Gedichten over de ziel – Supervielle

Het werk van Jules Supervielle is in het Nederlands nauwelijks vertaald. Er is ook geen verzameld werk verschenen in onze taal. Daarom heb ik alle vertalingen gemaakt met Google translate. Dat is niet optimaal en zeker ook niet perfect, maar de lezer krijgt zo wel een indruk van de rijkdom en kracht van deze poëzie.

Jules Supervielle: L’âme

HIVER

Dans les vases meurent les fleurs,
Des tristes feuilles satinées,
Des roses, montent des senteurs
Fanées…

Dans les yeux coulent des pleurs
Et les douces larmes perlées
Glissent lentement dans les cœurs,
Fanées…

Dans l’âme des amants rêveurs
Courent les ivresses passées;
Leurs cœurs s’emplissent de douleurs
Fanées.

Jules Supervielle

7

---

WINTER

In vazen ​​verwelken bloemen,
Droevige, satijnachtige bladeren,
Van rozen stijgen vervaagde geuren op…

Tranen stromen in de ogen,
En zoete, parelmoeren tranen
Glijden langzaam in harten,
Vervaagd…

In de zielen van dromende geliefden,
Blijven de herinneringen aan vroegere extase hangen;

Hun harten vullen zich met vervaagd verdriet.

7

Jules Supervielle

---

LES VIEUX AIRS

Les vieux airs béquilleux, rouillés et chevrotants,
Sont comme des bouquets de tristes fleurs fanées,
Qui n’ont pas de parfums âcres et pénétrants,
Mais qui portent en eux le parfum des années.

Invalides fluets, butant à chaque pas,
Ils s’en vont fredonnant, ridés, mais jamais las,
Un peu de flamme encor réchauffe leur voix grêle,
Une ardeur ingénue en leurs chants étincelle.

Chemineaux nasillards, chanteurs parcheminés, ?
Marchant toujours vers l’horizon que rien n’abrège,
Ils grelottent neigeux sous l’éternelle neige,
Cadençant les chansons avec leur maigre nez.

Je vous aime, airs naïfs, dont l’âme douce rôde
Comme une fleur vieillotte errant au jeu des vents ;
Vous mêlez à la cendre immense du vieux temps,
L’intime odeur du bois sur la braise encore chaude!

Jules Supervielle

28

---

OUDE MELODIEËN

De oude, roestige, trillende melodieën,

Zijn als boeketten van droevige, verwelkte bloemen,
Die geen scherpe, doordringende geur hebben,
Maar die de geur van jaren in zich dragen.

Broze zieken, struikelend bij elke stap,
Ze neuriën, gerimpeld, maar nooit moe,
Een klein vlammetje verwarmt nog steeds hun dunne stemmen,
Een naïeve hartstocht fonkelt in hun liederen.

Neusachtige zwervers, perkamentachtige zangers,

Altijd marcheren ze naar de horizon die niets verkort,
Ze rillen, besneeuwd onder de eeuwige sneeuw,
Deuntjes vatten de liederen op met hun dunne neuzen.

Ik hou van jullie, naïeve melodieën, wier zachte ziel ronddwaalt
Als een ouderwetse bloem die meedrijft met de wind;

Jullie vermengen je met de immense as van vervlogen dagen,
De intieme geur van hout op nog warme sintels!

Jules Supervielle

28

---

FUMÉE

Ma vieille pipe, un triste jour,
Tombant de table, s’est cassée,
Elle est dans un coin, affaissée,
Ébréchée en tout son contour ;

Et je regarde avec amour
Son énorme tête blessée
Roulant quelque sombre pensée
Et ténébreuse comme un four…

Elle est froide comme une morte
Et s’étonne qu’on ne lui porte
Un peu de feu rouge et vivant;

De son gros œil morne elle guette
La nonchalante cigarette
Dont l’âme monte au plafond blanc.

Jules Supervielle

29

---

ROOK

Mijn oude pijp, op een trieste dag,
viel van de tafel, brak,
Hij ligt in een hoek, ineengedoken,
overal beschadigd;

En ik kijk liefdevol naar
Zijn enorme, gewonde kop,
terwijl hij sombere gedachten overdenkt,
en donker is als een oven…

Hij is koud als een lijk,
en vraagt ​​zich af waarom niemand hem brengt,
een klein rood, levend vuurtje;

Met zijn grote, doffe oog wacht hij op,
de lusteloze sigaret,
wiens ziel opstijgt naar het witte plafond.

Jules Supervielle

29

Google translate

---

Les Bijoux

Hier, pour la première fois,
Je vis les bijoux de ma Mère;
Du coffret montait une voix
Du passé, douloureuse et chère.

Immobiles depuis vingt ans,
Les pauvres joyaux semblaient vivre
Comme les pages d’un vieux livre
Sous mes doigts craintifs et tremblants.

C’étaient les bijoux de ma Mère
Qui souriaient là sous ma main,
Dans le coffret de maroquin,
Pleins d’une lointaine lumière,

Et sans les avoir jamais vus,
Un à un, je les reconnus.

Bagues par bien des ans fanées,
Bracelets d’un or adouci,
Pierres aux reflets lourds d’années
Et perles mortes à demi.

Sur la broche jadis brillante
Le mot « Souvenir » s’embrumait,
Et, du bijou terni, montait
L’âme indécise de l’Absente.

Lorsqu’anxieux j’ai remonté
Sa montre, elle me fit entendre
Un appel douloureux et tendre,
Un tic-tac vingt ans arrêté.

Les joyaux sous ma main légère,
Palpitaient, humbles et profonds,
Pleins de regards humains si bons’…
C’étaient les bijoux de ma Mère,

Et sans les avoir jamais vus,
Un à un, je les reconnus…

Jules Supervielle

32

---

De Juwelen

Gisteren, voor het eerst,
zag ik de juwelen van mijn moeder;
Uit de kist klonk een stem
uit het verleden, pijnlijk en dierbaar.

Twintig jaar roerloos,
leken de arme juwelen te leven
als de bladzijden van een oud boek
onder mijn angstige, trillende vingers.

Het waren de juwelen van mijn moeder,
die daar onder mijn hand glimlachten,
in het leren kistje van marokijnleer,
gevuld met een vaag licht,

en zonder ze ooit gezien te hebben,
herkende ik ze één voor één.

Ringen vervaagd door de jaren,
armbanden van zacht goud,
stenen met reflecties zwaar van ouderdom
en halfdode parels.

Op de eens zo glanzende broche,
vervaagde het woord “Souvenir”,
en uit het aangetaste juweel rees
de aarzelende ziel van de Afwezige op.

Toen ik vol spanning haar horloge opwond,
liet ze me een pijnlijke en tedere roep horen,
een tik die twintig jaar had gestaakt.

De juwelen onder mijn lichte hand,
trilden, nederig en diepzinnig,
vol van zulke vriendelijke menselijke blikken…
Het waren de juwelen van mijn moeder,

en zonder ze ooit gezien te hebben,
herkende ik ze één voor één…

Jules Supervielle

32

---

ADIEU À L’«ESTANCIA »

Partout où nous vivons notre Rêve s’attache
Par un lien étroit, invisible mais fort,
Un voyage soudain trouve en nous un cœur lâche,
Et nous sentons qu’il neige au loin sur notre sort’..

Il nous faut, pour quitter les lieux où nous vécûmes,
Déchirer quelque chose au moment de partir;
Tout à coup nous avons comme un grand repentir,
Comme si nous quittions le soleil pour les brumes.

Adieu, chardons fleuris, azur frais des pampas,
Bois lointains que l’aurore inondait d’espérance,
Et familier jardin où tout sera silence,
Jardin des souvenirs et des blonds mimosas !

Adieu, ma meule d’or comme une grappe mûre
Que le bœuf, sous le joug, regarde tout rêveur,
Chaumine qui t’ouvrais, l’été, fraîche et obscure,
Et qui pendant l’hiver es chaude comme un cœur!

Mes chers eucalyptus, il est tard, je vous quitte,
Adieu, mes vieux amis au feuillage profond,
Vous, le parfum léger et l’âme de ce site,
Je vous laisse mon Rêve épars sur votre front…

Jules Supervielle

36

---

VAARWEL AAN DE “ESTANCIA”

Waar we ook wonen, onze droom kleeft aan ons
Door een hechte, onzichtbare maar sterke band,
Een plotselinge reis brengt een laf hart in ons naar boven,
En we voelen de verre sneeuwval op ons lot.

Om de plaatsen te verlaten waar we ooit woonden, moeten we
Iets verscheuren op het moment van vertrek;

Plotseling voelen we een groot berouw,
Alsof we de zon verlaten voor de mist.

Vaarwel, bloeiende distels, fris azuur van de pampa’s,
Verre bossen die bij zonsopgang overspoeld werden met hoop,
En vertrouwde tuin waar alles stil zal zijn,
Tuin van herinneringen en gouden mimosa’s!

Vaarwel, mijn gouden molensteen, als een rijpe druif,
Moge de os, onder het juk, dromerig naar je kijken,
Rieten huisje dat zich in de zomer voor je opende, koel en donker,
En dat in de winter warm is als een hart!

Mijn lieve eucalyptusbomen, het is laat, ik neem afscheid van jullie,
Vaarwel, mijn oude vrienden met jullie weelderige bladeren,
Jullie, de lichte geur en de ziel van deze plek,
Ik laat mijn droom achter, verspreid over jullie voorhoofd…

Jules Supervielle

36

---

Les grands eucalyptus sont ruisselants de lune,
Toute la nuit se coule au fond des bois d’argent,
Eveillant des parfums, frôlant la terre brune,
Apaisant les couleurs sous ses doigts diligents.

La branche n’est plus noire et l’herbe n’est plus verte,
Une vapeur d’opale irise au loin les champs,
Les oiseaux, l’aile close et l’âme grande ouverte,
Dorment un frais sommeil dans les bois odorants.

Près de la ferme flotte une grise poussière,
D’où parfois monte un bêlement, comme un sanglot;
À l’horizon l’on voit par endroits briller l’eau
Du fleuve large et doux sous la lune légère.

Tout est serein, les pres, la meule, le sillon,
Dans la Pampa sans fin pas un seul coin n’est sombre,
Le cœur de la huit bat dans la claire pénombre
Avec l’infatigable et familier grillon.

Jules Supervielle

38

---

De hoge eucalyptusbomen druipen van het maanlicht,
De hele nacht stroomt diep door de zilveren bossen,
Ontwakende geuren strelen de bruine aarde,
De kleuren verzachtend onder zijn ijverige vingers.

De takken zijn niet langer zwart en het gras niet langer groen,
Een opaalachtige mist omhult de verre velden,
De vogels, met gesloten vleugels en open zielen,
Slapen een koele slaap in de geurige bossen.

Vlakbij de boerderij dwarrelt een grijs stof,
Waaruit soms een geblaat opstijgt, als een snik;

Aan de horizon ziet men hier en daar het water glinsteren
Van de brede en kalme rivier onder de bleke maan.

Alles is sereen, de weilanden, de hooiberg, de voren,
In de eindeloze pampa’s is geen hoek donker,
Het hart van de acht klopt in de heldere schemering
Met de onvermoeibare en vertrouwde krekel.

Jules Supervielle

38

---

V

Un petit nuage effilé au loin,
Le ciel couleur cendre des lendemains,
Un eucalyptus au tronc clair encore,
Mais que nul rayon maintenant ne dore,
Un chemin de sable autour du gazon
Qui lui fait un simple et sage horizon,
Sur la molle pampa, le dense crépuscule
Où nulle brise, nulle brise, ne circule.
Et, pour toute âme, avoir l’âme de la fenêtre !

Jules Supervielle

58

---

V

Een klein, ijl wolkje in de verte,
De asgrijze hemel van morgen,
Een eucalyptusboom met een nog bleke stam,
Maar nu niet meer verlicht door een zonnestraal,
Een zandpad langs het gras
Dat een eenvoudige en wijze horizon vormt,
Op de zachte pampa, de dichte schemering
Waar geen briesje, geen briesje, waait.
En, voor elke ziel, de ziel van het raam!

Jules Supervielle

58

---

Le Parc

Vous souvient-il? le rand parc sombre
Comme un éventail bleu s’ouvrit
Sous la lune qui, seule, vit
Notre baiser dans la pénombre

Mais nous savions qu’elle est discrète,
Car elle a vu tant de baisers
Qu’ils se brouillent tous dans sa tête ;
Ses larges yeux sont bien blasés.

Ses yeux vides, pâles et mornes
Ignorent douleur et plaisir,
Leur indifférence est sans bornes,
Ils ont tout vu sans un désir :

Premiers baisers de jeunes filles,
Savoureusement mal donnés,
Baisers prudents sur la mantille,
Impatients, inopinés,

Graves, tendres, mélancoliques,
Baisers sonores ou feutrés,
Baisers pressés de faméliques,
Ou craintifs, gauches, empêtrés,

Baisers de matrone un peu mûre
À quelque page chancelant,
Et baisers de toute nature,
Obligatoires ou si lents

Que la belle demande grâce
A l’amant trop passionnel,
Et que, de les regarder lasse,
La lune s’endort dans le ciel

Vous disiez: « C’est la violette
Dont l’âme monte jusqu’à nous ;
Ne foulons pas l’herbe inquiète,
Des fleurs palpitent là-dessous.

«Ô les pêches et les grenades,
Sentez-vous la fraise des bois?
Les fruits mandent en ambassade
Toutes leurs senteurs à la fois.

« Comme leur grace frêle rôde,
Comme on savoure lair subtil…
— J’aime tant, dans cette ombre chaude,
À deviner votre profil.

Mais rentrons… la lampe vacille…»
Avec bien des précautions,
Dans la grande maison tranquille,
À pas de chat, nous rentrions…

L’odeur des jasmins et des pêches
Rentrait avec l’odeur du thym :
Dans le goût de vos lèvres fraîches,
Je retrouvais votre jardin…

Jules Supervielle

67-69

---

Het park

Weet je nog? Het uitgestrekte, donkere park
Als een blauwe waaier geopend
Onder de maan, die als enige onze kus in de schemering zag

Maar we wisten dat ze discreet was,
Want ze had zoveel kussen gezien
Dat ze allemaal vervaagd waren in haar geheugen;

Haar grote ogen waren behoorlijk vermoeid.

Haar ogen, leeg, bleek en dof,
Kennen noch pijn noch plezier,
Hun onverschilligheid is grenzeloos,
Ze hebben alles gezien zonder ook maar een greintje verlangen:

Eerste kusjes van jonge meisjes,
Heerlijk en onhandig gegeven,
Waarschuwend kusje op de mantilla,
Ongeduldig, onverwacht,

Ernstig, teder, melancholisch,

Klinkende of gedempte kusjes,
Haastige kusjes van de hongerigen,
Of angstig, onhandig, verstrengeld,

Kusjes van een ietwat rijpe dame
Aan een aarzelende page,
En kusjes van elke soort,
Verplicht of zo langzaam

Dat het mooie meisje om genade smeekt
Van de overspannen minnaar,
En dat, moe van het aanschouwen ervan,
De maan in slaap valt aan de hemel.

Je zei: “Het is het viooltje
Wiens ziel tot ons opstijgt;

Laten we niet op het onrustige gras treden,
Bloemen beven eronder.

“Oh, Perziken en granaatappels,
Ruik je de wilde aardbei?

De vruchten zenden als ambassadeurs uit
Al hun geuren tegelijk.

“Hoe hun delicate gratie blijft hangen,
Hoe je de subtiele lucht proeft…
— Ik vind het zo fijn, in deze warme schaduw,
om je profiel voor me te zien.

Maar laten we teruggaan… de lamp flikkert…”
Voorzichtig,
In het grote, rustige huis,
Keerden we op kattenpootjes terug…

De geur van jasmijn en perziken
Keerde terug met de geur van tijm:
In de smaak van je frisse lippen,
herontdekte ik je tuin…

Jules Supervielle

67-69

---

À J. Cuneo

Train de blessés, tu roules lentement,
Signalé par l’index de la Croix-Rouge;
Aux portières l’on voit des yeux aigus
Et des pommettes harcelées pat les batailles
Qui durent cent jours, cent nuits,
Tenaces comme la gangrène sur la plaie ;.
Blessés, vous dont les bras, le front, bandés de blanc,
Sur des mers incertaines,
Sourires exténués,
Vite bus par l’aridité des lèvres bleues,
Blessés, frères voyageurs des morts paisibles
Dont l’âme est maintenant tranquille comme un lac,
Debout dans les portières,
Vous passez lentement,
Jusqu’à ce que le train crissant, interminable,
Ne soit plus sur les voies étroites
Que le dos carré d’un fourgon
Avec le double sceau de fer des tampons noirs.
Un disque a tourné: la voie est libre.
Voici les quais et le bureau du chef de gare,
L’homme d’équipe et sa casquette de côté;
Sur un banc, un amas de roses égorgées.

Jules Supervielle

70

---

Aan J. Cuneo

Trein van de gewonden, je dendert langzaam voort,
Gemarkeerd door de wijsvinger van het Rode Kruis;
In de deuren ziet men scherpe ogen
En jukbeenderen getekend door gevechten
Die honderd dagen, honderd nachten duren,
Hardnekkig als gangreen op een wond;
Gewond, jullie wier armen, wier voorhoofden, in het wit verbonden,
Op onzekere zeeën,
Uitgeputte glimlachen,
Snel verteerd door de droogte van blauwe lippen,
Gewond, medereizigers van de vredige doden
Wiens zielen nu rustig zijn als een meer,
Staand in de deuren,
gaan jullie langzaam voorbij,
Totdat de krakende, eindeloze trein,
Niet meer op de smalle sporen is dan de vierkante achterkant van een bestelwagen
Met het dubbele ijzeren zegel van zwarte stempels.
Een schijf is gedraaid: het spoor is vrij.
Hier zijn de perrons en het kantoor van de stationschef,
De machinist met zijn pet scheef;
Op een bankje ligt een stapel verdroogde rozen.

Jules Supervielle

70

---

À Santiago Fabini

Mais voici venir les Créoles
D’une Amérique d’hyperbole
Que mon beau loisir bariole.

Je n’ai dépeint aucun pays,
Ni déterré nul Pompel
Et mon esprit n’a obéi

Qu’a Poésie et Fantaisie:
Tout le reste est paralysie,
Hydropisie, hypocrisie.

N’allez pas faire l’enquêteur
Au Nord, au Sud de l’Equateur,
Pour voir où s’inspira l’auteur,

Aux pieds de quelque Cordillère
Sauvage, mais familière
A sa guise buissonnière,

Ou dans quelque archipel joli
D’or et de lapis-lazuli,
Sous quelque tropique amolli,

Dans la région fantastique,
Qui va du golfe du Mexique
Jusqu’au Cap Horn problématique…

Ô doux plaisir de n’avoir pas
De gens à suivre, pas à pas,
De leur naissance à leur trépas,

Cueillir l’image où bon vous semble,
Happer des mots qui, d’abord, tremblent
De se trouver soudain ensemble,

Mais s’accoutument peu a peu
Jusqu’a se complaire a ce jeu,
Courir du blanc au rouge, au bleu,

Voler au gré de la cervelle,
Changer la route d’un coup d’aile,
Avoir des tournants d’hirondelle !

Ô bonheur de se montrer franc
Comme un noir en costume blanc,
Ou comme une goutte de sang;

Oublier qu’on n’a qu’une tête,
S’en croire mille, tant la fête
Est grande en l’âme du Poète!

Mais je crains bien d’être sujet
Au beau leurre du premier jet,
J’oublie un modeste sujet,

Et tresse d’ironiques roses ;
Disons la vérité sans gloses,
Ce sont ici petites choses :

Petites choses sans effets,
Et petits rires étouffes,
Petits poèmes décoiffés,

Civilités coloniales
D’Amériques provinciales,
Loin des égales capitales ;

J’ai complètement fermé l’huis
Aux railways, tramways et produits
Qui pourraient faire trop de bruit;

Et que m’importe qu’on s’étonne
Si, grave, je ne vous entonne:
Millions de quintaux, de tonnes!

Sans crainte du qu’en-dira-t-on,
Je tairai les peaux de moutons,
Les ballots de laine et coton,

Les placements en hypothèques ;
Ce livre est sans prix intrinsèque,
Tel un vierge carnet de chèques.

J’ignore le blé, le mais,
Et ne vous montre que les fils
De mon cher Créolopolis,

Cité certes imaginaire,
Mais que l’on dirait congénère
De mainte ville sublunaire…

Jules Supervielle

100-102

---

Aan Santiago Fabini

Maar daar komen de Creolen
Uit een Amerika van overdrijving
Dat mijn mooie vrije tijd siert.

Ik heb geen land afgebeeld,
noch een Pompel opgegraven
en mijn geest heeft slechts gehoorzaamd aan

Posterie en fantasie:
al het andere is verlamming,
verlamming, hypocrisie.

Ga niet op onderzoek uit
Naar het noorden, ten zuiden van de evenaar,
om te zien waar de auteur zijn inspiratie vandaan haalde,

Aan de voet van een of andere bergketen,
Wild maar toch vertrouwd,
In zijn eigen tempo,

Of in een prachtig archipel,
Van goud en lapis lazuli,

Onder een zacht tropisch klimaat,

In de fantastische streek,
Die zich uitstrekt van de Golf van Mexico
Tot de onrustige Kaap Hoorn…

Oh, het zoete genot om geen
Mensen te hoeven volgen, stap voor stap,
Van geboorte tot dood,

Om het beeld te kiezen waar je maar wilt,
Om woorden te grijpen die eerst trillen
Omdat ze plotseling bij elkaar komen,

Maar geleidelijk aan wennen,
Totdat ze zich verheugen in dit spel,
Rennend van wit naar rood, naar blauw,

Vliegend naar de gril van de geest,
In een oogwenk van koers veranderend, met vleugels,
Om de wendingen van een zwaluw te hebben!

O, de vreugde van de openhartigheid
Als een zwarte man in een wit pak,
Of als een druppel bloed;

Vergeten dat je maar één hoofd hebt,
Jezelf duizend waant, zo groot is de viering
In de ziel van de dichter!

Maar ik vrees dat ik bezwijk
Voor de mooie lokroep van het eerste ontwerp,
Ik vergeet een bescheiden onderwerp,

En weef ironische rozen;

Laten we de waarheid spreken zonder opsmuk,
Dit zijn kleine dingen:

Kleine dingen zonder effect,
En onderdrukte lachjes,
Kleine verwarde gedichten,

Koloniale beleefdheden
Van provinciale Amerika’s,
Verre van gelijke hoofdsteden;

Ik heb de deur volledig gesloten
Voor spoorwegen, trams en producten
Die te veel lawaai zouden kunnen maken;

En wat kan het me schelen als mensen verbaasd zijn
Als ik niet ernstig voor jullie in zang uitbarst:
Miljoenen kwintalen, tonnen!

Zonder angst voor roddels,
zwijg ik over schapenvellen,
balen wol en katoen,

hypotheekbeleggingen;

Dit boek heeft geen intrinsieke waarde,
zoals een blanco chequeboek.

Ik weet niets van tarwe, van maïs,
en laat u alleen de draden zien
van mijn geliefde Creolopolis,

een stad die zeker denkbeeldig is,
maar waarvan men zou zeggen dat het een verwante geest is
van menig sublunar stad…

Jules Supervielle

100-102

---

SOIR CRÉOLE

À Pedro Blanes Viale

Les marines senteurs montent vers les terrasses
Dans le soir que la lune élargit, doux-amer,
Et croisent, sur la route obscure de l’espace,
Les parfums des jardins descendant vers la mer.

On hume exquisément l’haleine tropicale,
L’Âme des fleurs s’en vient mourit au bout des mains,
Dans un oubli léger notre cœur fait escale,
Et le passé sommeille au cœur des lendemains…

Mais soudain la jetée où les vagues blanchissent
Resplendit de feux violents,
Et les Créoles vont dans les tiédeurs propices
A leurs passages nonchalants.

Voici Concha : des yeux mi-clos sur un visage
Brun, où la poudre a fait du bleu ;
Dolorès : son regard chaste semble plus sage
Que ses fines lèvres de feu

Vers lesquelles, en vain, l’âme des hommes vogue;
La mince Célia, fragile fleur des lacs ;
Pancha : son corps se rythme aux grâces des pirogues
Et des siestes dans les hamacs;

Puis, Inès, si hautaine avec sa robe noire,
Inès aux larges yeux lustrés, indifférents,
Qui parfois sont cachés par l’écharpe de moire,
Passé, son souple corps modelé par le vent.

Toutes s’en vont auprès de leurs galants superbes,
Frais fleuris, fols en frais,
Dont les clairs compliments sont comme les proverbes…
Les premiers mots font deviner les mots d’après.

Sous le choc blanc de trois lampes torrentielles,
L’orchestre italien qu’on devine moelleux
Accorde violons, harpes, violoncelles,
Avec des doigts méticuleux;

La valse qui languit élève des sons grêles,
Tandis que l’océan ténébreux, d’une voix
De basse solennelle,
Martele à contretemps le « concerto » Viennois,

Que Don Tristan, Don Valentin et Don Arsène,
Tournant le dos aux flots noirs, regardent passer
Parmi les clairs éclats de rires espacés
Comme un ruisseau divers leur jeunesse lointaine.

