pour aspirer.
O fil de la céleste épée regard tranché
En deux ! interrogeant comme l’acier l’acier.

Ce Cri unique cependant jamais poussé
Que l’Origine se renfonce dans la
gorge Dès avant le Commencement noué caillé
Dans la bouche qui n’eût
été que lui
crié Lui se criant afin de maintenir béante
Sa plaie à chaque fois qu’elle
expire itérant Ce seul et même impensable
Commencement Que rien qui
en soit né jamais ne
laisse naître, Ce Cri tout innocent d’être de n’être pas
Obstruant obstrué
dans l’absolu sans voix
D’où ne sort que l’affreux raclement de ses
glaires Nie d’avance la
raison d’être de la Vie
Qu’elle s’arrache ou s’en retourne à ses viscères
Qu’elle s’enfante ou bien se révolte au contraire
De s’enfanter au lieu
d’avorter contre soi De
consentir non point à mourir mais à vivre
Vaine, fautive de s’exclure en la
formant De l’énergie sans forme abyssale assoupie
Que le
Commencement sans issue asphyxie Si fort que
l’Un à Soi inhabitable y crie L’horreur d’être en dépit de
Lui devenant l’Être
Où son Cri qu’il ne soit jamais s’anéantit.

Cri de quelle impossible atroce délivrance
Tu ! Tu n’es pas moi. Tu es en face. Tu
As des lèvres que mes yeux mangent, et des yeux
Mangeant mes lèvres. Dévorant qui Te dévore.
Et Tu m’entends et Tu me parles et Tu crées
Ainsi entre moi-même et moi cette distance
Égale inverse que de même je Te crée.
Tu es l’Autre. Je ne peux moi me faire à Toi.
Tu es l’Autre que moi qui suis l’Autre que Toi
Chacun autre que soi hors de prise dans l’Autre
Indissolublement en miroir affrontés
Inséparablement liés et divisés
Par une seule chair contre soi-même en guerre
S’écartelant pour se disjoindre se souder.
Plus s’aggrave dans cette chair la déchirure
Plus chacun devient contre l’Autre un moi distinct
Plus l’Autre nous devient hors de nous le Tout-Autre
L’infini d’un Désir unique ouvert sur Rien.
Qu’ainsi le distendant entre ses deux extrêmes
La violence à l’Un qui souffre en nous par nous
Réunisse dans la douleur que lui inflige
L’engouffrement dilacéré de tout en tout
A tout son Œuvre le Principe! et que le Vide
Dont II S’affecte affreusement pour tout créer
Soit ce qu’il est : l’Amour béant d’être comblé.

L’Un. L’Autre. Hors de moi tout au fond
Tu es moi. Il n’est point de cellule
en moi qui ne soit tienne.
Pourtant nous ne nous éloignons jamais assez
Pour n’être pas tentés trop
tôt de nous rejoindre. Il nous faut donc encore et encore et toujours
Chacun de son côté nous tirer
l’Un de l’Autre Nous faire deux sans rien en
nous de différent L’Un dans
l’Autre voyant que s’y voit son image
Et des yeux comme on se dévêt se
découvrant Visage, épaules, sein, ventre…
Le fût se fend Comme entre
peau et peau fuse
l’éclair : rupture Étonnant l’être à la racine bien qu’il soit
Cet arbre même
qui s’innerve de sa foudre

Et sans cesser d’être un en tempête se voit
Dessouché en deux sens
rivaux d’un même souffle
Dont les deux volontés semblent chacune avoir
Mille bras pour
s’étreindre et mille pour se battre
Se nouant se rompant s’emmêlant
s’arrachant Communiquant de proche en proche leur tourment
A toutes
choses sommeillantes qui ne savent Qu’elles
sont et dont l’Être ignore qu’il les fit.
Tout est soudain déraciné d’un
même Cri Tout se soulève ! des scories jusqu’aux étoiles
La terre et ses
volcans
retournés comme un gant
Tout ensemble se veut l’âme de l’ouragan Le
ciel branchu aux quatre vents, l’Arbre de
Science. Tout. Mais là-haut — à
peine bleu — le
Vide attend.

Et tout retombe. Tout depuis toujours peut-être
Retombe avec la même force que le vent.
Les mondes se défont et se recréent sans trêve
De nébuleuses et de cendre en même temps.
Voici l’Arbre. Il est tout feuillu. Il est sans feuilles.
L’immutabilité autour est en suspens.
Ainsi le voit sempiternel le même peintre.
L’homme et femme à présent est deux, l’Arbre au milieu.
Quelqu’un, des cieux, dit : Sois un couple. Et ils regardent
Leur sexe nu, et ils ont honte. Désormais
Ils se nomment : Moi, Toi. Homme, femme. Mais l’Autre?
Eux s’étaient divisés pour que chacun le fût
Or l’un l’autre ils se sont vus nus se sont connus
Et s’étreignant ils ont buté à leurs limites
Pourtant quand l’un vers l’autre ils ont levé les yeux
A la hauteur de leur regard brillant d’aurore
Sur la mer déployée en eux de toutes parts
Chacun a vu céder les confins de son autre
A cet emportement du grand large que rien
Ne peut mouvoir ni contenir honnis le Rien
Auprès duquel les joies du sexe à marée haute
Ne sont que des trous d’eau où les enfants s’allouent
L illusion d’un Jeu que seul à seul Dieu joue.

Le Jeu cosmique ! Dieu Se le joue à
Soi-Même S’y joue Soi-Même S’y
perdant pour S’y chercher.
Joue seul à seul avec ses images humaines
Qu’il S’est formées pour
émerger de l’Incréé Et face à face seul à seul
S’imaginer. Cet homme et
femme non disjoint par le milieu Bien qu’en double mirage amoureux de
son Autre Lové
étroitement sur soi, serpent noueux Ne se quitte jamais de ses deux
paires d’yeux. C’est là pour Dieu son infini tournant en cercle Cet
androgyne où le Tout Autre
incarcéré Mime en un corps l’ahan tout-puissant de disjoindre De son
néant scellé de toute éternité L’Être ! disjonction qu’accomplissent
ensemble Indistincts
dans ce difficile accouchement L’homme et femme, le monde et Dieu,
l’Un et Soi-même Et qui en somme au sein du Vide n’est qu’un Jeu
Chacun des Trois le sachant bien. Qu’il gagne ou perde
Il sait d’avance qu’il s’y perd au fond de soi Qui est le centre. Là se tient —
peut-être — l’Autre.

L’hymne célèbre la triade et l’unité Qu’entre leurs rôles sans la rompre elle
partage. Puissance et Conscience à l’œuvre ne sont qu’Un Sans borne
mais borné,
changeant et qui ne change Ne cessant dans l’oubli sans rive d’effacer
Toute figure que Soi-même II S’est tracée.

De ces figures l’homme et femme est la plus haute
Passion de Soi-même en deux sexes conjoints
Qui toujours à nouveau se distancent, s’attirent
Et dont l’étreinte sous le voile du désir
Fait rutiler en lieu d’univers cette cendre
L’illusion que tient ensemble le plaisir.
L’hymne célèbre auprès d’un puits l’homme et la femme
Un feu de jambes et de bras dans le désert.
Demain leurs cendres seront froides. Mais la route
Les mènera le soir auprès d’un autre puits.
Là, de leurs corps, ils se feront un feu. Le même.
La même cendre jalonnant dans le fini
L’anéantissement sans fin des créatures
Et leur expansion sans fin dans l’infini
Où tout prend source et vient se perdre en un seul puits
Juste à l’instant où l’homme y va puiser l’eau pure
Trop tard! des yeux qu’il a troublés d’avoir joui.
L’hymne ambiguë, qui chante-t-elle qui jouit?
Jouir. L’être pour l’immuable est-il un spasme?
Dans l’espace d’un instant nul l’éternité
Tel un homme frappé de soleil rêve-t-elle
En syncope sans s’interrompre un cycle entier?
Quand deux regards s’embuent l’un de l’autre en vertige
Leur vue est la brume sans bords enveloppant
Un monde à l’aube avant qu’y brille une pupille
Qui en fasse émerger la forme, vaguement.
L’hymne des lèvres qui confondent leur haleine
Est buée de paroles belles dont le sens
S’exhale avec l’odeur des prés, l’âme des choses.
Comprendre vient après l’éveil, et peu à peu.
L’hymne ainsi au sortir du rêve se dévoile
(En creux ou en relief suivant l’ombre) ses mots
Qui dénomment ou s’interrogent en symboles.
Serait-ce la raison de célébrer : Qu’un Dit
Naquît de l’univers que lui-même il fit naître Comme du songe issu lui
reviendrait l’esprit? Que la statue née de l’absolu comme en rêve Lustrale
sans cesser de baigner
dans sa nuit Fût génitrice mâle et femelle de mondes S’cteignant dans
son propre sein sitôt formés Chacun n’étant conçu que pour inséminer La
mémoire à n’en pas finir de la statue Dévoreuse des temps qu’elle feint
d’enfanter?
Non, mettre fin. Y mettre fin ! Rompre le charme
De ce double regard en vertige ébloui
Qui ne rencontre insondablement que soi-même
S’embuant de son vide où il s’évanouit
Le temps de ce demi-réveil, une autre vie !
Ce regard qui de vie en vie reste identique
Indifférent aux univers dont il s’emplit
Jamais les mêmes comme autant d’ébauches vaines
L’une après l’autre en un clin d’oeil anéanties.
Rompre l’enchantement androgyne! Qu’advienne
Enfin le monde sans retour, définitif!
Et que s’y lève du tréfonds entre homme et femme
Ce grand dégoût qui à la crête du plaisir
Déferle, les sauvant juste au bord de l’extase
Pour qu’ils ne soient jamais tentés de s’éblouir
L’un l’autre et que tout ne commence et recommence
Sans fin de ce désir absolu : s’abolir,
Qui frappe les amants comme la foudre et croît
De vie en vie d’être le même qui foudroie.
Désir d’être Un, parfaite nostalgie de Soi
Entre-deux d’une jalousie indivisible
Brisés enfin, exorcisés! Ils sont bien deux
Et non un seul qui crient entre eux cette distance
Dont Dieu jalonne irréversibles les séquences
Y fondant son éternité dans la durée
Au point de S’y vider de tout ce qu’il y crée.
L’homme et la femme s’engouffrant ainsi l’un l’autre
Ont Dieu pour horizon de leur inimitié.
Leur double écho qui s’ouvre en eux la nuit des mondes
En un ferraillement de regards et d’épées
Fait d’elle un face à face immense une mêlée
Semant de ses éclats d’acier les voies lactées,
Un corps à corps où l’énergie originelle
De jouissance en jouissance approfondit
La chair béante dont l’esprit est l’appétit
Jusqu’à épuisement de l’homme dans la femme
Jusqu’à perte de Dieu en Dieu même abîmé
Dans l’extase de leur Néant parachevé.

PIERRE EMMANUEL

HYMNE A LA DÉESSE

A présent seulement, ô Très-Grande!
A présent désespérément oui je vois
Ta distance absolue ta Beauté
A travers celle faussement proche des femmes
Qui est leur manière de se rendre infinies
D’être chacune ta projection singulière
En tes innombrables inconciliables aspects
Comme autant d’images en miroir en vertige
Différentes moins que Toi-même de Toi.
Impossible de déchiffrer ces images.
Les femmes s’en font de nouvelles sans fin
En jouant des cils.
Qu’en chacune Tu en sois aussi la contraire
Est leur profondeur.
Tu es en toute femme ce qui
D’elle-même d’autant plus lui échappe
Qu’elle scrute ses traits de plus près
Pour Py saisir Toi.
Ton éternité qui leur manque est en elles
Ce que l’homme y voit.
Une jeunesse, une genèse qui s’ouvre
Un regard sans fin.
Un masque de soleil dont les trous
Dardent le vent des gouffres
Et cet aigle sans paupière qui plane Sur l’arcane du front.
Les femmes se fardent les prunelles de foudre
Mieux que la Raison.
Nues comme elle, leur nudité a pour voile
Le velours de leur peau.
Qui a jamais perçu la tendresse
De la Raison?
Indistinct de la caresse, intouchable
Son éclat m’électrise les doigts
M’éblouit du poli de l’idole
Que de très longs cils me renvoient.
Science inexhaustible, intarissable nescience
Féminité qui avant les temps
Es l’éternelle latence des mondes
De cercle en cercle T’élargissant n’aspirant
Qu’à leur ouvrir immensément ton Néant !
Vierge féconde
Mère de tout ce qui est et sera
Mère de ce qui jamais ne sera
Qui toujours enfantes et demeures bréhaigne,
Ascétique plus que le sel tanné du désert
Lascive plus que les palmeraies
Forme parfaite que ta plénitude défait
En myriades de formes sans cesse
Changeantes plus que l’iris de mes yeux
Qui Te fixent Toi l’immuable
En flux perpétuel,
Veuille sur moi ton fidèle
Que déferlent lentement tes lointains,

Que ruissellent de la tête des Tes cheveux sur mon front Comme sur un
galet. O Très-Grande ! donne-moi à jamais Chaque fois que m’aura
submergé Cette lame géante leur
âme Indivise comme la mer ou la nuit D’y voir les yeux clos tout au fond
Le croissant de lune

Tu es la porte indistincte du mur Jour après jour de toutes mes forces J’y
bute du front dans l’espoir Que résonne le vide derrière Pour être enfin
sûr que Tu es La
porte et pas seulement Le mur aussi long que ma vie Parallèle au mur

Tu es la porte close du Non
Toutes celles du Oui sont ouvertes
Inutilement puisque tout
Est de part et d’autre le même
Que le seuil ne peut être franchi
Puisqu’il n’existe pas
Tu es la seule qui aies deux côtés
Porte condamnée
Par les portes béantes du Oui
Les gens vont et viennent sans cesse
Sans bouger d’ici
Je suis le seul dont les pas se piétinent
De partout en tout point
Toujours face à Toi où qu’il soit
C’est moi le seuil et ta porte du Nom
Comme Tu es la mienne
Deux portes closes se dressant sans chambranle
Dans le gris infini
Entre elles immense et nulle grandit
Leur distance la cendre
Aucune ne s’ouvrira que la lune
D’elle d’eux ne filtre à la fois
Alors à leur travers se verra
Comme nous fûmes proches
Alors notre double et même ombre Unira l’effigie De l’est à l’ouest

Mère après tant de nuits blanchies à lutter contre l’insomnie A forcer ce
néant sans tain et sans revers ma conscience A tenter d’éteindre ces
nerfs dédaléens
électrisés Par ma hâte de tous côtés pour les calmer courant la mèche
Après tant de sommations enjointes et reçues par moi De ne plus faire
obstacle en
moi à mon ordre de passer outre Inquisiteur insomniaque enfin ma
question me rompt Je m’arrache au suprême aveu qui m’éveille comme
d’un rêve De cette vie dont rien de moi
ne me rappelle qu’elle est moi

Me voici donc le corps vacant au bord du lit réglementaire Sans me lever
je puis toucher les quatre murs et le plafond De ma mémoire où mort
vivant je ne sais plus loger ensemble
Mes instants qui ne furent pas et se disjoignent avant moi Ma vie usée
est mon linceul dont le gris est tout ce qui reste De la cendre de tant de
jours que personne n’aura vécus
Mère c’est les deux pieds devant que pour naître je me présente Ayant
passé ma longue mort à vouloir Te distendre en vain Même de Toi je
n’attends rien et m’en
remets à ma béance

Pour atteindre à Toi, passer outre ! Pour m’unir à Toi, lutte à mort
corps à corps!
Assez, ô guerrière, de tes lisses blandices! des
pudeurs piégées, des
traîtrises de proie! C’est l’homme, dis-Tu, qui Te rêve semblable.
Mais Toi, la Tout
Autre, Tu Te fais ce qu’il veut. L’homme Te veut vierge pour
Te violer, et mère pour que Tu le
conçoives deux fois. Et Toi, conquérante,
Tu Te fais sa conquête. Et Toi, abyssale, Tu es
ronde et emplie. C’est ainsi que ton être alternant vierge
et mère est réduit à mimer
leur double image pour lui. C’est ainsi que le juge
T’a couchée dans ses codes, dans les siens le
prêtre, dans son lit ton mari. C’est ainsi que Toi-même
Tu T’imprimes en tes filles, que tes fils
T’aimeront dans leur femme à leur tour. Moi je hais cette image
car elle est la muraille que je longe en aveugle la tâtant des deux mains.
Mur sempiternel dont je sais que
Toi-même du côté opposé Tu le
tâtes en vain. Nos doigts en s’ignorant mais presque à se
toucher effleurent dans
le vide notre cécité Qui tout en nous soudant l’un l’autre
sans visage aux bords de son
désert nous maintient séparés. Ce désert cependant soit l’osmose
effaçant tout ce qui nous limite et qui nous définit
Soit le vent aux yeux creux de notre nuit commune englobant
toute borne et crevant l’infini.
Je me trace vers Toi sans guide que l’absence partout et nulle part
emmêlant ses chemins Une route en moi-même
à travers les entrailles de ce rêve où sans
forme Tu brasses les destins. Y perdant
toute idée de mon être à mesure que je vais plus au fond
de mon être sans moi De mes ombres sans mains j’édifie
mon abîme cité ou bien statue
pélagienne de Toi. Ville aux temples touffus dont les marches
s’engluent jusqu’à cet
ombilic où tout naît et finit Autel creux où survit
ce rite du sépulcre que l’âme immémoriale en
sa nuit accomplit. Pour en finir de se succéder éternelle
qu’elle ait comme en deçà le
ventre du chaos Qu’elle entre sans frémir
dans la ville abyssale où ne subsiste rien
ni du bas ni du haut. Dans la ville inversant sous terre
ses étoiles une foule giclant de mes
plaies se répand Comme le sang jaillit du taureau
qu’on égorge sur moi qui sous
l’autel suis ce taureau mourant.
La cité écartant écarlate les cuisses est la fille
fardée au néon étagée
Tel un mal aux couleurs monstrueuses en grappes entonne
sa cuvée aux couloirs des meublés.
L’odeur de mâle sort par bouffées des boutiques peintes
en rose obscène et dont le seuil offert
Est un rideau fendu comme de grandes lèvres sur
les dévotions de chapelains d’enfer.
Leur hantise de Toi est l’anneau labyrinthe encerclant
l’origine avant l’aube des temps.
Tu n’es que l’oeil dément qu’entoure la spirale du
délire lové qui sommeille, serpent.
Dérouler son horreur c’est dégager la source non point
de tes menstrues mais d’un sang baptismal
Où naissant l’un de l’autre immolés l’un à l’autre
nous ne formons qu’un seul sacrifice final.
Quelle compassion pour ces hommes que mène un désir
croirait-on si tristement banal
Et qui pourtant leur vient de la mère sans borne où spores
ils flottaient dans l’amour prénatal !
Peu parviendront hélas à traverser sans ombre ce lieu
d’ombre obsédant à la plupart fatal
Dédale dont tout point est le centre et digère le vertige annelé
sur son œil abyssal
Sur l’affreux leurre informe aux formes innombrables
qui les livre aux abois de l’antre primordial.
Noire noire Tu es et mille fois mortelle tant
que l’homme s’acharne à Te multiplier
Noire et mortelle tant que fut-ce en une seule en dehors
de lui seul il vit de Te chercher.
Le voyage infernal la descente nuptiale ô Très-Grande
consens que je les fasse en moi
Qu’en toute autre que Toi renonçant à Toi-même en moi
je touche à Toi comme à mon au-delà.
Au-delà tout au fond que je touche à mon centre où la source
jaillit d’un cœur dont je ne sais
Qu’à l’instant d’y capter l’aube de ma naissance qu’il fut le mien
du temps où sans lui je n’étais.