Et Doña Trinidad à l’œil patricien,
Placide sous le flux voluté de la graisse,
Sourit sans le savoir et s’évente sans cesse,
Virtuose dans l’art de ne penser à rien,

Puis, les yeux noirs mi-clos, cependant que la brise
Avec ses faux frisons se familiarise,
Pour céder au sommeil dès qu’elle rentrera,
Elle émet à mi-voix dix Ave Maria…

Jules Supervielle

104

---

CREOOLSE AVOND

Aan de Viale Pedro Blanes

De geuren van de zee stijgen op naar de terrassen
In de avond dat de maan zich wijd opent, bitterzoet,
En kruisen, op de donkere weg van de ruimte,
De geuren van tuinen die afdalen naar de zee.

Men ademt de tropische adem in,
De ziel van de bloemen sterft aan onze handtoppen,
In een lichte vergetelheid maakt ons hart een tussenstop,
En het verleden sluimert in het hart van de toekomst…

Maar plotseling glinstert de steiger waar de golven wit worden
van de felle vlammen,
En de Creolen gaan in de warme, aangename lucht
Voor hun onverschillige voorbijgang.

Hier is Concha: halfgesloten ogen op een gezicht
Bruin, waar het poeder blauw is geworden;
Dolores: haar kuise blik lijkt wijzer
Dan haar dunne, vurige lippen

Waarnaar, tevergeefs, de zielen der mensen varen;
Slanke Celia, fragiele bloem van de meren;
Pancha: haar lichaam beweegt op het ritme van de kano’s
En de dutjes in de hangmatten;

Dan Ines, zo hooghartig in haar zwarte jurk,
Ines met haar grote, glanzende, onverschillige ogen,
Soms verborgen door haar moiré sjaal,
Daarachter haar soepele lichaam gevormd door de wind.

Allen gaan naar hun schitterende minnaars,
Fris en bloeiend, wild van liefde,
Wiens heldere complimenten als spreekwoorden zijn…
De eerste woorden hinten naar de woorden die komen.

Onder het witte licht van drie stortvloedlampen,
Het Italiaanse orkest, met zijn zachte klank,
Stemt violen, harpen en cello’s,
Met nauwkeurige vingers;

De trage wals brengt ijle klanken voort,
Terwijl de donkere oceaan, met een stem
van plechtige bas,
op onregelmatige maat hamert op het Weense “concerto”,

Terwijl Don Tristan, Don Valentin en Don Arsène,
zich met hun rug naar de zwarte golven kerend, hun verre jeugd voorbij zien gaan
te midden van de heldere uitbarstingen van afwezig gelach,
als een diverse stroom.

En Doña Trinidad, met haar patriciërsblik,
rustig onder de wervelende stroom van vet,
glimlacht onbewust en wappert eindeloos met haar waaier,
virtuoos in de kunst van het aan niets denken,

Dan, met halfgesloten donkere ogen, terwijl de bries
met zijn valse rillingen vertrouwd aanvoelt,
om zich over te geven aan de slaap zodra ze terugkeert,
zegt ze tien Ave Maria’s zachtjes…

Jules Supervielle

104

Google translate

---

GÊNES

Sous un ruisseau de ciel où tend une guitare
Briseuse de ténèbre au vieux Gênes secret,
Je monte vers le port offert de Miramare
Où je promène mes soucis rasés de frais,
Tandis que la vapeur des trains s’allie à celle
Des paquebots au ciel mouvant de balancelle
Où vont mes souvenirs joindre en lucides bonds
L’âme en voyage encor de Christophe Colomb!
Je me mêle parmi? des champs de transparence
À des anges?
joufflus qui soufflent sur des lys
Comme aux fresques qu’orna Melozzo da Forli
Et nous nous envolons ensemble pour la France.

Jules Supervielle

142

---

GENUA

Onder een stroom van hemel waar een gitaar zich uitstrekt,
Brekker van de duisternis in het geheime oude Genua,
stijg ik op naar de gastvrije haven van Miramare,
waar ik wandel met mijn pas geschoren zorgen,
terwijl de stoom van treinen zich vermengt met die
van oceaanstomers in de deinende hemel,
waar mijn herinneringen, in heldere sprongen, zich voegen bij
de ziel, nog steeds reizend, van Christoffel Columbus!

Ik vermeng me tussen velden van transparantie
met mollige engeltjes
die ademen op lelies
zoals in de fresco’s van Melozzo da Forlì,
en samen vliegen we naar Frankrijk.

142

---

COLONS SUR LE HAUT PARANÁ

Le navire à deux ponts tremble jusqu’aux agrès,
tant il pique sur la rive,
son avant dans la boue vive,
toute sa force en arrêt.

Mais c’est à terre, c’est à terre qu’il faut regarder.

Parmi le rigide envol des palettes de cactus,
c’est un groupe de colons envahis d’âpres espaces,
surveillés par un exil que ne cache pas la tente.
Un homme est monté sur un cheval long,
tenant un enfant à califourchon,
et nul ne bouge.

Auprès d’eux, robes claires, tombant droites, nul le vent,
robes claires de percale affrontant les éléments
dans la forestière étreinte,
ce sont femmes près d’un saule,
l’une, un oiseau sur l’épaule,
un cigare éteint à sa lèvre éteinte.

Les colons nous dévisagent,
tous leurs gestes annulés, leurs attitudes nous rivent,
leur présence veut nous cerner,
ne voulant rien laisser perdre de ces hommes que nous
sommes,
qui avons vu le grand port victorieux sur la met,
les mille courants des rues et le fleuve des Dimanches
et le bon fracas des villes comblant l’homme jusqu’au
bord

La sirène les a tirés de la forêt,
que tourmentent les troncs durs comme minerai,
les colons aux regards traversés de lianes,
la mémoire feuillue et déchirée de ronces
et la brousse jusqu’à l’âme!

Amaigris, épineux sous la chaleur qui lime,
taraudés même la nuit de cauchemars de soleil,
les bras absents, les jambes creuses,
le cœur attaché par une pauvre ficelle,
immobiles, les colons, immobiles,
au garde-à-vous de la mélancolie.

Sur la rive resserrée
que lèchent fleuve et forêt
on décharge des colis,
caisses et sacs de biscuits,
grands rectangles de fer-blanc,
une charrette et un banc.

Il est même trois balais
pour la brousse et la forêt,
et un chien qui n’aboie pas

Il est des accordéons,
une cage à colibris,
et de grands yeux agrandis,
il y a des sacs postaux,
il y a de gros paquets
noirs de toile goudronnée
qui gardent bien leur secret.

Et le soir vient saisir ces formes espacées
qu’il emmêle dans son épaississant filet.

Les bois à contre-jour sont gorgés de nuit chaude,
les oiseaux sont dans la nuit
Que de plumages sans aurore?! bast

Sur la rive, des visages nus
Et des mains nues et des pieds nus
Bourdonnent encore de chimères.

On commence à charger le bois pout la partance.
Des hommes, sous l’œil dur d’un projecteur du bord,
Se passent, l’un à l’autre, ainsi qu’un enfant mort,
Une bûche couchée en son propre silence.

Jules Supervielle

145-147

---

NEDERZETTINGEN OP DE BOVENSTE PARANÁ

Het schip met twee dekken trilt tot in de tuigage,
zo diep ploegt het in de kust,
de boeg in het drijfzand,
al zijn kracht tot stilstand gebracht.

Maar het is op het land, het is op het land dat men moet kijken.

Temidden van de stijve, uitgestrekte cactusbladeren,
een groep kolonisten, overweldigd door de barre omstandigheden,
bewaakt door een ballingschap die de tent niet kan verbergen.

Een man is op een lang paard gestegen,
met een kind in de rug,
en niemand beweegt.

Naast hen, lichte jurken, recht naar beneden vallend, onaangeraakt door de wind,
lichte percale jurken die de elementen trotseren
in de omhelzing van het bos,
staan ​​vrouwen bij een wilg,
een met een vogel op haar schouder,
een onopgestoken sigaar tussen haar lippen.

De kolonisten staren ons aan,
al hun gebaren verstijfd, hun houding boeit ons,
hun aanwezigheid wil ons omringen,
ze willen niets missen van deze mannen die wij zijn,
die de grote haven op zee hebben zien zegevieren,
de duizend stromen van de straten en de rivier van de zondagen
en het goede geroezemoes van de steden die de mens tot de rand vult.

De sirene lokte hen uit het bos,
gekweld door stammen zo hard als erts,
de kolonisten met ogen doorboord door wijnranken,
hun bladerrijke herinnering verscheurd door bramen
en de struiken tot in hun ziel!

Uitgemagerd, stekelig onder de brandende hitte,
zelfs ’s nachts gekweld door nachtmerries over de zon,
hun armen afwezig, hun benen hol,
hun harten verbonden door een zwak touwtje,
bewegingloos, de kolonisten, bewegingloos,
in melancholie in de houding staand.

Op de smalle oever
omspoeld door rivier en bos
worden pakketten uitgeladen,
kratten en zakken koekjes,
grote rechthoeken blik,
een kar en een bank.

Er zijn zelfs drie bezems
voor de struiken en het bos,
en een hond die niet blaft.

Er zijn accordeons,
een kolibriekooi,
en grote, uitpuilende ogen,
er zijn postzakken,
er zijn grote pakketten
zeil
die hun geheim goed bewaren.

En de avond valt om deze verspreide vormen te grijpen,
die ze in haar steeds dikker wordende net verstrikt.

Het bos, tegenlicht, is verzadigd met de warme nacht,
de vogels zijn in de nacht
Zoveel verenkleuren zonder dageraad!

Op de oever, blote gezichten
En blote handen en blote voeten
Nog steeds zoemend van chimera’s.

Ze beginnen het hout te laden voor vertrek. Mannen, onder de felle blik van een zoeklicht op de kust,
geven elkaar door, als een dood kind,
een boomstam die in zijn eigen stilte ligt.

Jules Supervielle

145-147

Google translate

---

LE PORTRAIT

Mère, je sais très mal comme l’on cherche les morts,
Je m’égare dans mon âme, ses visages escarpés,
Ses ronces et ses regards!.
Aide-moi à revenir
De mes horizons qu’aspirent des lèvres vertigineuses,
Aide-moi à être immobile,
Tant de gestes nous séparent, tant de lévriers cruels !
Que je penche? sur la source où se forme ton silence?
Dans un reflet de feuillage que ton âme fait trembler.
Ah! sur ta photographie
Je ne puis pas même voir de quel côté souffle ton regard.
Nous nous en allons pourtant, ton portrait avec moi-
même,
Si condamnés l’un à l’autre
Que notre pas est semblable
Dans ce pays clandestin
Où nul ne passe que nous.
Nous montons bizarrement les côtes et les montagnes
Et jouons dans les descentes comme des blessés sans
mains.
Un cierge coule chaque nuit, gicle à la face de l’aurore,
L’autore qui tous les jours sort des draps lourds de la
A demi asphyxiée,
Tardant à se reconnaître.
Je te parle durement, ma mère;
Je parle durement aux morts parce qu’il faut leur parler
Debout sur des toits glissants,
Les deux mains en porte-voix et sur un ton courroucé,
Pour dominer’ le silence assourdissant
Qui voudrait nous séparer, nous les morts et les vivants.

J’ai de toi quelques bijoux comme des fragments de
l’hiver
Qui descendent les rivières,
Ce bracelet fut de toi qui brille en la nuit d’un coffre
En cette nuit écrasée où le croissant de la lune
Tente en vain de se lever
Et recommence toujours, prisonnier de l’impossible.

J’ai été toi si fortement, moi qui le suis si faiblement,
Et si rivés tous les deux que nous eussions dû mourir
ensemble
Comme deux matelots mi-noyés, s’empêchant l’un l’autre
de nager,
Se donnant des coups? de pied dans les profondeurs de
l’Atlantique
Où commencent les poissons aveugles
Et les horizons verticaux.

Parce que tu as été moi
Je puis regarder un jardin sans penser à autre chose,
Choisir parmi mes regards,
M’en aller à ma rencontre.
Peut-être reste-t-il encore
Un ongle de tes mains parmi les ongles de mes mains,
Un de tes cils mêlé aux miens ;
Un de tes battements s’égare-t-il parmi les battements de
mon cœur,
de le reconnais entre tous
Et je sais le retenir.

Mais ton cœur bat-il encore? Tu n’as plus besoin de
cœur,
Tu vis séparée de toi comme si tu étais ta propre sœur,
Ma morte de vingt-huit ans,
Me regardant? de trois quarts,
Avec l’âme en équilibre et pleine de retenue.
Tu portes la même robe que rien n’usera plus,
Elle est entrée dans l’éternité avec beaucoup de douceur
Et change parfois de couleur, mais je suis seul à savoir.

Cigales de cuivre, lions de bronze, vipères d’argile,
C’est ici que rien’ ne respire!
Le souffle de mon mensonge
Est seul à vivre alentour.
Et voici à mon poignet
Le pouls minéral des morts,
Celui-là que l’on entend si l’on approche le corps
Des strates du cimetière.

Jules Supervielle

159-161

---

HET PORTRET

Moeder, ik weet maar weinig over hoe je de doden zoekt,
Ik verlies mezelf in mijn ziel, haar ruige gelaatstrekken,
Haar doornen en haar blik.

Help me terug te keren
Van mijn horizonnen, aangetrokken door duizelingwekkende lippen,
Help me stil te zijn,
Zoveel gebaren scheiden ons, zoveel wrede windhonden!

Opdat ik mag buigen over de bron waar jouw stilte ontstaat
In een weerspiegeling van het gebladerte dat jouw ziel doet beven.

Ah! op jouw foto
kan ik niet eens zien welke kant jouw blik opgaat.

Toch gaan we verder, jouw portret met mij,
Zo tot elkaar veroordeeld
Dat onze stappen gelijk zijn
In dit geheime land
Waar niemand anders komt dan wij.

We beklimmen op vreemde wijze de heuvels en bergen
En spelen in de afdalingen als gewonde mannen zonder handen.

Een kaars druppelt elke nacht, spoot in het aangezicht van de dageraad,
Het zelf dat elke dag tevoorschijn komt uit de zware lakens van de
Half-verstikte,
traag om zichzelf te herkennen.

Ik spreek hard tegen je, mijn moeder;

Ik spreek hard tegen de doden omdat men tegen hen moet spreken
Staand op gladde daken,
Beide handen gebald tot een megafoon en met een boze toon,
Om de oorverdovende stilte te overbruggen
Die ons zou scheiden, de doden en de levenden.

Ik heb van jou een paar juwelen als fragmenten van
winter
Die de rivieren afdrijven,
Deze armband was van jou, glinsterend in de nacht vanuit een kist
In deze verpletterde nacht waar de sikkelmaan
Tevergeefs probeert op te komen
En opnieuw begint, altijd een gevangene van het onmogelijke.

Ik was zo intens jou, ik die zo zwak ben,
En zo met elkaar verbonden dat we samen hadden moeten sterven
Als twee halfverdronken zeelieden, die elkaar beletten
te zwemmen,
elkaar schoppend in de diepte van
de Atlantische Oceaan
Waar de blinde vissen beginnen
En de verticale horizonnen.

Omdat jij mij was
kan ik naar een tuin kijken zonder aan iets anders te denken,
Kiezen uit mijn blikken,
Mezelf ontmoeten.

Misschien is er nog
Een vingernagel van jou tussen de vingernagels van mijn handen,
Een van je wimpers vermengd met de mijne;

Dwaalt een van je hartslagen af ​​tussen de slagen van
mijn hart,
Ik herken hem tussen alle anderen
En ik weet hoe ik hem vast moet houden.

Maar klopt je hart nog? Je hebt geen hart meer nodig,
Je leeft gescheiden van jezelf alsof je je eigen zus bent,
Mijn dode vrouw van achtentwintig,
Die me van onderaf aankijkt,
Met een ziel in evenwicht en vol zelfbeheersing. Je draagt ​​dezelfde jurk die nooit meer zal slijten,
Hij is met grote zachtheid de eeuwigheid ingegaan
En verandert soms van kleur, maar alleen ik weet het.

Koperen cicaden, bronzen leeuwen, kleien slangen,
Hier ademt niets!

De adem van mijn leugen
Is het enige dat hier leeft.

En hier op mijn pols voel ik
De minerale polsslag van de doden,
Die je kunt horen als je het lichaam dichtbij brengt
Bij de lagen van de begraafplaats.

Jules Supervielle

159-161

Google translate

---

L’ÂME ET L’ENFANT

Ton sourire, Françoise, est fluide d’enfance ne
Et le monde où tu vis encor mal éclairé,
Mais ton âme déjà luit dans sa ressemblance,
Elle a la joue aimante et le teint coloré.

Et vous vous en allez comme des sœurs jumelles
Dont l’une est faite d’air du matin ou du soir.
Si je me mets devant ses légères prunelles
Je sais que l’autre attend sa part de mes regards.

Vienne une promenade et vous voici parées
Et courant à l’envi derrière l’avenir.
Laquelle va devant, dans sa grâce égarée,
Laquelle va derrière, et prise par un fil?

Le vent et le soleil si bien cous multiplient
Que vous faites courir les rives de la vie.

Jules Supervielle

162

---

DE ZIEL EN HET KIND

Jouw glimlach, Françoise, is als de vloeistof van de kindertijd.
En de wereld waarin je leeft is nog schemerig verlicht.
Maar jouw ziel straalt al in haar gelijkenis.
Ze heeft een liefdevol wangetje en een roze teint.

En jullie gaan als tweelingzussen.
De een is gemaakt van ochtend- of avondlucht.

Als ik voor haar lichte ogen sta,
weet ik dat de ander haar deel van mijn blik afwacht.

Er komt een wandeling en daar ben je, getooid.
En rennend op zoek naar de toekomst.
Wie gaat voorop, in haar verloren gratie?
Wie blijft achter, gevangen aan een draad?

De wind en de zon vermenigvuldigen je zo goed.
Dat je de oevers van het leven doet stromen.

162

---

UNE ÉTOILE TIRE DE L’ARC

À Pilar.

Toutes les brebis de la lune
Tourbillonnent vers ma prairie
Et tous les poissons de la lune
Plongent loin dans ma rêverie.

Toutes ses barques, ses rameurs
Entourent ma table et ma lampe
Haussant vers moi des fruits qui trempent
Dans le vertige et la douceur?

Jusqu’aux astres indéfinis
Qu’il fait humain, ô destinée!
L’univers même s’établit?
Sur des colonnes étonnées’

Oiseau des îles outreciel
Avec tes nuageuses plumes
Qui sais dans ton cœur archipel
Si nous serons et si nous fûmes,

Toi qui mouillas un jour tes pieds
Où lé bleu des nuits a sa source!,
Et prends le soleil dans ton bec
Quand tu le trouves sur ta course,

La terre lourde se souvient,
Oiseau, d’un monde aérien,

Où la fatigue est si légère
Que l’abeille et le rossignol
Ne se reposent qu’en plein vol
Et sur des fleurs imaginaires.

Une étoile tire de l’arc
Perçant l’infini de ses flèches
Puis soulève son étendard
Qu’une éternelle flamme lèche,

Un chêne croyant à l’été
Quand il n’est que l’âme d’un chêne
Offre son écorce ancienne
Au vent nu de l’éternité?.

Ses racines sont apparentes,
Un peu d’humus y tremble encor,
L’ombre d’autrefois se lamente?
Et tourne autour de l’arbre mort.

Un char halé par des bœufs noirs
Qui perdit sa route sur terre
La retrouve au tournant de l’air
Où l’aurore croise le soir,

Un nuage, nouveau Brésil
Emprisonnant d’immenses fleuves,
Dans un immuable profil
Laisse rouler sur lui les heures,

Un nuage, un autre nuage,
Composés d’humaines prières
Se répandent en sourds ramages
Sans parvenir à se défaire’

Jules Supervielle

164

---

EEN STER SCHIET VANUIT DE BOEG

Naar Pilar.

Alle schapen van de maan
Draaien naar mijn weide
En alle vissen van de maan
Duiken diep in mijn mijmering.

Al hun boten, hun roeiers
Omringen mijn tafel en mijn lamp
En tillen vruchten naar me op die baden in
Duizeligheid en zoetheid?

Naar de ongedefinieerde sterren
Hoe menselijk maakt het, o lot!

Is het universum zelf gevestigd?

Op verbijsterde zuilen

Vogel van de eilanden voorbij de hemel
Met je wolkachtige veren
Wie weet in je hart, archipel
Of we zullen zijn en of we ooit waren,

Jij die op een dag je voeten natmaakt
Waar het blauw van de nachten zijn oorsprong vindt!,
En de zon in je snavel neemt
Wanneer je die op je reis vindt,

De zware aarde herinnert zich,
Vogel, een wereld in de lucht,

Waar vermoeidheid zo licht is
Dat de bij en de nachtegaal
Alleen rusten in volle vlucht
En op denkbeeldige bloemen.

Een ster spant zijn boog
Doorboort de oneindigheid met zijn pijlen
En heft dan zijn banier op
Die een eeuwige vlam likt,

Een eik die in de zomer gelooft
Terwijl hij slechts de ziel van een eik is
Biedt zijn oude schors aan
Aan de naakte wind van de eeuwigheid.

Zijn wortels zijn zichtbaar,
Een beetje humus trilt er nog,
De schaduw van weleer treurt
En cirkelt rond de dode boom.

Een kar getrokken door zwarte ossen
Die verdwaald raakte op aarde
Vindt hem terug op het keerpunt van de lucht
Waar de dageraad de avond ontmoet,

Een wolk, een nieuw Brazilië
Die immense rivieren gevangen houdt,
In een onveranderlijk profiel
Laat de uren over zich heen rollen,

De ene wolk, de andere wolk,
Samengesteld uit menselijke gebeden
Verspreid in gedempte gemurmel
Niet in staat om los te breken.

164

---

47 BOULEVARD LANNES

À Marcel Joubandean

Boulevard Lannes que fais-tu si haut dans l’espace
Et tes tombereaux que tirent des percherons l’un derrière l’autre,
Les naseaux dans l’éternité
Et la queue balayant l’aurore?
Le charretier suit, le fouet leve,
Une bouteille dans sa poche.
Chaque chose a l’air terrestre et vit dans son naturel.
Boulevard Lannes que fais-tu au milieu du ciel
Avec tes immeubles de pierre que viennent flairer les
années,
Si à l’écart du soleil de Paris et de sa lune
Que le réverbère ne sait plus s’il faut qu’il s’éteigne ou
s’allume
Et que la laitière se demande si ce sont bien des maisons,
Avançant de vrais balcons,
Et si
tintent à ses doigts des flacons de lait ou des
mondes?
Près du ruisseau un balayeur de feuilles mortes de platanes
En forme un tas pour la fosse commune de tous les
platanes
Echelonnes dans le ciel
Ses mouvements font un bruit aéré d’immensité
Que l’âme voudrait imiter.
Ce chien qui traverse la chaussee miraculeusement
Est-ce encor un chien respirant?
Son poil sent la foudre et la nue
Mais ses yeux restent ingénus
Dans la dérivante atmosphère
Et je doute si le boulevard
N’est pas plus large que l’espace entre le Cvgne et
Bételgeuse.
Ah! si je colle l’oreille à l’immobile chaussée
C’est l’horrible galop des mondes, la bataille des vertiges;
Par la fente des pavés
Je vois que que s’accroche une étoile
A sa propre violence
Dans l’ait creux insaisissable
Qui s’enfuit de toutes parts.

Caché derrière un peu de nuit comme par une colonne,
En étouffant ma mémoire qui pourrait faire du bruit,
Je guette avec mes yeux d’homme
Mes yeux venus jusqu’ici,
Par quel visage travestis ?
Autour de moi je vois bien que c’est l’année où nous
sommes
Et cependant on dirait le premier jour du monde
Tant les choses se regardent fixement
Entourées d’un mutisme différent.

Ce pas lourd sur le trottoir
Je lé reconnais c’est le mien,
Je l’entends partir au loin,
Il s’est séparé de moi
(Ne lui suis-je donc plus rien)
S’en va maintenant tout seul,
Et se perd au fond du Bois.
so Si je crie on n’entend rien
Que la plainte? de la Terre
Palpant vaguement sa sphère
À des millions de lieues.
S’assurant de ses montagnes,
De ses fleuves, ses forêts
Attisant sa flamme obscure
Où se chauffe le futur
(Il attend que son tour vienne.)

Je reste seul avec mes os
“Dont j’entends les blancheurs confuses :
«Ou va-t-il entre deux ciels, si froissé par ses pensées,
Si loin de la terre ferme
Le voilà qui cherche l’ombre et qui trouve du soleil»
Puisque je reconnais la face de ma demeure dans cette
altitude
Je vais accrocher les portraits de mon père et de ma mère
Entre deux étoiles tremblantes,
Je poserai la pendule ancienne du salon
Sur une cheminée’ taillée dans la nuit dure
Et le savant qui un jour les découvrira dans le ciel
En chuchotera jusqu’à sa mort.
Mais il faudra très longtemps? pour que ma main aille et
vienne
Comme si elle manquait d’air, de lumière et d’amis
Dans le ciel endolori
Qui faiblement se plaindra
Sous les angles des objets qui seront montes de la Terre.