La Mort est de toujours la mère aux yeux d’argile Tournés vers le dedans
de l’extrême lointain Son regard me poursuit par les rues de la ville Où
tant d’autres pour moi
s’allument mais en vain

Me poursuit et me guide au cœur du labyrinthe Dont le centre et l’issue
coïncident en moi Ce moi-même absolu dont mon âme est enceinte Cest
quand je la rendrai qu’elle
l’enfantera

J’avance entre deux rangs de femmes qui se figent Aussitôt que mon
ombre arrive à leur hauteur Saisie dans toutes les postures du vertige
C’est la même vivant chaque instant des
douleurs

Se relayant dans ton effort pour que je naisse Aucune jusqu’ici ne m’a
donné le jour Aucune cependant qui ne soit ô Déesse Un reflet différent
de ton unique amour

Celle qui me prendra la main dans le passage C’est elle par-delà les mers
qui me conçut Pour retourner en elle à ce premier rivage Dois-je redevenir
le germe que je fus

N’ai-je cherché à travers toutes que le ventre Dont bien avant qu’elles ne
fussent j’étais né Hanté de ce besoin d’engendrer où que j’entre L’enfant-
moi qui mourut
sitôt abandonné

Mère, pitié! délivre-moi de tes figures Accepte que je sois ton aveugle
miroir Laisse-moi me semer néant dans ta nature Pour que tu veuilles de
ce rien me concevoir

L’homme qui contemple Le plaisir de la femme Sous lui

Est comme une barque Ancrée au port Quand le temps grossit Aspiré
arraché Labouré par l’écume Embarquant à se rompre Les coups de mer
Mais sûr de son ancre
Tout au fond

Tellement qu’il l’oublie Jusqu’à ne plus être Que Cela

Ce Jeu dont la règle Se passe de lui Cet abîme à l’assaut De soi-même à
la crête Où ses cris de mouette . Becquettent l’infini

Pourtant dans l’œil à pic II règne une paix glauque Elle fixe l’homme

Depuis le Fond Parfois à cet instant L’homme T’invoque Mais c’est en
vain Le Fond est au-delà Même de Toi De Toi l’Être sans fond A perte
d’être

Le vert la transparence Adviennent sans que rien Eût-ce été homme ou
femme En soit distinct Tant qu’il y a quelqu’un là Ce n’est personne

Mourir et naître étant l’avers et le revers d’un Acte unique Ce monde-ci
est-il l’avers ou bien quelque autre nul ne sait Étant mort à ce côté-ci vit-on en
même temps de l’autre Ou bien l’autre ne serait-il que le dedans de cet ici
L’un et l’autre ne forment-ils qu’un seul et même paysage Que grand
soleil et noire nuit tous deux
emplissent sans partage Pour qui vaque les yeux ouverts comme
obturés de leur éclat Pour qui voit tout sans le savoir par le regard sans
fond de l’Être Lequel rend neuve toute
chose en faisant d’elle ce qu’elle est

Tu n’es Toi-même rien de plus que cette simple transparence Ni rien de
moins que l’absolu de part et d’autre qui S’y voit Lorsque le cerisier en
fleur trace des signes dans la brise
L’âme derrière la croisée est cette brise qui écrit Bien qu’en deux mondes
séparés l’âme et l’arbre se correspondent Entre eux la vitre qu’est la Mort
n’existe pas pour le regard O Vacuité que l’âme un jour en ta membrane
sans limite Soit pure osmose et n’ait désir d’entrer en Toi ni d’en sortir
Pure Présence n’ayant lieu
ni de naître ni de mourir

Que le sage en chemin vers Toi gravisse abrupte la montagne Ou qu’il
T’oublie en s’oubliant dans ce qu’il fait au jour le jour Rien ne compte de
ses journées que la poussière à
ses semelles Il est cette poussière usée que soulève le vent vers Toi Qui
fus pour lui voilà longtemps ce sourire de la mémoire Poignant le cœur
lorsque les traits
de l’amante se sont brouillés

Toi qui en lui es maintenant l’arrière-bleu du ciel qui s’ouvre Par tous les
temps bien qu’il l’ignore au chœur des mondes agités Auquel son sein
d’un rythme égal s’accorde
avec humilité

Toute-lointaine ! sanctifie du don des larmes Ceux que la grâce du visage
féminin Emplit de telle nostalgie que le trop-plein En est l’abîme désirant
qui les sépare De
la Beauté passant en elle tout désir Nostalgie par les yeux dans les leurs
d’une femme Dont ceux qu’elle éblouit perdent incontinent
Leur âme dans l’excès de ce
ravissement Mais dont ceux qu’elle point savent que c’est leur âme Qui
d’aussi loin que Toi leur intime un Amour Tel un gouffre à l’emporte-cœur
trouant les jours.

Cet Amour à l’étroit dans le vide des sphères
La face humaine est l’infini qui lui convient
En miroir double des principes qu’il conjoint
L’homme s’y éprenant de son ombre lunaire
La femme y pressentant sous ses traits le rocher
Chacun devine là qu’il est l’autre en abîme
Et que l’autre est le gouffre en lui de l’unité
Le gouffre et tout au fond la source enfin captée
L’inaccessible devenant la tout intime
Où les regards ne font qu’une âme aux yeux fermés
Dans l’extase du don des larmes partagées.
Quand le désir n’est plus de rien que de ces larmes
La face de la terre en
est renouvelée
Tout semble contempler son essence voilée
Les yeux s’illuminant de pleurs voient l’innombrable
Dans l’Un comme scintille au soleil leur rosée
Sagesse! rien n’est plus qui ne soit tout l’ensemble
Tout et l’Autre du Tout le rose du couchant
Sur l’abrupt et la rose assoupie d’un sourire
Sur le visage clos de l’homme méditant
Et ce regard qui pèse aussi peu sur les choses
Que la caresse de la paume d’un enfant.

Méditer sur cette chose neuve que nulle main n’a façonnée. Contempler,
intacte, l’Idée qui prit chair au sein d’une femme Puis naquit pour que
cette chair devienne
Idée. La voici : parfaite est sa forme. Et son souffle si doucement régulier
Que même une aigrette de dent-de-lion ne bougerait sous sa narine. Tel
aussi est le rythme du
cœur. Méditer sur cette haleine, ce rythme. Que s’y accordent le cœur,

les poumons. Que les yeux se ferment sans battre des cils pour imiter ce
lisse visage Souriant à l’inconnaissable Dedans.

Méditer, contempler la distance. Vitre d’éther, transparence scellée.
Méditer, dans l’aube gélive, la respiration sans buée De la pure beauté qui
s’ignore.
Qui ne se fait nulle image de soi, ni en miroir, ni. dans les

yeux d’autrui. Qui, simplement, est. Et son âme comme la lune bleue sans
pensée Immobile, invisiblement se déplace.

La virginité, qu’est-ce là pour un homme? Ce vocable femelle, cette peau
à crever.

Fille sans hymen serait fille sans preuve, comme l’est aussi de lui-même
l’époux

Que n’atteste le descellement de la source.

Vierge doit s’entendre : rompre, passer outre. Ce dont l’homme s’assure
par le viol nuptial

Est qu’il soit à jamais le Premier à forcer cette entrée d’un secret qui en
soi ne subsiste

Que le temps qu’il faut pour le violer.

La virginité de la fille déclose est à l’homme pennon de virilité.
S’il ne peut
lever telle marque de gloire, il répudiera à la face des siens La femme
dans la
honte de l’aube.

Sa virilité, qu’est-ce là pour un homme? Ce dont le symbole est le

sang de l’hymen. Sa réponse au défi primordial par lequel l’origine scellée
dont le Rien

est le sceau Somme d’être pour qu’elle soit l’orgueil mâle. Cet orgueil qui
se rue de plus loin que la Vie est semblable à l’ivresse

s’emparant d’une armée Au moment qu’elle éventre les grandes portes du
temple plein

d’enfants et de femmes faits pour être égorgés Au cœur de la Cité haute
interdite. Car l’autel et la vierge sont voués de toujours à ce sacrilège que
leur

mystère suscite Et dont les fureurs faussement aveugles sont le culte
vrai que

l’homme lui rend Ne pouvant que le transgresser pour l’atteindre.

Méditer, méditer sur l’absence de vitre. Sur le fait que de vitre il n’y

a point là. Et pourtant l’esprit qui ne voit que lumière croit que c’est une
vitre

entre lui et sa vue Qu’en lui devant lui rien n’arrête. Tel est bien le visage
auquel n’adhère aucun mot. Ni plein, ni vide,

ni clos, ni ouvert. Ni lointain, ni proche, ni secret, ni visible, ni rond, ni sans
bords,

ni regard, ni miroir, Bien qu’en chaque mot il ait forme.

Et, là-devant, l’homme. Interdit. En arrêt. Lui qui n’est de sa masse entière
que sexe

Tellement pesant à cet instant même que son poids se porte vers sa

corne, taureau Bandé, bloqué par le Rien qui fait face. Qu’ainsi se
conçoive la naissance des mondes. Provocation par le
Néant pur

D’une force qui fonce et qui freine aussitôt de sentir son absence

bâiller là sans mesure La piégeant à s’y mesurer.

Contempler sans ciller l’absolu cercle blanc qui obture l’issue et

pourtant est l’issue A l’extrême horizon de ce cône vivant qui sur lui se
resserre en des

spasmes de sang Vagues membraneuses, montagnes. Ce côté du
disque est le monde peut-être et peut-être le monde n’a
que ce côté

Quand bien même le temps et l’espace sans fin sembleraient d’ici-bas
converger en abîme

Par une contraction sans répit.

Or plus l’oeil de l’esprit sur le cercle se fixe, et plus celui-
ci lui paraît à la fois

Ou sa propre cornée ou la nuit sans pupille, vide opacité
d’un atone au-delà
Ou paroi d’un en deçà qui le mure.

Tel à l’homme aveuglé apparaît le visage qu’une pure absence
de traits rend parfait.
Homme à Rien affronté et obscur d’autant plus qu’il ne sait
si l’obstacle est en lui ou bien hors
Qui le scelle autant que la vierge.

Car la vierge témoigne de la part virginale qu’est l’âme de cet homme
d’elle-même ignorée.
Jamais homme s’est-il avoué qu’il fût vierge tant ce mot fait vergogne
fût-il dit en secret
L’ignorance de l’avoir été semble intacte.

Et vierge faite femme qu’apprend-elle en dedans dont jamais aucun
mâle n’a saigné la science N’a vécu la rupture extatique le don qui
de haut en bas déchire
ouvre conçoit L’autre monde dont cette femme est la brèche?

Méditer, méditer sur l’essence, ineffable état virginal
Non point tant d’une femme ou d’un homme distincts que de
l’Être indivis de Soi-même
Sans besoin d’être le Même ou l’Autre étant l’Un.

Le visage de la jeune fille, c’est
l’Un d’autant mieux caché qu’il est vu.
Et lui aussi, ce jeune homme vierge, il a le visage d’une jeune fille :
Innombrable est le seuil unique de l’Un.

Ainsi donc émanant de la face limpide la clarté
sans limite ne se porte vers rien
Cest plutôt qu’un regard une lune impalpable un
éther antérieur de toujours à ce jour
Que l’appel à y retourner en fit naître.

L’Etre avant la pensée y jouit de son aube que ne verra
nul œil prédateur de pensées
De son aube non née cette opale miellée substance
en qui est tout et dont rien n’est formé
Dorant de son Néant ces yeux vierges.

Voici l’homme et la femme en regard l’un de l’autre dès l’aube originelle
en tous les univers.
Dans l’orbe de l’atome et l’ellipse de l’astre, dans le noir
immuable ému de sa buée
Dans l’acier de l’épée flamboyante.

Avant l’homme premier et la première femme il y a de toujours ce chiffre
Deux en Un
Il y a ce frisson résonnant à soi-même tel un soleil rasant fait
vibrer l’océan Il y a l’Être qui soudain rêve d’être.
Conscience sans bords identique à son Ombre comme la vue peut
l’être à l’éblouissement Comme un homme ébloui d’une femme
est pour elle seulement cet
éclat que projette sur lui Sa beauté dont lui-même il s’aveugle.

Ce que la femme voit dans le regard de l’homme c’est qu’elle est le
foyer en lui de sa clarté Ce que la femme voit d’elle au regard de
l’homme est ce reflet de
l’Un qui la fait exister Absolue entre l’absolu et cet homme.
C’est lorsque leurs regards l’un en l’autre s’effacent que la distance
entre eux s’éveille firmament. Le clivage de l’Un en miroir recommence
dans l’hésitation de
l’émerveillement : Que faire? et les années-lumière s’éloignent.

Que faire ? la plus haute amplitude est atteinte. Le regard désormais
va refluer, laisser Un monde à découvert de choses désirables
comme autant de jalons
de cet éloignement Mutuel des amants l’un vers l’autre.
Jamais ils ne mettront entre eux assez de champ pour l’étroit corps
à corps qui les fend en avant Chacun s’ouvrant à l’autre
ensemble et le forçant jusqu’à ne plus
savoir lequel est homme ou femme Soudés en Un !
mais l’univers est leur mêlée.
Car partout furieusement l’un contre l’autre se compénètrent les
principes séparés Multipliant amplifiant éternisant
jusqu’à l’épuisement de
l’Un dans
son Néant Le déchirant duel des créatures.

Méditer, Déesse! méditer l’extinction de tout désir par un plus
haut désir Et du plus haut désir qui est de Rien par le
Rien même sans désir
Par l’effacement graduel du sourire. Les yeux fermés rendent
l’espace virginal à ce
regard qui n’est posé
sur rien Mais trace sur les eaux d’En Haut l’envergure la signature du Vide
Aigle immuable dont la pupille est en tout point.

Contempler, vénérer, Déesse! le fond de l’être où l’âme doucement s’éteint
Contre la rive comme un pli de l’eau quand elle oublie même le vide
Laissé par la face effacée.

Révérence, Révérence, Déesse! à la virginité non pour l’idée
qu’en ont les hommes
Mais pour l’instant au bord de l’âme où ne font
qu’un le regard et le courant
Et tout au fond ce galet bleu jaune, la lune.

Ma maison est plongée dans la nuit Ma raison est plongée dans la nuit
Mais au seuil je veille. Fascinante, ô nourrice d’effroi Ta douceur laiteuse
menteuse Carnassier ton silence
aux dents blanches Mortelles tes gelées.

Adossé à mon ombre je veille L’oreille à tes lointains. L’oreille tendue vers
mon âme Dont le nom n’est plus l’âme Depuis que nul n’y croit. Tu es la
frontière
intérieure Entre cette âme et moi.

Tu règnes sur trois royaumes :
Le jour, la nuit, le dedans.
Tu estompes le bleu des montagnes
Tu luis sous les traits lisses des femmes
Comme au fond d’un lac.
L’homme qui dort nu à ta face
Peut en perdre le sens.
Je ne vois de toi que le voile Que te fait ta clarté
Dont la transparence me cache
Son opacité.
Ta procession dans la nuit
Hiératiquement lente
Est révérée des loups.
Les pupilles des loups sont des astres
Qui rouges ne se lèvent jamais
Du bas de l’horizon.
Astres d’un envers de ce monde
Qui est ce monde point par point vu d’en bas
Où ta danse férocement écarlate
Laisse blanc ton œil blanc.
Très blanche de peau et très noire
Vierge à faire trembler
Je respire par-dessus ton épaule
Cette autre qui est toi.
L’odeur fauve touffue, tiède et moite
Qu’un parfum nacré alanguit
Me dilate les pores.
Lune n’exhalant sans haleine Qu’immuable
froidure à minuit Sous la bure
nocturne tu es Plus lascive qu’une oasis de l’Egypte
Qu’épice le vent des
palmiers. Dans tes cheveux et ton cou
Des chaleurs s’évaporent

Qui te fixe les yeux en dehors
Ce regard est son suaire de pierre Lui-
même il est sa borne partout En vue s’interdisant son entrée
Avoir du flair
le rendrait si honteux Que sa raison
a les narines pincées Une équerre inodore.