Jules Supervielle

166-168

---

47 BOULEVARD LANNES

Aan Marcel Joubandean

Boulevard Lannes, wat doe je zo hoog in de lucht,
en je karren getrokken door Percherons de een na de ander,
neusgaten in de eeuwigheid,
en staarten die de dageraad beroeren?
karrenvoerder volgt, zweep omhoog,
een fles in zijn zak.
Alles lijkt aards en leeft in zijn natuurlijke staat.
Boulevard Lannes, wat doe je midden in de lucht,
met je stenen gebouwen die de jaren komen besnuffelen,
zo ver van de zon van Parijs en zijn maan,
dat de straatlantaarn niet meer weet of hij uit moet of
aan moet,
en de melkmeid zich afvraagt ​​of het wel echt huizen zijn,
met echte balkons,
en of
melkflessen of werelden rinkelen aan haar vingers?

Vlakbij de beek vormt een veegmachine van dode plataanbladeren
een hoop voor het gemeenschappelijke graf van alle
platanen
die verspreid over de hemel staan
De bewegingen ervan maken een luchtig geluid van onmetelijkheid
dat de ziel zou willen nabootsen.

Deze hond die op wonderbaarlijke wijze de weg oversteekt
Ademt hij nog wel?
Zijn vacht ruikt naar bliksem en wolken
Maar zijn ogen blijven onschuldig
In de zwevende atmosfeer
En ik betwijfel of de boulevard
Niet breder is dan de ruimte tussen de Civigne en
Betelgeuse.
Ah! als ik mijn oor tegen de stilstaande weg druk
Is het de afschuwelijke galop der werelden, de strijd van de duizeling;
Door de scheur in de straatstenen
zie ik dat een ster zich vastklampt
Aan zijn eigen geweld
In de ongrijpbare holle lucht
Die in alle richtingen vlucht.

Verborgen achter een stukje nacht, alsof door een pilaar,
Mijn geheugen, dat lawaai zou kunnen maken, wordt onderdrukt,
kijk ik met mijn mannenogen
Mijn ogen die zo ver zijn gekomen,
Door welk vermomd gezicht?
Om me heen zie ik duidelijk dat dit het jaar is waarin we leven
En toch lijkt het de eerste dag van de wereld
Zo staren de dingen elkaar strak aan
Omgeven door een andere soort stilte.

Die zware voetstap op de stoep
Ik herken hem, het is de mijne,
Ik hoor hem wegsterven in de verte,
Hij heeft zich van me afgescheiden
(Ben ik niets meer voor hem?)
Nu gaat hij helemaal alleen weg,
En is verloren diep in het bos.
Dus als ik schreeuw, wordt er niets gehoord
Maar het geklaag van de aarde
Vaag voelend hoe haar bol zich bevindt
Miljoenen kilometers verderop.
Zeker van zijn bergen,
van zijn rivieren, zijn bossen
die zijn donkere vlam aanwakkeren
waar de toekomst zich warmt
(Hij wacht tot zijn beurt komt.)

Ik blijf alleen achter met mijn botten
“Wiens verwarde witheid ik hoor:
“Waar gaat hij heen tussen twee hemels, zo verfrommeld door zijn gedachten,
zo ver van de vaste grond
Daar is hij, op zoek naar schaduw en op zoek naar zon”
Omdat ik het gezicht van mijn thuis herken op deze
hoogte
zal ik de portretten van mijn vader en moeder ophangen
Tussen twee trillende sterren,
zal ik de oude klok uit de woonkamer plaatsen
Op een schoorsteenmantel gehouwen uit de harde nacht
En de geleerde die ze ooit in de hemel ontdekt
Zal over hen fluisteren tot zijn dood.
Maar het zal heel lang duren voordat mijn hand gaat en
komt
Alsof het lucht, licht en vrienden mist
In de pijnlijke hemel
Die zwakjes zal klagen
Onder de hoeken van objecten die van de aarde zullen worden meegebracht.

Jules Supervielle

166-168

Google translate

---

GRENADE

L’aube touche d’un regard long
Les tours et les urbaines combes.
Le ciel guidé par les colombes
Descend sur la ville à tâtons.

Sur chaque toit une fumée
Dans un itinéraire sourd
S’en va rejoindre au fond du jour
Les vieilles nuits mal consumées.

Un nuage de Charles Quint’
Frôlant les cyprès catholiques
S’ouvre et des anges balsamiques
Glissent aux pentes du matin,

Anges de marbre et de peinture
Au vol roman ou renaissant,
Vierge au sourire diligent
Qui cherche l’âme sous la bure?.

Un lion gronde dans sa pierre
Et vient par le chemin de ronde
Où des fleurs et des lucioles
Lui font auréole et lumière,

Son cœur par le marbre pressé
A son pas fait un bruit de chaîne
Rien ne lui peuvent les fontaines,
L’eau qui coule pour consoler.

Jules Supervielle

182

---

GRANADA

De dageraad werpt een lange blik op
De torens en de stedelijke valleien.

De hemel, geleid door duiven,
daalt neer op de stad.

Op elk dak stijgt rook op,
Volgend een gedempt pad,
Om zich in de diepte van de dag te voegen bij,

De oude, armoedig geconsumeerde nachten.

Een wolk van Karel V,
Die de katholieke cipressen streelt,
opent zich, en balsemachtige engelen
Glijden de hellingen van de ochtend af,

Engelen van marmer en verf,
Met Romaanse of Renaissance vlucht,
Maagd met een ijverige glimlach,
Die de ziel onder het habijt zoekt?

Een leeuw brult in zijn steen
En komt langs de vestingmuur,
Waar bloemen en vuurvliegjes
Zorgen voor een aureool en licht,

Zijn hart, samengedrukt door het marmer,
Maakt met zijn stap een kettingachtig geluid.

Niets kan troost bieden, zelfs de fonteinen niet,
Het water dat troost brengt.

Jules Supervielle

182

---

SOUFFLE

Dans l’orbite de la Terre
Quand la planète n’est plus
Au loin qu’une faible sphère
Qu’entoure un rêve ténu,

Lorsque sont restés derrière
Quelques oiseaux étourdis
S’efforçant à tire-d’aile
De regagner leur logis,

Quand des cordes invisibles,
Sous des souvenirs de mains,
Tremblent dans l’éther sensible
De tout le sillage humain,

On voit les morts de l’espace
Se rassembler dans les airs
Pour commenter à voix basse
Le passage de la Terre.

Rien ne consent à mourir
De ce qui connut le vivre
Et le plus faible soupir
Rêve encore qu’il soupire.

Une herbe qui fut sur terre
S’obstine en vain à pousser
Et ne pouvant que mal faire
Pleure un restant de rosée.

Des images de rivières,
De torrents pleins de remords
Croient rouler une eau fidèle
Où se voient vivants les morts.

L’âme folle d’irréel
Joue avec l’aube et la brise
Pensant cueillir des cerises
Dans un mouvement du ciel.

Jules Supervielle

185

---

ADEM

In de baan van de aarde
Wanneer de planeet niet meer
In de verte is, maar een vage bol
Omgeven door een ijle droom,

Wanneer een paar verdwaasde vogels achterblijven
Die met al hun kracht strijden
Om terug te keren naar hun nest,

Wanneer onzichtbare koorden,
Onder herinneringen aan handen,
Trillen in de gevoelige ether
Van alle menselijke waakzaamheid,

Zien we de doden van de ruimte
Zich verzamelen in de lucht
Om met gedempte stemmen commentaar te leveren
Op de passage van de aarde.

Niets stemt in met sterven
Van dat wat leven kende
En de zwakste zucht
Droomt nog steeds dat hij zucht.

Een grassprietje dat ooit op aarde was
Blijft tevergeefs groeien
En, alleen in staat om kwaad te doen,
Huilt een restant dauw.

Beelden van rivieren,
Van stortvloeden vol berouw
Geloven dat ze trouw stromend water zijn
Waar de doden zichzelf levend zien.

De ziel, gek van onwerkelijkheid,
Speelt met de dageraad en de bries,
Denkend dat ze kersen plukt,
In een beweging van de hemel.

Jules Supervielle

vertaling Google translate

185

---

DISTANCES

A Georges Pillement.

Dans l’esprit plein de distances qui toujours se développent
Comme au fond d’un télescope
L’homme accueille les aveux de sa pensée spacieuse,
Carte du ciel où s’aggravent Altaïr et Bételgeuse.

Venant de lage de pierre une rumeur de bataille
Traverse l’air eternel
Montant la côte du ciel
Entourée de cris errants.

Des villages arrachés
S’essaient à d’autres villages,
Défont et refont leurs formes
Comme une glaise impalpable.

L’âme d’obscures patries
Rôde désespérément dans le ciel indivisible.
Passe du côté d’Arcturus3
Un vol de flèches perdues.

Une biche vient, regarde et disparaît haletante
Dans la brume de ses naseaux bleus qui tremblent
Sous les célestes rosées,
Mais elle a laissé dans l’air la trace de ses foulées*.

On voit monter la lumière des visages morts sur terre,
Des complicités étranges pour assembler un sourire
Ou pour faire battre un cœur
À force de souvenirs.

Et même ce qui fut toujours ombre et silence
Fait alors sa confidence.

Jules Supervielle

189

---

AFSTANDEN

Aan Georges Pillement.

In een geest vol steeds groter wordende afstanden
Alsof door een telescoop
Welkom de mens bij de bekentenissen van zijn expansieve gedachten,
Een kaart van de hemel waar Altair en Betelgeuse steeds prominenter worden.

Vanuit de Steentijd klinkt een gemurmel van strijd
Doorkruist de eeuwige lucht
Klimt de helling van de hemel op
Omringd door zwervende kreten.

Dorpen uit de grond gerukt
Proberen andere dorpen,
Ontmantelen en herscheppen hun vormen
Als ongrijpbare klei.

De ziel van obscure vaderlanden
Dwaalt wanhopig rond in de ondeelbare hemel.

Trekt richting Arcturus
Een vlucht van verloren pijlen.

Een hinde komt, kijkt en verdwijnt hijgend
In de mist van haar trillende blauwe neusgaten
Onder de hemelse dauw,
Maar ze heeft in de lucht het spoor van haar hoeven achtergelaten*.

We zien het licht oprijzen uit gezichten die dood op aarde liggen,
Vreemde medeplichtigheden om een ​​glimlach te vormen
Of om een ​​hart te laten kloppen
Met de kracht van herinneringen.

En zelfs wat altijd schaduw en stilte was
Vertrouwt dan zijn geheimen toe.

Jules Supervielle

189

---

LA TABLE

Des visages familiers
Brillent autour de la lampe du soleil.
Les rayons touchent les fronts
Et parfois changent de front
Oscillant de l’un à l’autre.

Des explosions d’irréel dans une fumée blanchissante
Mais nul bruit pour les oreilles :
Un fracas au fond de l’âme.

Des gestes autour de la table
Prennent le large, gagnent le haut-ciel,
Entrechoquent leurs silences
D’où tombent des flocons d’infini.

Et c’est à peine si l’on pense à la Terre
Comme à travers le brouillard d’une millénaire tendresse.

L’homme?, la femme, les enfants,
À la table aérienne
Appuyée sur un miracle
Qui cherche à se définir.
Il est là une porte toute seule
Sans autre mur que le ciel insaisissable,
Il est là une fenêtre toute seule,
Elle a pour chambranle un souvenir
Et s’entrouvre
Pour pousser un léger soupir.

L’homme regarde par ici, malgré l’énorme distance,
Comme si j’étais son miroit,
Pour une confrontation* de rides et de gêne.
La chair autour des os, les os autour de la pensec
dt au tond de la bensee une mouche charbonneuse
Il s’inquiète
Comme un poisson qui saute
À la recherche d’un élément,
Entre la vase, l’eau et le ciel.

Le ciel est effrayant de transparence,
Le regard va si loin qu’il ne peut plus vous revenir.
Il faut bien le voir naufrager’
Sans pouvoir lui porter secours.

Tout à coup le soleil s’éloigne jusqu’à n’être plus qu’une
étoile perdue
Et cille.

Il fait nuit, je me retrouve sur la Terre cultivée?.
Celle qui donne le mais et les troupeaux,
Les forêts belles au cœur?.
Celle qui ronge nuit et jour nos gouvernails d’élévation.

Je reconnais les visages des miens autour de la lampe
Rassurés comme s’ils avaient
Echappé à l’horreur du ciel,

Et le lièvre qui veille en nous se réjouit dans son gîte ;
Il hume son poil doré
Et l’odeur de son odeur, son cœur qui sent le cerfeuil.

Jules Supervielle

191

---

DE TAFEL

Bekende gezichten
Schitteren rond de lamp van de zon.

De stralen raken voorhoofden
En verschuiven soms van het ene voorhoofd naar het andere
Oscillerend van het ene naar het andere.

Explosies van het onwerkelijke in een wit wordende rook
Maar geen geluid voor de oren:
Een klap diep in de ziel.

Gebaren rond de tafel
Gaan naar de open zee, reiken naar de hoge hemel,
Hun stiltes botsen
Waaruit vlokken van oneindigheid neerdalen.

En men denkt nauwelijks aan de aarde
Alsof door de mist van een millennia-oude tederheid.

De man, de vrouw, de kinderen,
Aan de etherische tafel
Leunend op een wonder
Op zoek naar een definitie.

Er staat een deur helemaal alleen,
Met geen andere muur dan de ongrijpbare hemel,
Er staat een raam helemaal alleen,
Het kozijn is een herinnering,
En het opent zich op een kier,
Om een ​​zachte zucht te laten ontsnappen.

De man kijkt vanaf hier, ondanks de enorme afstand,
alsof ik zijn spiegel ben,
voor een confrontatie* van rimpels en schaamte.

Vlees rond de botten, botten rond gedachten,
en aan de rand van de gedachten een roetvlieg
Hij piekert
als een springende vis
op zoek naar iets,
tussen de modder, het water en de hemel.

De hemel is angstaanjagend transparant,
de blik reikt zo ver dat hij nooit meer terug kan keren.

Je moet hem schipbreuk zien lijden,
zonder hem te kunnen helpen.

Plotseling trekt de zon zich terug tot hij niets meer is dan een
verloren ster
en knippert.

De nacht is gevallen en ik bevind me op de gecultiveerde aarde.

De aarde die graan en kuddes voortbrengt,
bossen die het hart beroeren.

De aarde die dag en nacht knaagt aan onze roeren van verheffing.

Ik herken de gezichten van mijn volk rond de lamp,
Gerustgesteld alsof ze
aan de verschrikking van de hemel waren ontsnapt,

En de haas die in ons waakt, verheugt zich in zijn hol;

Hij snuift aan zijn gouden vacht
En aan de geur van zijn geur, zijn hart dat naar kervel ruikt.

191

---

LA REVENANTE

Les corbeaux lacéraient de leur bec les nuages
Emportant des lambeaux,
Coulant à pic vos angéliques équipages,
Versatiles vaisseaux.

Les cerfs à voix humaine emplissaient la montagne
Avec de tels accents
Que l’on vit des sapins s’emplir de roses blanches
Et tomber sur le flanc.

Jurez, jurez-le-moi, morte encore affairée
Par tant de souvenirs,
Que ce n’était pas vous qui guettiez à l’orée
De votre ancienne vie,

Et que’ la déchirure allant d’un bout à l’autre
De la nuit malaisée
N’était votre œuvre, ô vous qui guettiez jusqu’à l’aub
L’âme dans la rosée.

Jules Supervielle

202

---

DE GEEST

De kraaien scheurden met hun snavels aan de wolken,
En namen fragmenten mee,
En lieten je engelachtige koetsen zinken,
Veelzijdige vaartuigen.

De herten met menselijke stemmen vulden de berg,
Met zulke accenten,
Dat de dennenbomen zich leken te vullen met witte rozen,
En op hun zij vielen.

Zweer het, zweer het mij, dode, nog steeds in beslag genomen,
Door zoveel herinneringen,
Dat jij het niet was die aan de rand stond,
Van je vroegere leven,

En dat de traan die van de ene kant naar de andere liep,
Van de onrustige nacht,
Niet jouw werk was, jij die tot de dageraad toekeek,
Je ziel in de dauw.

Jules Supervielle

vertaling Google translate

202

---

ALARME

À Corpus Barga.

Le regard de l’astronome
Émeut au fond de la nuit
Sous le feuillage des mondes
Une étoile dans son nid,
5 Une étoile découverte
Dont on voit passer la tête
Au bout de ce long regard
Ephémère d’un mortel
Et qui se met à chanter
La chanson des noirs espaces
Qui dévorent les lumières
Dans’ le gouffre solennel.

Fils d’argent, fils de platine,
Emmêlent tant l’infini
Que le rai de la rétine
Y suscite un faible bruit.
Tout ce qui mourut sur terre
Rôde humant de loin la vie,
Interrogeant les ténèbres
Où se développe l’oubli
Et les aveugles étoiles
Dont l’orbite est dans l’espace
Fixe comme l’espérance
Et comme le désespoir.

Les poissons, les violettes,
Les alouettes, les loups,
Gardent leur volonté prête
À redescendre vers nous ;
Des léopards, des pumas,
Et des tigres qui se meuvent
Dans leur brousse ‘ intérieure,
Tournent comme en une cage;
D’autres bêtes? fabuleuses,
L’âme pleine de périls,
Au monde des nébuleuses
Mêlent leurs tremblants désirs.

Sous la houle universelle
Qui l’élève et le rabat
Le zénith pointe et chancelle
Comme le sommet d’un mât;
L’univers cache la Terre
Dans la force de son cœur
Où cesse toute rumeur
Des angoisses planétaires
Mais la Lune qui s’approche
Pour deviner nos pensées,
Dévoilant sables et roches,
Attire à soi nos marées.

Jules Supervielle

203

---

ALARM

In Corpus Barga.

De blik van de astronoom
Dreef diep in de nacht
Onder het gebladerte van werelden
Een ster in haar nest,
Een ontdekte ster
Wiens kop we voorbij zien gaan
Aan het einde van deze lange blik
Vergankelijk voor een sterveling
En die begint te zingen
Het lied van de zwarte ruimtes
Die het licht verslinden
In de plechtige afgrond.

Zilveren draden, platina draden,
Verstrengelen het oneindige zozeer
Dat de lichtstraal op het netvlies
Een zwak geluid voortbrengt.

Al wat op aarde stierf
Dwaalt rond, snuffelend aan het leven van verre,
De duisternis bevragend
“Waar de vergetelheid groeit
En de blinde sterren
Wiens baan in de ruimte
Vaststaat als hoop
En als wanhoop.

Vissen, viooltjes,
Leeuweriken, wolven,
Houden hun wil gereed
Om weer naar ons toe te dalen;
Luipaarden, poema’s,
En tijgers die zich bewegen
In hun binnenste struikgewas,
Draaien als in een kooi;
Andere fabeldieren,
Hun zielen vol gevaren,
In de wereld van nevels
Vermengen hun bevende verlangens.

Onder de universele deining
Die haar doet oprijzen en dalen
Stijgt en daalt het zenit
Als de top van een mast;
Het universum verbergt de Aarde
In de kracht van haar hart
Waar alle geruchten verstommen
Van planetaire angsten
Maar de Maan nadert
Om onze gedachten te doorgronden,
Zand onthullend en rotsen,
trekt onze getijden naar zich toe.

Jules Supervielle

vertaling Google translate

203

---

VŒU

Mon peu de terre ave mon peu de jour
Et ce nuage où mon esprit embarque,
Tout ce qui fait l’âme glissante et lourde,
‘ Saurai-je moi, saurai-je m’en déprendre?

Il faudra bien pourtant qu’on m’empaquette
Et me laisser ravir sans lâcheté
Colis moins fait pour vous, Eternité,
Qu’un frais panier tremblant de violettes.

Jules Supervielle

205

---

EEN WENS

Mijn kleine stukje land met mijn kleine dag
En deze wolk waar mijn geest zich in vestigt,
Alles wat de ziel glad en zwaar maakt,
Zal ik, zal ik weten hoe ik me ervan los kan maken?

Toch moet ik erin gewikkeld worden
En me zonder lafheid laten meevoeren
Een pakket dat minder voor jou gemaakt is, Eeuwigheid,
Dan een verse mand vol viooltjes.

Jules Supervielle

vertaling Google translate

205

---

LE VILLAGE SUR LES FLOTS

À L. Ipuche .

Vagues se dressant pour construire,
Et qui retombent sans pouvoir?
Donner forme à leur vieil espoir
Sous l’eau qui d’elles se retire*

Je frôlais un jour un village
Naufragé au fil de vos eaux
Qui venaient humer d’âge en âge
Les maisons de face et de dos,

Village sans rues ni clocher,
Sans drapeau, ni linge à sécher,
Et tout entier si plein de songe
Que l’on eût dit le front d’une ombre.

Des maisons à queue de poisson
Formaient ce village-sirène
Où le lierre et le liseron
S’épuisaient en volutes vaines.

Parfois une étoile inquiète
Violente au grand jour approchait,
Et plus violente s’en allait
Dans sa chevelure défaite.

Un écolier taché d’embruns
Portant sous le bras un cartable
Jetait un regard outrebrun
Sur les hautes vagues de fable, (

Un enfant de l’éternité,
Cher aux solitudes célestes
Plein d’écume et de vérité
Un clair enfant long et modeste!

Dans ce village sans tombeaux,
Sans ramages ni pâturages
Donnant de tous côtés sur l’eau,
Village où l’âme faisait rage,

Et qui, ramasse sur la mer,
Attendait une grande voile
Pour voguer enfin vers la terre
Où fument de calmes villages.

Jules Supervielle

207

---

HET DORP OP HET WATER

Aan L. Ipuche.

Golven die oprijzen om te bouwen,
En terugtrekken zonder te kunnen?

Gestalte geven aan hun oude hoop
Onder het water dat zich van hen terugtrekt,

Ben ik eens langs een dorp gevaren
Schipbreuk geleden op de stroming van uw wateren
Dat van generatie op generatie ademhaalde
De huizen, voor en achter,

Een dorp zonder straten of torenspits,
Zonder vlag of wasgoed om te drogen,
En zo vol dromen
Dat men zou hebben gezegd dat het het voorhoofd van een schaduw was.

Huizen met vissenstaarten
Vormden dit zeemeermindorp
Waar klimop en winde
zichzelf uitputten in vergeefse spiralen.

Soms naderde een rusteloze ster
Gewelddadig in het volle daglicht,
En verdween nog gewelddadiger
In haar uiteenvallende haar.

Een schooljongen, bevlekt met zeewater,
met een schooltas onder zijn arm,
wierp een donkere, bruinachtige blik
op de hoge golven van het sprookje,

Een kind van de eeuwigheid,
verliefd op hemelse eenzaamheid,
vol schuim en waarheid,
een helder, lang en bescheiden kind,

in dit dorp zonder graven,
zonder takken of weiden,
uitkijkend op het water aan alle kanten,
een dorp waar de ziel woedde,

en dat, verzameld op zee,
wachtte op een groot zeil
om eindelijk naar het land te varen
waar rustige dorpen stoom afgeven.

207

---

ÂGE DES CAVERNES

À P. Figari.

Les arbres se livrent peu à peu à leurs branches, penchent vers leur couleur et poussent en tous sens des
feuilles pour se gagner les murmures de l’air. Ils respectent
comme des dieux leurs images dans les étangs où tombent
parfois des feuilles sacrifiées.
Les racines se demandent s’il faut ainsi s’accoupler au
sol. Au milieu de la nuit l’une sort de terre pour écouter
les étoiles et trembler.
La mer entend un bruit merveilleux et ignore en être la
cause.
Les poissons qui se croisent feignent de ne pas se voir.
Puis se cherchent durant des siècles.
Les rivières s’étonnent d’emporter toujours le ciel au
fond de leur voyage et que le ciel les oublie. Le ciel ne
pose qu’une patte sur l’horizon, l’autre restant en l’ait,
immobile, dans une attente circulaire.
Tout le jour la lumière essaie des plumages différents et
parfois, au milieu de la nuit, dans l’insomnie des couleurs.
La terre se croit une forêt, une montagne, un caillou, un
souvenir. Elle a peur de l’horizon et craint de se disperser,
Gravitations
de se trahir, de se tourner le dos. La nuit’, le corps le long
des corps, les visages près des visages, les fronts touchant
les fronts, pour que les rêves se prêtent main-torte. L’âme
bourdonne et s’approche pour voir comment bat un cœur
dans le sommeil. Elle confond les étoiles avec les grillons
et les cigales. Elle aime le soleil qui n’ose pas pénétrer
dans les cavernes et se couche comme un chien devant le
seuil.
On reconnaît les songes de chacun au dessin des paupières endormies.
Passent des animaux précédés d’un cou immense qui
sonde l’inconnu, l’écartant à droite et à gauche, avec le
plus grand soin. Ils défrichent l’air vierge. Sans en parler
aux autres insectes les fourmis montent sur la cime des
arbres pour regarder.
Quand des tribus se rencontrent on se souffle au visage
comme font les buffles qui se voient pour la première fois.
On se regarde de tout près jusqu’à ce que les regards met-
tent le feu aux yeux. Alors on recule et on se saute à la
gorge.
Les animaux se demandent lequel parmi eux sera
l’homme un jour. Ils consultent l’horizon et le vent qui
vient de l’avenir. Ils pensent que peut-être l’homme rampe
déjà dans l’herbe et les regarde tour à tour présumant de
leur chair et de son goût.
L’homme se demande si vraiment ce sera lui.