Qui te contemple l’oeil clos en dedans
Hume de tout son corps l’invisible.
Le couvert de tes fortes aisselles
A l’odeur de rousse étoilée.
Là-haut quant tu lèves les bras
Elle m’instruit des constellations qui gouvernent
Ton jumeau ton envers.
C’est lui que je veux atteindre !
Les hommes sans flair, les fauteurs de droites
Le nomment enfer.
Ceux dont tu es la taie, les aveugles,
Soleil, pour s’y brûler.
Pour qu’ils sentent par leurs brûlures
Ce qu’ils ne peuvent voir.
Depuis qu’elle sait le nommer
Je sais que j’ai une âme.
Elle est, il est le Feu.
Toi plus en moi que moi-même
Vierge mère du Feu
Mets-le bas au plus bas au plus froid
De la folie calculatrice le monde.
De tous les calculs possibles de l’homme
La somme est le chaos.
Tout savoir en cette cendre s’achève.
Le zéro enfin absolu
Est l’Œuf de l’éternelle Naissance
Où toute chose advient de toujours
Avant qu’aucune ait encore commencé.
Contraire de l’ordre, ô Sagesse!
Feu au plus noir de l’hiver
Quand le cœur est un cristal de ténèbre,
Désir concentré en néant
A ton point de rupture
Sois enfin, propage tout être
En un seul incendie!
Quand l’homme allume la femme
Tel un soleil la mer
Que jusqu’à l’incandescence
Jouisse en eux l’univers.
Que l’égarement soit leur guide
Et les flammes qu’ils propagent la Voie
Les menant à Toi.

PIERRE EMMANUEL

EVE OU LE SOMMEIL

L’homme pétri de terre arrachée à la terre
De cet arrachement garde le
creux en lui. C’est de ce même creux que la femme est extraite
Dont la
chair se souvient que l’homme
en fut pétri.

Eve tirée d’Adam comme Adam de la terre
Est cette terre même avant
qu’il soit formé. Elle est la terre intacte et la poignée de terre
La blessure
utérine au flanc dont
elle est née.

La plaie dont elle est née est toujours vierge en elle
Comme alors que les
eaux n’étaient point séparées.
Virginité pareille au gris de tourterelle
Quand l’aube sur sa
peau commence à s’éveiller.

Sa peau ! premier regard que Dieu module en rêve
Les yeux mi-clos
encore à l’orée de sa nuit.
Matin primordial filtré par les cils d’Eve Pour
prévenir qu’il soit de
lui-même ébloui.

Les yeux d’Eve dont l’horizon est leur paupière
Ne voient qu’Adam, lequel
n’y voit que l’infini. S’il met d’avance entre
Eve et lui la terre entière Eve
peau contre peau n’a pour
monde que lui.

Ainsi de monde en monde il échoue à connaître
Infatigablement ce vide
qu’il emplit. Sur leur beau contresens
ces deux moitiés de l’Être Se
divisent sans fin sans cesser
d’être unies.

Que l’indivision de leur double regard

Ne leur voile qu’elle est l’avers de leur distance Quand les
yeux dans les yeux se creuse leur écart
D’onde en onde, à perte de bleu, halo immense
De ce point nul en tout diffus,
l’Identité…

Couple duel ! Pôles de l’être, humanité !
S’aimant des yeux — à la différence des bêtes
Toute proportion dans l’univers reflète
L’effusion sans fin de leur intimité.
Elle, c’est l’Ame. Lente, étale, sans rivages
Rêvant écarquillée qu’elle dort. Cécité
Solaire, toute image d’elle est un mirage :
Pourquoi être, tant se suffit l’ubiquité?
Lui, c’est l’astre. Il ne luit que pour percer. Et passe
Outre, mourant à soi pour en ressusciter
Plus loin dans l’Ame, lui frayant ses noirs espaces.
Ainsi des profils droit et gauche de la face
Tournés l’un insondablement vers le Dedans
L’autre vers ce qu’a vu d’avance l’œil rapace
Qui saisit l’être dans son gîte le Néant.

Suspens sans borne ! Eve en miroir du ciel béant
Fascine en songe à son
zénith cet immobile Aigle tout œil qui en oublie que son cœur bat… Le
vide est une seule
gemme. L’œil ne cille Pas. Mais
l’Ame respire en abîme, tout bas.

Quand tu souris en toi-même c’est la mer les yeux mi-clos
Qui de l’un à
l’autre bord frémit parcourue par l’onde
Faisant miroiter l’étoile qui
clignote entre tes cils Et se
réfléchit là-haut en scintillements sans nombre

Nuit d’autant plus semée d’astres que t’engouffre ta noirceur
Par-delà
tant d’univers s’éteignant dès qu’ils l’atteignent
Toi dont l’immuable
centre semble s’éloigner
sans fin Tête spirale des temps qui pointe vers l’origine

Eve la Déité pure est ton plus profond sommeil
Où l’esquisse d’aucuns
traits s’efface avec ton sourire
Où la dune de tes seins lissée par le vent
marin S’oublie avec
tout ton corps étalé vers l’invisible.

Le regard qui te contemple la vague te caressant
Sont plus intimes en toi
que ton existence même
Ce Vide qui t’investit veille et te maintient rêvant
Tant que tout en les créant
il n’aura mangé les siècle

Avant d’être manifeste tout en toi est consommé
Tout se manifeste en toi pour que le temps le consomme
O sourire! éternité enfuie à peine ébauchée
Qui croit t’avoir vue un jour meurt de te guetter sans cesse

Qui te voit sourire il sait qu’il assiste à l’origine
Et son émerveillement est
celui dont s’éblouit A l’aube du jour natal
Dieu lorsque se met à poindre
Le rayon initial au
ras de l’éternité

Rayon qui dans les deux sens pénètre
l’espace et l’âme Symétriques
épaisseurs dont l’osmose noir sur noir
Est l’ultime nostalgie d’un Avant
sans forme aucune Vertige
d’opacité dur à s’y briser l’esprit

En toi ce double désir d’un point nul où tout revienne
Et d’une onde
illimitée qui parte de ce point nul
Aux extrêmes conjugués de sa
jouissance même Crée en
rêve l’univers qu’il défait sitôt rêvé

Chaque souffle issu de toi module la vague immense
Que le Vent dont
tout provient continue de soulever
Ainsi ton sein respirant permet-il que
recommence A jamais à chaque instant l’Unique
en totalité

Toi, plus vaste que tous tes Noms!
Toute qualifiée ! Toute non qualifiable !
En deçà, au-delà
Irréductible à toute image de Toi
Qui toutes les contiens!
Je Te nomme aussitôt Tu m’échappes
Je Te nomme c’est pour que Tu m’échappes
Je ne Te qualifie
Que pour perdre de vue toute image
Que je puis me faire de Toi.
Impérissable, Toi qui portes les mondes!
Océan de leur gestation
Abîme de leur fondation
Toi qui soutiens qui engouffres
Qui nourris et manges sans fin,
Créatrice de ce que Tu dévores
Dévoratrice de ce que Tu crées
Par Toi, claire sapience, s’ordonnent
Par Toi, sombre démence, s’effondrent
Les éléments.
Si je dis Tu es la Très Noire Tu es celle-là
Et je cesse de Te voir et par là D’être devant Toi
Je deviens l’indivis l’invisible
Le fragment où s’inscrit Le Tout en Toi
Si je dis Tu es la Très Vive
Tu es celle-là
Et je cesse de Te voir et par là
D’être devant Toi
Je deviens cet œil fixe ébloui
D’être l’éblouissement même
De ton éclat
Si je dis Tu es la Très Grande
Tu es celle-là
Et je cesse de Te voir et par là
D’être devant Toi
Je deviens moins qu’un grain de poussière
Centre nul autant que nécessaire
De l’Être en Toi
Et toujours tout en cessant d’être
Je Te nomme pour être
Etre c’est Te nommer.
C’est oser inlassablement tous les sons
Qui sans cesse émergent de l’Être.
Bulles sans nombre ils ne crèvent jamais
Et peuplent les confins de l’espace
Attendant redoutant
D’être proférés.
O Redoutée! Refoulée! Ineffable! Innommable!
Inaudible essence du son
Vide qui désires le vide
Vide où résonne et se répercute le Vide !
Tambour du Néant! Tympan de l’abîme!
Hymen de l’Ame, Eve, scellée!
Moi le Dieu, moi l’Homme, que suis-Je?
Germe qui jamais n’en finis de mûrir
Dans la matrice de ton Nom sans limite
L’Unique, l’Ultime
Le innomé à jamais.
Toi, ô Toi !
Pourtant aussi Tu es femme
Voici : je m’étends sur Toi.
Mes lèvres sur les tiennes
Mon ventre au creux de ton ventre
Mon bras soulevant tes reins
Je Te pénètre.
L’homme ainsi qui monte et descend
A l’ancre dans la femme
Pénètre-t-il la mer?
Oui, c’est elle, c’est Toi
Que je pénètre!
Aucun des actes qui m’unissent à Toi
Ne s’achève en lui-même :
C’est la force en Toi qui décide
Accélère, ralentit
Roule ensemble notre double vague à la crête
Entrechoque nos corps dont le double plaisir
S’exalte en un ressac qui le brise!
Tu creuses, roules, fracasses, échoues
Tu jettes aux récifs, Tu ensables
Tu marnes, Te retires, morte-eau
Tu bouillonnes, brasilles, Te figes
Tu es l’eau avant qu’elle ne soit divisée
Tu es l’abyssale qu’épouse le Souffle
Et moi dans tes yeux je me sens qui dérive
La face béante tournée vers le fond
Premier naufragé entre deux eaux du Grand Rêve
Toi toujours ! que déploie en Soi-même le Soi
Si vaste que puisse être ma science de Toi
Et mon ignorance combien davantage
Si loin que me porte avec elles l’effort
De jamais n’en finir de Te perdre
En m’ouvrant tes profondeurs plus avant
Aucun de ces actes qui m’unissent à Toi
Aucun de ces actes qui me divisent de Toi
Éternellement ne s’achève
Aucune qualité, aucun Nom
Pensés, proférés, restés tus
Tremblant retenus sur les lèvres
Non formés, non existants, non conçus
En deçà de l’expiration sidérale
Origine devenant étendue.
Aucun de toute éternité ne saurait
Commencer de poser de résoudre
L’énigme Te faisant Qui Tu es

Qui Tu es en moi hors de moi
Si proche et d’autant plus étrangère Plus
sourde qu’est plus vif ton éclat
Plus cruelle que ta caresse m’est douce
Sommeilleuse si parfaitement
éveillée

Qui me guettes l’œil rond me fascines Et jouis d’être par moi fascinée
Je Te fixe regard immuable
Soleil zénithal sur la mer.
Tu ne cilles pas Tu ne me vois pas
Tu me rêves.
A peine je crois Te donner ton vrai nom
Tu Te modifies.
Tu réponds à ce Nom que je t’ai donné
Par une apparence qui lui ressemblant
Me dérobe ton être.
Toi-même Tu ne sais qui Tu es
Et m’entendant qui le nomme
Aussitôt Tu deviens l’opposé
De ce que j’ai nommé.
Pourtant ce n’est pas Toi qui disposes
De ton être c’est moi
Mais à l’envers de ce que j’imagine.
Quand bien même nommément je voudrais
Que Tu fusses la circonférence et le centre
Et quand même Tu serais devant moi
Centre et cercle de mon extase incessante
Tu m’échapperais.
Car si Tu ne sais rien de Toi-même
Tu sais tout de moi
Étant le miroir attentif de ma mort
Que réfléchit ta ténèbre.
Femme? Nature? Ame? Matière?
Tu es tout ce que je ne suis pas
Qui s’ouvre sous chaque regard, chaque idée
Chaque mot que je dis, chaque pas
Chaque chose vers quoi je m’avance
Pour m’en assurer.
Plus que béante : la Béance même
Et pourtant le mur.
Que je me heurte contre le gouffre
A chacun de mes mouvements
Puisque c’est vers Toi qu’il me porte
C’est mon épreuve insensée du Réel
Ma vérité, ma folie.
Ton abîme m’impose sa borne
Mais c’est pour que je commence au-delà.

L’homme définit, mesure, compassé
Mais s’il plonge en Toi son regard Il
y perd toute proportion et mesure
En oublie le lieu et le sens. L’espace
l’entoure le ventouse le masse
Muqueuse collant toute à sa peau.
Vulve humide ou salive à tes lèvres
Tes humeurs ont même goût d’infini
Tes lèvres tes prunelles ton ventre
Font une seule
fondrière sans bords Tu es l’Informe.

Tu es l’argile qui attire et étreint
Qui tente l’homme à la pétrir de ses
mains Pour qu’en elle tout entier il se perde.
Pétrir, se perdre. Synonymes.
Contraires. Moi
l’homme, moi le Dieu modeleur
Plus j’enfonce les mains dans ton sein
Puis j’en tire de formes nouvelles
Et plus semble me presser de partout
Ta substance exigeant de moi l’existence.

Je crée d’elle pour ne pas m’engloutir
Dans le vide que j’y crée plus grand
qu’elle Invisible membrane au-dedans
De ce Rêve en expansion sans
limite Dont l’étroite matrice
est en Toi.

Le ciel même ainsi n’est-il pas
Un reste de limon amniotique
Déposé en Toi chaque fois
Qu’en songe Tu accouches d’un monde?
Peut-être… Mais qui donc me dira
Si je suis déjà né de ce rêve
Où ton ventre me tient à l’étroit?

Quel grand vent misogyne se lève Insufflateur du Sens?
De tout son corps indivis L’Ame somnambule en tressaille.

Ce vent insomniaque sans lieu Qui fomente les raz de marée
Affouille le désir de la femme Au ventre de la mer.

Sexe de l’homme ou Verbe de Dieu
La Puissance qui l’anime est la même
C’est l’Un inlassablement géniteur
De sa seule image innombrable

Mais ni femme ni mer ne sont-rien
Qu’un miroir que nulle image ne
trouble Nulle tempête qui ne s’y estompe en buée
Sans dépolir la
transparence du Soi

Miroir de rien ! Évanescence d’un seul
Instant toujours insaisissable et
peut-être A jamais non encore advenu
Orgasme que guette l’eau
immensément nue…

Comme l’homme épie la femme sous lui Dieu en
Soi S’interroge sans
cesse Tous deux veillent déchiffrant en commun
Ce Rêve dont ils sont
l’objet l’un pour l’autre

Rêve s’engendrant pour les siècles des siècles
Et d’avance éternellement oublié
Bien qu’en lui le vent ne s’interrompe jamais
Lui, l’Impérissable, l’Unique!

Toute chose remonte ainsi vers sa fin
Toute chose s’écoule ainsi vers sa
source La femme la mer est l’anneau immuable
Où S’enchante de Soi-
Même le vent

PIERRE EMMANUEL

BOUCHE

Imaginer un désert rond sans vent ni ciel ni horizon
Un gris sans fin pareil au gris non-lieu n’ayant nulle substance
Ubiquité inétendue où le regard aurait fondu
Dont tous les points seraient des trous micropores d’un même abîme
Et que partout sourdant de rien soudain le pourpre l’envahît
Que bourgeonnât ce néant gris de fleurs charnues mimant des lèvres
Qu’ainsi la vide éternité crépusculaire suspendît
Sa propre attente dont l’objet fût l’intense incarnat du rouge

De cette attente sans durée le point du jour va-t-il percer Où gris et rouge
ne soient qu’un qui s’y décante s’y distingue De l’une à l’autre
commissure entre eux il filtre
un horizon La bouche semble l’entrouvrir pour qu’y luise une perle au
fond

Elle est si belle féminine et Quelqu’un de très loin devine Bien que n’existe
rien encore quelle face elle animerait Qui s’ébauche rosant le gris dans le
rêve où il se
voit naître Du rêve même qu’il fait naître dans ces yeux en miroir des siens

PIERRE EMMANUEL

MOND

Stel je een ronde woestijn voor zonder wind, lucht of horizon.
Een eindeloos grijs, zoals het grijs van een niet-plek, zonder substantie.
Een uitgestrekte alomtegenwoordigheid
waar de blik zou zijn gesmolten.
Alle punten ervan zouden microporiën zijn van dezelfde afgrond.
En dat overal, ontspruitend uit het niets, paars plotseling zou binnendringen.
Dat deze grijze leegte zou ontluiken met vlezige bloemen die lippen nabootsen.
Dat zo de lege schemering eeuwigheid zou opschorten.
Haar eigen verwachting, waarvan het object
het intense karmozijnrood zou zijn.

Zal uit deze eindeloze verwachting de dageraad doorbreken
waar grijs en rood één zijn, zich daar vestigen en zich onderscheiden?
Van de een naar de ander,
filtert een horizon ertussen. De mond lijkt zich te openen
zodat een parel in de diepte kan glinsteren.

Het is zo mooi, vrouwelijk, en iemand van verre voorspelt,
hoewel er nog niets bestaat, welk gezicht het zou bezielen.
Dat begint vorm te krijgen, het grijs roze kleurend in de droom
waarin hij zichzelf geboren ziet worden. Uit diezelfde droom
die hij in die ogen tevoorschijn tovert, een spiegeling van zichzelf.

vertaling Google translate

AUX DIX MILLE

Pourquoi l’homme n’entend-il que son langage
Et jamais celui des vivants
autour de lui? Et s’il n’entend le leur, peut-il comprendre
Le sien ? Ce qui
jaillit du fond en ce qu’il dit
Est-ce lui
ou bien l’innombrable qui l’énonce
Feuilles parlant au vent, abois de
chiens la nuit?

L’homme décide : Rien ne pense, n’articule
En mots des sons, des mots en phrases, ne bâtit
Aucun sens, ni le mien ni tout autre. L’Unique
Cest moi, l’abstrait qui définis tout ce qui vit.
Mais jadis, lorsque la nature était le Livre
Des grands Rites dont elle était aussi le lieu
Les hommes ne pouvaient s’y nommer ni leurs Dieux
Sans les bêtes médiatrices, fussent-elles
Pour ce rôle vouées au couteau sur l’autel.
Les arbres se dressaient au-dessus, c’est à peine
Si l’homme osait les yeux là-haut pour déchiffrer
L’augure dans le vol d’un oiseau, la cassure
D’une branche. S’étendre à leur ombre, c’était
(Pour qui savait tendre l’oreille) ouïr l’oracle
Ou peut-être quelque ange invisible, lissant
Longuement ses ailes diaphanes entre les branches.
La terre molle agrippait l’homme et le tirait
Vers la fosse que lui ouvrait
sa propre masse
Tandis que l’arbre, sa propre force le poussait
Vers le haut et plus il montait plus il sentait
S’enfoncer sa racine au contraire de l’homme
Aspire, engouffré, mais non enraciné.
Mais il advint que les hommes prirent racine
Et liés par le bas furent des arbres ! dans
Ce mélange d’humide et d’ombre qu’est la femme
Ne sachant que la terre en elle est en travail.
Aujourd’hui, dans les jardins des grandes villes
Nostalgiques, des arbres noirs et grelottants
Gèlent du pied, l’hiver, comme les hommes. Mais
Il fut des temps presque insondables (tellement
Cet instant même fuit déjà loin de son ombre)
Où l’homme était un chêne immense au pied duquel
Trônait l’aimée dont le regard était l’espace.
Il fut même des temps où les arbres parlaient
Mieux que les hommes, en
des langues souterraines
Que l’âme ne comprenait pas. trop fruste
encore.
Ces langues déployaient leurs frondaisons de songe
Et leurs fûts quand venait le soir se resserraient
Autour des hommes égarés dans leur forêt
Où la peur vainement se cherchait des clairières.
Dès que les suffoquait le soir ils se sentaient
Étranglés par mille lacets de fines branches
L’horreur sacrée les faisait choir sur les genoux
Tentant de conjurer les fureurs végétales
Que les vents par-dessus leurs têtes déchaînaient.
Mais leur âme ignorait que ces vents de colère
Soufflaient en elle et s’y
faisaient un tel écho Que, de l’âme ou de la nature,
Dieu lui-même

N’aurait su percevoir laquelle était en lui
Le vortex de l’abîme en spires
centrifuges, Du Néant créateur le divisant sans fin
Douleur, douleur! Tout
être n’est que
radicelle De ce gouffre, racine unique…
Seul Celui Dont l’abîme distend
l’Être au-delà des êtres Créant pour dévorer,
dévorant pour créer Souffre
toute
douleur du brin d’herbe à l’étoile
Ame incommensurable à toute autre
douleur Et que toutes pourtant contiennent !
Et c’est l’aube Du sang des
bêtes se hâtant de se
manger Avant que le sixième jour ne vienne l’homme.

Dieu vit en lui l’étendue terne des cieux vides
Non réfléchis par le
mutisme du sans fond Abîmes plats se faisant face !
Sa lumière Veuve
de profondeur et de hauteur
luttait Pour se frayer un nouveau jour, et
l’Ame immense Cherchait
comment créer issue à ce silence
Dont l’immobilité sans bornes s’étalait
Paralysant l’immutabilité
divine.

Or, cherchant, il rêva qu’il traçait dans le ciel
En étendant le bras un cercle
avec sa droite Et des oiseaux par myriades
s’envolaient Ivres de toutes
les couleurs de leur
plumage. Puis il souffla dans sa paume sur le sans fond
D’où jaillit un
scintillement d’écaillés bleues
Poissons, vagues! captant ces couleurs et
plongeant Au sein des mers pour
qu’y miroitent les abîmes.

Et quand Dieu vit ce grouillement d’êtres vivants
Dans le ciel et la mer, le
soir venu, il dit : Cela Est bon. Et il dormit jusqu’au matin,
songeant Qu’il
restait toute la surface de la
terre Déserte encore d’animaux lui convenant
Toujours rêvant, il dit :
Qu’elle produise! Que L’arbre et l’herbe,
son jet, donnent ombre et pâture
A ce qui rampe, glisse, est au
sol sur ses pieds.

Que la terre, dit Dieu, produise : mais les bêtes
C’est avec elle qu’il les fait
—fauves, bestiaux Serpents —, et donc si peu
que ce soit il insuffle
De son esprit en eux,
selon l’espèce, en vue De cet autre qu’il va créer tout autrement
Au centre
et en dehors pourtant des créatures.
Et il voit que cela est bon. Tout est
présent Devant lui au
sixième jour hormis cet autre.

Il ne dit plus : Qu’elle produise.
Mais : Faisons L’homme. Qu’il soit à notre
image et nous ressemble.
Qu’il domine sur ce qui peuple l’univers. Qu’il
emplisse la terre et qu’il se la
soumette Qu’il ait l’herbe et les fruits pour nourriture,
et que Les bêtes
paissent la verdure sur les plantes. Et ainsi en est-il.
Et Dieu voit que cela
Est bon, et le septième jour
il se repose.

Or ce mixte de terre et d’esprit, fait de souffle
Et d’argile, sachant le
langage des anges
Comme ceux de la bète et de l’arbre (souvent Mêles à
sa parole encore informe, sourde
De la rumeur originelle s’y mourant),
Ce mixte, alors que Dieu recru
s’endort sans rêves
Rêve de guerre en lui entre homme et femme, esprit
Et terre, et que déjà
s’émeut l’arbre de science.

Mais ce rêve dans le sommeil tout-englobant
Passe de l’homme à Dieu, devient Destin, éveille
A l’aube du huitième jour un univers
Déchiré avant même d’être! Lieu féroce
Où la division gagne le cœur de Dieu
Sans que l’homme ait compris que l’obscur de son être
En fut l’auteur inconscient qui désormais
Vivra de l’aggraver en toute conscience.
Dès lors le Dieu souffrant divisé contre soi
Se communiquera sans fin à toute vie
N’épargnant même pas les pierres : tout sera
Saisi d’un appétit mutuel de détruire
Tout, griffes, dents et crocs, croîtra, se saisira.
Il y aura des forts et des faibles, la terre
Carnassière sera leur scène où quelque jour
L’Esprit rouge de sang s’entendra dire : J’aime…
Mot insensé! Mot de passe du Grand Retour?
Parfois un chien cherche à le dire : mais cet homme
Qui ne s’entend parler, comment entendrait-il
Son chien dont tout l’être lui parle? Et ce même homme
Dit peut-être ce mot à Dieu qui ne l’entend.
Mais Dieu? Dit-il ce mot à ce chien, â cet homme?
Par quel enseignement les Dix Mille Vivants
Vont-ils ensemble ressaisir ce Nom de passe?

PIERRE EMMANUEL

AMEN

Amen non pas le mot final mais celui que la
Fin profère Dès l’origine et
qui contient tout l’Œuvre avant qu’il en soit rien
Ce dernier souffle est le premier et justifie la
phrase entière Que le chantre à demi dressé dans sa stalle connaît déjà
La phrase entière de l’effort qui le ramène à la naissance Et qui tient
toute dans le ton de la syllabe du début L’éternité est faite ainsi que dès
le germe elle est parfaite Tout en cherchant à s’accomplir de l’énigme de
chaque
instant Puisque d’avance son Amen laisse sans fin le temps béant

Le moine dès son premier mot s’éjouit de sentir bientôt L’épuiser le
silence issu neume ultime de sa poitrine Silence et souffle ne font qu’un
aussi longtemps qu’il
psalmodie Mais il a hâte d’en mourir pour que du chant il ne demeure
Que la voûte du Vide saint portée plus haut par son désir Par-dessus lui
qui sous la coule anéanti
entende l’ombre Que d’âge en âge avec la voûte allège cette unique Voix
De souffle en souffle s’augmentant sans cesser d’être à la mesure —
Qu’un seul le
chante ou qu’ils soient cent — de ce plain-chant ni haut ni bas

Croire que le Maître du chœur est anonyme sous la coule
Est donc en toute humilité pour chaque frère dont il est
Être sûr que sa propre voix meut tout le chœur en sa lecture
Elle qui n’ose s’élever qu’amplifiée de n’être rien
Qu’un peu de cette masse d’air qu’avant le Chant le Maître inspire :
Puisque la moindre part du Souffle est éternelle comme lui Même celui
qui chante faux mais suit si gauchement l’ensemble Gage sa résurrection
sur son désir en lui de l’Un
Sur son désir de l’Un en tous il gagne le salut des mondes.

PIERRE EMMANUEL

AMEN

Amen, niet het laatste woord, maar het woord dat het
Einde vanaf het begin uitspreekt, en dat
het hele Werk omvat voordat het ook maar iets is.

Deze laatste ademtocht is de eerste en rechtvaardigt de
hele frase die de cantor, half rechtopstaand in zijn koorbank, al kent.

De hele frase van de inspanning die hem terugbrengt
tot de geboorte, en die
volledig besloten ligt in de toon van de eerste lettergreep.
Zo wordt de eeuwigheid geschapen, en vanaf de
kiem is zij volmaakt, terwijl zij ernaar streeft zichzelf te
vervullen in het raadsel van
elk
moment, aangezien zijn Amen de tijd bij voorbaat eindeloos laat gapen.

De monnik verheugt zich vanaf zijn eerste woord
over het spoedig voelen van de
stilte, de ultieme neumen uit zijn borst, die hem uitput.
Stilte en adem zijn één
zolang hij
zingt. Maar hij haast zich om eraan te sterven,
zodat er van het lied niets overblijft dan de gewelf van de heilige Leegte,
hoger gedragen door zijn verlangen. Boven hem
die, onder de kap, vernietigd is,
hoort de schaduw die, van eeuw tot eeuw,
met de gewelfkoepel, deze ene Stem verlicht
Van adem tot adem, toenemend zonder op te houden in maat te zijn —
Of er nu één alleen
het zingt of honderd — van dit gregoriaans, noch hoog noch laag

Te geloven dat de Meester van het koor anoniem is onder de kap
Is daarom, in alle nederigheid, voor elke broeder van wie hij is
Er zeker van te zijn dat zijn eigen stem het hele koor beweegt in zijn lezing
Die niet durft op te stijgen, behalve versterkt door niets te zijn
Maar een beetje van die massa lucht die, vóór het Lied, de Meester inademt:
Omdat het kleinste deel van de Adem eeuwig is zoals hij, Wedt zelfs hij
die vals zingt maar zo onhandig meedoet in het ensemble zijn opstanding
op zijn verlangen in hem naar de Ene
Op zijn verlangen naar de Ene in alles, wint hij de verlossing van de werelden.

vertaling Google translate

ADAM

II se souvient. C’était l’éternité à l’aube. Le zénith étoilait le dôme de son front. Son regard bleu baignait les sphères. La courbure De l’horizon
ourlait l’abîme à ses talons. Ses jambes compassaient une mer sans rivages Et ses bras étaient grands ouverts, divins décrets. Un sein auguste reposait sur sa poitrine Une
blondeur sur ses épaules ruisselait. La mesure de l’univers lui revenait Comme d’étreindre cette taille, ces épaules. Il se souvient combien son esprit s’érigeait Avec son
membre, pour louer. Il ne pensait Pas encore, du moins en mots qui se divisent. Pour tout comprendre respirer lui suffisait. Ses sens n’en étaient qu’un, le sixième. Son âme
Continue avec l’étendue, tantôt sans fond Tantôt immensément transparente, ondoyante A la surface d’elle-même, s’échangeait Avec les choses tout autour qui
bruissaient D’elle, offerte là-haut à des vents, à des vagues Venant de ses confins plus vastes que la vue Du firmament, — cette buée de son haleine. Il se souvient
d’une Présence partagée Sans S’y confondre mais plus proche de son être Que celui-ci du sourd battement de son cœur : Présence, gouffre de sa face ! Vide, Vide Se
faisant œil dans son orbite au lieu du sien Extase ensemble d’être tout de n’être rien…
Cet œil qui en s’ouvrant créait l’espace entier C’était l’ordre. Aucun nom n’était donné. Les bêtes Au doux regard plein de ténèbres violettes Se
montraient à l’orée du rêve et s’enfonçaient Derechef dans la perspective des futaies. Partout régnait la confiance. Dieu lui-même N’avait rien dit de l’arbre au
centre du jardin.

Le temps n’existant pas encore il ne sentit Que dans son rêve par degrés une tendresse Halo céleste de cet œil intérieur Rosir sa peau dorer son torse de rondeurs Polir
ses traits autour de ses lèvres plus rouges Mouler la jarre de ses hanches, élancer En un jaillissement parfait jusqu’à la nuque Jambes et cuisses puis ce dos si peu cambré.
Son âme en lui avait pris forme de caresse Et sa propre douceur dont il s’investissait L’attirait telle une présence. Une distance Filtrant à peine des paupières
dessillées S’était très lentement de lui-même éveillée : Tel qu’il s’était rêvé les yeux clos il se vit Se contemplant, son moi tout autre lui
sourire Et ce fut comme si sa bouche s’entrouvrait A son côté félicité cicatricielle. Elle était ! Et le premier signe qu’il eut d’elle Aviva d’un baiser sa plaie
insoupçonnée.

Je t’aime fut le premier mot avant qu’il sût Ce qu’est la bouche et d’où se forme la parole. Ils furent deux soudain elle et lui flanc à flanc Elle légèrement devant
lui appuyant Sur son aine la courbe belle d’une hanche Qu’il sentait lui presser le ventre, chaleur nue. La peau ne quittant pas la peau ils s’orientèrent Face à face : et de voir ces
yeux ensoleillés Il fut tout ondoyé de gloire. Une tendresse Lui ouvrait sa distance blonde, immense, bleue Où le Jardin à l’horizon devenait l’âme. Les cieux
n’étaient qu’un souffle unique où s’étageaient De si lointaines transparences féminines Qu’il s’enivrait de s’y chercher à n’en finir De s’y perdre, bien que son corps
fût tout contre elle Ah, Présence ! Ne point ciller sur cet azur Immuable, si attentif à la joie pure Qu’être éternel serait de s’y anéantir De s’y rejoindre au
centre d’or de la pupille : Je t’aime! cri sans fond arraché à celui Que d’un regard naissant le Silence éblouit.

Qu’ensemble deux et un disent du même souffle Je t’aime ! et c’est l’anneau où s’inscrit l’univers C’est l’onde qui s’amplifiant de cercle en cercle Vers le centre de cercle en cercle
se resserre
Dessillé par les yeux d’Adam le regard d’Eve Luit au loin telle une aube rase sur la mer Le mot hésite sur leurs lèvres entrouvertes Prolongeant le suspens primordial de
l’air
Ils ne l’ont pas ouï encore que l’espace Déjà les a remplis l’un de l’autre en écho Un seul Esprit jailli des leurs en forme l’arche Qui nimbe en chacun d’eux cette Face
là-haut
Et c’est le jour. Adam fait un pas vers la Face Et voici qu’Eve nue s’étend sur les contrées. Quelqu’un d’immense Qui couronne la triade S’émeut. Le jeu jaloux tremble de
commencer.

Dès le premier regard sur elle il a compris Que tout à tout instant est sa métamorphose Que de ce changement un désir naît en lui Principe et fin de ce qui change en
toute chose
Leurré par l’étincelle en ses yeux s’allumant A croire se saisir du monde qu’elle enchâsse Son désir devient temps espace mouvement Pour que l’y chasse en tout le Tout qu’il
y pourchasse
Telle est l’illusion de l’absolu naissant Que rien ne naisse qui n’en soit la nostalgie Ainsi d’Eve qui ne fait qu’un avec Adam Comme un miroir sans fond s’ouvre et se multiplie
D’avance la beauté n’est que jeu de miroirs Où Dieu de femme en femme évide une fuite Qu’Adam déjà traverse toute d’un regard Qui se méprend sur la vraie fin de sa
poursuite
Puisque l’homme déjà s’écarte infiniment Dès le premier regard qu’il se jette à soi-même Il faudra que l’écart devienne assez béant Pour que du bout de
son néant il se revienne
La jalousie de Dieu est le gouffre des cieux Dont l’abrupt cassant net tout retour ne lui laisse Que la chute qu’il lit à venir dans les yeux D’Eve sous lui vertigineuse de tendresse
Ces galaxies que de tout près à fleur de nuit Il voit briller en elle ainsi que la rosée Qu’il les chiffre là-haut dans le vide ébloui Et leur expansion lui donne la
nausée
Qu’est-elle d’autre que sa trouée vers le ciel Qu’il fasse d’elle ou bien du monde sa science Elle, à jamais, est le mirage originel Où tout en commençant s’évanouit
d’avance

Connaître, aimer! Eve et l’étoile le captivent
A peine a-t-il les yeux ouverts qu’il voit briller
L’astre sur eux dans les prunelles qui lui semblent Là-haut ses propres
profondeurs illuminées, Indistinctes au point du jour de l’œil céleste.
Clivage de clarté subite entre ses yeux
Et ce regard non plus dans le sien mais en face La distance
le divisant d’avec l’espace Affûte son esprit, la pensée luit, le mot
S’annonce par un tremblement aux commissures
Hésite encore entre ses lèvres descellées. Ce mot qui
n’est pas né déjà n’est plus lui-même
Cette haleine dont il se vide n’est mêlée
Ni à l’air que ce vide est fait pour inspirer Ni à l’autre et si douce
haleine qu’il désire Aspirer toute à en mourir d’un seul baiser…
Connaître, aimer! De haut en bas l’arbre se fend
Entre sa moitié droite et lui une blessure
Forme deux peaux cicatricielles s’excluant,
Si rapprochées mais que sépare un tel
néant! Adam n’ose frôler de sa hanche le vide
Ce flanc de femme en trait de foudre dessiné
Pour l’éclairer ou l’étayer au bord du gouffre
Pas après pas, sur le
chemin à son côté. Cette moitié incommensurable à son être
Ce précipice constellé qu’il longera
Aussi longtemps que l’homme éternel durera
A la précaire verticale de lui-même,
C’est le vertige dominé mais qui toujours
Reprend ses droits et s’élargit au sein des
sphères Au cœur d’Adam ! zénith et nadir échangeant
L’écho sans fond d’un seul savoir, — d’un seul néant.
Connaître, aimer! La fin béante à l’origine
C’est l’horizon et c’est l’à-pic en même temps.
Telle, la femme : perspective qui sans cesse
S’éloigne devant l’homme
en s’ouvrant, en s’offrant. La femme, abîme sous ses pieds : plus il avance
Et plus l’âme s’engouffre en lui, l’approfondit.
Le temps que va durer l’orgasme de la chute Ce qui jouit
n’est plus Adam mais l’univers De l’effort de réduire à néant sa structure
A rebours de l’acte utérin qui la maintient, A rebours du
Vouloir sans bords qu’elle figure. Mais
le Sans Fond n’est plus l’abîme originel La matrice :
et le cerne invisible du vide Que l’homme y tombe ou fuie recule autour de lui.
Ainsi l’étreinte où se conçoit
l’inaccessible Creuse dans l’Un sa propre et vaine nostalgie.
Connaître, aimer ! La nostalgie de passer outre
A la membrane viscérale du savoir
C’est la pensée extasiée crevant son gouffre
Pour qu’elle y bute à son mur nul à son miroir.
Bien qu’à jamais rompu l’hymen de l’origine
Tout savoir le recoud obstinément sur l’Un
Qui pour s’en délivrer doit s’y forcer lui-même
S’ouvrir, s’ensemencer, germer en soi, pousser
La tête hors, laisser déserte la béance
Et c’est : naître! Nulle autre voie ne mène l’Un
Au Tout qu’il est sinon l’expansion du nombre
Spirale humaine qui se love et s’épaissit
Sans mesure comme l’angoisse de l’esprit
Affolé d’enkyster l’univers qui l’enkysté,
Jusques à quand? Connaître, aimer, n’ayant de sens
Que d’être leur échec toujours recommençant.