Jules Supervielle

217

---

GROTTIJD

Aan P. Figari.

De bomen geven zich langzaam over aan hun takken, buigen naar hun kleur en spreiden bladeren in alle richtingen uit om het gefluister van de lucht op te vangen. Ze vereren, als goden, hun beelden in de vijvers waar soms offerbladeren vallen.
De wortels vragen zich af of ze zich zo met de aarde moeten verbinden. Midden in de nacht komt er een uit de grond tevoorschijn om naar de sterren te luisteren en te sidderen.
De zee hoort een wonderlijk geluid en weet niet waar het vandaan komt.
Vissen die elkaar kruisen doen alsof ze elkaar niet zien.
Dan zoeken ze elkaar eeuwenlang.
De rivieren staan ​​versteld dat ze de hemel altijd op de bodem van hun reis meevoeren en dat de hemel hen vergeet. De hemel zet slechts één voet op de horizon, de andere blijft roerloos in de lucht hangen, in een cirkelvormig wachten.
De hele dag door probeert het licht verschillende verenkleuren uit, en
soms, midden in de nacht, in de slapeloosheid van de kleuren.
De aarde waant zich een bos, een berg, een kiezelsteen, een
herinnering. Ze vreest de horizon en is bang voor verstrooiing,
de zwaartekracht
van verraad, van het zich afkeren van zichzelf. ’s Nachts liggen lichamen naast elkaar,
gezichten dicht bij elkaar, voorhoofden tegen elkaar,
zodat dromen een verdraaide hand kunnen bieden. De ziel
zoemt en komt dichterbij om te zien hoe een hart klopt
in de slaap. Ze verwart de sterren met krekels
en cicaden. Ze houdt van de zon die niet durft door te dringen
in de spelonken en gaat liggen als een hond voor de
drempel.

Ieders dromen zijn te herkennen aan het patroon van de slapende oogleden.
Dieren trekken voorbij, voorafgegaan door immense nekken die het onbekende aftasten en het met uiterste zorg naar rechts en links opzij duwen. Ze zuiveren de maagdelijke lucht. Zonder met de andere insecten te spreken, klimmen de mieren naar de toppen van de bomen om te kijken. Wanneer stammen elkaar ontmoeten, ademen ze elkaar in het gezicht, zoals buffels die elkaar voor het eerst zien. Ze kijken elkaar indringend aan, tot hun blikken hun ogen in vuur en vlam zetten. Dan deinzen ze achteruit en vallen elkaar aan. De dieren vragen zich af wie van hen ooit mens zal worden. Ze raadplegen de horizon en de wind die uit de toekomst komt. Ze denken dat de mens misschien al door het gras kruipt en hen om de beurt aankijkt, hun vlees en de smaak ervan vermoedend. De mens vraagt ​​zich af of hij het werkelijk zal zijn.

Jules Supervielle

217

---

SANS DIEU

J’avance entre les astres avec deux chiens aveugles
Qui parfois se rapprochent pour chercher mon chemin.
On ne voit rien ici qui ressemble à la Terre
Mais une odeur saline à mes lèvres parvient
Et j’entends une voix qui tourne dans ma tête
Comme dans une cage un oiseau presque humain.
Mon cœur de chaque jour, ici noire est l’aurore,
Veut en vain s’allumer sous le ciel qui déborde.
Le givre de la nuit paralyse l’ether,
Je m’avance et me sens mille fois découvert,
Prêtant le flanc, le dos, la tête et la poitrine
À tous les dards de l’Inconnu qui m’avoisine.
Je vais posant les pieds sur un sol nuageux
Où mes yeux ne voient pas les empreintes de Dieu

Et ne laisse après moi qu’un reste de vertige
Qui difficilement au loin se cicatrise.

Girafes faméliques
Ô lécheuses d’étoiles,
Dans le trouble de l’herbe
Bœufs cherchant l’infini,

Lévriers qui croyez
L’attraper à la course,
Racines qui savez . 3.
Qu’il se cache dessous,

Qu’êtes-vous devenus
Pour moi qui suis perdu
Vivant, sans autre appui
Que les sables nocturnes’?

Parfois l’air se contracte
Jusqu’à prendre figure.
Des deux côtés de l’âme
Que va-t-il advenir ?.

Terrestres souvenirs
Qu’appelez-vous un arbre,
La vague sur la plage,
Un enfant endormi?

Je voudrais apaiser
Ma plaintive mémoire
Je voudrais lui conter
Une patiente histoire.

Autour de moi les mains errantes des amis
Sentant que je suis seul égaré dans l’espace
Me cherchent sans pouvoir trouver l’exacte place
Et repartent au large vers la Terre qui fuit.
La feuille d’un palmier privé de ses racines,
Murmure à mon oreille une chanson sans suite?
Le ciel tout près de moi me tourmente et me ment,
Il m’a pris mes deux chiens gelés restés derrière,
Et j’entends leur exsangue, immobile aboiement”
Les étoiles se groupent et me tendent des chaînes.
Oloron-Sainte-Marie
Faudra-t-il humblement leur offrir mes poignets?
Une voix qui voudrait faire croire à l’été
Décrit un banc de parc à ma fatigue humaine.
Le ciel est toujours là qui creuse son chemin,
Voici l’écho des coups de pic dans ma poitrine.
Ô ciel, ciel abaissé, je te touche des mains
Et m’enfonce voûté dans la céleste mine.

Jules Supervielle

263-265

---

ZONDER GOD

Ik wandel tussen de sterren met twee blinde honden
Die soms dichterbij komen om mijn weg te vinden.

Niets hier lijkt op aarde
Maar een zilte geur bereikt mijn lippen
En ik hoor een stem in mijn hoofd draaien
Als een vogel, bijna menselijk, in een kooi.
Mijn alledaagse hart, hier is de dageraad zwart,
Wil tevergeefs ontbranden onder de overvloedige hemel.
De nachtelijke vorst verlamt de ether,
Ik ga verder en voel me duizendmaal blootgesteld,
Mijn zij, mijn rug, mijn hoofd en mijn borst aanbiedend
Aan alle pijlen van het Onbekende dat me omringt.

Ik ga, mijn voeten op bewolkte grond zettend
Waar mijn ogen de voetsporen van God niet kunnen zien

En laat slechts een aanhoudende duizeligheid achter
Die in de verte moeilijk geneest.

Hongerige giraffen
O sterrenlikkers,
In het verwarde gras
Ossen die de oneindigheid zoeken,

Windhonden die geloven
Dat je het kunt vangen tijdens een achtervolging,
Wortels die het weten. 3.
Laat het zich eronder verschuilen,

Wat ben je geworden
Voor mij die verloren ben
Levend, zonder andere steun
Dan het nachtelijke zand?

Soms krimpt de lucht
Totdat het vorm aanneemt.

Aan beide kanten van de ziel
Wat zal ervan worden?

Aardse herinneringen
Hoe noem je een boom,
De golf op het strand,
Een slapend kind?

Ik zou mijn klaaglijke herinnering willen troosten
Ik zou haar een geduldig verhaal willen vertellen.

Om me heen, de dwalende handen van vrienden,
Voelend dat ik alleen ben, verloren in de ruimte,
Zoeken ze naar me zonder mijn exacte plek te kunnen vinden,
En gaan dan terug de zee op, naar de vluchtende aarde.
Het blad van een palmboom, ontdaan van zijn wortels,
Fluistert in mijn oor een lied zonder vervolg?
De hemel zo dichtbij mij kwelt en liegt tegen me,
Hij heeft mijn twee bevroren honden meegenomen die ik achterliet,
En ik hoor hun bloedeloze, bewegingloze geblaf.
De sterren verzamelen zich en strekken zich kettingen naar me uit.
Moet ik ze nederig mijn polsen aanbieden?
Een stem die me in de zomer zou doen geloven
Beschrijft een parkbankje aan mijn menselijke vermoeidheid.
De hemel is er altijd, baant zich een weg,
Hier klinkt de echo van de houweelslagen in mijn borst.
O hemel, gebogen hemel, ik raak je aan met mijn handen
En zak, ineengedoken, weg in de hemelse mijn.

Jules Supervielle

263-265

---

DERRIÈRE LE SILENCE

À André Gaillard’.

Le soir, ses lentes paupières,
Comme un oiseau près de mourir
Qui lui jeta la grave pierre
Par où coule déjà la nuit?

Les racines dans la terre
Sentent s’accroître le péril.
L’âme oublieuse de la chair
S’alarme et gagne son zénith.

Dans la noirceur qui nous entoure
La lune veut faire son nid
Mais les ténèbres qui la roulent
Lui font perdre appui sur appui?

On se regarde, on s’ignore,
On croit saisir une main:
C’est la blancheur du lendemain,
On se penche sur l’aurore.

Jules Supervielle

279

---

ACHTER DE STILTE

Aan André Gaillard.

In de avond sluiten haar oogleden zich langzaam,
Als een stervende vogel
Wie gooide de grafsteen naar haar
Waar de nacht al doorheen stroomt?

De wortels in de aarde
Voelen het gevaar toenemen.
De ziel, het vlees vergetend,
Raakt gealarmeerd en bereikt haar hoogtepunt.

In de duisternis die ons omringt,
Wil de maan haar nest bouwen,
Maar de schaduwen die haar omringen
Doen haar haar houvast verliezen?

We kijken elkaar aan, we negeren elkaar,
We denken dat we een hand vastpakken:
Het is de witheid van morgen,
We buigen ons over de dageraad.

Jules Supervielle

279

Google translate

---

ÉCHANGES

Œil noir où courez-vous ?
Œil bleu que faites-vous ?
Et vite la jeunesse
Qui vous pousse et vous presse
› Et la chair qui se hâte
Et craint un grand retard!
Ces visages si lisses
Qu’on dirait des miroirs,
Ces yeux dont le délice
Les empêche de voir.
Donnez-leur tout de même
Des montagnes, des lacs,
La France et l’Allemagne,
Le Mont-Blanc, les séracs,
Car c’est dans les visages
Que toute la nature
De l’âme se décharge
Et trouve à s’émouvoir.

Un chêne ne savait,
Et ne pouvait un orme,
Une pierre n’osait,
Hésitait une roche,
Un fleuve allait toujours
Moins fort que son désir,
Et l’étoile filante,
Trop lente pour son rêve,
Mais ils se retrouvèrent
Dans le feu d’une lèvre,
Dans le cours d’un regard,
Et si bien à leur place
Que longtemps ils pleurèrent.
Et la pierre eut des glands!,
Et l’orme, des poissons,
Les rochers, des bourgeons,
Le fleuve, des montagnes
Et l’étoile filante
Refusa de filer
Pour pouvoir regarder
Dans le calme d’un lac
L’étoile la plus belle,
Sans savoir que c’est elle.

Jules Supervielle

287

---

UITWISSELING

Blauw oog, waar ren je heen?
Blauw oog, wat doe je?
En snel, jeugd
Die je opjaagt en onder druk zet
› En het vlees dat zich haast
En een grote vertraging vreest!

Deze gezichten zo glad
Dat ze op spiegels lijken,
Deze ogen waarvan de vreugde
Ze belet te zien.

Geef ze desondanks
Bergen, meren,
Frankrijk en Duitsland,
Mont Blanc, de seracs,
Want het is in gezichten
Dat de hele natuur
Van de ziel zich ontlaadt
En iets vindt om door geraakt te worden.

Een eik wist het niet,
En een iep kon het niet,
Een steen durfde niet,
Een rots aarzelde,
Een rivier stroomde altijd
Minder krachtig dan hij verlangde,
En de vallende ster,
Te traag voor zijn droom,
Maar ze ontmoetten elkaar weer
In het vuur van een lippen,
In de loop van een blik,
En zo perfect op hun plaats
Dat ze lange tijd huilden.

En de steen had eikels,
En de iep, vissen,
De rotsen, knoppen,
De rivier, bergen
En de vallende ster
Weigerde te vliegen
Zodat hij kon staren
In de kalmte van een meer
Naar de mooiste ster,
Zonder te weten dat het haar was.

287

Jules Supervielle

---

L’AUBE DANS LA CHAMBRE

Le petit jour vient toucher une tête en son sommeil
Il glisse sur l’os frontal
Et s’assure que c’est bien le même homme que la veille.
À pas de loup, les couleurs pénètrent par la croisée
Avec leur longue habitude de ne pas faire de bruit.
La blanche vient de Timor et toucha la Palestine
Et voilà que sur le lit elle s’incline et s’étale!
Et cette autre avec regret se sépara de la Chine,
La voici sut le miroir
Lui donnant sa profondeur
Rien qu’en s’approchant de lui.
Une autre va vers l’armoire et la frotte un peu de jaune,
Celle-ci repeint de noir
La condition de l’homme
Qui repose dans son lit.
Alors l’âme qui le sait,
Mère inquiète toujours près de ce corps qui s’allonge :
«Le malheur n’est pas sur nous
Puisque le corps de mes jours
Dans la pénombre respire.
Il n’est plus grande douleur
Lue ne pas pouvoir souffrir
Et que l’âme soit sans gite
Devant des portes fermées.
Un jour je serai privée de ce grand corps près de moi;
J’aime bien à deviner ses formes dessous les draps
Mon ami le sang qui coule dans son delta malaisé,
Et cette main qui parfois
Bouge un peu sous quelque songe
Qui ne laissera de trace
Dans le corps ni dans son âme”.
Mais il dort, ne pensons pas pour ne pas le réveiller,
Ce n’est pas bien difficile
Il suffit de s’appliquer?,
Qu’on ne m’entende pas plus que le feuillage qui pousse
Ni la rose de verdure.»

Jules Supervielle

308

---

DAGERAAD IN DE KAMER

De vroege dag streelt een slapend hoofd
Het glijdt over het voorhoofdsbeen
En controleert of het inderdaad dezelfde man is als gisteren.

Op hun tenen komen de kleuren door het raam naar binnen
Met hun lange gewoonte om geen geluid te maken.

De witte kleur komt uit Timor en raakte Palestina aan
En nu, op het bed, buigt en spreidt hij zich uit!

En deze andere, met spijt, nam afscheid van China,
Hier is hij op de spiegel
Die hem diepte geeft
Gewoon door hem te naderen.

Een andere gaat naar de kledingkast en wrijft hem een ​​beetje geel,
Deze schildert in zwart
De toestand van de man
Die in zijn bed rust.

Dan de ziel die het weet,
Bezorgde moeder altijd dicht bij dit uitgestrekte lichaam:

“Ongeluk treft ons niet
Sinds het lichaam van mijn dagen
Ademt in de schemering.” Er is geen grote pijn meer
Lees, niet in staat om te lijden
En dat de ziel geen beschutting heeft
Voor gesloten deuren.

Op een dag zal ik dit grote lichaam naast me kwijtraken;

Ik stel me graag zijn vorm voor onder de lakens
Mijn vriend, het bloed dat stroomt in zijn onrustige delta,
En deze hand die soms
Een beetje beweegt in een droom
Die geen spoor zal achterlaten
In het lichaam noch in zijn ziel.

Maar hij slaapt, laten we niet denken om hem niet wakker te maken,
Het is niet zo moeilijk
Men hoeft zich er alleen maar toe te zetten,
Laat me niet meer gehoord worden dan het groeiende gebladerte
Noch de groene roos.

Jules Supervielle

308

---

L’ÂME

Puisqu’elle tient parfois dans le bruit de la mer
Ou passe librement par le trou d’une aiguille
Aussi bien qu’elle couvre une haute montagne
Avec son tissu clair,

Puisqu’elle chante ainsi que le garçon, la fille,
Et qu’elle brille au loin aussi bien que tout pres,
Tantôt bougie ou bien étoile qui grésille
Toujours sans faire exprès,

Puisqu’elle va de vous à moi, sans être vue,
Et fait en l’air son nid comme sur une plante,
Cherchons-la, sans bouger, dans cette nuit tremblante
Puisque le moindre bruit, tant qu’il dure, la tue.

Jules Supervielle

309

---

DE ZIEL

Omdat ze soms vertoeft in het geluid van de zee
Of zich vrijelijk door het oog van een naald beweegt
Net zoals ze een hoge berg bedekt
Met haar doorschijnende weefsel,

Omdat ze zingt als de jongen, als het meisje,
En zowel ver weg als dichtbij schijnt,
Soms als een kaars of een flikkerende ster
Altijd onbedoeld,

Omdat ze onzichtbaar van jou naar mij gaat,
En haar nest in de lucht maakt als op een plant,
Laten we haar zoeken, zonder te bewegen, in deze trillende nacht
Omdat het geringste geluid, hoe lang het ook duurt, haar doodt.

Jules Supervielle

309

---

L’ÂME PROCHE

Mon âme suit mon corps,

-La nuit comme le jour —
Elle n’a pas besoin
De soleil pour être ombre.
« Âme, que voulez-vous ?
Vous êtes là, tout près,
Féminine, exigeante
Et filtrant mes pensées
De votre jalousie.
Vous me bandez les yeux
D’un mouchoir funéraire
Quand c’est le tour du corps
D’aller et de venir,
De croiser les passants
Et de les regarder
D’oublier les lointains
Avec leur air déçu,
De toucher les objets
Si beaux, à force d’être
À portée de la main.

Jules Supervielle

311

---

DE NABIJGELEGEN ZIEL

-Mijn ziel volgt mijn lichaam,
Dag en nacht —
Ze heeft geen zon nodig om schaduw te zijn.
“Ziel, wat wil je?
Je bent hier, zo dichtbij,
Vrouwelijk, veeleisend,
En je filtert mijn gedachten
Met je jaloezie.
Je blinddoekt me
Met een rouwdoek
Wanneer het de beurt is aan het lichaam
Om te komen en te gaan,
Om voorbijgangers te ontmoeten
En hen te observeren
Om de verre landen te vergeten
Met hun teleurgestelde uitstraling,
Om voorwerpen aan te raken
Zo mooi, omdat ze
Binnen handbereik zijn.

Jules Supervielle

311

Google translate

---

LE DÉSIR

Quand les yeux du désir, plus sévères qu’un juge, vous
disent d’approcher,
Que l’âme? demeure effrayée
Par le corps aveugle qui la repousse et s’en va tout seul
Hors de ses draps’ comme un frère somnambule,
Quand le sang coule plus sombre de ses secrètes montagnes,
Que le corps jusqu’aux cheveux n’est qu’une grande mai
inhumaine
Tâtonnante, même en plein jour…
Mais il est un autre corps,
Voici l’autre somnambule?,Ce sont deux têtes qui bourdonnent maintenant et se
rapprochent,
Des torses nus sans mémoire cherchent à se comprendre
dans l’ombre,
Et la muette de soie s’exprime par la plus grande douceur
Jusqu’au moment où les êtres
Sont déposés interdits sur des rivages différents.
Alors l’âme se retrouve dans le corps sans savoir
comment
Et ils s’éloignent réconciliés, en se demandant des nouvelles.

Jules Supervielle

315

---

VERLANGEN

Wanneer de ogen van het verlangen, strenger dan een rechter, je gebieden
nader te gaan,
wat doet de ziel dan? Bang
voor het blinde lichaam dat haar afstoot en helemaal alleen weggaat
uit zijn lakens als een slaapwandelende broer,
wanneer het bloed donkerder stroomt uit zijn geheime bergen,
wanneer het lichaam, tot aan zijn haren toe, slechts een grote onmenselijke hand is
die wreed te werk gaat, zelfs bij klaarlichte dag…
Maar er is nog een lichaam,
hier is de andere slaapwandelaar,
dit zijn twee hoofden die nu zoemen en
dichterbij komen,
naakte torso’s zonder geheugen proberen elkaar te begrijpen
in de schaduwen,
en de stomme zijde drukt zich uit met de grootste tederheid
tot het moment dat de wezens
verboden neergelegd worden op verschillende oevers.
Dan vindt de ziel zichzelf in het lichaam zonder te weten hoe.
En ze gaan hun eigen weg, verzoend, elkaar vragend naar nieuws.

Jules Supervielle

315

---

Ce sont bien d’autres lèvres,
C’est un autre sourire
Si j’approche de vous.
Ah mon regard vous change
Vous rend méconnaissable
Même à vos familiers.
L’on s’étonne de vous
Au milieu de la pièce
Et prise alors de peur
Vous baissez les paupières’
Sur des yeux inconnus.
De tremblants centimètres?
Nous séparent à peine
Et je me sens aussi
Devenir étranger.
Il vous faut consentir?
À me perdre à mon tour
Moi dont vous étiez sûre
Plus encor que de vous.
Et plus l’on se regarde
Plus vite l’on s’égare
Dans les sables de l’âme
Qui nous brûle les yeux.

Jules Supervielle

317

---

Dit zijn inderdaad andere lippen,
Het is een andere glimlach
Als ik dichterbij kom.
Ah, mijn blik verandert je
Maakt je onherkenbaar
Zelfs voor je beste vrienden.
Mensen staan ​​versteld van je
Midden in de kamer
En dan, overmand door angst
Sla je je oogleden neer
In onbekende ogen.
Trillende centimeters
Scheiden ons nauwelijks
En ook ik voel mezelf
Een vreemde worden.
Je moet ermee instemmen
Mij op je beurt te verliezen
Mij, van wie je zeker was
Nog zekerder dan van jezelf.
En hoe langer we elkaar aankijken
Hoe sneller we onszelf verliezen
In het zand van de ziel
Dat onze ogen doet branden.

Jules Supervielle

317

---

LE SPECTATEUR

Il faisait beau dans la chambre
Plus que sur toute la terre,
Sous les objets les plus proches
L’on décelait’ de la joie:
En déplaçant une étoffe
Il s’en échappait parfois,
Vite comme un oiseau-mouche
Dont se découvre le nid
Le cœur ne vivait que d’une?
Inquiétude adorée,
Il fallait chercher toujours,
Çà et là l’on furetait.
Rien de ce qui fait les bois
Les grottes ni les cascades
Ne manquait entre ces murs
Ni les profondeurs sauvages?
Les espaces du dehors
Pénétraient dans la demeure
S’assuraient de votre corps
Aux formes douces-amères.
Le ciel lui-même était là,
Et sa menace discrète,
L’on entendait sur sa tête
L’avertissement des sphères.
Mais pourquoi ne dire ren
De la femme de silence
Qui voulait vous ignorer
Seule au centre de la pièce
Et gardait sa voix secrète
Dans les globes de ses yeux?
Vous étiez pourtant si plein’
De déférence et de songe,
Gestes purs et circonspects
Comme un marcheur sur les flots?,
Mais elle vous redoutait
Plus que les monstres nocturnes
Parce que, levant les yeux,
Vous supprimiez du regard
Toute la douceur du jour
Et bien que sa belle tête
De vous-même fût si proche
Elle savait accomplir
Entre sa vie et la vôtre
Des forêts et des ravines
Sans parler des marécages
Et autres terres mouvantes
Et votre vie s’écoulait,
A travers un grand silence,
De votre verre à la mer.
Ce fut alors que quelqu’un
Entra demandant à boire.
Il frappa sur une table
Que jamais nul n’avait vue
Et la femme, devenue
Servante, approcha de lui.
Elle était à demi nue
Pendant que l’on entendait
Hennir un cheval aux portes
Comme un orage tout proche
Et que les murs consistants.
Ne laissaient plus rien passer
Non plus que les trois fenêtres
Empêchant le jour d’entrer.
Vous, vous aviez disparu
De la mémoire des hommes
Ne laissant derrière vous
Que votre portrait au mut,
Vivant, curieux de tout,
Et plus humain que nature,
Le Spectateur
Mais si craquelé, noirci
Par sa propre inquiétude
Que l’un y voit une tête
L’autre quelque paysage.
Ils discutaient devant vous
Qui ne pouviez pas bouger
L’âme prise en la peinture,
Ils s’éloignèrent enfin
Vous laissant à votre cadre
Et se mirent à jouer
Avec de nouvelles cartes.
Ce n’était trèfle ni cœur
Pique ni carreau non plus,
C’était le jeu de l’amour
Lorsque nous n’y serons plus.
Forcé à la patience
De ceux qui n’ont pas de bras
Vous n’aviez plus de pouvoir
Sur les hommes ni les femmes.
Vous étiez comme un pendu
Privé même de salive,
Un gros cordon’ vous fixait
A la cruelle solive?
Cependant qu’on abattait
Les cartes et les couleurs
Seul votre cadre savait
Que vous étiez spectateur.

Jules Supervielle

321-323

---

DE TOESCHOUWER

Het was prachtig in de kamer,
Mooier dan waar ook ter wereld,
Onder de dichtstbijzijnde voorwerpen,
kon men vreugde ontdekken:
Als een stuk stof werd bewogen,
ontsnapte er soms iets,
zo snel als een kolibrie
die zijn nest vindt.

Het hart leefde slechts van een
geliefde angst,
men moest altijd zoeken,
hier en daar sloop men rond.