Un pied, puis l’autre… Face au vide, son angoisse
Est telle que le monde en lui éclaterait
N’était, d’emblée, que cette angoisse loge au centre
Qu’elle tient tout en un et
lui-même debout Face au vide.
Qu’il est debout, et marche.
Tout Tient ensemble, mais seulement autant qu’il pose
Un pied puis l’autre dans le vide, et chaque pas
Est le premier, celui
d’où provient la lézarde
Qui, dans cet homme, foudroie tout de haut en bas.
La faille, l’axe ! Dans la brèche à son flanc droit
Qui est l’absente, sa moitié vertigineuse
Il devrait naufrager, il se dresse ! L’effort
D’avancer pas à pas l’apprivoise à l’abîme
Avant d’être alentour cet abîme est en lui :
S’il ne l’était d’où jaillirait la verticale ?
Abîme ou nasse d’or où les mondes chatoient
Eve océane ! c’est la crête de tes vagues
Qui l’assure contre sa peur à ses talons
Sa peur que chaque pas creuse en toi plus profond
Comme l’écho terrifié de son avance.
Si loin qu’il aille il ne t’aura jamais quittée
Toi dont le manque ouvre l’espace à ses yeux vides
Détournés de ton flanc afin de t’oublier.
Quel que soit l’infini que fraye sa science
Tu es l’abrupt qui le limite, l’ignorance
Toujours plus noire qu’il lui faut longer sans fin
Ce rebord sur le gouffre étant le seul chemin
Vers l’Un qui tout au bout de l’éternelle
errance Sera le gouffre sans rebord, le saut enfin
A rebours de l’incision originelle
Ce saut de face qu’il aura tant désiré
Aussi longtemps que tu béais à son
côté.
Alors, sourire ! l’horizon sera la ligne
De vos lèvres s’y rejoignant pour s’effacer…

PIERRE EMMANUEL

VIDE

Dans la nuit de la Plénitude d’un bord à l’autre bras en croix Quand le
silence à pleins poumons est l’horizon de la poitrine L’air sec et froid a
pour la foi la tempérance
du cristal Ainsi le centre coïncide avec l’extrême des étoiles

Plus Se contemple en Soi le Vide plus le centre se fait lointain Ivre d’un
tel éloignement le noir se veut toujours plus dense Mais plus s’accroît sa
densité et plus en lui se
raréfie L’immensité à ses confins déserte par-delà soi-même

Seule de toute éternité bien que sans cesse amplifiée Chaque cycle y
laissant flotter son écharpe de nébuleuses De cycle en cycle les sept
cieux ensemençant de
part en part Des myriades d’autres cieux inconcevables au regard

Aimer aimer l’inatteignable est ce qui fait briller En Haut La pointe d’or de
la pupille sans

rien entre elle et elle-même Que l’alouette dont le bec la perce juste à ce
point d’or Où germe ce qui cent fois né s’écoute naître en son abîme

PIERRE EMMANUEL

LEEG

In de nacht van Volheid, van de ene rand tot de andere,
met uitgestrekte armen, wanneer stilte, tot de rand gevuld,
de horizon van de borst vormt, heeft de droge, koude lucht
de gematigdheid van kristal als geloof. Zo valt het centrum samen
met het uiterste van de sterren.

Hoe meer men de Leegte in zichzelf beschouwt, hoe verder
weg het centrum wordt. Dronken van die afstandelijkheid
streeft het zwart ernaar steeds dichter te worden.
Maar hoe meer de dichtheid toeneemt, hoe ijler het vanbinnen wordt.
Onmetelijkheid, aan haar grenzen,
woestijnen daarbuiten.

Alleen voor alle eeuwigheid, hoewel voortdurend vergroot,
laat elke cyclus zijn sjaal van nevels zweven.
Van cyclus tot cyclus zaaien de zeven hemelen van begin tot eind
ontelbare andere hemelen, onvoorstelbaar voor het oog.

Het onbereikbare liefhebben is wat de gouden punt van de pupil
doet schitteren, zonder iets ertussen. Zij en zichzelf, zoals de leeuwerik
wiens snavel haar precies doorboort op dat gouden punt waar datgene
ontkiemt wat, honderdmaal geboren, in zijn afgrond luistert
naar zijn eigen geboorte.

UNIVERS

Ni le grain de sable ne peut se concevoir dans l’univers Ni l’univers
imaginer la place en lui du grain de sable L’un envers l’autre cependant ils
sont miroir et contenant Le moindre grain au
sablier peut entraîner la masse entière

Dans la gorge la lettre U comme le nœud du sablier
Son propre souffle la forçant à travers elle prend matière
Dans l’œuf d’en haut le temps d’un monde et mille éternités de temps
Chacun peuplé de mille mondes se sentent choir au même instant
Tout est donc éphémère ensemble puisque éternel pareillement
Tout ce qui fut est et sera coexiste le temps d’un souffle
Rien n’est encore en cet instant où déjà tout est accompli
Un monde s’ouvre en queue de paon dans chaque ocelle où il s’inscrit

L’univers est la lettre U dont la hulotte emplit la nuit Par intervalles
mesurés elle ponctue d’un cri unique Chaque nouvel éon qui naît et
s’éteint simultanément
D’âge en âge en écho sans fin d’un même et seul ululement

PIERRE EMMANUEL

UNIVERSUM

Een zandkorrel kan niet in het universum worden bedacht,
noch kan het universum zich de plaats van een zandkorrel daarin
voorstellen. Toch zijn ze voor elkaar spiegel en houder.
De kleinste korrel in de zandloper kan de hele massa aantrekken.

In de keel wordt de letter U, net als de knoop van de zandloper,
door zijn eigen adem geperst en neemt materie aan.

In het ei daarboven voelt de tijd van een wereld en
duizend eeuwigheden van tijd, elk bevolkt door duizend werelden,
zichzelf op hetzelfde moment vallen.

Alles is daarom samen vergankelijk, omdat het tegelijkertijd eeuwig is.

Alles wat was, is en zal zijn, bestaat naast elkaar gedurende
de tijd van een ademhaling.

Niets is nog in dit moment waar alles al is volbracht.

Een wereld opent zich als een pauwenstaart in elke
oogkas waar hij is ingeschreven.

Het universum is de letter U waarmee de bosuil de nacht vult.
Met afgemeten tussenpozen klinkt er een enkele kreet bij elk nieuw tijdperk
dat aanbreekt, en tegelijkertijd verdwijnt die kreet weer.

Van tijdperk tot tijdperk, in een eindeloze echo van dezelfde,
enkele kreet.

vertaling Google translate

Une voyelle palatale antérieure à l’univers Quasi occluse sur son rond
mais poussant hors par l’ouverture Que le souffle s’épaississant se troue
de force à son travers, Ce
Tout conçu dans l’utérus que lui creuse le U nocturne

Ce U qui veut se passer outre ainsi qu’un col matriciel Tout au labeur de
se sortir de sa constriction obscure C’est l’éternel travail du Soi pour
expulser sa Plénitude Et se vidant
se faire monde à jamais exilé de Soi

Ubiquité gant retourné pour devenir la Nuit céleste Certes tu n’es que le
Dehors qui dérobe tes profondeurs Cependant qui ne la louerait bien
qu’illusoire ta très haute
Apparence d’un infini dont le nadir en trompe-l’œil

Est ici même en chaque cœur vertigineux de cette ivresse Qui naît du
souffle issu enfin de sa si longue retenue Et qui se veut avoir été
l’enfantement du Verbe ultime
Lui qui n’est que buée de mots étoiiant vaguement l’abîme

PIERRE EMMANUEL

Een palatale klinker, voorafgaand aan het universum,
bijna verhuld in zijn ronde vorm, maar zich door de opening
naar buiten dringend, zodat de verdikkende adem zichzelf met
kracht doorboort, dit alles verwekt in de baarmoeder die de nachtelijke
U voor haar uitholt.

Deze U die verder wil gaan, als een baarmoederhals, zich inspannend
om te ontsnappen aan zijn duistere vernauwing.
Het is het eeuwige werk van het Zelf om zijn volheid uit te drijven
en, zichzelf te ontledigen, een wereld te worden die voor altijd
van zichzelf verbannen is.

Alomtegenwoordigheid, een handschoen binnenstebuiten gekeerd
om de hemelse Nacht te worden. Zeker, jij bent slechts de buitenkant
die je diepte verbergt. Maar wie zou uw verheven verschijning niet prijzen,
hoe illusoir ook, een oneindigheid waarvan het dieptepunt,
een trompe-l’œil, zich hier bevindt in elk duizelingwekkend
hart van deze roes die geboren wordt uit de adem die eindelijk
bevrijd is van haar zo lang ingehouden adem, en die zichzelf wil zien
als de geboorte van het ultieme Woord?
Hij die slechts een nevel van woorden is die vaag de afgrond verlicht

vertaling Google translate

SYLLABE

Pour dire la Syllabe unique lier ensemble I et A
Introduire dès le principe le duel dans l’identité
Qu’un seul Principe en fasse deux et que chacun Le soit de l’autre
Que le Principe soit leur source et mutuelle extinction
I arbre immense issu du centre A tout autour espace plat I au zénith cri
du sirli A s’étalant sans borne en soi Cime de l’œil de la mouette partout
criblant son océan Et de
l’aigu de l’inouï goutte à goutte le fécondant
Râle du mâle qui se hâte vague après vague et s’éblouit
De couvrir d’elle sa femelle jamais lassée de déferler
Elle tandis qu’en spasmes longs il s’enfouit dans ce ventre rond
D’un I rival de l’infini crève l’œil de son plus haut cri
Ainsi s’échangent les deux rôles n’en faisant qu’un mais en miroir Qui
n’existe pas plus entre eux que devant lui chacun n’existe Bien que de leur
conjonction tout naisse en ce A
triomphant Et percé de ce I se meure à l’extrême du même instant

PIERRE EMMANUEL

LETTERGREEP

Om de unieke lettergreep uit te drukken, verbind ik en een met elkaar
Introduceer de dualiteit vanaf het begin in de identiteit
Laat één enkel principe er twee maken, en laat elk de ander zijn
Laat het principe hun bron en wederzijdse uitdoving zijn
Ik, immense boom die uit het centrum ontspruit, een,
vlakke ruimte eromheen, ik op het zenit, kreet
van de sirli, een die zich grenzeloos in zichzelf verspreidt,
boven in het oog van de zeemeeuw, overal
zijn oceaan zevend, en met
de scherpte van het ongehoorde, druppel voor druppel, bevruchtend
Gemopper van het mannetje dat golf na golf haast en verblind is
om zijn vrouwtje ermee te bedekken, nooit moe van het opstuiven
zij, terwijl hij in lange stuiptrekkingen in die ronde buik graaft
Met een ik, rivaal van het oneindige, doorboort het oog met zijn hoogste kreet
Zo worden de twee rollen verwisseld, één maar gespiegeld, wat
niet langer bestaat tussen hen, voor wie elk niet bestaat,
hoewel Uit hun samensmelting wordt alles geboren in deze triomfantelijke A,
en doorboord door deze I, sterft het aan het einde van hetzelfde moment.

vertaling Google translate

SOURCE

Source de tout et de Soi-même elle est le centre et l’infini Il jaillit d’elle en
un instant un billion d’années-lumière Elle est la nuit couvant le feu dont
la cendre
épaissit la nuit Elle est le feu rongeant la nuit d’une braise de galaxies

Quand ses paupières lourdement se décollent laissant filtrer L’attente
précédant le jour comme l’éclat gris d’une perle Le blanc de l’œil chavire
en rose avant que
la pupille soit L’ongle de lune le reflète aux confins d’un néant précaire

Que la dormeuse est belle ainsi quand la prunelle va percer Son rêve
encore inexistant au

bout des cils devient rosée Tout est silence antérieur à tout silence et
pourtant l’âme Bruit déjà d’un chatoiement dont s’émeuvent les océans

Émerge enfin de ce sommeil sans rêve et vaste entre deux veilles Vaste
de mille autres sommeils où mille veilles ont sombré Éveille-toi ô Sans-
mémoire
abîme de toute mémoire L’origine une fois encore naît de toi pour que tu
sois née

PIERRE EMMANUEL

BRON

Bron van alles en van het Zelf, zij is het centrum en het oneindige.
Uit haar ontspringt in een oogwenk een miljard lichtjaren.
Zij is de nacht die smeult met het vuur waarvan de as de nacht verdikt.
Zij is het vuur dat aan de nacht knaagt met een gloed van sterrenstelsels.

Wanneer haar oogleden zich zwaar openen en het wachten dat aan de dag voorafgaat, filtert als de grijze glans van een parel, kleurt het wit van haar ogen roze nog voordat de pupil zich heeft gevormd. De maan weerspiegelt het aan de rand van een wankel niets.

Hoe mooi is de slapende dan, wanneer de pupil op het punt staat
haar droom te doorboren, nog niet bestaand aan de uiteinden van
haar wimpers, dauwfris wordend. Alles is stilte vóór alle stilte,
en toch ritselt de ziel al met een glinstering die de oceanen in beweging brengt.

Eindelijk ontwaakt zij uit deze droomloze en immense slaap
tussen twee wakes, immens met duizend andere slaapvormen
waar duizend wakes zijn verzonken, ontwaak, o geheugenloze,
afgrond van alle herinnering. De oorsprong wordt opnieuw uit
jou geboren, opdat jij geboren kunt worden.

vertaling Google translate

SOUFFLE

Toi qui de tout sans cesse Te retires Omniprésente indivisiblement Toi
dont le Nom Plénitude ou Néant Ote le sens au moment de le dire

Toi qui suspends chaque fois que j’expire Un océan d’années en cet
instant Ton creux en moi c’est l’ombilic des temps Plus il m’évide et plus
profond j’inspire

Cet univers s’élevant de mon sein Naît, se déploie, se contracte, s’éteint
Retourne à rien au rythme de l’haleine

Pure science ! indistincte de moi

Bien qu’à mourir étrangère et lointaine

J’apprends du souffle à m’effacer en Toi

PIERRE EMMANUEL

ADEM

Jij die je onophoudelijk van alles terugtrekt,
alomtegenwoordig en ondeelbaar, Jij
wiens Naam, Volheid of Niets, betekenis
verliest zodra hij wordt uitgesproken

Jij die, elke keer dat ik uitadem, een oceaan van jaren in dit
moment stilzet, Jouw holte in mij is de navel van de tijd.
Hoe meer die mij leegt, hoe dieper ik inadem.

Dit universum dat uit mijn borst oprijst, wordt geboren,
ontvouwt zich, krimpt ineen en verdwijnt.

Keert terug tot niets met het ritme van de adem.

Pure wetenschap! Ononderscheidbaar van mij.

Hoewel, tot op het punt van de dood, vreemd en ver weg,

leer ik door de adem mezelf in Jou uit te wissen.

vertaling Google translate

SOI

Avant que le Rêveur ne rêve il est ce lac au fond de Soi Il est la grotte où
dort ce lac et la ténèbre de la grotte Il est son vide de granit dont
l’épaisseur
n’est nulle part A la fois nulle rien n’étant mais absolue de n’être encore

Aucun rayon inexistant ne perce l’épaisseur du rien Le Soi S’ignore
infiniment telle est sa pure conscience Il suffirait qu’un point brillât sur ce
lac immuable et noir Pour
fragmenter à l’infini la conscience en ses miroirs

Ce point est tout intérieur c’est le foyer où se concentre

Une présence sans pupille un regard non réfléchissant

Le Soi sans cesse resserré Se dilate du même rythme

Le germe infime a pour membrane un au-delà de tous contours

Voici frémir le Grand Rêveur en son sommeil inconcevable Sans toutefois
qu’il Se conçoive autrement que dormeur de Soi Nulle image n’affleure
donc et la genèse n’est qu’un
songe Qui dans les mondes se poursuit sans que s’éveille son auteur

PIERRE EMMANUEL

ZELF

Voordat de Dromer droomt, is hij dit meer diep in zichzelf.
Hij is de grot waar dit meer slaapt, en de duisternis van de grot.
Hij is de granieten leegte ervan, waarvan de dikte nergens is,
tegelijkertijd niets, zijnde en toch absoluut, en toch nog niet zijnde.

Geen niet-bestaande straal dringt door de dikte van het niets.
Het Zelf is zich oneindig onbewust van zichzelf;
zo puur is zijn bewustzijn. Het zou volstaan als een enkel punt
op dit onveranderlijke, zwarte meer zou schijnen om het bewustzijn
oneindig te fragmenteren in zijn spiegels.

Dit punt is volledig innerlijk; het is de focus waar een
pupilloze aanwezigheid, een niet-reflecterende blik, geconcentreerd is.

Het Zelf, voortdurend samengetrokken,
breidt zich uit met hetzelfde ritme.

De oneindig kleine kiem heeft als membraan een
voorbij alle contouren.

Hier beeft de Grote Dromer in zijn onvoorstelbare slaap,
zonder zich echter iets anders voor te stellen dan een slaper
van het Zelf. Er verschijnt dus geen beeld, en de schepping
is slechts een droom die voortleeft in de werelden
zonder dat de schepper ervan ontwaakt.

vertaling Google translate

SILENCE

La frégate à la queue fourchue en vide ivresse se dissout Le Vide aspire
la frégate et se creuse un zénith dessous Point d’or qui verticalement à
son iris inexistant
Guette guette son même éveil aux extrêmes d’un double abîme

Suspens d’oiseau dont ce point nul est l’envergure bord à bord Qui n’est
pas plus que n’est en bas son éclatante ombre océane Si lisse le silence
et dense et si absent
omniprésent Que partout nulle part ce point cerne l’oeil blanc gouffre
cosmique

Le Silence est le gouffre rond dont le centre est ce point fléché L’ouïe
tendue hors d’aucun son qui se provoque à se percer L’oiseau aigu
inexistant dont l’abîme est
l’oscillement Inconnaissance s’innervant d’elle-même dans le Néant

Personne hormis le Silence ne s’atteint en ce lieu sans lieu Où le Néant
que rien ne meut clos sur Soi-même S’y respire Souffle scellé qui se suffit
sans créer
étendue ni mot Où pourrait croître l’imminence impatiente de l’oiseau

PIERRE EMMANUEL

STILTE

De fregatvogel met de gevorkte staart lost op in een dronken leegte.
De Leegte zuigt de fregatvogel op en kerft eronder een zenit uit.
Een gouden punt dat, verticaal, naar zijn niet-bestaande iris, toekijkt,
toekijkt op zijn eigen ontwaken aan de uiterste randen
van een dubbele afgrond.

De spanning van een vogel wiens spanwijdte dit nulpunt is,
van rand tot rand, dat niet meer is dan zijn oogverblindende
oceanische schaduw eronder. Zo glad is de stilte,
en dicht, en zo afwezig,
alomtegenwoordig, dat overal, nergens, dit punt het witte oog
omringt, een kosmische
afgrond.

Stilte is de ronde afgrond waarvan het middelpunt
dit pijlpunt is. Horen,
uitgestrekt voorbij elk geluid, dat zichzelf ertoe
aanzet zichzelf te doorboren. De scherpe,
niet-bestaande vogel wiens afgrond zijn trilling is.
Onwetend, zichzelf innerverend in Niets.

Niemand dan Stilte. Het wordt bereikt in
deze plaatsloze plek waar Niets
dat niets beweegt, in zichzelf opgesloten, daar ademt,
verzegelde adem die zelfvoorzienend is
zonder ruimte of woord te scheppen, waar de
ongeduldige dreiging van de vogel zou kunnen groeien

vertaling Google translate

RESSERREMENT

Qui se figure l’origine avant sa parturition Doit sentir tout au fond de soi
un néant spasmodique à l’œuvre A la fois il refuse et veut une
impensable expulsion Puisque nulle
substance n’est sur laquelle ce spasme ait prise

Pourtant ce spasme se concentre par degrés de contraction Ce qui
n’existe nulle part en un seul point se densifie Douleur focale pulsatrice
d’une attente se transmettant A l’infini du noir
sans lieu allergique à son propre vide

Le vent qui se retient captif s’impose un tel resserrement Pour endurer de
se forcer comme son vierge vestibule Toute pensée avant de naître est à
soi-même hymen fermé
Quelle énergie le moindre son souffre au-dedans de soi pour être

A proférer la lettre U qui depuis l’ombilic t’emplit Tu conçois le mutisme
étroit de la ténèbre gutturale Dure muance du silence pour s’obliger à
cette issue
Où l’arrache quand il s’y rompt l’effort de s’être retenu

PIERRE EMMANUEL

VERSTEVIGING

Wie zich de oorsprong vóór de geboorte voorstelt,
moet diep vanbinnen een spasmodische leegte voelen
die aan het werk is. Tegelijkertijd weigeren en verlangen ze naar een
onvoorstelbare uitdrijving, omdat er geen
substantie bestaat waarop deze spasme zich kan vastklampen.

Toch concentreert deze spasme zich in gradaties van samentrekking. Wat
nergens bestaat, wordt op één punt dichter.
Een pulserende, focale pijn
van een verwachting die zich overdraagt naar de
oneindigheid van de duisternis
zonder plaats, allergisch voor zijn eigen leegte.

De wind die zichzelf gevangen houdt, legt zo’n
verstrakking op om te verdragen
zichzelf dwingend als zijn maagdelijke vestibule.
Elke gedachte vóór de geboorte is voor
zichzelf een gesloten maagdenvlies.
Wat een energie lijdt het geringste geluid in zich.

Om de letter U uit te spreken, die je sinds de navel vult,
ervaar je de nauwe stomheid van keelklankduisternis.
Een harde mutatie van de stilte om jezelf tot
dit resultaat te dwingen.
Waar de inspanning van het inhouden wordt weggerukt
wanneer het breekt.

vertaling Google translate

ORIGINE

L’homme qui s’exerce à bien prendre son souffle et qui est capable de le suspendre longtemps
Même s’il l’ignore il contemple et médite l’infini concentré de la primordiale Syllabe.
Chaque fois qu’il se tient en face et respire tel un paysan au début du sillon
Il sent sous ses pieds la terre émerger et l’odeur d’humus qui lui monte aux narines.
Rien n’est que la brume à un pas de lui et l’angoisse d’être avant
toute naissance Lui-même il serait dissous dans le Rien n’était son haleine dont il
est certain. Son thorax gonflé est son seul univers dont la pression lui dilate les côtes L’Être en lui avant de sortir de Soi-même y jouit à se rompre de son
propre absolu. Ainsi fait la Syllabe qui non dite à jamais est pourtant itérée d’âge en
âge et sans cesse Simultanément par la Voix sans organe où l’unique origine se succède
en écho.
Il n’y eut jamais d’origine du Souffle seulement l’écho du non-dit absolu Écho de soi-même innombrablement qui forme la voûte d’étoiles jointives
Dont à chaque fois que tout homme expire l’orbite irradie depuis
son nombril.
Respirer est l’Acte ineffable et simple source inexhaustible du
Commencement
Sitôt chassé l’air des poumons d’un homme le monde se vide et retourne au néant
Sitôt que cet homme réinspire le vide l’espace céleste pour l’emplir se distend.
La Syllabe c’est l’Ame dont le creux insondable que cet homme profère
sans l’entendre jamais D’autant plus l’affame et par là le nourrit que de ciel en ciel le
néant s’époumone Car le Souffle Se meurt pour S’accroître sans borne devenant son abime
à Soi-même inoui Où fondues l’une en l’autre la Syllabe l’Ame se consument s’éteignent
dans leur double infini Où après toute fin avant toute origine le Soi de Soi-même Se délivre
et S’oublie.

PIERRE EMMANUEL

OORSPRONG

De man die zijn ademhaling goed oefent en deze lang kan inhouden
Zelfs als hij zich er niet van bewust is, overdenkt en
mediteert hij over de geconcentreerde
oneindigheid van de oersyllabische.

Telkens als hij ervoor staat en ademt als een boer aan het begin van de voren
Voelt hij de aarde onder zijn voeten tevoorschijn
komen en de geur van humus in zijn neusgaten opstijgen.

Niets is dan de mist op een steenworp afstand van hem en de angst
van het bestaan vóór
elke geboorte. Hijzelf zou oplossen in het
Niets als zijn adem, waarvan hij
zeker is. Zijn gezwollen borst is zijn enige universum,
de druk ervan zet zijn ribben uit.
Het Zijn in hem, voordat het uit Zichzelf tevoorschijn komt,
geniet ervan zich te bevrijden van zijn
eigen absolute. Zo ook de Syllabische, voor altijd onuitgesproken,
maar herhaald van tijdperk tot tijdperk en onophoudelijk,
gelijktijdig door de Stem zonder orgaan,
waar de enige oorsprong zichzelf in echo opvolgt.

Er was nooit een oorsprong van de adem, alleen de echo
van het absolute onuitgesprokene, een echo van zichzelf talloze malen,
die de gewelfkoepel van aaneengesloten sterren vormt,
waarvan de baan vanuit hun navel uitstraalt telkens wanneer een mens uitademt.

Ademhalen is de onuitsprekelijke en eenvoudige handeling,
de onuitputtelijke bron van het Begin.

Zodra de lucht uit iemands longen wordt geperst,
loopt de wereld leeg en keert terug naar het niets.

Zodra die persoon weer in de leegte ademt, breidt de
hemelse ruimte zich uit om hem te vullen.
De lettergreep is de ziel, wiens ondoorgrondelijke leegte deze mens uitspreekt
zonder haar ooit te horen. Des te meer hongert zij hem
uit en voedt haar daardoor, zoals van hemel tot hemel de
nietsheid naar adem snakt. Want de adem sterft om onbegrensd
te groeien, en wordt zijn eigen afgrond, ongehoord voor zichzelf.
Waar, versmolten met elkaar, de lettergreep en de ziel worden verteerd, uitgedoofd
in hun oneindige dubbelganger. Waar, na alle einde, vóór alle oorsprong,
het Zelf van zichzelf wordt bevrijd
en vergeten.

vertaling Google translate

OMNISCIENCE

En ce miroir de ta beauté que du néant tu t’es donné Tout être tient en
don de Soi l’illusion poignante d’être Ta plénitude en son reflet s’accroît
sans fin
de s’admirer Et plus l’eau semble effacer l’eau plus l’image persiste en elle

Le fond demeure transparent et peut-être n’existe pas La transparence
par degrés sans se ternir se fait ténèbre Comme si le regard au loin se
tournait au-dedans de soi L’eau
devenant sans qu’il la vît la substance de sa vue même

Omniscience qui n’es rien qu’identité avec l’abîme Du Soi qui S’ouvre et
S’engloutit dans sa parfaite ubiquité Tu es sensible en chaque point
comme le germe à sa matrice Et
chaque point à l’infini propage son unicité

C’est ta candeur ô bien-aimée qui donne à l’homme ce vertige De
l’insondable où il ne voit qu’oeil de génisse lisse et rond Il tient la nuit
toute en sa paume et sent
son orbe qui palpite Sphère cosmique où se conçoit celui qui dans sa
main la tient

PIERRE EMMANUEL

ALWETENDHEID

In deze spiegel van uw schoonheid, die u uzelf uit het niets
hebt geschonken, draagt ieder wezen in
zelfgave de aangrijpende illusie van het zijn.
Uw volheid in de weerspiegeling ervan groeit
eindeloos
in zelfbewondering. En hoe meer het water zichzelf
lijkt uit te wissen, hoe meer het beeld erin blijft voortbestaan.

De achtergrond blijft transparant en bestaat misschien niet.
Transparantie wordt geleidelijk, zonder te bezoedelen, duisternis.
Alsof de blik naar binnen is gericht, wordt het water,
zonder gezien te worden, de essentie van zijn aanblik.

Alwetendheid, die niets anders is dan eenwording met de afgrond
van het Zelf dat zich opent en
wordt opgeslokt in zijn volmaakte alomtegenwoordigheid.
U bent op elk punt gevoelig,
zoals het zaad voor zijn baarmoeder. En
elk punt verspreidt oneindig zijn uniciteit.

Het is uw oprechtheid, o geliefde, die de mensheid deze
duizeligheid van het ondoorgrondelijke schenkt, waar hij slechts
het gladde, ronde oog van een kalf ziet. Hij houdt de nacht
volledig in zijn handpalm en voelt haar kloppende bol.
Een kosmische sfeer waarin hij zichzelf ziet, die haar in zijn hand houdt.

vertaling Google translate

OCÉAN

Hymne à Soi-même phrase auguste
Soi Océan se respirant Se dilatant de
son abîme comme un chantre de son plain-chant
Sans cesse ensemble
plein et vide nourri du Souffle dont
il crée S’imaginant une étendue qui tienne en chaque atome d’or

Se concevant une substance hors de son œil éblouissant
Qui se ressent
comme une taie de chatoyante nescience
Faisant écran pour que s’y
jouent l’un en l’autre se reflétant
Ciel et mer indifféremment zénith et nadir l’un à l’autre

Pourtant le Soi demeure seul vierge d’aucun commencement
Quoique
sensible au moindre éveil d’une vague prenant le vent
Aucune ride ne fait
ombre sur sa totale attention

A son essence sans surface à son Vide éveillé sans fond
Océan blanc qui s’abolit et se refait à tout instant
De son écume retombée rejaillie du barattement
Dont immuable il s’éjouit sans qu’un instant se forme ou fuie
Tout étant nul simultané dans son immutabilité

PIERRE EMMANUEL

OCEAAN

Hymne aan het Zelf, verheven frase, Zelf, Oceaan, ademend,
Zich uitstrekkend vanuit zijn afgrond als een zanger van zijn
gregoriaanse gezang, Onophoudelijk samen, vol en leeg,
gevoed door de Adem waaruit hij schept, Zich een uitgestrektheid
voorstellend die besloten ligt in elk atoom goud,

Zichzelf beschouwend als een substantie buiten zijn verblindende oog,
Dat zichzelf voelt als een glinsterende sluier van onwetendheid,
Zichzelf afschermend zodat hemel en zee, onverschillig zenit
en dal, op elkaar kunnen spelen, elkaar weerspiegelend.

Toch blijft het Zelf alleen, maagdelijk van elk begin, hoewel
gevoelig voor de geringste ontwakening van een golf
die de wind vangt, werpt geen rimpel een schaduw op
zijn volledige aandacht

op zijn oppervlakteloze essentie, op zijn ontwaakte
Leegte zonder bodem,
Witte Oceaan die zichzelf opheft en op elk moment
opnieuw wordt gevormd,
uit zijn gevallen schuim ontspringt het opnieuw uit de woeling
waarin het onveranderlijke zich verheugt zonder een
moment te vormen of te vluchten
Alles is nietig, gelijktijdig in zijn onveranderlijkheid

vertaling Google translate

OBSTACLE

Passé l’obstacle il n’y a plus que le néant à pleins poumons La parole y
déploie le monde le temps d’une expiration Parole seule une seconde qui
profère l’unique monde
Sans au-delà ni en deçà éternité scellée sur soi

Pourtant le kyste noue la gorge et ce grand rêve d’univers Qu’est le Verbe
éternel avant qu’il se suscite de soi-même Le sent qui (tant de fois déjà et
néanmoins
jamais encore Expulsé) lui bloque l’issue par où crier ses propres lèvres

Qu’est l’origine? La corolle par le souffle tout juste ourlée L’Ame muette y
prend mesure de son refus de sa poussée De ce refus qui pèse en elle à
se rompre et dont tout le
poids Fait jaillir son mutisme hors par cette plaie qui saigne et parle

Tant de cycles de spasme en spasme et dont rien n’a ridé le Rier Dont
chaque spasme retentit à l’infini de tant de cycles Ame de l’homme Ame
des mondes écho de tant de
volupté Cri de mouette ! ton aigu donne désir du plein silence

PIERRE EMMANUEL

OBSTAKEL

Voorbij het obstakel is er niets dan de leegte, tot de rand gevuld.
Woorden ontvouwen de wereld daar in de ruimte van een uitademing.
Woorden alleen, een seconde die de unieke wereld uitspreekt,
zonder buiten of binnen, de eeuwigheid in zichzelf verzegeld.

Toch verstikt de cyste de keel, en deze grootse droom van het universum,
die het eeuwige Woord is voordat het uit zichzelf oprijst,
het (al zo vaak, en toch nooit verdreven), het blokkeert
de uitgang waardoor zijn eigen lippen zouden kunnen uitroepen.

Wat is de oorsprong? De bloemkroon, nauwelijks omzoomd
door de adem, de stomme Ziel meet zijn weigering, zijn impuls,
deze weigering die op hem drukt, die dreigt te breken,
en waarvan het hele gewicht zijn stomheid doet uitbarsten
door deze wond die bloedt en spreekt.