Niets van wat de bossen,
de grotten of de watervallen,
ontbrak tussen deze muren,
noch de wilde diepten?

De ruimtes buiten
drongen de woning binnen,
namen bezit van je lichaam,
met zijn bitterzoete vormen.

De hemel zelf was er,
en zijn discrete dreiging,
men kon erboven horen,
de waarschuwing van de sferen.

Maar waarom niet spreken
over de vrouw van de stilte,
die je wilde negeren,
alleen in het midden van de kamer,
en haar stem geheim hield
in de bollen van haar ogen?

Toch was je zo vol eerbied en mijmering,
met pure en omzichtige gebaren,
als een wandelaar op de golven,
maar ze vreesde je meer
dan de monsters van de nacht,
want door je ogen op te slaan,
doofde je met je blik alle zoetheid van de dag uit.
En hoewel haar mooie hoofd zo dicht bij het jouwe was,
wist ze hoe ze bossen en ravijnen tussen haar leven
en het jouwe moest doorkruisen,
om nog maar te zwijgen van moerassen
en andere wisselende landschappen.
En jouw leven vloeide weg,
door een grote stilte, van je glas naar de zee.

Toen kwam er iemand binnen
die om een ​​drankje vroeg.
Hij klopte op een tafel die
niemand ooit had gezien, en de vrouw,
nu een dienstmeisje, kwam naar hem toe.
Ze was halfnaakt.
Terwijl we hoorden
Een paard hinniken bij de poort.
Als een naderende storm.
En de massieve muren.
Laten niets door.
Evenmin de drie ramen.
Die de dag buiten hielden.

Jij, jij was verdwenen
Uit het geheugen van de mensen
En liet achter
Alleen je portret aan de muur,
Levend, nieuwsgierig naar alles,
En menselijker dan de natuur,
De Toeschouwer
Maar zo gebroken, zwartgeblakerd
Door zijn eigen angst
Dat de een een hoofd ziet,
De ander een landschap.

Ze spraken voor je neus,
Die niet konden bewegen,
Je ziel gevangen in het schilderij,
Uiteindelijk gingen ze weg,
Je achterlatend bij je lijst,
En begonnen te spelen
Met nieuwe kaarten.

Het waren noch klaveren noch harten,
Schoppen noch ruiten,
Het was het spel van de liefde,
Wanneer wij er niet meer zijn.

Gedwongen tot geduld,
Van hen zonder armen,
Je had geen macht meer,
Over mannen of vrouwen.

Je was als een gehangene,
Zelfs beroofd van speeksel,
Een dik koord bond je vast
Aan de wrede balk,
Terwijl de kaarten en kleuren werden gedeeld,
Wist alleen je lijst
Dat je een toeschouwer was.

321-323

---

TOUJOURS SANS TITRE

N’approchez pas, le visage s’efface,
Il ne saurait vivre que loin de vous
Ou tout au moins à distance choisie.
Et l’on’ n’entend qu’une voix appauvrie:
« Rien n’est pour moi, je veux dire pour nous?,
Mais bien plutôt pour l’âme et son repos
Qui prennent tout et nous laissent sans feux
Et sans amis au plus fort de l’hiver.
Ils sont partis, le triste avec le drôle
Et le tardif, le mou, le volontaire,
Laissant en nous cette ombre qui s’allonge
Et toujours prête à changer de mystère.
Tout s’y reporte et cherche une autre forme:
C’est la brebis, sa tête entre vos mains,
Elle devient devant vous une femme
Que vous aviez longuement oubliée,
Et c’est la nuit proche qui se ramasse
Pour venir boire à votre verre d’eau.
« Où est mon verre? ah je le croyais plein.»
C’est le papier qui de lui-même efface
Le mot qui vient toujours obscur pour lui
Et vous pensiez avoir longtemps écrit,
Il n’en resta que cette page blanche?
Où nul ne lit, où chacun pense lire,
Et qui se donne à force de silence.

Jules Supervielle

336

---

NOG STEEDS ZONDER TITEL

Kom niet dichterbij, het gezicht vervaagt,
Het kan alleen ver van je vandaan leven
Of in ieder geval op een zorgvuldig gekozen afstand.
En men hoort slechts een armoedige stem:
“Niets is voor mij, ik bedoel voor ons?
Maar eerder voor de ziel en haar rust
Die alles wegneemt en ons achterlaat zonder vuur
En zonder vrienden in de diepte van de winter.
Ze zijn weg, de droevige met de grappige
En de late, de lusteloze, de eigenzinnige,
En laten in ons deze schaduw achter die langer wordt
En altijd klaar om haar mysterie te veranderen.
Alles wordt ernaar terugverwezen en zoekt een andere vorm:
Het is het schaap, zijn kop in je handen,
Het wordt voor je een vrouw
Die je allang vergeten was,
En het is de naderende nacht die zich verzamelt
Om te komen drinken uit je glas water.
“Waar is mijn glas?” “Ah, ik dacht dat het vol was.”
Het is het papier dat vanzelf uitwist
Het woord dat er altijd onduidelijk voor blijft
En je dacht dat je al lang had geschreven,
Was er niets meer over dan deze blanco pagina?
Waar niemand leest, waar iedereen denkt te lezen,
En die zich openbaart door de pure kracht van de stilte.

Jules Supervielle

336

---

Quand le soleil…
 
« Quand le soleil… – Mais le soleil qu’en faites-vous ?
Du pain pour chaque jour, l’angoisse pour la nuit.
—  Quand le soleil… – Mais à la fin vous tairez-vous,
C’est trop grand et trop loin pour l’homme des maisons.
—  Ce bruit de voix… – Ou bien plutôt bruit de visages,
On les entend toujours et même s’ils se taisent.
—  Mais le silence… – Il n’en est pas autour de vous,
Tout fait son bruit distinct pour l’oreille de l’âme.
Ne cherchez plus. – Et comment pourrais-je ne pas chercher,
Je suis tout yeux comme un renard dans le danger.
—  Laissons cela, vous êtes si près de vous-même
Que désormais rien ne pourrait vous arriver,
Rassurez-vous, il fait un petit vent de songe
Et l’étrange miroir luit presque familier. » 

Jules Supervielle

338

---

Wanneer de zon…

“Wanneer de zon… – Maar wat doe je met de zon?
Brood voor elke dag, angst voor de nacht.

— Wanneer de zon… – Maar zul je eindelijk zwijgen?
Het is te uitgestrekt en te ver weg voor de man des huizes.

— Dit lawaai van stemmen… – Of liever, het lawaai van gezichten,
We horen ze altijd, zelfs als ze zwijgen.

— Maar stilte… – Die is er niet om je heen,
Alles maakt zijn eigen geluid voor het oor van de ziel.
Zoek niet verder. – En hoe zou ik niet kunnen zoeken,
Ik ben één en al ogen als een vos in gevaar.

— Laten we het erbij laten, je bent zo dicht bij jezelf
Dat er vanaf nu niets meer met je kan gebeuren,
Wees gerust, er waait een zacht briesje van dromen
En de vreemde spiegel schittert bijna vertrouwd.”

Jules Supervielle

338

---

DIEU CRÉE L’HOMME

Mes doigts cernant leur rêve avec bravoure,
Environnés par un vide très lourd,
Qui va cédant son terrain pas à pas,
Mes doigts à qui l’on ne s’oppose pas,
Toujours comblant d’avares précipices,
Formant la chair prête à tant de délices,
Si différents à mesure qu’ils vont,
Sentant un œil se faire sous le front,
Donnant sous eux ce qu’il faut de lumière
Pour héberger les formes de la terre,
Prenant la tête et vous la modelant
Pour qu’elle soit pensante à tout moment
Et devenant plus légers pour la tempe,
Mes doigts donnant une lueur de lampe
A cette peau ou monte une chaleur.
Laisse ma main s’attarder sur ton cœur
S’y oublier pensant à trop de choses ‘
Comme un rosier chancelant sous les roses.
Silence, Dieu fait l’homme pout toujours,
Il le devine, il en aime Le tour.
Place pour l’ordre ou bien pour la folle,
Place pour tous les souffles de la vie.
Ô mon petit, ô mon parachevé,
Regarde-moi, tu pourras me braver.
Je t’ai donné l’amour avec la haine,
Tu choisiras puisant dans l’âme pleine,
Beau sac où sont savamment mélangés
Des sentiments dont tu pourras changer
Et je te dis: sois un dieu, sois un homme,
Toi qui dormis en moi un si long somme.

Jules Supervielle

355

---

GOD SCHEPT DE MENS

Mijn vingers, dapper hun droom omarmend,
Omgeven door een zeer zware leegte,
Die stap voor stap terrein prijsgeeft,
Mijn vingers, die niemand tegenwerkt,
Altijd de schrale afgronden vullend,
Vlees vormend, gereed voor zoveel genot,
Zo verschillend als ze bewegen,
Voelend een oog dat zich vormt onder de wenkbrauw,
Die eronder precies de juiste hoeveelheid licht gevend,
Om de vormen van de aarde te beschermen,
Het hoofd nemend en het voor jou vormend,
Zodat het elk moment kan denken,
En lichter wordt bij de slaap,
Mijn vingers die de gloed van een lamp geven,
Aan deze huid waar een warmte opstijgt.

Laat mijn hand rusten op je hart,
Om zich daar te verliezen, denkend aan te veel dingen,
Als een rozenstruik die wankelt onder de rozen.
Stilte, God schept de mens voor eeuwig,
Hij doorgrondt hem, Hij houdt van zijn wending.
Ruimte voor orde of voor waanzin,
Ruimte voor alle levensademhalingen.
O mijn kleine, o mijn volmaakte,
Kijk naar mij, je kunt mij trotseren.
Ik gaf je liefde met haat,
Je zult kiezen, puttend uit de volle ziel,
Een prachtige zak waarin vakkundig vermengd zijn
Gevoelens die je kunt veranderen
En ik zeg je: wees een god, wees een mens,
Jij die zo lang in mij hebt geslapen.

Jules Supervielle

355

---

Prière à l’inconnu

Voilà que je me surprends à t’adresser la parole,
Mon Dieu, moi qui ne sais encore si tu existes
Et ne comprends pas la langue de tes églises chuchotantes.
Je regarde les autels, la voûte de ta maison,
Comme qui dit simplement: voilà du bois, de la pierre,
Voilà des colonnes romanes.
Il manque le nez à ce saint.
Et au-dedans comme au-dehors, il y a la détresse humaine.
Je baisse les yeux sans pouvoir m’agenouiller pendant la messe,
Comme si je laissais passer l’orage au-dessus de ma tête.
Et je ne puis m’empêcher de penser à autre chose.
Hélas ! j’aurai passé ma vie à penser à autre chose.
Cette autre chose, c’est encore moi.
C’est peut-être mon vrai moi-même.
C’est là que je me réfugie.
C’est peut-être là que tu es.
Je n’aurai jamais vécu que dans ces lointains attirants.
Le moment présent est un cadeau dont je n’ai pas su profiter.
Je n’en connais pas bien l’usage.
Je le tourne dans tous les sens,
Sans savoir faire marcher sa mécanique difficile.
Mon Dieu, je ne crois pas en toi, je voudrais te parler tout de même.
J’ai bien parlé aux étoiles, bien que je les sache sans vie,
Aux plus humbles des animaux, quand je les savais sans réponse,
Aux arbres qui, sans le vent, seraient muets comme la tombe.
Je me suis parlé à moi-même, quand je ne sais pas bien si j’existe.
Je ne sais si tu entends nos prières, à nous les hommes,
Je ne sais si tu as envie de les écouter.
Si tu as, comme nous, un coeur qui est toujours sur le qui-vive
Et des oreilles ouvertes aux nouvelles les plus différentes
Je ne sais pas si tu aimes à regarder par ici.
Pourtant je voudrais te remettre en mémoire la planète terre
Avec ses fleurs, ses cailloux, ses jardins et ses maisons
Avec tous les autres et nous qui savons bien que nous souffrons.
Je veux t’adresser sans tarder ces humbles paroles humaines
Parce qu’il faut que chacun tente à présent tout l’impossible.
Même si tu n’es qu’un souffle d’il y a des milliers d’années
Une grande vitesse acquise
Une durable mélancolie
Qui ferait tourner encore les sphères dans leur mélodie
Je voudrais, mon Dieu sans visage et peut-être sans espérance
Attirer ton attention parmi tant de ciels vagabonde
Sur les hommes qui n’ont pas de repos sur la planète.
Ecoute-moi ! Cela presse. Ils vont tous se décourager
Et l’on ne va plus reconnaître les jeunes parmi les âgés
Chaque matin, ils se demandent si la tuerie va commencer.
De tous côtés, l’on prépare de bizarres distributeurs de sang de plaintes et de larmes
L’on se demande si les blés ne cachent pas déjà des fusils.
Le temps serait-il passé où tu t’occupais des hommes ?
T’appelle-t-on dans d’autres mondes, médecin en consultation,
Ne sachant où donner de la tête
Laissant mourir sa clientèle ?
Ecoute-moi ! Je ne suis qu’un homme parmi tant d’autres.
L’âme se plait dans notre corps,
Ne demande pas à s’enfuir dans un éclatement de bombe.
Elle est pour nous une caresse, une secrète flatterie.
Laisse-nous respirer encore sans songer aux nouveaux poisons
Laisse-nous regarder nos enfants sans penser tout le temps à la mort.
Nous n’avons pas du tout le coeur aux batailles, aux généraux.
Laisse-nous notre va-et-vient, comme un troupeau dans ses sonnailles,
Une odeur de lait frais se mêlant à l’odeur de l’herbe grasse.
Ah ! si tu existes, mon Dieu, regarde de notre côté.
Viens te délasser parmi nous.
La terre est belle, avec ses arbres, ses fleuves et ses étangs,
Si belle, que l’on dirait que tu la regrettes un peu
Mon Dieu, ne va pas faire la sourde oreille
Et ne va pas m’en vouloir si nous sommes à tu et à toi
Si je te parle avec tant d’abrupte simplicité.
Je croirais moins qu’en tout autre en un Dieu qui terrorise.
Plus que par la foudre, tu sais t’exprimer par les brins d’herbe
Et par les jeux des enfants et par les yeux des ruisseaux.
Ce qui n’empêche pas les mers et les chaînes de montagnes.
Tu ne peux pas m’en vouloir de dire ce que je pense
De réfléchir comme je peux sur l’homme et sur son existence
Avec la franchise de la terre et des diverses saisons
Et peut-être de toi-même dont j’ignorerais les leçons
Je ne suis pas sans excuses
Veuille accepter mes pauvres ruses
Tant de choses se préparent sournoisement contre nous
Quoi que nous fassions, nous craignons d’être pris au dépourvu
Et d’être comme le taureau
Qui ne comprend pas ce qui se passe
Le mène-t-on à l’abattoir
Il ne sait où il va comme ça
Et juste avant de recevoir le coup de mort sur le front
Il se répète qu’il a faim et brouterait résolument
Mais qu’est-ce qu’ils ont ce matin avec leurs tabliers pleins de sang
A vouloir tous s’occuper de lui ?

(Pontigny, juillet 1937)

Jules Supervielle

363-366

---

Gebed tot het Onbekende

Hier sta ik, verbaasd dat ik tot U spreek,
Mijn God, ik die nog steeds niet weet of U bestaat,
en de taal van Uw fluisterende kerken niet begrijp.
Ik kijk naar de altaren, het gewelf van Uw huis,
alsof men simpelweg zegt: hier is hout, steen,
hier zijn romaanse zuilen.
Deze heilige mist zijn neus.
En vanbinnen, net als vanbuiten, heerst menselijk leed.
Ik sla mijn ogen neer, niet in staat om te knielen tijdens de Mis,
alsof ik de storm over mijn hoofd laat razen.
En ik kan niet anders dan aan iets anders denken.
Helaas! Ik zal mijn leven lang aan iets anders hebben gedacht.
Dit iets anders ben ik nog steeds.
Misschien is het mijn ware zelf.
Daar zoek ik mijn toevlucht.
Misschien bent U daar wel.
Ik zal alleen in deze verleidelijke afstanden hebben geleefd.
Het huidige moment is een geschenk dat ik niet heb leren waarderen.
Ik begrijp het doel ervan niet helemaal.
Ik draai het heen en weer,
zonder te weten hoe het complexe mechanisme werkt.
Mijn God, ik geloof niet in U, en toch zou ik graag met U spreken.
Ik heb met de sterren gesproken, hoewel ik weet dat ze levenloos zijn,
met de meest nederige dieren, toen ik wist dat ze geen antwoord hadden,
met de bomen die, zonder de wind, zo stil zouden zijn als het graf.
Ik heb met mezelf gesproken, terwijl ik niet eens weet of ik besta.
Ik weet niet of U onze gebeden hoort, wij mensen,
ik weet niet of U ernaar wilt luisteren.
Als u, net als wij, een hart hebt dat altijd alert is,
en oren open hebt voor het meest uiteenlopende nieuws,
weet ik niet of u het prettig vindt om deze kant op te kijken. Toch zou ik u willen herinneren aan planeet Aarde,
met haar bloemen, haar kiezels, haar tuinen en haar huizen,
met al de anderen, en met ons, die maar al te goed weten dat we lijden.
Ik wil deze nederige menselijke woorden zonder uitstel tot u richten
Want iedereen moet nu het onmogelijke proberen.
Zelfs als u slechts een ademtocht van duizenden jaren geleden bent
Een grote snelheid verworven
Een blijvende melancholie
Die de hemellichamen nog steeds in hun melodie zou doen draaien
Ik zou graag, mijn gezichtsloze en misschien hopeloze God
Uw aandacht willen vestigen, te midden van zoveel dolende hemelen,
Op de mensen die geen rust vinden op deze planeet.
Luister naar mij! Het is dringend. Ze zullen allemaal ontmoedigd raken
En we zullen de jongen niet meer van de ouderen kunnen onderscheiden
Elke ochtend vragen ze zich af of de slachting zal beginnen.
Overal worden vreemde dispensers van bloed, klachten en tranen klaargemaakt.
Men vraagt ​​zich af of de graanvelden niet al geweren verbergen.
Is de tijd voorbij dat u voor mensen zorgde?
Wordt u in andere werelden geroepen, als een arts die consulten geeft,
niet wetend waarheen te gaan,
uw patiënten laten sterven?
Luister naar mij! Ik ben slechts een mens onder vele anderen.
De ziel vindt vreugde in ons lichaam,
Vraagt ​​niet om te vluchten bij een bomaanslag.
Het is voor ons een streling, een geheime vleierij.
Laten we nog even ademhalen zonder aan nieuwe gifstoffen te denken.
Laten we naar onze kinderen kijken zonder voortdurend aan de dood te denken.
We hebben geen hart voor veldslagen, voor generaals.
Laten we doorgaan met ons komen en gaan, als een kudde met haar bellen,
Een geur van verse melk vermengd met de geur van weelderig gras.
Ah! Als U bestaat, mijn God, zie dan naar ons om.
Kom en rust bij ons.
De aarde is prachtig, met haar bomen, haar rivieren en haar vijvers,
Zo mooi, dat het lijkt alsof U haar een beetje mist.
Mijn God, wees niet doof
En neem het me niet kwalijk als we op goede voet staan
Als ik met zo’n abrupte eenvoud tot U spreek.
Ik zou minder dan wie ook geloven in een God die angst inboezemt.
Meer dan door bliksem weet je je uit te drukken via grassprieten
En via kinderspelletjes en de ogen van beekjes.
Wat zeeën en bergketens niet uitsluit.
Je kunt me niet kwalijk nemen dat ik zeg wat ik denk
Om zo goed mogelijk na te denken over de mensheid en haar bestaan
Met de openhartigheid van de aarde en haar wisselende seizoenen
En misschien ook over jezelf, wiens lessen ik zou negeren
Ik heb wel excuses
Neem alsjeblieft mijn zwakke pogingen tot misleiding aan
Er worden zoveel dingen stiekem tegen ons beraamd
Wat we ook doen, we zijn bang om overrompeld te worden
En om net als de stier te zijn
Die niet begrijpt wat er gebeurt
Wordt hij naar de slachtbank geleid
Hij weet niet waar hij heen gaat
En vlak voordat hij de dodelijke slag op zijn voorhoofd krijgt
Zegt hij tegen zichzelf dat hij honger heeft en vastberaden zal grazen
Maar wat is er met hen aan de hand vanmorgen, met hun schorten vol bloed
Die allemaal voor hem willen zorgen?

(Pontigny, juli 1937)

Jules Supervielle

363-366

---

L’obscurité me désaltère,
Elle porte de si beaux fruits.
Plus mûrs que tous ceux de la terre,
J’aime les pêches de la nuit,
Sentir couler au fond de l’âme
Ce jus qui vient du fond des temps
Et laisse sans discernement
Comme après le vin ou la femme:

Obscurité non seulement
Du ciel mais de l’aveuglement.
Mon sang noircit d’un sombre éclat
A gros bouillons au fond de moi.
L’âme au loin dans tout son recul
S’étoile à de grandes distances
Avec la même confiance
Du ciel après le crépuscule.

Ô petits enfants dans la nuit
Sous votre capuchon épais
Vous comprenez bien ce que c’est,
À demi-mot on se saisit.
Est-ce le maternel tombeau
Vivant dont vous vous souvenez,
Tout ce qui nous a précédés
Ou ce qui fait encor défaut?

Morts, je demande un coup de main
Pour comprendre tout ce qui vient,
Mangeons ensemble les raisins
De la grande treille nocturne
Et retenons-en bien le grain
Pour le faire germer en nous.
Encore, encore de la nuit
Au fond des houles taciturnes.

Nous irons au loin, nous irons,
Nous nous immobiliserons
Dans la bonace inévitable
Et nous mangerons à la table
Où l’on n’a pas besoin d’y voir
Où les mets entrent dans la bouche
Sans que nos pauvres mains les touchent,
Où l’on ignore le sanglot
Sous la bannière du tombeau.

Je ne crois plus à la clarté
De l’après-mort mais à du noir
Qui gagne encore sur le noir
Auquel j’étais habitue
Ah! par avance taisons-nous
Afin d’être un peu préparés
Au grand silence fédéré
Entre les étoiles et nous.

Jules Supervielle

377

---

De duisternis lest mijn dorst,
Ze draagt ​​zulke prachtige vruchten.
Rijper dan welke dan ook op aarde,
Ik houd van de perziken van de nacht,
Voel dit sap diep in mijn ziel stromen,
Dit sap dat uit de diepten der tijd komt,
En zonder onderscheid weggaat,
Zoals na wijn of een vrouw:

Duisternis niet alleen van de hemel, maar ook van blindheid.
Mijn bloed kleurt donkerder met een sombere glans,
Kokend in grote golven diep in mij.
De ziel, ver weg in al haar terugtrekking,
Kijkt naar sterren in grote verte,
Met hetzelfde vertrouwen als de hemel na zonsondergang.

O kleine kinderen in de nacht,
Onder jullie dikke kappen,
Jullie begrijpen goed wat het is,
Met een half woord grijpt men het.
Is het het moedergraf,
Levend, dat jullie je herinneren,
Alles wat voor ons kwam,
Of wat ons nog ontbreekt?

Dood, ik vraag om een ​​helpende hand
Om alles te begrijpen wat komen gaat,
Laten we samen de druiven eten
Van de grote nachtelijke wijnstok
En ons vastklampen aan de zaden
Om ze in ons te laten ontkiemen.
Opnieuw, opnieuw van de nacht
Onderaan de zwijgzame golven.

We zullen ver weg gaan, we zullen gaan,
We zullen stil worden
In de onvermijdelijke kalmte
En we zullen eten aan de tafel
Waar men niet hoeft te zien
Waar het eten de mond binnengaat
Zonder dat onze arme handen het aanraken,
Waar men zich niet bewust is van het snikken
Onder de banier van het graf.

Ik geloof niet langer in het licht
Van het hiernamaals, maar in de duisternis
Die nog meer wint van de duisternis
Waaraan ik gewend was
Ach! Laten we van tevoren zwijgen
Zodat we een beetje voorbereid zijn
Op de grote, verenigde stilte
Tussen de sterren en ons.

Jules Supervielle

377

Google translate

---

Rien qu’un cri différé qui perce sous le cœur
Et je réveille en moi des êtres endormis
Un à un, comme dans un dortoir sans limites,
Tous, dans leurs sentiments d’âges antérieurs,
Frêles, mais décidés à me prêter main-forte.
Je vais, je viens, je les appelle et les exhorte,
Les hommes, les enfants, les vieillards et les femmes,
La foule entière et sans bigarrures de l’âme
Qui tire sa couleur de l’iris de nos yeux
Et n’a droit de regard qu’à travers nos pupilles.
Oh! population de gens qui vont et viennent,
Habitants délicats des forêts de nous-mêmes,
Toujours à la merci du moindre coup de vent
Et toujours quand il est passé, se redressant.
Voila que lentement nous nous mettons en marche,
Une arche d’hommes remontant aux patriarches
Et lorsque l’on nous voit on distingue un seul homme
Qui s’avance et fait face et répond pour les autres.
Se peut-il qu’il périsse alors que l’équipage
A survécu à tant de vents et de mirages.