Zoveel cycli van spasmen op spasmen, en niets heeft het
gelach kunnen rimpelen, waarvan elke spasme oneindig nagalmt
met zoveel cycli. Ziel van de mens, ziel van werelden,
echo van zoveel wellust. Meeuwenkreet! De schelle toon ervan
wekt een verlangen naar volkomen stilte.

vertaling Google translate

NOURRISSEMENT

Qui des deux se nourrit de l’autre est-ce la mère est-ce l’enfant Déjà la
femme où l’enfant germe y germe inséparablement Plus de soi-même
elle s’emplit plus il la
mange du dedans Quand il naît il la vide d’elle et s’en affame au même
instant

Le Soi la Mère universelle a conçu extatiquement
C’est la montagne au sein neigeux issue du lait de l’océan
Se disputant ce sein gonflé sa portée de nuages blancs
Tètent au rythme des grands fonds qu’ils allaitent incessamment

Le Soi Se rêve né de Soi cherchant le sein aveuglément Tout bien avant
d’être visage est bouche errante qui se tend L’origine est leur polypier qui
s’ouvre à Soi dans
tous les sens En vertige élargi sans fin de gouffres s’entre-dévorant

Lorsqu’à leur manducation insatiable survivant
Mère et enfant s’identifient c’est par degrés d’éloignement
Ainsi le Soi contemple-t-il ses nébuleuses s’étageant
Comme se perd sans se quitter son centre à l’infini des temps

PIERRE EMMANUEL

VOEDING

Wie van de twee voedt zich met de ander, de moeder of het kind?
De vrouw, waar het kind ontkiemt, ontkiemt onlosmakelijk.
Hoe meer zij zich vult, hoe meer hij haar van binnenuit verteert.
Wanneer hij geboren is, ontledigt hij haar en hongert zichzelf
tegelijkertijd uit.

Het Zelf, de universele Moeder, extatisch verwekt.

Het is de berg met de besneeuwde borst,
geboren uit de melk van de oceaan.

Vechtend om deze gezwollen borst, hun zwerm witte wolken,
zuigen op het ritme van de diepe wateren
die zij onophoudelijk voeden.

Het Zelf droomt ervan uit zichzelf geboren te worden,
blindelings zoekend naar de borst.
Alles voordat het een gezicht is, is een zwervende mond
die zich uitstrekt. De oorsprong is hun koraal, dat zich in alle
richtingen opent voor het Zelf, in een eindeloze, duizelingwekkende
expansie van afgronden die elkaar verslinden.

Wanneer, in hun onverzadigbare, verslindende overleving
Moeder en kind zich identificeren door middel van graden van scheiding
Zo overweegt het Zelf zijn gelaagde nevels
Terwijl zijn centrum verloren gaat zonder zichzelf ooit te verlaten,
in de oneindigheid van de tijd

vertaling Google translate

NAÎT

Lorsqu’on sort le fœtus vivant après le quatrième mois
On ne voit qu’une
tête énorme et ce terrible cœur qui bat
L’être que nul ne veut nommer est
tout à
coup le seul présent On le ramasse avec le linge
et le coton souillés de
sang

Le tout jeté au feu du four brûle plus que mille soleils
Car d’avorter ou
d’enfanter le choix est bien d’une genèse
Avec cet être ainsi détruit
s’anéantit un
univers Ce four qui s’ouvre

brusquement jette un éclat d’apocalypse

Le Soi de même peut choisir entre avorter ou enfanter
Ce choix se fait
dans un sommeil où rien apparemment n’existe Avant qu’il se sente
germer germer ou non a-t-il un sens Juste
à fleur de néant pourtant son sourire éternel s’esquisse

Qu’il sourie à son propre songe et sans qu’il sache qu’il sourit
Le Soi
émerge à la fraîcheur de son haleine sur sa face
Qui nouveau-né l’éveille
à Soi
lèvres gercées quêtant le lait
Des nourricières galaxies que goulu de Soi-
même il tète

PIERRE EMMANUEL

GEBOREN

Wanneer de levende foetus na de vierde maand geboren wordt,
ziet men alleen een enorm hoofd en dat vreselijke kloppende hart.
Het wezen dat niemand een naam wil geven,
is plotseling de enige aanwezigheid.
Het wordt verzameld met de met bloed bevlekte doek en katoen.

Het geheel wordt in de oven gegooid en verbrandt meer
dan duizend zonnen, want de keuze tussen abortus en geboorte
is inderdaad een schepping. Met deze vernietiging van het wezen
wordt een universum vernietigd. Deze oven die plotseling opengaat,
werpt een flits van apocalyps.

Het Zelf kan eveneens kiezen tussen abortus en geboorte.
Deze keuze wordt gemaakt in een slaap waarin schijnbaar niets bestaat.
Voordat het zichzelf voelt ontkiemen, heeft ontkieming dan wel of
geen betekenis? Net op de rand van het niets,
toch is zijn eeuwige glimlach geschetst.

Het glimlacht naar zijn eigen droom, zonder
te weten dat het glimlacht. Het Zelf
ontstaat in de frisheid van zijn adem op zijn gezicht,
die het, als een pasgeborene, wakker maakt
tot het Zelf,
met gebarsten lippen op zoek naar de melk van de
voedende sterrenstelsels die het gretig uit zichzelf zuigt

vertaling Google translate

NAISSANCE DU VISAGE

Sérénité lisse impassible parfaitement vierge de Soi
Parfaitement pleine de Soi sans partage d’aucune image
Pur non-regard vers le dedans dont le dehors n’existe pas
Vaste et sans qu’y scintille un point qui pour un œil pourrait se prendre

Et sans haleine par suspens contemplatif se contemplant
Jusqu’à ce que
s’étant conçue enfin l’Absence se détende
En conscience sans rivage et
sans nul vain clapotement
Orbite de l’horizon clos que ne décolle de paupière
Sur ce fond plat
infiniment d’abyssale sérénité

Or voici s’ourler et s’ouvrir quoi ? l’énigme d’un trait à peine
Bleu qui révèle
à soi le bleu sous l’ongle qu’aussitôt le doigt
Efface et cependant le rais
de
l’ongle y laisse sa mémoire
Y sépare comme deux lèvres jointes par une
humidité Qui luit béante et l’on dirait qu’une source
s’y donne à boire On
dirait? Le
tracé de l’ongle qui s’efface c’est la pensée
La première et par qui déjà la
conscience n’est plus seule
Cette pensée s’entend tout haut c’est une
bouche qui la
dit Que l’Etre éprouve au fond de
Soi comme une plaie une corolle

Que le sourire qu’il émet soit l’Orient du premier
Jour Et trace un ciel sans
repentir depuis sa double commissure
Joignant la fin et l’origine dont il
est toute la raison Car tout autre
accomplissement s’efface avant que ce sourire

Ne s’éteigne lui-même enfin pour mieux
remercier le Rien En chaque
point de tous les temps de toutes parts il se souvient
Des profondeurs du
Soi sans fond il rayonne innervant la Face
Dont les paupières comme lui s’ébauchent
s’ouvrent font que naît Un
monde en miroirs en écho où tout sourit à son reflet

PIERRE EMMANUEL

GEBOORTE VAN HET GEZICHT

Gladde, onbewogen sereniteit, volkomen onaangetast door het Zelf
Volkomen vol van het Zelf, zonder enig beeld te delen
Pure niet-blik naar het innerlijke zelf, waar de buitenwereld niet bestaat
Uitgestrekt en zonder een enkel glinsterend puntje
dat een oog zou kunnen misleiden

En ademloos, in contemplatieve spanning, zichzelf beschouwend
Totdat
nadat de Afwezigheid zichzelf eindelijk heeft gevormd, zich ontspant
In een grenzeloos bewustzijn en
zonder enig ijdel kabbelen
Baan van de gesloten horizon, ononderbroken door ooglid
Op deze vlakke achtergrond
oneindig van abyssale sereniteit

Wat is het nu dat zich sluit en opent?
Het raadsel van een nauwelijks waarneembare streep
Blauw dat zich openbaart
het blauw onder de nagel dat de vinger onmiddellijk
uitwis en toch laat de straal
van de nagel zijn herinnering achter
Scheidt het als twee lippen verbonden door een
vocht dat gapend glinstert en men zou zeggen dat een bron
zich daar aanbiedt om te drinken Men zou
zeggen? Het
spoor van de vervagende vingernagel is de gedachte
De eerste, en waardoor het bewustzijn niet langer alleen is
Deze gedachte wordt hardop gehoord, het is een mond die
het uitspreekt Dat Zijn diep vanbinnen ervaart
Als een wond, een bloemkroon

Moge de glimlach die het uitstraalt de dageraad van de eerste
Dag zijn En een hemel zonder
berouw tekenen vanuit zijn dubbele hoek
Het einde en de oorsprong verbindend waarvan het
alle reden is Want elke andere
verwezenlijking vervaagt voor deze glimlach

Uiteindelijk sterft het zichzelf om beter
het Niets te bedanken Op elk
punt van alle tijden, van alle kanten, herinnert het zich
Vanuit de diepten van het bodemloze Zelf straalt het uit,
innerverend het Gezicht
Wiens oogleden, net als het, beginnen zich te openen
en geboorte geven aan een
wereld van spiegels, echoënd, waar alles glimlacht naar
zijn weerspiegeling

vertaling Google translate

NAISSANCE DU SOURIRE

Au tréfonds du sommeil sans rêve il n’y a rien que
Ce qui Est Avant que
rien ne soit encore après que tout a cessé d’être
Pendant le temps que
chaque chose surgit se
dore puis s’éteint Tous ces temps s’interpénétrant
pour ne former qu’un
même souffle Lequel à peine émis par soi
expire en soi tout aussitôt
Expire en soi ou
se suspend jusqu’à ce que sa vide essence
A force de se concentrer ne
souffre plus d’être en néant Et qu’elle-même s’aspirant jusqu’aux
extrêmes des espaces Y dilate
des univers contenus tous en chacun d’eux

Rien n’Est que ce Commencement avant
que d’être il ne commence Avant
le souffle qui sitôt qu’il s’expire devient duel Avant que
l’Un en s’inspirant ne
s’envoûte de sa
Présence Rien n’Est sinon l’état sans nom de ce
Présent tout virtuel Mais
que le Soi même si peu (tout juste avant pourrait-il croire
Qu’il ne respire
et cependant
déjà l’haleine l’a rempli)

Sente il ne sait quel pli futur ni vent ni eau ni rais d’aurore
Ni en surface ni
du fond qui ne bouge et pourtant frémit
Inexistant omniprésent par
l’immuable consenti

Sente perçoive guette appelle en un désir de
Soi tout autre Ombre ou
caresse ou voile d’air ou de tout près mains modelant
Distance nulle
exquisément entre une peau presque
impalpable Et un toucher presque indistinct du
velouté qui naît de lui
Paumes pommettes se cherchant peuplant de
points la nuit tactile Où se
contemple du dedans en tout aveugle
ubiquité

Ourlé de doigts avec lenteur qui
dessinent ses commissures Et
faussement dormeur s’entrouvre à
son ultime effacement Le sourire du
Créateur séduit d’être sa créature

PIERRE EMMANUEL

DE GEBOORTE VAN DE GLIMLACH

In de diepten van de droomloze slaap is er niets dan
Dat Wat Er Is Voor
niets Is En Toch Is Alles Opgehouden Te Zijn
Gedurende de tijd dat
elk ding ontstaat,
verschijnt en dan vervaagt
Al deze tijden doordringen elkaar
om slechts één
enkele ademtocht te vormen
Die, nauwelijks door zichzelf uitgestoten,
onmiddellijk in zichzelf uitdooft
In zichzelf uitdooft of
zichzelf opschort totdat zijn lege essentie
Door zich te concentreren niet langer
lijdt onder het niets En dat het zichzelf, zich naar de
uiterste ruimtes trekkend, uitbreidt
de universums die in elk ervan besloten liggen

Niets Is dan dit Begin voordat
het begint te zijn Voor
de ademtocht die, zodra hij uitdooft, dubbel wordt Voor
de Ene, inademend, betoverd wordt door Zijn
Aanwezigheid Niets Is dan de naamloze staat van dit
Heden, volledig virtueel Maar
dat het Zelf zelf, zo weinig (net daarvoor), kon geloven
Dat het niet ademt
en (toch)

Voelt, hij weet niet welke toekomstige plooi,
noch wind noch water noch een zonnestraal
Noch aan de oppervlakte noch
vanuit de diepte die niet beweegt en toch trilt
Niet-bestaand, alomtegenwoordig door
het onveranderlijke ingestemd

Voelt, neemt waar, kijkt toe, roept in een verlangen naar
Zelf, een geheel andere Schaduw of
streling of sluier van lucht of heel dichtbij, handen modellerend
Nul afstand
op voortreffelijke wijze tussen een bijna
onvoelbare huid En een bijna onduidelijke aanraking van het
fluweel dat eruit voortkomt
Handpalmen, jukbeenderen, zoekend naar elkaar, bevolkend met
punten de tactiele nacht Waar men
zichzelf van binnenuit beschouwt in alle blindheid
alomtegenwoordigheid

Omzoomd met vingers met een traagheid die
de hoeken trekt En
vals slaperig opent zich voor
zijn uiteindelijke uitwissing De glimlach van de
Schepper verleid om zijn schepsel te zijn

vertaling Google translate

NAISSANCE DU FÉMININ

La face grande ouverte voit vaste et vague sa seule image
C’est proche presque à se confondre et si loin qu’elle en crée les cieux
Une gaze une haleine une onde une ombre bleue voilant le bleu
Lentement récarquillement modifie le reflet aveugle
Qui semble prendre conscience et vivre de se sentir vu
D’être en face des yeux voyeurs parfaitement vides d’eux-mêmes
Afin de n’exister que par ce qui n’existe qu’en regard
Cette pure indistinction va durer tout le temps des mondes
Membrane humide transparente l’œil clos sur tout est grand ouvert

Féminine en son fond la Vie ne peut souffrir nulle distance Qui lui serait
comme néant entre elle-même et sa pensée C’est donc sans se quitter
des yeux qu’en son reflet elle
se pense Ce qu’elle voit ainsi n’est rien que l’assurance qu’elle en a
Qu’elle-même la Vie existe encore et encore et peut-être Sans cesse bien
qu’elle se sente perdre souffle
dès que Cela Qu’elle a fait naître d’elle-même pour s’y mirer et s’y
complaire Par quel pouvoir qui n’est plus d’elle semble libre de cesser
d’être Du moins
désigne-t-elle ainsi l’extinction de son reflet

Il y a donc un Maintenant dans l’éternel fixe et sans borne
Une espèce d’être qui veut que tout sorte de lui vers lui
Mais le veut-il ou bien plutôt n’est-il qu’afin de mettre au monde
L’être en lui qui toujours lui manque et d’autant surabonde en lui
Un jour à force d’être ainsi incertain d’être par nature
Ce Maintenant dont toute chose avant lui-même a commencé

A son tour prendra nom et forme Eve Maya Sophie ou Femme Un lent
frisson traversera sans fin sans fond la nuit du Soi Raz de marée le
submergeant dès l’esquisse de ce sourire

PIERRE EMMANUEL

DE GEBOORTE VAN HET VROUWELIJKE

Het wijd opengesperde gezicht ziet zijn enige beeld,
immens en vaag.
Het is zo dichtbij dat het versmelt, maar toch zo
ver weg dat het de hemel schept.
Een sluier, een ademtocht, een golf,
een blauwe schaduw die het blauw verhult.
Langzaam, zich opnieuw oprollend,
verandert het de blinde weerspiegeling.

Die zich bewust lijkt te worden en leeft door zich gezien te voelen.
Door voor voyeuristische ogen te staan, volkomen leeg
van zichzelf.
Zodat het alleen bestaat door dat wat alleen in de
blik bestaat.
Deze pure onduidelijkheid zal voor altijd duren.
Een transparant, vochtig membraan,
het gesloten oog staat wijd open voor alles.

Vrouwelijk in de kern, kan het Leven geen afstand verdragen
die zou zijn als niets tussen zichzelf en zijn gedachte.
Zo denkt het, zonder zijn ogen van zichzelf af te wenden,
in zijn weerspiegeling aan zichzelf.
Wat het ziet is niets dan de zekerheid
die het van zichzelf heeft, dat het Leven zelf steeds opnieuw bestaat,
en misschien wel voor altijd.
Dat ze voelt dat ze haar adem verliest
zodra Dat Wat ze uit zichzelf voortbracht om te aanschouwen
en er plezier in te vinden
het
Door welke kracht, die niet langer de hare is, lijkt
vrij te zijn om op te houden
te bestaan? Tenminste,
zo duidt ze het uitdoven van haar spiegelbeeld aan.

Er is dus een Nu in het eeuwige, vaste en grenzeloze
Een soort wezen dat wil dat alles van zich naar zich toe stroomt
Maar wil het dit, of bestaat het liever alleen om in de wereld te brengen
Het wezen in zich dat altijd ontbreekt en des te overvloediger is in zich
Op een dag, juist omdat het van nature zo onzeker is over zijn
Dit Nu waaruit alles vóór zich begon

Zal het op zijn beurt naam en vorm aannemen:
Eva, Maya, Sophie of Vrouw. Een langzame
rilling zal eindeloos, bodemloos, door de nacht van het
Zelf trekken. Een vloedgolf
overspoelt het vanuit de schets van deze glimlach.

vertaling Google translate

NAISSANCE DE TOI

Que m’importe, à moi que Tu crées, que je sois émané du
Soi Que me fait d’être issu de Toi si je ne puis Te nommer Père?
Être, à quoi bon, si je ne suis
que trop-plein de ton énergie Et non point appelé par
Toi parce qu’aimé dès avant d’être? Si ma vie s’écoule sans
Toi et sans moi, qu’est-ce que ma vie? S’il me
faut croire que Tu n’es que le Roi de ton propre rêve
Omnipotent mais comme en songe où rien ne donne corps à rien ?
Non, Tu ne rêves pas. Tu Es! Ta raison d’Être est
de créer Ma raison d’être hors du Soi est que sans Toi je ne suis pas

Ce n’est pas l’éternel Séjour au-delà de tout au-delà
Ce en dehors de quoi rien n’est et que nul être ne perçoit
Que nul vocable ne saisit bien que par grâce il en rayonne
Ce n’est pas Cela que je sens qui respire à mon rythme en moi
Mais Toi nommabie par amour car c’est ainsi que Tu Te donnes
A qui Tu fais en le nommant la grâce de Te nommer Toi
A qui Tu fais en le nommant la grâce d’être à ta mesure
Et par lequel tout le créé atteint sa pleine dignité
D’Œuvre conçu voulu par Toi pour partager ta Plénitude

Cet univers que Tu parfais l’abolir même en
Toi pourquoi Puisqu’en étant son Créateur Tu

T’y engages par ton Verbe Et prends
dans l’homme ton agent le risque d’une liberté
Qui T’aiguillonne à dépasser comme lui toute finitude
Ce n’est point pour amplifier la roue du
paon l’illusion Mais pour donner à tout esprit l’espace juste de sa Cause

Que Toi la Cause Tu agis non seulement dans les esprits
Mais avec eux en ouvrier d’un monde auquel comme à ton Être
Tu crois de cette même foi que l’homme y voue au nom de Toi

https://www.poemes.co/naissance-de-toi.html

PIERRE EMMANUEL

DE GEBOORTE VAN JOU

Wat maakt het mij uit, ik die U geschapen hebt,
dat ik voortkom uit het
Zelf? Wat maakt het mij uit om uit U geboren te zijn als ik
U geen Vader kan noemen?

Wat is het nut van bestaan als ik slechts
overvloei van Uw energie en niet door U geroepen word
omdat ik al geliefd was voordat ik bestond?
Als mijn leven voorbijgaat zonder
U en zonder mij, wat is mijn leven dan? Als ik moet
geloven dat U slechts de Koning bent van Uw eigen droom,
Almachtig maar als een droom waarin niets vorm geeft aan iets?

Nee, U droomt niet. U BENT! Uw bestaansreden is
scheppen. Mijn bestaansreden buiten het
Zelf is dat ik zonder U niet besta.

Het is niet de eeuwige Woning voorbij alles voorbij,
Datgene waarbuiten niets is en wat geen enkel wezen waarneemt,
Datgene wat geen woord kan bevatten,
hoewel het er door genade uit straalt.

Het is niet datgene wat ik voel, wat in mij ademt
op mijn eigen ritme.

Maar U, genoemd door liefde, want zo geeft U Zichzelf,
aan wie U, door hen te noemen, de genade schenkt U de naam te geven,
aan wie U, door hen te noemen, de genade schenkt U de maat van Uw bestaan,
en waardoor de hele schepping haar volle waardigheid bereikt,
een werk dat door U is bedacht en gewild om Uw Volheid te delen.

Dit universum dat U vervolmaakt, vernietig het zelfs in Uzelf,
waarom? Omdat U, als Schepper ervan,

Uzelf eraan verbindt door Uw Woord en
in de mensheid, Uw instrument, het risico van een vrijheid neemt.
Wie spoort U aan om, net als Hij, alle eindigheid te overstijgen?

Het is niet om het wiel van de pauw, de illusie, te vergroten,
maar om elke geest de rechtmatige ruimte van zijn Oorzaak te geven.

Dat U, de Oorzaak, niet alleen in geesten handelt,
maar met hen als een bouwer van een wereld waarin U,
zoals in Uw Wezen, gelooft met hetzelfde geloof dat de mensheid in
Uw naam aan haar wijdt.

vertaling Google translate

NAISSANCE DE LA MORT

Jeunes comme le ciel et l’eau et les yeux dans les yeux comme eux
Toute distance leur est nulle ayant chacun l’autre pour lieu
Mais pour qu’entre eux l’immensité soit en attente de
l’étoile Chacun dans l’autre est le zénith où son regard s’approfondit
Pour gagner par degrés de nuit ce point aveugle du visible Qui cède à peine il est
touché et c’est déjà l’autre côté
Où tout afflue et rompt le cœur et sans limite l’ouvre à
l’Être Tel est ce spasme du passage où l’un en
l’autre anéantis La mort conçue par les amants devient la source de leur vie

Qu’importe s’ils sont séparés ou si leurs souffles sont mêlés
S’ils sont la rive et la rivière ou l’oued perdu loin de sa trace
Ensemble ils font cet univers dont l’axe
est leur commun regard Vide univers qui se suffit d’être l’intime face à face
De leurs visages de très près qui jouant à ne plus se voir
Sont deux gouffres deux
firmaments deux vertiges sans verticale
Se saturant se confondant pour ne former qu’un tourbillon
Tel l’esprit barattant la mer dont il se veut le limon même Issu d’il ne sait quel
tréfonds qu’il nomme l’Ame ou bien la Vie

Dès que prend chair le Verbe aimant la Mort s’impatiente en elle
Tout se meut d’une seule étreinte avide de se consommer
Puisque l’attente que jaillisse un astre de chaque
étincelle Passe la peur qu’ont les amants d’être si vite consumés
Et que le feu qui les excite à s’embrasser jusqu’à la cendre
Se dévore sans cesse en eux comme un
foyer d’éternités

Que l’absolu prenne à ce point l’amour qu’ils font pour analogue

La preuve en est dans l’agonie où s’éternise leur plaisir

Comme à la vue du Rien parfait flambent les mondes pour sa Gloire

https://www.poemes.co/naissance-de-la-mort.html

PIERRE EMMANUEL

DE GEBOORTE VAN DE DOOD

Jong als de hemel en het water, met ogen die elkaar als tweeën kruisen,
is alle afstand niets voor hen, de een heeft de ander als zijn of haar plaats.
Maar opdat de oneindigheid tussen hen de ster kan wachten,
is de een in de ander het zenit waar hun blik zich verdiept,
om stap voor stap die blinde vlek van het zichtbare te bereiken,
die zich overgeeft zodra ze wordt aangeraakt,
en het is al de andere kant, waar alles stroomt en het hart breekt
en het grenzeloos opent voor het Zijn.
Zo is deze stuiptrekking van de overgang waar, vernietigd in de ander,
de dood, verwekt door de geliefden, de bron van hun leven wordt.

Wat maakt het uit of ze gescheiden zijn of hun adem vermengd,
of ze de oever en de rivier zijn of de wadi die ver van zijn spoor is verdwenen?
Samen vormen ze dit universum waarvan de as hun gemeenschappelijke blik is,
een leeg universum dat tevreden is met de intieme confrontatie
van hun gezichten, zo dichtbij, spelend alsof ze elkaar niet meer zien.
Het zijn twee afgronden, twee
firmamenten, twee duizelingwekkende taferelen zonder verticale lijn,
die elkaar verzadigen, samensmelten tot een draaikolk,
zoals de geest die de zee beroert, waarvan hij het slib wil zijn,
geboren uit een onbekende
diepte die hij de Ziel of het Leven noemt.

Zodra het liefdevolle Woord vlees aanneemt, wordt de Dood ongeduldig in hem.
Alles beweegt zich in één omhelzing, verlangend om verteerd te worden,
want de verwachting dat uit elke vonk een ster zal ontspruiten,
overstijgt de angst van de geliefden om zo snel verteerd te worden,
en het vuur dat hen aanzet tot omhelzing tot as,
wordt onophoudelijk in hen verteerd als een haard van eeuwigheid.

Dat het absolute de liefde die zij voor zichzelf maken zozeer in beslag neemt.

Het bewijs ligt in de pijn waarin hun genot vereeuwigd wordt.

Zoals bij de aanblik van volmaakte Nietsheid werelden oplaaien voor haar glorie.

vertaling Google translate

NAISSANCE DE LA MÈRE

Qu’est le Dedans? Un écho noir de l’œil serti dans l’ombilic Œil indistinct
de l’étendue dont ciel et mer sont les paupières Son regard tient en un
seul point mais
l’ombilic le centre absent Est innombrable en chaque grain de ce
cendreux semis d’étoiles Où l’univers tombe en poussière et se refait à
tout instant La peau du Vide s’y
devine à sa rosée de voies lactées Rendant ses pores si brillants qu’ils
sont autant d’éons du temps Le Vide aveugle et l’œil voyant
luisent ainsi qu’une seule huile
Sur la pensée du Soi latent qui n’est enceinte que du Vent

Qui n’est enceinte que du Soi se concevant une matrice Vierge d’aucun
rayon de nuit en sa ténèbre sans sommeil Un ventre plus que n’est le Soi
contemplatif à la courbure
D’où vole ras si loin déjà leur tangente vers l’infini Pour l’Immuable
s’effleurant quelle caresse plus intime Que de frôler à peine un point où il
s’annule
immensément Germant de Soi dans l’instant même au plus extrême
êloignement Tel en ce point le Ventre sent son Néant d’être se distendre
Pour y greffer le feu
fœtal cousu dans son chorion de vent

Alors le Soi devient sa Mère et Se consent une substance C’est la Beauté
aux larges flancs dont la ceinture est l’océan Cette montagne et son
glacier chape rigide d’officiant Une
cascade sans un pli l’œil du torrent entre les pierres Et sur la joue blonde
des blés le passage d’une fumée Cela prend forme en se rêvant de
femme pleine dont le
dôme

Serait l’espace et les deux seins les îles bleues de l’horizon
Mais le dos à jamais au nord est la faille dès l’origine
Où bâille l’antre dont la faim creuse et nourrit de Soi le Soi

PIERRE EMMANUEL

GEBOORTE VAN DE MOEDER

Wat zit er vanbinnen? Een zwarte echo van het oog in de navel,
een onduidelijk oog
van de uitgestrektheid waarvan de oogleden hemel en zee zijn.
Zijn blik is geconcentreerd in een
enkel punt, maar
de navel, het afwezige centrum, is ontelbaar in elke korrel van deze
asachtige verspreiding van sterren, waar het universum
tot stof verkruimelt en op
elk moment opnieuw wordt gevormd.
De huid van de Leegte wordt
onderscheiden door de dauw van melkwegen, waardoor de poriën
zo helder schijnen dat ze
zoveel tijdperken zijn.
De blinde Leegte en het ziende oog glanzen als één olie.
Op de gedachte aan het latente
Zelf, dat slechts zwanger is van de Wind.

Dat slechts zwanger is van het Zelf, dat zichzelf als een matrix beschouwt,
maagdelijk zonder
nachtstraal in zijn slapeloze duisternis.
Een baarmoeder, meer dan het Zelf,
contemplatief voor de kromming.
Vanwaar hun raaklijn naar de Oneindigheid al zo laag vliegt.
Voor het Onveranderlijke,
elkaar aanrakend, wat is een intiemere streling dan het nauwelijks aanraken
van een punt waar het
zichzelf vernietigt.
Onmetelijk ontkiemend uit het Zelf op datzelfde moment.
Op de meest extreme afstand
Zodanig dat de baarmoeder op dit punt haar
Niets van het uitgerekt zijn voelt
Om daar het foetale vuur te enten
genaaid in haar chorion van wind

Dan wordt het Zelf zijn Moeder en stemt in met een substantie.
Het is Schoonheid
met brede flanken waarvan de gordel de oceaan is.
Deze berg en zijn
gletsjer, een stijve mantel van de ambtenaar. Een
waterval zonder plooi, het oog van de stroom tussen de stenen.
En op de blonde wang
van het graan, de doorgang van een rookpluim.
Dit neemt vorm aan door te dromen van een
volle vrouw wiens
koepel
ruimte zou zijn en de twee borsten de blauwe eilanden van de horizon.
Maar de rug voor altijd naar het noorden is de fout van het begin af aan.
Waar gaapt het hol waarvan de Honger het Zelf uitholt en voedt.

vertaling Google translate

MÈRE

L’énorme corps de la mygale est indivis de sa portée
Qui la gaine invisiblement sans l’alourdir d’aucun volume
Ainsi le Soi ne fait-il qu’un avec les mondes qu’il Se crée Et qui
demeurent transparents au rayon noir de son abîme

Si tu l’écrases elle éclate en mille gouttes d’ambre clair
Qui se propagent en tous sens comme des astres centrifuges
Tel explose et se fuit le Soi lorsque le choc originel A l’infini
du non-retour le pousse en quête de Soi-même

Voici la Mère aux enfants nus dont la chair glisse sur sa chair
Elle en est toute tapissée d’une membrane de caresses
Voici le Soi naissant de Soi en d’innombrables univers Dont aucun
n’en sera sorti bien qu’ils se multiplient sans cesse

A la limite sans limite où loin de s’épuiser jamais
L’amour s’accroît d’être aspiré par le néant qu’il creuse et comble
Le Soi ressent l’onde de choc où lui
revient de son néant Tout un cycle scellé sur Soi matrice vierge avant les mondes

PIERRE EMMANUEL

MOEDER

Het enorme lichaam van de tarantula is onlosmakelijk verbonden met zijn nakomelingen
Die het onzichtbaar omhullen zonder enige massa toe te voegen
Zo is het Zelf één met de werelden die het schept En die
transparant blijven voor de zwarte straal van zijn afgrond

Als je het verplettert, spat het uiteen in duizend druppels helder amber
Die zich in alle richtingen verspreiden als centrifugale sterren
Zo is de explosie en vlucht van het Zelf wanneer de oorspronkelijke schok Naar oneindigheid
van geen terugkeer het voortstuwt op zoek naar het Zelf

Hier is de Moeder met naakte kinderen wier vlees over haar eigen vlees glijdt
Ze is volledig bedekt met een membraan van strelingen
Hier is het Zelf geboren uit het Zelf in talloze universums Waaruit geen enkel
zal voortkomen, hoewel ze zich onophoudelijk vermenigvuldigen

Aan de grenzeloze grens, waar verre van ooit uitgeput te raken
Liefde Groeit door te worden aangetrokken in de leegte die het schept en vult.

Het Zelf voelt de schokgolf waar het
terugkeert uit zijn niets. Een complete cyclus verzegeld op het Zelf, een maagdelijke matrix vóór de werelden.

vertaling Google translate

L’immense plage de néant où se meurt la syllabe Om
Est l’âme ourlée de goémon mais sans limite ni couture
Sa faim de Soi à marée haute est son extrême
expansion Le jusant la rétracte en elle en même temps qu’il s’en retire

Ce qu’il dénude est un désert dont l’aveugle miroitement
Est continu avec le flot aux clivages infatigables
Vus du point nul à l’infini où s’éblouit l’entendement Les
âges comme les marées l’un après l’autre se recouvrent

Cette unique pulsation aux intervalles infinis

Est-ce l’haleine d’un Esprit qui soit en tout et rien que haleine

Syllabe pleine à n’en finir de se pousser à bout de tout

Et qui même aspirée à fond n’ait de fond que son origine

Quand le silence se fait souffle et que l’homme devant la mer
En aspirant cette rumeur s’oublie à devenir l’espace Il est enfin digne du
Rien qui prend mesure de son sein Pour qu’il s’y
rythme qui se crée et sans fin ni repos s’efface

PIERRE EMMANUEL

Het immense strand van het niets waar de lettergreep Om sterft,
is de ziel omzoomd met zeewier, maar zonder grens of naad.
Haar honger naar het Zelf bij hoogtij is haar extreme
expansie. Het ebgetij trekt haar tegelijkertijd in zich terug.

Wat het blootlegt is een woestijn waarvan de blinde glans continu
is met de stroom van onophoudelijke kloven, gezien van het
nulpunt tot de oneindigheid, waar het begrip verblind wordt.
De tijdperken, als de getijden, bedekken elkaar één voor één.

Deze enkele puls met oneindige intervallen

Is het de adem van een Geest die in alles en niets is dan adem?

Een lettergreep vol tot het punt dat ze zichzelf eindeloos
tot de grens van alles opdringt.

En die, zelfs volledig ingeademd, geen bodem heeft
behalve haar oorsprong.

Wanneer stilte adem wordt en de mens voor de zee,
deze murmel inademend, zichzelf vergeet en ruimte wordt,
is hij eindelijk waardig aan het Niets dat de maat van zijn borst neemt, zodat daar
ritme ontstaat, zonder einde of rust. verdwijnt

vertaling Google translate

LA CONSCIENCE DANS LE MAL

Cet homme souterrain qui se bâtit un corps sous son corps étranger dont
il feint d’être l’hôte et, dans la crypte où nu à nu l’étreint la
Faute vit de perpétuer les œuvres de la
Mort,

Comme il se tait en profondeur, guettant l’accord de son mutisme et de
l’étoile la plus haute si fixe à ton zénim que le cœur en sursaute Œil,
escalier sans fin
lové dans le remords !

Que le cœur de son cœur, quand l’attaque la vrille sent vibrer son secret
horriblement, et crie de douleur, de bonheur ! un cri muet, le feu

Qui, perçant le silence aux entrailles, redresse sous l’aiguillon l’orgueil
sauvage de quel dieu vautré dans l’homme creux comme en sa bauge
épaisse.

PIERRE EMMANUEL

BEWUSTZIJN IN HET KWAAD

Deze onderaardse man die zichzelf een lichaam bouwt
onder zijn vreemde lichaam, waarvan
hij zich voordoet als gast, en in de crypte waar, naakt tegen naakt,
de Zonde hem omarmt, leeft hij om de werken van
de Dood voort te zetten,

Hoe stil blijft hij in de diepte, wachtend
op de harmonie van zijn stomheid en
de hoogste ster, zo vastberaden aan
de hemel dat het hart opspringt. O,
eindeloze trap
opgerold in wroeging!

Moge het hart van zijn hart, wanneer de aanval toeslaat,
zijn geheim voelen trillen
vreselijk, en schreeuwen van pijn, van vreugde!
Een stomme kreet, het vuur

Dat, door de stilte tot in de ingewanden heen dringend,
onder de prikkel de woeste trots van een god opwekt
die zich wentelt in de holle mens als in zijn dichte hol.

vertaling Google translate

Emmanuel

Gepubliceerd door aioon5614

Plaats een reactie Reactie annuleren

Dit delen:

Gerelateerd

Gepubliceerd door aioon5614

Plaats een reactie Reactie annuleren

Ontdek meer van mystiek & filosofie