Jules Supervielle

380

---

Niets dan een vertraagde kreet die diep in het hart doordringt
En ik wek slapende wezens in mij.
Een voor een, als in een grenzeloze slaapzaal,
Allen, in hun gevoelens van vervlogen tijden,
Broos, maar vastbesloten om mij een hand te bieden.
Ik ga, ik kom, ik roep hen en spoor hen aan,
Mannen, kinderen, ouderen en vrouwen,
De hele menigte, onbevlekt door de ziel
Die haar kleur ontleent aan de iris van onze ogen
En het recht heeft om alleen door onze pupillen te zien.
O! volk dat komt en gaat,
Fijne bewoners van onze eigen bossen,
Altijd overgeleverd aan de genade van de geringste windvlaag
En altijd, wanneer die voorbij is, zich oprichtend.
Zie, langzaam trekken we op,
Een ark van mensen die terugkeert naar de patriarchen
En wanneer we gezien worden, onderscheidt één man zich
Die naar voren stapt, de anderen aankijkt en antwoord geeft. Zou het kunnen dat hij omkwam terwijl de bemanning
zoveel winden en luchtspiegelingen overleefde?

Jules Supervielle

380

---

Quand le sombre et le trouble et tous les chiens de l’âme
Se bousculent au bout de nos longs corridors,
Quand le dis-qui-tu-es et le te-tairas-tu
S’insultent à travers des volets sans rainures,
Un homme grand, barbu et plusieurs fois lui-même
Les fait taire un à un d’un revers de la main
Et je reste interdit sur des jambes faussées
Comme si j’étais lui sans espoir de retour.
Allons, te tairas-tu, cruelle malfaçon,
Faite  de  chair,  de  cris,  de  poils  et  de  rancune.
Debout sur le plus bas degré des nuits sans lune
Je veux voir affleurer ma sereine saison.

Jules Supervielle

383  

---

Wanneer duisternis en onrust en alle honden van de ziel
zich verdringen aan het einde van onze lange gangen,
Wanneer de “wie ben je” en de “zul je stil zijn”
elkaar beledigen door luiken zonder groeven,
brengt een lange, bebaarde man, vaak zichzelf
hen één voor één tot zwijgen met een snelle beweging van zijn pols,
en ik sta als versteend op kromme benen,
alsof ik hem ben, zonder hoop op terugkeer.
Kom nu, zwijg toch, wrede misvorming,
gemaakt van vlees, gehuil, haar en wrok.
Staand op de laagste trede van maanloze nachten,
wil ik mijn serene seizoen zien aanbreken.

Jules Supervielle

383

---

LE RELAIS

Petite halte dans la nuit
Où le sommeil s’en va sans bruit
De mes paupières relevées.
Ce doit être ici le relais
Où l’âme change de chevaux
Pour les trois heures du matin.
Ce sont de gris chevaux de feutre
Leurs naseaux ne frémissent pas
Et l’on n’entend jamais leurs pas
Poèmes de la France malheureuse
Même sous l’écorcé de l’être.
J’ai beau me trouver dans mes draps
Ils me tirent sur une route
Que je ne puis apercevoir
Et j’ai beau rester à l’écoute
Je n’entends que mon cœur qui bat
Et résume dans son langage
Où je perçois quelques faux-pas
Son courage et mon décourage!
J’avance d’un pas incertain
Dans un temps proche et très lointain
Sous les décombres du sommeil.
Je suis’ sur les bancs de l’école
Parmi des enfants, mes pareils,
Et voilà que l’on m’interroge.
« Qui donc était si malheureux ?
— La France coupée au milieu.
— Qui souffrait’ d’espérer encor
Quand l’honneur même semblait mort?»
J’étais trop triste pour répondre
Et devenais larmes dans l’ombre
Puis je reprenais le chemin
Qui conduisait au lendemain,
Tiré par des chevaux sans gloire
Hors de l’enfance et de l’Histoire
Jusqu’à ce que parût enfin
Modeste, le petit matin.

Jules Supervielle

412

---

HET RELAIS

Een kort rustmoment in de nacht
Waar de slaap stilletjes wegglijdt
Van mijn opgeheven oogleden.
Dit moet het relaisstation zijn
Waar de ziel van paard wisselt
Voor drie uur ’s ochtends.
Het zijn grijze vilten paarden
Hun neusgaten trillen niet
En men hoort nooit hun hoeven
Gedichten van een ongelukkig Frankrijk
Zelfs onder de schors van het bestaan.
Hoewel ik mezelf in mijn lakens vind
Trekken ze me mee over een weg
Die ik niet kan zien
En hoewel ik alert blijf
Hoor ik alleen mijn kloppend hart
En vat ik het samen in zijn taal
Waar ik een paar misstappen zie
Zijn moed en mijn ontmoediging!
Ik ga verder met onzekere stappen
In een tijd dichtbij en heel ver weg
Onder de ruïnes van de slaap.
Ik zit op de schoolbanken
Tussen kinderen, mijn eigen soort,
En nu word ik ondervraagd.
“Wie was er zo ongelukkig?”
“Frankrijk, in tweeën gesneden.”
“Wie leed er onder de aanhoudende hoop
Toen zelfs de eer dood leek?”
Ik was te verdrietig om te antwoorden
En werd tranen in de schaduw
Toen vervolgde ik mijn weg
Die naar morgen leidde,
Getrokken door paarden zonder glorie
Uit de kindertijd en de geschiedenis
Totdat eindelijk
Bescheiden de vroege ochtend verscheen.

Jules Supervielle

412

---

Hommage à la vie

C’est beau d’avoir élu
Domicile vivant
Et de loger le temps
Dans un coeur continu,
Et d’avoir vu ses mains
Se poser sur le monde
Comme sur une pomme
Dans un petit jardin,
D’avoir aimé la terre,
La lune et le soleil,
Comme des familiers
Qui n’ont pas leurs pareils,
Et d’avoir confié
Le monde à sa mémoire
Comme un clair cavalier
A sa monture noire,
D’avoir donné visage
A ces mots : femme, enfants,
Et servi de rivage
A d’errants continents,
Et d’avoir atteint l’âme
A petits coups de rame
Pour ne l’effaroucher
D’une brusque approchée.
C’est beau d’avoir connu
L’ombre sous le feuillage
Et d’avoir senti l’âge
Ramper sur le corps nu,
Accompagné la peine
Du sang noir dans nos veines
Et doré son silence
De l’étoile Patience,
Et d’avoir tous ces mots
Qui bougent dans la tête,
De choisir les moins beaux
Pour leur faire un peu fête,
D’avoir senti la vie
Hâtive et mal aimée,
De l’avoir enfermée
Dans cette poésie.

Jules Supervielle

427

---

EERBETOON AAN HET LEVEN

Eerbetoon aan het leven

Het is prachtig om gekozen te hebben
Een levend thuis
En de tijd te huisvesten
In een onafgebroken hart,
En om zijn handen te hebben zien rusten
Op de wereld
Als op een appel
In een kleine tuin,
De aarde lief te hebben,
De maan en de zon,
Als vertrouwde metgezellen
Die hun gelijke niet kennen,
En de wereld aan zijn geheugen toe te vertrouwen
Als een heldere ruiter
Aan zijn zwarte paard,
Een gezicht te hebben gegeven
Aan deze woorden: vrouw, kinderen,
En te hebben gediend als een kust
Voor zwervende continenten,
En de ziel te hebben bereikt
Met zachte roeislagen
Zodat zij niet schrikt
Met een plotselinge nadering.

Het is prachtig om gekend te hebben
De schaduw onder het gebladerte
En om de ouderdom te hebben gevoeld
Kruipend over het naakte lichaam,
Het verdriet begeleidend
Van het donkere bloed in onze aderen
En de stilte ervan te vergulden
Met de ster van Geduld,
En om al deze woorden te hebben
Die in de geest opborrelen,
De minst mooie uit te kiezen
Om ze een beetje te vieren,
Om het leven te hebben gevoeld
Haastig en onbemind,
Om het te hebben gevangen
In deze poëzie.

Jules Supervielle

427

---

Homage To Life

It’s good to have chosen
A living home
And housed time
In a ceaseless heart
And seen my hands
Alight on the world,
As on an apple
In a little garden,
To have loved the earth,
The moon and the sun
Like old friends
Who have no equals,
And to have committed
The world to memory
Like a bright horseman
To his black steed,
To have given a face
To these words — woman, children,
And to have been a shore
For the wandering continents
And to have come upon the soul
With tiny strokes of the oars,
For it is scared away
By a brusque approach.
It is beautiful to have known
The shade under the leaves,
And to have felt age
Creep over the naked body,
And have accompanied pain
Of black blood in our veins,
And gilded its silence
With the star, Patience,
And to have all these words
Moving around in the head,
To choose the least beautiful of them
And let them have a ball,
To have felt life,
Hurried and ill loved,
And locked it up
In this poetry.

---

LE MORT EN PEINE

Perdu parmi les pas et les ruines des astres
Et porté sur l’abîme où s’engouffre le ciel,
J’entends le souffle en moi des étoiles en marche
Au fond d’un cœur, hélas, que je sais éternel.
J’arrive de la Terre avec ma charge humaine
D’espoirs pris de panique et d’abrupts souvenirs,
Mais que faire en plein ciel d’un cœur qui se démène
Comme sous Le soleil et n’a pas su mourir.
Avez-vous vu mes yeux errer dans ces parages
Où le loin et Le près ignorent les rivages.
Aveugle sans bâton et sans force et sans foi,
Je cherche un corps, celui que j’avais autrefois.
Puissé-je préserver des avides espaces
Mes souvenirs rodant autour de la maison
Les visages chéris et ma pauvre raison ‘
D’ou je me surveillais comme d’une terras se.
Que je sauve du moins ce vacillant trésor
Comme un chien aux longs poils sous l’écume marine
Qui tient entre ses dents son petit presque mort.
Mais voici s’avancer l’écume des abîmes …
L’univers où je suis pousse un cruel soupir
Et la gorge du ciel profonde se soulève.
Puisque tout me rejette lei, même Le rêve,
Ces lieux sans terre, à quoi pourraient-ils consentir ?
AH ! Même dans la mort je souffre d’insomnies,
Le veux de l’éternel faire un peu de présent,
Le me sens encor vert pour entrer au néant
Et chante mal dans l’universelle harmonie.
Comment renoncerais-je à tant de souvenirs
Quand l’esprit encombré d’invisibles bagages
Le suis plus affairé dans la mort qu’en voyage
Et je flotte au lieu de sombrer dans Le mourir.
Les quatre bouts de bois qui me tenaient sous terre
N’empêchaient pas le ciel d’entrer au cimetière,
Le monde me devient un immense radeau
Où l’âme va et vient sans trouver son niveau.
Tout se relève avec la pierre de la tombe,
Notre premier regard délivre cent colombes.
Pour qui ne possédait que sa longueur de bois
Les arbres, c’est déjà le plus bel au-delà.

Jules Supervielle

446

---

DE DODE MAN IN PIJN

Verloren tussen de voetstappen en ruïnes van de sterren
En gedragen over de afgrond waar de hemel neerstort,
hoor ik de adem in mij van de marcherende sterren
Diep in een hart, helaas, waarvan ik weet dat het eeuwig is.
Ik kom van de aarde met mijn menselijke last
Van hoop gegrepen door paniek en abrupte herinneringen,
Maar wat te doen in de open hemel met een hart dat worstelt
Alsof het onder de zon staat en niet weet hoe te sterven.
Heb je mijn ogen zien dwalen in deze streken
Waar ver en nabij geen kusten kennen.
Blind zonder stok, zonder kracht en zonder geloof,
zoek ik naar een lichaam, het lichaam dat ik ooit had.
Moge ik mijn herinneringen, die ronddwalen in het huis, beschermen tegen de hebzuchtige ruimtes
De dierbare gezichten en mijn armzalige verstand
Vanwaar ik mezelf bewaakte als vanaf een terras.
Laat me tenminste deze flikkerende schat redden
Als een langharige hond onder het schuim van de zee
Die zijn bijna dode welp in zijn tanden vasthoudt.
Maar daar komt het schuim van de afgrond…
Het universum waarin ik woon slaakt een wrede zucht
En de diepe keel van de hemel rijst op.
Omdat alles me afwijst, zelfs Droom,
waar zouden deze landloze plekken ooit mee instemmen?
Ah! Zelfs in de dood lijd ik aan slapeloosheid,
Ik verlang ernaar een beetje van het eeuwige heden te maken,
Ik voel me nog groen genoeg om het niets binnen te gaan
En vals te zingen in universele harmonie.
Hoe zou ik zoveel herinneringen kunnen opgeven
Als mijn geest, belast met onzichtbare bagage,
Ik meer bezig ben met de dood dan met een reis
En ik zweef in plaats van te zinken in de dood.
De vier stukken hout die me onder de grond vasthielden
Hierdoor kon de hemel het kerkhof niet binnendringen,
De wereld wordt voor mij een immens vlot
Waar de ziel komt en gaat zonder zijn niveau te vinden.
Alles herrijst met de grafsteen,
Onze eerste blik laat honderd duiven vrij.
Voor iemand die slechts een stuk hout bezat
De bomen daarachter zijn al het mooist.

Jules Supervielle

vertaling Google translate

445

---

Les pierres de la mort se forment et m’épuisent
En me serrant de près de leurs sourdes banquises,
Me voilà menacé dans mes courantes eaux
Comme un saumon sauteur par l’hiver congeleau.

Allons, il faut chercher un refuge dans l’âme
Puisque déjà mon corps s’enfuit à toutes rames.

Jules Supervielle

448

---

De stenen des doods vormen zich en putten me uit
Me dichtdrukkend met hun stille ijsschotsen,
Hier ben ik, bedreigd in mijn stromende wateren
Als een springende zalm bevroren door de winter.

Kom, men moet zijn toevlucht zoeken in de ziel
Want mijn lichaam vlucht al met volle kracht.

Jules Supervielle

vertaling Google translate

448

---

L’ÂME ET LE VOYAGE

Le visage un peu molesté
Par deux rides venant de France,
Me voici donc en Uruguay
Bien longtemps après ma naissance,
Le front cherchant sa subsistance
Dans l’air marin de mon pays
Où vole toute mon enfance,
Et ce qu’il faut de colibris.
Deux rues plus loin, tournez à gauche,
C’est là-contre que je suis né.
Maladie
Que de visages étrangers,
La ville est pleine de reproches,
Ou ne serait-ce pas plutôt
Mon âme qui n’est pas contente
De connaître mon seul danger
Quand, alentour, tout est change.
Quelle est cette soudaine angoisse?
Ah! c’est bien elle qui me quitte
Et se débarrasse de moi
Pour imaginer d’autres gîtes.
«Mon âme, ne m’en veuille pas,
Je n’ai que ce corps à t’offrir,
Ces yeux, cette paire d’oreilles,
Ces amours et ces souvenirs,
En Europe et en Amérique
Il faudra bien te contenter
D’un corps heureux rien qu’à moitié.
Lorsque l’un s’éloigne de l’autre
Tu sais bien que nous étouffons
Et que nous ne valons pas mieux
Qu’un pauvre poisson hors de l’eau
Qui veut respirer par les yeux.»

Jules Supervielle

466

---

DE ZIEL EN DE REIS

Mijn gezicht, een beetje gehavend,
Door twee rimpels uit Frankrijk,
Hier ben ik in Uruguay,
Lang na mijn geboorte,
Mijn voorhoofd zoekend naar voeding
In de zeelucht van mijn land,
Waar al mijn jeugd voorbijvliegt,
En net genoeg kolibries.
Twee straten verder, linksaf,
Daar ben ik geboren.
Zoveel vreemde gezichten,
De stad is vol verwijten,
Of zou het niet eerder
Mijn ziel zijn die niet tevreden is
Om mijn enige gevaar te kennen,
Terwijl alles om me heen verandert.
Wat is deze plotselinge angst?
Ah! Het is inderdaad zij die me verlaat,
En zich van me ontdoet,
Om andere onderkomens te bedenken.
“Mijn ziel, koester geen wrok tegen mij,
Ik heb je alleen dit lichaam te bieden,
Deze ogen, dit paar oren,
Deze liefdes en deze herinneringen,
In Europa en in Amerika
zul je genoegen moeten nemen
Met een lichaam dat maar half gelukkig is.
Wanneer het ene van het andere gescheiden is,
weet je maar al te goed dat we stikken
En dat we niet beter zijn
Dan een arme vis op het droge
Die probeert te ademen door zijn ogen.”

Jules Supervielle

466

---

À LA NUIT

(Version 1955)

A Henri Thomas

Ô nuit, nous espérons merveille de tes herbes,
De tes simples obscurs, de ta fausse réserve;
Le jour monte, toujours une côte à gravir,
Toi, tu descends en nous, sans jamais en finir,
Tu te laisses glisser, nous sommes sur ta pente,
Par toi nous devenons étoiles consentantes.
Tu nous gagnes, tu cultives nos profondeurs,
Où le jour ne va point, tu pénètres sans heurts.
Source de notre goût pour ce qui se délie
Sous ton chuchotement notre âme cède et plie.

Quand nous sommes groupés par d’immobiles lampes
Dans l’altitude, ô nuit, tu grandis et tu rampes.
Non! tu n’es pas la mort, tu es l’obscure attente,
Tu n’es pas la noirceur, les étoiles t’aimantent’
Humaine, notre sœur fluide aux alentours,
Tu colores en nous les veines où tu cours’,
Nos vœux montent le long de tes souples vertèbres
Et nous nous accrochons aux rugueuses ténèbres.
Notre vie, hors de nous, inhabile à finir,
Dans tes prolongements cherche à se ressaisir.

Ô nuit, nous te voulons témoin de nos amours,
Toi qui ne viens qu’à pas félins de grand velours.
Hâtons-nous s’il fait jour de clore les persiennes
Pour mêler nos baisers, confondre nos antennes.
Les corps ne se reconnaissent que dans le noir
Puisqu’il leur pousse alors des rayons et des dards’
Comme une seule torche? est cette peau qui flambe
Où s’enflamme soudain l’autre corps tout ensemble.
La double volupté houleuse entre nos murs
Devient un seul naufrage où chavire l’impur.

Le jour hennit, il fait que notre corps tressaille,
La nuit n’a pas de voix, elle tait ses batailles,
A moins qu’elle ne soit mécontente de nous.
Alors même de loin, comme elle nous secoue !
Elle approche et soudain à la bonne distance,
Elle lance sur nous les pierres du silence.
Et soudain agrandis*, creusés de questions,
Nous nous interrogeons et nous nous parcourons
Mais nous avons besoin d’un temps considérable
Pour trouver un abri, une chaise, une table.

Quand notre humble univers debout vaille que vaille
S’offre à la nuit sans fin cherchant toujours sa taille?
Ou mollement ouverte à nos timidités,
Allons, bras entrouverts, aux brunes libertés,
Bien que toujours repris par le jour, ô pendules,
Limités par le corps mais, par, crédules,
Seigneurs d’un petit ciel qu’envoûte le haut ciel
Et fourmillants sous un fardeau surnaturel
Et titubants un peu, toujours entre deux songes,
Nous-mêmes fabuleux sous l’alternant mensonge.

Comme je t’aime, ô nuit, quand ta pudeur te cache
Derrière le ciel clair lorsque tu fais relâche,
Quand sur tout le pourtour du temps illuminé
Tu caches tes secrets au soleil obstiné?
Et t’effaces aux pas retentissants du jour
Espérant humblement que revienne ton tour.
A l’abri d’un rideau de lumière et de bleu,
Pieuse, tu attends la volonté de Dieu
Qui donne pour appui aux étoiles fidèles
La toujours plus profonde altitude éternelle.

La terre où nous serons a ta couleur sereine
— C’est nuit à notre usage et touchante, ô lointaine —
Par elle tu deviens notre proche promise,
Nous nous fondons en tói, notre belle soumise,
Notre nuit sur mesure, à notre humble portee,
Et sur nous plus que nue, elle adhère entêtée,
Sans volupté, berçant des corps sans exigence,
Se voulant recouverts, c’est toute leur pitance.
Les os ont leur pudeur. Se sachant trop réels,
Ils ne veulent jamais être vus? sous le ciel.

Homme tu peux toujours faire la nuit en toi
Sans même recourir à ses profondes lois.
Il te suffit, mortel, d’abaisser les paupières.
Aussitôt et sans crépuscule liminaire
La nuit, du fond du ciel, se pose sur tes yeux,
Et te gagne le corps que tu livres aux dieux.
À peine ton sommeil leur ouvre-t-il les portes
Qu’on peut les découvrir qui entrent et qui sortent
Mais c’est un autre Dieu que tu voudrais sans fin
Et d’autant plus qu’il est solitaire et lointain.

Prières qui montez, cherchant Dieu dans le ciel,
Toutes droites d’abord et perçant l’irréel,
Allant partout où vous pensez trouver sa trace,
Vous qui le devinez comme des chiens de race,
Vous tremblez au départ et vous accoutumez
Vous raidissant de peur de devenir fumées.
Même au fond du néant, vous montrez comme on aime
Et comme on peut, si loin de soi, rester soi-même,
Comme on luit dans le noir, comme on chérit l’espoir
D’aboutir au grand cœur dérobé dans le noir.

Mélangés à la nuit, suivons-les dans l’ether,
Timides matelots des océans de l’air,
Dans l’espace éperdu navigant à l’estime,
Et résistant au précipice des abîmes,
Changeant de forme dans ces domaines altiers’
Moitié oiseaux sans nids, poissons l’autre moitié,
Et tout de même humains par le vagabondage,
Par la pitié de nous qui nous suit, pauvre page,
Et ce peu de chaleur qu’il nous faut retenir
Au cœur pour avancer et ne pas défaillir.

Nous poussons dans le noir de caverne en caverne,
Notre corps sans le corps et pour toute lanterne
Le maigre lumignon ‘ du monde intérieur
Qui cherche Dieu parmi l’anxieuse noirceur.
Le souvenir de nous, bouche, regard, oreilles,
Remplace ces absents et nous tient lieu de veille,
Nous entendons au loin une imploration
Qui cherche à limiter des angoisses sans fond.
Cette plainte sans mots qui faiblement s’érige
Est-cé nous remontant la chaîne des vertiges?

Penchés sur le miroir trop humain de la lune
Touchant soudain le fond de notre propre brume
Avec tous ses glaciers sans formes et sans noms
Nous prenons peur d’être si loin de la maison
Et de notre raison errante, désertée,
Gisant derrière nous, toute déchiquetée.
Saurons-nous retrouver sur terre notre abri
Quand, de retour d’exil, nos yeux restent bannis
Si loin de Dieu après l’insondable voyage
Qu’au bout de nos regards les étoiles font rage.

Jules Supervielle

474-476

---

BIJ NACHT

(versie uit 1955)

Aan Henri Thomas

O nacht, we hopen op verwondering van je kruiden,
Van je simpele onduidelijkheden, van je valse terughoudendheid;
De dag komt op, altijd een heuvel om te beklimmen,
Jij, jij daalt in ons af, zonder ooit te eindigen,
Je laat jezelf glijden, wij staan op jouw helling,
Door jou worden wij gewillige sterren.
Je wint ons, je cultiveert onze diepten,
Waar de dag niet gaat, kom je binnen zonder botsingen.
Bron van onze smaak voor wat losgemaakt is
Onder jouw gefluister geeft onze ziel toe en buigt.

Wanneer we gegroepeerd zijn door bewegingloze lampen
In de hoogte, o nacht, groei je en kruip je.
Nee! jij bent niet de dood, jij bent het duister dat wacht,
Jij bent niet de duisternis, de sterren houden van je’
Mens, onze vloeibare zuster in de buurt,
Je kleurt in ons de aderen waar je loopt’,
Onze wensen rijzen langs jouw soepele wervels
En we klampen ons vast aan de harde duisternis.
Ons leven, buiten onszelf, niet in staat om te eindigen,
Probeer jezelf in je extensions bij elkaar te brengen.

O nacht, we willen dat je getuige bent van onze liefdes,
Jij die alleen met grote fluwelen katachtige stappen komt.
Laten we ons haasten als het daglicht is om de luiken te sluiten
Om onze kussen te mengen, verwar je onze antennes.
Lichamen kunnen alleen in het donker worden herkend
Omdat er dan roggen en steken op groeien
Als een enkele fakkel? is deze huid die vlamt
Waar het andere lichaam plotseling allemaal samen in brand vliegt.
Het stormachtige dubbele plezier tussen onze muren
Wordt een enkel scheepswrak waar het onzuivere kapseist.

De dag hinnikt, het doet ons lichaam trillen,
De nacht heeft geen stem, hij zweeg over zijn gevechten,
Tenzij ze niet tevreden is met ons.
Dus zelfs van een afstandje, wat schokt het ons!
Ze nadert en plotseling op de juiste afstand,
Ze gooit de stenen van de stilte naar ons.
En plotseling vergroot*, vol vragen,
We stellen onszelf in vraag en onderzoeken onszelf
Maar we hebben veel tijd nodig
Om onderdak te vinden, een stoel, een tafel.

Als ons bescheiden universum staat voor wat het waard is
Biedt zichzelf aan de eindeloze nacht aan, altijd op zoek naar zijn maat?
Of zachtjes openstaan voor onze verlegenheid,
Laten we gaan, de armen half open, naar de bruine vrijheden,
Hoewel altijd met de dag teruggenomen, oh klokken,
Beperkt door het lichaam, maar door goedgelovige,
Heren van een kleine hemel, betoverd door de hoge hemel
En tintelingen onder een bovennatuurlijke last
En een beetje wankelend, altijd tussen twee dromen,
Wijzelf fantastisch onder de afwisselende leugen.

Wat houd ik van je, o nacht, wanneer je bescheidenheid je verbergt
Achter de heldere hemel als je loslaat,
Wanneer overal verlichte tijd
Verberg jij je geheimen voor de hardnekkige zon?
En je vervaagt in de klinkende voetstappen van de dag
Nederig hopend dat jouw beurt nog een keer komt.
Beschut door een gordijn van licht en blauw,
Vrom, wacht je op de wil van God
Die steun geeft aan de trouwe sterren
De steeds diepere eeuwige hoogte.

Het land waar we zullen zijn heeft jouw serene kleur
– Het is nacht voor ons gebruik en ontroerend, o ver weg –
Door haar word je onze geliefde,
We smelten in jou, onze mooie onderdanige,
Onze avond op maat, binnen ons bescheiden bereik,
En meer dan naakt houdt ze zich koppig aan ons vast,
Zonder wellust, wiegende lichamen zonder eisen,
Gedekt willen worden, dat is al hun schijntje.
Botten hebben hun bescheidenheid. Wetende dat ze te echt zijn,
Ze willen nooit gezien worden? onder de hemel.

Man, je kunt nog steeds de nacht in jezelf maken
Zonder zelfs maar toevlucht te nemen tot de diepgaande wetten ervan.
Het enige wat je hoeft te doen, sterveling, is je oogleden neerlaten.
Onmiddellijk en zonder voorafgaande schemering
De nacht, vanuit de diepten van de hemel, rust op je ogen,
En win je het lichaam dat je aan de goden aflevert.
Nauwelijks opent uw slaap de deuren voor hen
Dat we ze kunnen ontdekken als ze binnenkomen en vertrekken
Maar het is een andere God die je eindeloos verlangt
En des te meer omdat het eenzaam en afstandelijk is.

Gebeden die opstijgen, God zoeken in de lucht,
Eerst helemaal recht en doordringend in het onwerkelijke,
Gaan waar je denkt zijn spoor te vinden,
Jij die het raadt als rashonden,
In het begin beef je en je raakt eraan gewend
Je verstijven uit angst om in rook op te gaan.
Zelfs in de diepten van het niets laat je zien hoe we liefhebben
En omdat we, zo ver van onszelf, onszelf kunnen blijven,
Hoe we gloeien in het donker, hoe we hoop koesteren
Om te komen tot het grote hart verborgen in het donker.

Gemengd met de nacht, laten we ze volgen in de ether,
Timide zeilers van de oceanen van de lucht,
In de wanhopige ruimte navigerend op basis van gegist bestek,
En weerstand biedend aan de afgrond van de afgrond,
Van vorm veranderen in deze verheven rijken’
De helft vogels zonder nest, de andere helft vis,
En toch menselijk door het ronddwalen,
Door het medelijden van ons dat ons volgt, arme bladzijde,
En deze kleine warmte waar we aan moeten vasthouden
In het hart om vooruit te gaan en niet te falen.

We banen ons een weg door de duisternis, van grot naar grot,
Ons lichaam zonder lichaam, en als enige lantaarn
De schamele vlam van de innerlijke wereld
Zoekend naar God te midden van de angstige duisternis.
De herinnering aan onszelf – mond, blik, oren –
Vervangt deze afwezige en dient als onze wachter.
In de verte horen we een smeekbede
Een poging om bodemloze angsten te bedwingen.

Deze woordeloze klaagzang die zwakjes opstijgt – zijn wij het die de keten van duizeligheid weer beklimmen?
Gebogen over de al te menselijke spiegel van de maan
Plotseling de bodem van onze eigen mist aanrakend
Met al zijn vormloze en naamloze gletsjers
Zijn we bang zo ver van huis te zijn
En van onze dwalende, verlaten rede,
Die achter ons ligt, volkomen verbrijzeld.
Zullen we onze toevlucht op aarde weer vinden?
Wanneer, terugkerend uit ballingschap, onze ogen verbannen blijven
Zo ver van God na de ondoorgrondelijke reis
Dat aan de rand van onze blik de sterren woeden.

Jules Supervielle

474-476

---

LES DEUX VOIX

L’ÂME
Je ne suis qu’un peu d’air, mais tellement sensible
Que tout semble à l’envi me désigner pour cible
Et pourtant je ne te suis rien et tu m’oublies
C’est ta peur de la mort qui nous réconcilie.

LE CORPS
Ne te détourne pas, ô ma belle offensée,
T’éloignes-tu, je suis une chair sans pensée.
Je ne sais rien de moi, je me reste interdit
Que veux-tu que je sois si tu ne me le dis?
Accours de tes lointains, et murmure à l’oreille
Ce que tu sais de moi, ô toi qui n’es que veille
O légère qui vas et viens, toi qui m’attends
Parce que je suis lent et l’esclave du temps*.

L’ÂME
Hypocrite, qui n’as d’autre amour que la vie
Tu ne penses à moi que si je t’y convie.
Tes organes sont la pour te faire du sang
Tu trouves dans ton épaisseur contentement.
Là, tes serpents lovés ruminent ta vie même
Dormant d’un œil, au chaud dans un repos fidif,
Là, tes oiseaux de nuit rentrent leurs cris, leurs griffes,
Tout leur fait peur, ils ignorent comme l’on aime.
Tu trempes dans le sang comme les assassins’
Meublant ton épaisseur de tes fragiles biens,
Corps toujours maçonnant ton humaine misère,
Replâtrant quelque creux, courtisant ta poussière.

LE CORPS
Si dure?! tu sais bien que tu es ma maîtresse
Que je n’aurai jamais d’autres espoirs que toi
Et que, même de loin, tu m’es une caresse
C’est vers toi que toujours tremble mon désarroi !

L’ÂME
C’est peut-être pourquoi tu ne crois pas en moi.

LE CORPS
Et mon cœur qui bat proche et toujours se rapproche
Sans jamais aboutir à ce qu’il entrevoit,
Mineur obscur dont on entend les coups de pioche,
S’efforce dans sa nuit de devenir une âme.
C’est te dire pour qui se consume sa flamme.

Jules Supervielle

476

---

DE TWEE STEMMEN

DE ZIEL
Ik ben slechts een ademtocht, maar zo gevoelig
Dat alles lijkt te wedijveren om mij te treffen
En toch volg ik niets naar jou, en jij vergeet mij
Het is jouw angst voor de dood die ons verzoent.

HET LICHAAM
Keer je niet af, o mijn mooie, gekrenkte,
Dwaal af, ik ben vlees zonder gedachten.
Ik weet niets van mezelf, ik blijf sprakeloos
Wat wil je dat ik ben als je het me niet vertelt?
Kom uit je verre landen en fluister in mijn oor
Wat je van mij weet, o jij die niets dan waakzaamheid bent
O licht dat komt en gaat, jij die op mij wacht
Want ik ben traag en een slaaf van de tijd*.

DE ZIEL
Huichelaar, die geen andere liefde heeft dan het leven
Je denkt alleen aan mij als ik je uitnodig.
Je organen zijn er om je bloed te maken
Je vindt voldoening in je dikte.
Daar, kronkelende slangen, overdenken je eigen leven.
Slapend met één oog open, warm in trouwe rust.
Daar trekken je nachtvogels hun kreten en klauwen terug.
Alles maakt hen bang, ze weten niets van liefde.
Je bent doordrenkt van bloed als moordenaars.
Je dikte vullend met je fragiele bezittingen.
Je lichaam bouwt voor eeuwig je menselijk leed op.
Een holte schilderend, je stof koesterend.

HET LICHAAM
Zo hard?! Je weet heel goed dat je mijn minnares bent.
Dat ik nooit andere hoop zal hebben dan jou.
En dat je, zelfs van verre, een streling voor me bent.
Het is naar jou dat mijn wanhoop altijd beeft!

DE ZIEL
Misschien is dat de reden waarom je niet in me gelooft.

HET LICHAAM
En mijn hart, kloppend dichtbij en steeds dichterbij komend,
Nooit bereikend wat het aanschouwt,
Onbekende mijnwerker wiens pikhouweelslagen hoorbaar zijn,
Streef er in de nacht naar een ziel te worden.
Die je vertelt voor wie zijn vlam brandt.

Jules Supervielle

476

Google translate

---

VIVRE ENCORE

Ce qu’il faut de nuit
Au-dessus des arbres,
Ce qu’il faut de fruits
Aux tables de marbre,
Ce qu’il faut d’obscur
Pour que le sang batte,
Ce qu’il faut de pur
Au coeur écarlate,
Ce qu’il faut de jour
Sur la page blanche,
Ce qu’il faut d’amour
Au fond du silence.
Et l’âme sans gloire
Qui demande à boire,
Le fil de nos jours
Chaque jour plus mince,
Et le coeur plus sourd
Les ans qui le pincent.
Nul n’entend que nous
La poulie qui grince,
Le seau est si lourd.

Jules Supervielle

478

---

OPNIEUW LEVEN

Welke nacht is nodig
Boven de bomen,
Welke vrucht is nodig
Op de marmeren tafels,
Welke duisternis is nodig
Om het bloed te laten kloppen,
Welke zuiverheid is nodig
In het scharlaken hart,
Welke dag is nodig
Op de blanco pagina,
Welke liefde is nodig
In de diepte van de stilte.

En de roemloze ziel
Die om een ​​slok vraagt,
De draad van onze dagen
Dunner wordt elke dag,
En het hart wordt doofder
Door de jaren die het verstikken.

Niemand hoort het behalve wij
De krakende katrol,
De emmer is zo zwaar.

Jules Supervielle

478

---

L’ESCALIER

A Pierre David.

Ne croyez pas qu’il soit en ruines
Ni qu’il se montre inachevé !
Solide comme un seul pavé
Sur le côté il ne s’incline,
s Et dans sa millénaire avance
Ayant pour mortier le silence
Il débite en égaux fragments
De géométrique imposture
Des morceaux d’espace et de temps
Dans un calcaire qui perdure.
Il pourrait porter la poussée
Et les pas de toute une armée,
Mais il préfère la carence
L’absence avec la méfiance.
Et les ailes’ mêlées au dur,
Il va au fur et à mesure,
Comme un personnage de pierre
Qui ne baisse pas les paupières
Et prend son vol de minéral
Coupé par l’ombre et la lumière
Vers un futur proche et fatal
Que rien n’arrête, n’accélère.
Il s’élève d’un pas si sûr
Qu’en même temps il se descend
Et dans sa solitude? chère
Il jouit de ses deux contraires.
O escalier inextricable

-Fuseau délaissé par la fable —
Que ne débrouille nulle main,
Sans édifice et sans soutien
As-tu jamais eu de façade?
Pour en avoir il est trop tard
Ton vaisseau ignore la rade
Tes degrés ne vont nulle part.
—Si du corps central séparé?…
—Un édifice inachevé
Et dont le bas reste béant
Loin de son escalier attend
Que la pierre aille vers la pierre.
Mais la pierre ne bouge pas,
Elle est d’essence maugréeuse
Et sa nature soupçonneuse
—Et l’homme qui de plus en plus
Fut hanté par cet escalier
En fut lié et délié
En garda l’âme suspendue?
—Jambes croisées de patriarche
Il sait attendre au bas des marches.

Jules Supervielle

496

---

DE TRAP

Aan Pierre David.

Geloof niet dat hij in verval is
Noch dat hij onafgewerkt lijkt!

Zo solide als een enkele straatsteen
Helt hij niet naar één kant,

En in zijn millennia-lange opmars
Met stilte als mortel
Snijdt hij in gelijke fragmenten
Van geometrische misleiding
Stukjes ruimte en tijd
In een kalksteen die standhoudt.

Hij zou de stuwkracht kunnen weerstaan
En de voetstappen van een heel leger,
Maar hij verkiest gebrek
Afwezigheid met wantrouwen.

En met vleugels vermengd met hardheid,
Gaat hij geleidelijk,
Als een stenen figuur
Die zijn oogleden niet neerlaat
En zijn minerale vlucht onderneemt
Gesneden door schaduw en licht
Naar een nabije en fatale toekomst
Die niets tegenhoudt, niets versnelt.

Hij stijgt met zo’n zekere stap
Dat hij tegelijkertijd daalt
En in zijn dierbare eenzaamheid
Geniet hij van zijn twee tegenstellingen. O onontwarbare trap
— Spindel verlaten door fabel —
Die geen hand kan ontrafelen,
Zonder structuur en zonder steun
Heb je ooit een façade gehad?

Om er een te hebben is het te laat
Je schip negeert de haven
Je treden leiden nergens heen.

—Als het losstaat van het centrale lichaam?…
—Een onafgemaakt bouwwerk
En waarvan de basis gapend blijft
Ver van de trap wacht
Op steen op steen.

Maar de steen beweegt niet,
Hij is van een knorrige aard
En zijn karakter verdacht
—En de man die, steeds meer,
Werd achtervolgd door deze trap
Werd erdoor gebonden en ontbonden
Hierdoor zijn ziel in de lucht hield?

—De gekruiste benen van de patriarch
Hij weet hoe hij aan de voet van de treden moet wachten.

Jules Supervielle

496

---

Cependant que j’écris un géant m’examine
Et voit les mots-fourmis cheminer hors de l’âme.
Il est tout près, j’entends le tic-tac de son crâne
Toutes les fois que sur mes songes il s’incline.

«Ne voit-il pas que c’est moi qui le fais écrire’,
Que je puis refuser l’image ou l’accorder,
Que je mène à mon gré son paisible délire
Que j’impose tout ce qu’il prétend hasarder.»

Et cependant un nain traîne entre mes talons,
Me fait signe que oui, me fait signe que non,
Et ma main tout d’un coup, de ses mots incertaine,
S’arrête comme pour un peu reprendre haleine?.

Jules Supervielle

501

---

Terwijl ik schrijf, bestudeert een reus me.
En ziet de mierachtige woorden zich een weg banen uit mijn ziel.
Hij is heel dichtbij; ik hoor het tikken van zijn schedel.
Elke keer dat hij zich over mijn dromen buigt.

“Ziet hij dan niet dat ik het ben die hem laat schrijven,
Dat ik het beeld kan weigeren of toekennen,
Dat ik zijn vredige waanzin naar believen leid,
Dat ik alles opleg wat hij durft te riskeren.”

En toch sluipt een dwerg tussen mijn hielen door,
Wend me ja, gebaar nee,
En mijn hand, plotseling onzeker over zijn woorden,
Staat stil alsof ze op adem komt.

Jules Supervielle

501

---

LA TERRE CHANTE

À Octave Nadal.

Savez-vous ce que c’est que d’être tout entière
Avec nuages, monts, collines et rivières,
Dans un enfant qui court ou marche à travers champs,
Mêlant ses divers pas à mon pas planétaire,
‘Et sans même se voir avancer sur la terre
Ni comprendre qu’il tient tête aux quatre éléments.
Il ne sait qui je suis ni de quoi je retourne
Et doit apprendre dans ses livres que je tourne.
Il fait, bon gré mal gré, figure de vivant
Et sur ses petits pieds naviguant à l’estime,
Le visage et le corps offerts à tous les vents,
Il vit, puisque c’est là vivre qu’être victime.

L’âme pleine de nœuds à l’ombre de la mort,
Me voici dans le corps d’une très vieille femme,
Qui șe retourne pour injurier le sort,
Le visage élargi de colère et de larmes.
Me voici chien courant jusqu’à trouver un nom,
Chien de la terre, et tous deux nous tournons en rond.

Je me fais une place au fond de ce qui souffre
Moi qui vais suscitant la douleur et le souffle
Où personne avant moi n’avait pu pénétrer.
Je suis la terre où tout s’est toujours perpétré,
Des milliards de cœurs à la périphérie
Se cachent sous la peau et de l’air se méfient,

Des êtres dont la tête angoisse, aiguise l’air,
Oublieuse mémoire
Font que le long du ciel mon ellipse est amère’
Ah! que du plus lointain l’étoile reconnaisse
Celle qui fait sécher au soleil sa détresse !
le deviens à mon tour une tête pensante,
Sans bien savoir à quoi, ainsi qu’une demente
Errant autour de moi d’un mouvement pareil
Je vais la chaîne au cou que forgea le soleil.

Matin, qui chaque jour t’élances, te fiances,
Libéré de la nuit et de ses méfiances,
Tu touches chaque objet pour la premiere fois
Et te penches pour voir s’il est comme il se doit !
Chacun se croit choisi par toi, celui-là même
Sur le bord de mourir apprend comme l’on aime.
Matin qui nais en nous aussi bien que sur nous
Et toujours plus léger que la brise à la branche,
Tu te noues seulement comme l’on se dénoue,
Tu pèses à rebours comme une délivrance.

Être mer qui ne veut rien céder au rocher,
Et roc, d’autant plus dur qu’il se laisse approcher,
Eau douce qui se fie au fil de la rivière,
Aspire à l’océan mais vaque à ses affaires
Et s’attarde en passant à chaque bout de pre,
Bien avant de mourir voulant voir tout de pres,
Cherchant fortune au loin mais vivant sa minute
Et mouillant ce qu’elle aime, y glissant sa volute,
Se retirant un peu pour juger de l’effet
Elle s’égare dans les roseaux, tout à fait.

L’obscurité brouillant les airs de sa disgrâce,
Tu remets chaque chose à son exacte place ;
‘ Ressuscitant les morts que fit de nous la nuit,
Tu tires un à un du linceul de leurs lits
Les corps qui vont passant du noir à la lumière
De ce jour tout nouveau avec les yeux d’hier.
La terre les attend derrière les volets
Et de l’autre côté des songes en alles
Le soleil connaisseur qui nomme et qui dénombre
Remet sa part de jour à ce qui sort de l’ombre.

Ô nature, que faisons-nous d’un jour d’été,
D’une aube sans nuage et d’un mont dilaté,
D’un cèdre résumant la nuit même en plein jour,
Puisque l’homme ne voit rien de ce qui l’entoure.
Sous tant d’aveuglement le paysage meurt,
Se dessèche tout seul, de soi-même prend peur,
Le duvet des matins à tout jamais s’envole,
Le parfum n’ose plus s’évader des corolles,
Même quand le soleil le précède et le suit
L’homme montre un visage alourdi par la nuit.

Comme il m’efface’ avec sa gomme à ne rien voir!
Il ne voit pas la rose auprès de l’arrosoir,
Il porte autour de lui le brouillard de son être.
Ce n’est pas pour me voir qu’il ouvre sa fenêtre,
Il préfère sans moi chaque jour s’en aller
À son travail par ses intérieures allées,
Même dans les matins clairs où tout me désigne,
Où de tous les côtés je fais signes sur signes,
Par l’arbre, le chemin et les fleurs aux beaux noms
Et ce que le soleil invente de rayons !

Ô continents, soutien de mon front solitaire,
Dites-moi que je suis encore votre mère !
J’ai besoin qu’on me le répète, mes enfants,
Vous qui poussez vos terrasses dans l’océan,
Mon Europe, harmonie oh! toujours déchirée,
Et renaissante Europe et toujours à l’orée
D’une aurore venant de ton fertile cœur
Fontaine de l’espoir et vieux puits de rancœurs,
Laisse-moi t’apaiser d’une course éternelle
Dans le silence ailé de notre envol sans ailes.

Sous le jour qui s’éloigne et celui qui s’avance,
Ô France où tout se tient à la bonne distance
es Et le mont ne t’allie à sa cime comblée
Que pour mieux te laisser courir dans la vallée.
Tu teins de nous laisser deviner tes desseins
Et même de te mettre à portée de la main,
Lorsque sans bouger un doigt tu nous distribues
Villages et clochers, champs, rivieres et nues.
Et ta lumière nous devient si familiere
Que nous pensons pouvoir la faire et la défaire.

Amérique joueuse entre deux océans,
Longue fille montrant un corps adolescent,
Qui n’a cru te surprendre au sortir de la mer?
Tu cours du pôle sud à l’étoile polaire,
Ta flèche peut choisir sa cible dans le ciel,
Mais tu te laisses prendre au limon du réel.
Où ton regard se pose et s’appuie un instant,
On voit naître le feu, sourdre les diamants,
Vers tes yeux lumineux l’objet hausse la tête
Et devient tournesol pour mieux te faire fête.

Voici l’Himalaya qui hennit irréel,
Et cherche à bousculer les assises du ciel,
Grand cheval galopant sur place a toute allure
Et tirant vers le haut par ses mille encolures.
Il voulut d’un seul coup de reins quitter la terre
Et gela sous nos yeux la tête la première,
Attelage conduit par des vierges de neige
Qui, se figeant de tous leurs glaçons sur leurs sièges,
Elèvent dans le jour leur guerrière pâleur,
Livides d’autant plus qu’on leur brûla le cœur.

Se sentir Sibérie aux sources de l’Asie
Et glisser vers le sud ainsi qu’une hérésie,
Être Inde avec ses dieux agitant bras et voiles,
Avoir faim sous le grand ciel assoiffé d’étoiles,
Passer dans la chaleur du tigre à l’éléphant,
Au cobra qui s’en va rampant et renaissant.
N’être qu’un léopard aux rayures qui bougent,
Puis rien qu’un grain de sable au bord de la mer Rouge,
Mais qui, proliférant en dunes et mirages,
Formé le Sahara sous un soleil de rage.

Océanie, allais-je en la mer t’oublier
Avec tes autruchons ailés comme tes blés.
L’eau ne saurait cacher une fille que j’aime,
Tu sais que tu m’es bien plus proche que lointaine…
Ô mes cinq continents, glissons d’un vol aisé,
Serrés dans l’air que nous aurons fertilise.
Tournons pour un soleil our ne sait pas attendre,
Allons au fond du jour et d’une brise tendre,
Pour que, si l’on nous voit dans l’espar
La terre chante
On dise : la voila fidèle à son chemin,
Sous les pieds des mortels, la terre qui perdure,
Et passe sans laisser sillage ni murmure.

Jules Supervielle

507-511

---

DE AARDE ZINGT

Op Octaaf Nadal.

Weet je wat het is om volledig één te zijn
Met wolken, bergen, heuvels en rivieren,
In een kind dat rent of loopt over velden,
Zijn verschillende passen vermengend met mijn planetaire tred,

En zonder zichzelf op aarde te zien voortschrijden
Of te begrijpen dat hij de vier elementen trotseert.

Hij weet niet wie ik ben of waar ik voor sta
En moet uit zijn boeken leren dat ik me omdraai.

Hij neemt, willens of onwillens, de schijn van leven aan
En op zijn kleine voetjes, navigerend op gevoel,
Zijn gezicht en lichaam blootgesteld aan elke wind,
Leeft hij, want slachtoffer zijn is leven.

Mijn ziel vol knopen in de schaduw des doods,
Hier ben ik in het lichaam van een zeer oude vrouw,
Die zich omdraait om het lot te vervloeken,
Haar gezicht wijd open van woede en tranen.

Hier ben ik, een hond die rent tot ik een naam vind,
Hond van de aarde, en we draaien allebei rondjes.

Ik hak een plekje voor mezelf uit in het hart van het lijden,
ik die ga, pijn en adem opzwepend,
waar niemand vóór mij kon doordringen.

Ik ben de aarde waar alles altijd al is gebeurd,

Miljarden harten aan de periferie,
verscholen onder de huid en wantrouwend tegenover de lucht,
wezens wier gekwelde geesten de lucht scherpen,
maken mijn pad langs de hemel bitter.

Ah! Moge de verre ster herkennen
degene die zijn leed droogt in de zon!

Ik word op mijn beurt een denkend hoofd,
zonder precies te weten waarvoor, als een waanzinnige,
ronddwalend met een soortgelijke beweging,
ga ik met de ketting om mijn nek, gesmeed door de zon.

Ochtend, die je elke dag wekt, je ten huwelijk vraagt,
Bevrijd van de nacht en haar wantrouwen,
Raak je elk voorwerp voor het eerst aan
En buig je je voorover om te zien of het is zoals het hoort!

Iedereen voelt zich door jou uitverkoren, zelfs diegene
Op de rand van de dood leert liefhebben.

Ochtend, geboren in ons en op ons,
En altijd lichter dan de bries op de tak,
Je knoopt jezelf net zo gemakkelijk als je jezelf ontknoopt,
Je weegt in omgekeerde richting als een bevrijding.

De zee die weigert zich over te geven aan de rots,

En de rots, des te harder omdat ze zich laat benaderen,
Zoet water dat vertrouwt op de stroming van de rivier,
Verlangt naar de oceaan maar gaat zijn gang
En blijft even stilstaan ​​aan de rand van de weide,
Lang voor het sterven, alles van dichtbij willen zien,
Fortuin zoekend ver weg maar elk moment ten volle belevend,
En bevochtigend wat het liefheeft, glijdend in een spiraal,
Even terugtrekkend om het effect te beoordelen,
Verliest het zich volledig in het riet.

De duisternis die de lucht vertroebelt met haar schande,
Je zet alles weer precies op zijn plaats;

Je wekt de doden op die de nacht van ons maakte,
Je trekt één voor één uit het lijkkleed van hun bedden
De lichamen die van duisternis naar licht overgaan
Van deze gloednieuwe dag met de ogen van gisteren.

De aarde wacht hen achter de luiken
En aan de andere kant van dromen in steegjes
De wetende zon, die benoemt en telt,
geeft haar deel van de dag aan wat uit de schaduwen tevoorschijn komt.

O natuur, wat doen we met een zomerdag,
met een wolkenloze dageraad en een oprijzende berg,
met een ceder die de nacht zelf in het volle daglicht omhult,
want de mens ziet niets van wat hem omringt.

Onder zulke blindheid sterft het landschap,
droogt het vanzelf op, wordt bang voor zichzelf,
het ochtenddons vliegt voorgoed weg,
de geur durft niet langer te ontsnappen uit de bloemkronen,
zelfs wanneer de zon eraan voorafgaat en erop volgt,
toont de mens een gezicht dat gebukt gaat onder de last van de nacht.

Hoe wist hij me uit met zijn gum, terwijl hij niets ziet!

Hij ziet de roos naast de gieter niet,

hij draagt ​​de mist van zijn wezen met zich mee.

Het is niet om mij te zien dat hij zijn raam opent,
Hij gaat liever elke dag zonder mij
Naar zijn werk langs zijn innerlijke paden,
Zelfs op heldere ochtenden wanneer alles naar mij wijst,
Wanneer ik van alle kanten het ene teken na het andere stuur,
Door de boom, het pad en de bloemen met prachtige namen,
En wat een stralen schept de zon toch!

O continenten, steun van mijn eenzame voorhoofd,
Zeg me dat ik nog steeds jullie moeder ben!

Ik wil dat het me herhaald wordt, mijn kinderen,
Jullie die jullie terrassen in de oceaan duwen,
Mijn Europa, o harmonie! altijd verscheurd,
En herboren Europa en altijd op de rand
Van een dageraad die ontspringt uit jullie vruchtbare hart,
Bron van hoop en oude bron van wrok,
Laat me jullie troosten met een eeuwige race
In de gevleugelde stilte van onze vleugelloze vlucht.

Onder de terugtrekkende dag en de naderende,
O Frankrijk waar alles op de juiste afstand wordt gehouden
En de berg jullie alleen verenigt met zijn gekroonde top
Om jullie beter te laten rennen in het dal.
Jullie proberen ons jullie plannen te laten raden
En zelfs om jullie binnen bereik te brengen,
Wanneer jullie zonder een vinger uit te steken
Dorps en torens, velden, rivieren en wolken aan ons uitdelen.
En jullie licht wordt ons zo vertrouwd
Dat we denken dat we het kunnen maken en weer ongedaan maken.

Amerika, een speler tussen twee oceanen,
Lang meisje dat een adolescent lichaam onthult,
Wie had er niet aan gedacht om jullie te zien opduiken uit de zee?

Je rent van de Zuidpool naar de Poolster,
Je pijl kan zijn doel in de hemel kiezen,
Maar je laat je vangen in het slib van de werkelijkheid.
Waar je blik ook valt.

En leunt even voorover,
We zien het vuur ontstaan, de diamanten ontspruiten,
Naar jouw stralende ogen heft het object zijn hoofd op
En wordt een zonnebloem om jou beter te eren.

Hier is de Himalaya, onwerkelijk hinnikend,
En probeert de fundamenten van de hemel omver te werpen,
Een groot paard galoppeert op volle snelheid ter plaatse
En trekt zich omhoog met zijn duizend halzen.

Met één enkele stoot van zijn lendenen wilde het de aarde verlaten
En bevroor voor onze ogen, met de kop vooruit,
Een span getrokken door sneeuwmeisjes
Die, bevroren met al hun ijspegels op hun zetels,
Hun krijgersbleekheid in de dag tonen,
Des te meer woedend omdat hun harten verbrand zijn.

Siberië voelen aan de bron van Azië

En naar het zuiden glijden als een ketterij,

India zijn met zijn goden die met armen en zeilen zwaaien,
Honger voelen onder de uitgestrekte hemel die dorst naar sterren,
In de hitte van tijger naar olifant veranderen,
Naar de cobra die wegkruipt, herboren.

Om slechts een luipaard te zijn met wisselende strepen,
Dan niets dan een zandkorrel aan de kust van de Rode Zee,
Maar die, zich vermenigvuldigend tot duinen en luchtspiegelingen,
de Sahara vormde onder een brandende zon.

Oceanië, zou ik je op zee vergeten,
Met je struisvogels gevleugeld als je tarwe.

Water kan een meisje dat ik liefheb niet verbergen,
Je weet dat je dichter bij me bent dan ver weg…
O mijn vijf continenten, laat ons met een gemakkelijke vlucht glijden,
Ingesloten in de lucht zullen we vruchtbaar zijn.

Laten we ons wenden tot een zon die geen wachten kent,
Laten we naar het hart van de dag gaan en een zachte bries,
Zodat, als we in de verte gezien worden,
De aarde zingt,
Zullen ze zeggen: zie, trouw aan haar pad,
Onder de voeten van stervelingen, de aarde die standhoudt,
En voorbijgaat zonder een spoor of een gemurmel achter te laten.

Jules Supervielle

507-511

---

HOMMAGE AU POÈTE JULIO HERRERA
Y REISSIG

(pour l’anniversaire de sa mort)

Nous sommes ici pour rendre modestement la justice,
Nous ne pèserons pas ta mémoire comme en Egypte
Ton pesait l’âme
Mais nous venons constater avec témoins à l’appuI
Que ta poésie a gravi les montagnes de la nuit.
Comme les États sont lents à reconnaître leurs poètes !
Ils sont trop occupés ailleurs, ils ont d’autres martels en
Au reste’, est-ce qu’on ajoute à la poésie de la nature;
Et les livres de vers, que sont-ils, sinon la plus grande imposture?
Les poètes ne savent bien que taire aller à la dérive,
Vivants, ce sont des gêneurs qui dérangent nos manies,
Parlez-moi d’un poète mort, il est utile à la patrie !
C’est ainsi qu’un nommé Homère par-dessus les gouvernements
Lutte encore pour son pays sans se reposer un moment,
C’est ainsi qu’un certain Virgile et un certain Baudelaire
Colonisent la mémoire humaine que tant d’autres noms désertèrent,
Et c’est ainsi qu’en Uruguay un nomme Herrera y Reissig
Préféra se priver de tout pour donner à la poésie.
Ô Julio, depuis ta mort tu as fait naître un grand remords
On fut cruel? avec tol, on croyait qu’on aurait le temps
‘Et tu mourus d’obscurité a trente-cinq ans, o glorieux!
Vivant, on ne te voyait pas car le poète est invisible,
Il ne porte pas d’uniforme et va comme s’il n’était pas,
Le poète est un travailleur qu’on ne voit jamais travailler,
Lui qui ne se repose pas, même quand il a l’air de bâiller.
Ton corps on l’a laissé périr, ta plume on l’a laissée sans encre,
Ton regard on te l’a coupé, tes yeux on leur mit les scellés
Et l’on te mit en mouvement pour ton pèlerinage de pierre…
On ne te trouvait? pas assez pauvre, on te donna la plus grande misère,
L’immobile misère des morts qui ne peuvent plus se mettre en colère.
Poète, tous tes trésors, c’est dans tes vers que tu les mis,
A lui les cadeaux des Rois Mages, toutes richesses sont pour lul.
La pauvreté c’est pour le corps et que le vers ne manque de rien,
Et qu’il traverse léger le temps malgré tout son profond butin,
Tu auras connu la misère de Villon, de Poe, de Baudelaire,
Votre misère, à vous quatre, vous refit, ô seconde mère.
C’était la force secrète qui exacerbait votre amour,
Elle soufflait son feu cruel sur votre vie de tous les jours.
Poète, ne m’en veuille pas de te chanter en français,
Toi qui allais vers nos poètes et toi qui les chérissais,
Tes monts s’appellent Pyrénées, tu les vois aux sierras
Tu donnes tes roses nouvelles aux chansons de nos plus vieux songes,
Tu fais entrer de la France dans la poésie d’Uruguay.
Je te remercie pour la France qui pour l’instant n’a plus
Écoute, elle est comme toi, son œuvre est son unique bien?.

Montevideo, 1941.

Jules Supervielle

525

---

EERBETOON AAN DE DICHTER JULIO HERRERA Y REISSIG

(op de verjaardag van zijn overlijden)

Wij zijn hier om nederig recht te doen,
Wij zullen uw nagedachtenis niet wegen zoals in Egypte,
Uw ziel werd gewogen,
Maar wij komen om te getuigen, met getuigen als bewijs,
Dat uw poëzie de bergen van de nacht heeft beklommen.
Wat zijn staten traag in het erkennen van hun dichters!
Ze zijn te druk met andere dingen, ze hebben andere hamers in hun hoofd,
Bovendien, wat kan men toevoegen aan de poëzie van de natuur?
En dichtbundels, wat zijn die anders dan de grootste misleiding?
Dichters weten alleen maar doelloos rond te dwalen,
Levend zijn ze lastpakken die onze gewoontes verstoren,
Noem me een dode dichter, die is nuttig voor het vaderland!
Zo vecht een man genaamd Homerus, boven alle regeringen verheven,
nog steeds onvermoeibaar voor zijn land,
zo koloniseren een zekere Vergilius en een zekere Baudelaire
het menselijk geheugen, dat door zoveel andere namen in de steek is gelaten,
en zo verkoos een man genaamd Herrera y Reissig in Uruguay
zichzelf van alles te ontdoen om zich aan de poëzie te wijden.
O Julio, sinds je dood heb je groot berouw gewekt.
Waren we wreed? We dachten immers dat we de tijd zouden hebben.
En je stierf in de vergetelheid op je vijfendertigste, o glorieuze!
Tijdens je leven zagen we je niet, want de dichter is onzichtbaar,
hij draagt ​​geen uniform en gaat alsof hij niet bestaat,
de dichter is een arbeider die we nooit zien werken,
hij die niet rust, zelfs niet als hij lijkt te geeuwen.
Je lichaam werd achtergelaten om te vergaan, je pen zonder inkt,
Je blik werd afgesneden, je ogen verzegeld,
En je werd in beweging gezet voor je pelgrimstocht door de steen…
Je werd niet arm genoeg bevonden, dus werd je de grootste ellende bezorgd,
De bewegingloze ellende van de doden die niet langer kunnen woeden.
Dichter, al je schatten heb je in je verzen gelegd,
Voor hem zijn de gaven van de Wijzen, alle rijkdom is van hem.
Armoede is voor het lichaam, zodat het vers niets tekortkomt,
En dat het de tijd lichtvoetig doorkruist ondanks al zijn diepe plundering,
Je zult de ellende van Villon, van Poe, van Baudelaire gekend hebben,
Jullie ellende, jullie vier, heeft jullie hervormd, o tweede moeder.
Het was de geheime kracht die jullie liefde verergerde,
Het blies zijn wrede vuur op jullie dagelijkse leven. Dichter, neem het me niet kwalijk dat ik in het Frans voor je zing,
Jij die onze dichters bezocht en hen koesterde,
Jouw bergen heten de Pyreneeën, je ziet ze in de Sierras,
Je geeft je nieuwe rozen aan de liederen van onze oudste dromen,
Je brengt een vleugje Frankrijk in de Uruguayaanse poëzie.
Ik dank je voor Frankrijk, dat op dit moment niet meer bestaat.
Luister, zij is net als jij, haar werk is haar enige bezit.

Montevideo, 1941.

Jules Supervielle

525

---

À UN POÈTE

Pour Orfila Bardesio, en guise de préface’.

Sur vous et votre livre
Le grand ciel prend le large,
On ne sait si on lit
Ou si l’on vous regarde.

Vos vers battent des cils,
Vos yeux chantent et vibrent;
Votre front reste libre
C’est pour les réunit.

À votre guise et sans
Déplacement de l’âme,
Vous devenez la femme
Ou bien la poésie.

Jules Supervielle

535

---

AAN EEN DICHTER

Voor Orfila Bardesio, als voorwoord.

Over jou en je boek
De uitgestrekte hemel opent zich,
Je weet niet of je aan het lezen bent
Of dat je gewoon naar je kijkt.

Je verzen fladderen,
Je ogen zingen en vibreren;
Je voorhoofd blijft vrij,
Het is om ze te verenigen.

Naar jouw wens en zonder
Verplaatsing van de ziel,
Word je de vrouw,
Of misschien wel de poëzie zelf.

Jules Supervielle

535

---

SURVIVRE

C’est un toit gris qui surnage
D’une vallée inondée,
C’est le haut d’un peuplier
Dont le reste est coquillage.

C’est quelque chose qui flotte
Très loin et tout près d’ici,
Et qui berce son souci’
Dans un flot, puis dans un autre.

C’est l’âme d’un corridor
Entre des murs écroules,
Une volute enroulée
De l’autre côté du sort,

Une tête renversée
Sur ses intimes pensees.
Le silence perd le nord
Et chantonne dans la mort.

Jules Supervielle

538

---

OVERLEVEN

Het is een grijs dak dat drijft
Vanuit een overstroomde vallei,
Het is de top van een populier
Waarvan de rest een schelp is.

Het is iets dat drijft
Heel ver weg en heel dichtbij,
En zijn zorgen koestert
In de ene stroom, dan de andere.

Het is de ziel van een gang
Tussen afbrokkelende muren,
Een opgerolde spiraal
Aan de andere kant van het lot,

Een hoofd achterovergeworpen
Op zijn diepste gedachten.
De stilte verliest haar richting
En neuriet in de dood.

Jules Supervielle

538

Google translate

---

NAISSANCE D’UN PALMIER

L’âme invisible et tout de même lourde,
On se veut palme en son intimité,
Et l’on est un désir aux belles courbes,
Fourmillement de pressantes fiertés,
On ne peut plus dissimuler sa face
On va bondir dans sa réalité
Et tout d’un coup emplissant son espace
Fuse un palmier ivre de verite,
Le tronc bien pris de taille et le bouquet
Illuminé d’un luxe perspicace,
Bien accroché de racines voraces
Il vibre encor de sa témérité
Quand un oiseau vérifiant la place
Y fait son nid et sa félicité.

Jules Supervielle

543

---

DE GEBOORTE VAN EEN PALMBOOM

De onzichtbare ziel, maar zwaar,
Men verlangt ernaar een palmboom te zijn in zijn intimiteit,
En men is een verlangen met prachtige rondingen,
Een zwerm van opdringende trots,
Men kan zijn gezicht niet langer verbergen
Men springt in zijn realiteit
En plotseling, de ruimte vullend
Een palmboom, dronken van de waarheid, barst los,
De stam keurig gesnoeid en de kruin
Verlicht door een verfijnde luxe,
Stevig verankerd door vraatzuchtige wortels
Hij trilt nog steeds van zijn durf
Wanneer een vogel, de plek inspecterend,
daar zijn nest en zijn geluk bouwt.

Jules Supervielle

543

---

J’ai senti que s’ouvrait cette oreille de l’âme
Bien plus fine que l’autre, ayant sienne chaleur,
Elle perçoit toutes nuances du silence
Mais le bruit la rend sourde et l’emplit de rancœur.

Jules Supervielle

551

---

Ik voelde dit oor van de ziel zich openen,
Veel gevoeliger dan het andere, met een eigen warmte,
Het neemt elke nuance van de stilte waar,
Maar lawaai maakt het doof en vult het met wrok.

Jules Supervielle

551

---

LE CHANT DU MALADE

Croyez-moi, rien n’est plus grand que la chambre d’un malade’
Rien n’accueille mieux l’univers que ces quatre murs? où
bouge faiblement une tête sur l’oreiller,
Et voici les hirondelles et le ciel bleu tout près du pauvre matelas,
Voici les Alpes et même des alpinistes grandeur nature
avec leurs piolets,
Et toutes ensemble les avalanches si difficiles à prévoir.
Et l’océan va et vient sans paraître incommodé par
l’étroitesse de la chambre
Comme quelqu’un qui a tout son temps
Et qui n’a pas trop de tous ses poissons pour affirmer sa
vitalité,
Cependant que des rideaux coulent des cascades qui ne
mouillent rien dans la pièce.
Et les oiseaux traversent la cloison sans que tombe même
un petit peu de plâtras.
Orbis terrarum! La chambre se met à tourner comme
une planète de feu,
Cependant que le cœur du patient et son foie et ses
reins et les tristes intestins et les autres complices
Epient de tous leurs yeux différents dans les ténèbres du
Parce que l’âme commence à s’agiter comme quelqu’un
qui ne tient plus en place et veut sortir sans demander la permission.
Mais voici que s’ouvre la porte
Et le médecin entre, enorme, parce qu’on a beaucoup pensé à lui.
Son corps et celui du patient ne forment plus qu’un
monstre souffleur à une seule oreille qui va et vient
par-derrière, par-devant,
Et soudain se crispe sur le cœur.
Et le savant se retire tout petit et boitant un peu parce
qu’on n’a plus besoin de lui,
Laissant un sillage dans l’air, une flottante pharmacie,
Et le malade redevient l’assiégé solitaire avec sa tête qui
émerge’ de sa citadelle effondrée
Dont seules les meurtrières sont intactes?
Et construites avec tant de perfidie
Qu’il lui faut recevoir tous les coups sans pouvoir en
donner un seul?.
Et lui, qui ne sait pas atteindre Dieu par le raccourci de la prière,
Voit ses amis morts depuis longtemps, le reconnaître
comme un des leurs.
Fallait-il donc que cette chambre s’ouvrit si grande à l’univers
Pour qu’ils lui fissent tous ensemble le signe intime d’approcher.

Jules Supervielle

574

---

HET LIED VAN DE ZIEKE MAN

Geloof me, niets is grootser dan de kamer van een zieke.
Niets verwelkomt het universum beter dan deze vier muren waar
een hoofd zich zwakjes beweegt op het kussen,
en hier zijn de zwaluwen en de blauwe lucht dicht bij de arme matras,
hier zijn de Alpen en zelfs levensgrote bergbeklimmers
met hun ijsbijlen,
en alles bij elkaar, de lawines die zo moeilijk te voorspellen zijn.
En de oceaan komt en gaat zonder zich te lijken te storen aan
de smalheid van de kamer,
alsof hij alle tijd van de wereld heeft,
en geen gebrek aan vis om zijn
levenskracht te bewijzen,
ondertussen stromen er van de gordijnen watervallen die
niets in de kamer natmaken.
En de vogels vliegen door de scheidingswand zonder dat er ook maar een klein stukje gips afvalt.
Orbis terrarum! De kamer begint te draaien als
een planeet van vuur,
terwijl het hart, de lever, de nieren, de droevige darmen en andere medeplichtigen van de patiënt
met al hun verschillende ogen in de duisternis spioneren,
omdat de ziel begint te roeren als iemand
die niet langer stil kan zitten en zonder toestemming wil vertrekken.
Maar dan gaat de deur open,
en de dokter komt binnen, enorm, want er is veel aandacht aan hem besteed.
Zijn lichaam en dat van de patiënt versmelten tot één
eenhoornig, zoemend monster dat heen en weer beweegt,
van achteren en van voren,
en plotseling zijn hart dichtknijpt.
En de geleerde trekt zich terug, klein en licht mank lopend, omdat
hij niet langer nodig is,
en laat een spoor achter in de lucht, een zwevende apotheek,
en de zieke man wordt opnieuw de eenzame belegerde man wiens hoofd
uit zijn ingestorte citadel tevoorschijn komt,
waarvan alleen de schietgaten nog intact zijn?
En gebouwd met zo’n verraad
dat hij elke slag moet incasseren zonder er zelf één te kunnen uitdelen?
En hij, die God niet kan bereiken via de sluiproute van het gebed,
ziet hoe zijn lang geleden gestorven vrienden hem herkennen
als een van hen.
Moest deze kamer zich zo wijd openen naar het universum
opdat zij hem allemaal het intieme teken gaven om dichterbij te komen?

Jules Supervielle

574

---

DIEU DERRIÈRE LA MONTAGNE

Derrière le mont un sourire
Et un visage conspirent
Et malgré eux se renversent
Dans des ténèbres adverses
Où même un sage soupir
Ne sait plus comment finir.
Et sur ce versant du mont
Le cœur qui toucha le fond,
Entraînant les yeux, les lèvres,
Escalade les ténèbres

Qui se font et se défont
Au gré de la grande fièvre
Divine’ qui tourne en rond.
Qui suis-je dans l’ombre égoïste
Pour traiter d’égal à égal
Ce Dieu qui soudain me résiste
Ou c’est moi qui lui fais du mal?
Mais peut-on’ avoir l’âme à nu
Si longtemps sans perdre la tête
Sous le soleil qui n’a d’issue
Que la personnelle tempête
Et cette face d’insomnie
Qui me regarde dans ma cage
Pour voir comment souffre un visage
Qui doute grand comme l’Asie!

Jules Supervielle

598

---

GOD ACHTER DE BERG

Achter de berg, een glimlach
En een gezicht spannen samen
En tegen hun zin tuimelen ze
In een vijandige duisternis
Waar zelfs een wijze zucht
Niet meer weet hoe te eindigen.

En op deze berghelling
Het hart dat de bodem heeft bereikt,
De ogen en lippen meesleurend,
Klimt de duisternis

Die ontstaat en verdwijnt
Naar de gril van de grote goddelijke koorts die eindeloos rondcirkelt.

Wie ben ik in de zelfzuchtige schaduw
Om als gelijke te behandelen
Deze God die zich plotseling tegen mij verzet
Of ben ik het die hem kwaad doet?

Maar kan men zijn ziel zo lang blootleggen
Zonder zijn verstand te verliezen
Onder de zon die geen ontsnapping biedt
Dan de persoonlijke storm
En dit slapeloze gezicht
Dat me in mijn kooi gadeslaat
Om te zien hoe een gezicht lijdt
Dat twijfelt zo uitgestrekt als Azië!

Jules Supervielle

598

---

Une apparition tonnante de corbeaux
N’est-ce pas suffisant pour éclairer des êtres
Lorsque brutalement se ferment les fenêtres
Sous la lumière dont saigne chaque lambeau.

Et puisqu’on ne sait plus où sont joie et douleur,
Que l’on étouffe enfin le triste oiseau du cœur!
Et pour que l’âme avec la lune recommence3
« Qu’on donne maintenant la parole au silence!

Jules Supervielle

599

---

Een donderend schouwspel van kraaien
Is dat niet genoeg om wezens te verlichten?
Wanneer de ramen bruut worden gesloten
Onder het licht dat elk snippertje uitbloedt

En aangezien we niet meer weten waar vreugde en verdriet liggen,
Laten we eindelijk de droevige vogel van het hart verstikken!
En zodat de ziel opnieuw kan beginnen met de maan
“Laten we nu de stilte een stem geven!”

Jules Supervielle

599

---

Oreilles d’âne, trompe de bœuf et paturons,
Fanons de bœuf, boyaux de chiens, accordéon,
Poil, surpoil de seigneur, et les seins de Madame’,
Petit pied nuancé et plus secret que l’âme,
5 Etalon en péril, jument ruant son reste,
Et poulain regardant sans comprendre le reste,
Pattes de libellule et cigale ou cr-cri,
Oiseau-mouche, oiseau-feu, oiseau-de-paradis,
Et puis moi, tout en foie, en rognons, en poumons,
En cœur, dents et tendons, en nerts, en pantalons!

Jules Supervielle

604

---

Ezelsoren, ossenromp en -kootjes,
ossenkeelkwab, hondeningewanden, accordeon,
Haar, herenmantel en de borsten van Madame,
Kleine voet, genuanceerd en geheimzinniger dan de ziel,
Hengel in gevaar, merrie die haar laatste krachten uittrapt,
En veulen dat staart zonder de rest te begrijpen,
Libellenpoten en cicade of getjilp,
Kolibrie, vuurvogel, paradijsvogel,
En dan ik, alleen maar lever, nieren, longen,
Hart, tanden en pezen, ribben, broek.

Jules Supervielle

604

---

Un beau jour tout sera prodige
Comme la rose sur sa tige
Et cette tasse? de café
Fumera pour l’éternité.
Un mot simple comme aujourd’hui
On le tournera en tous sens.
Il s’en ira de main en main,
Sous nos yeux deviendra demain.
Et le temps si méticuleux
Fondra peu à peu sous nos yeux,
Abandonnera ses arêtes
Pour l’âme seule et enfin prête*
Imposant silence au squelette.
Le plus modestes des sourires
Luira, de Chine en Cachemire,
Et traversera tout l’Iran
Sans rien perdre de son elan.
L’humble marchand de pacotille
Tirera une jeune fille
2 Très pure de son grand panier
Pour ceux qui se sont approchés
Et qu’on reconnaît entre mille
À leurs grands yeux émerveillés.

Jules Supervielle

619

---

Op een mooie dag zal alles wonderbaarlijk zijn
Zoals de roos aan haar steel
En dit kopje koffie?
Zal eeuwig dampen.
Een simpel woord, zoals vandaag,
zullen we het steeds weer omdraaien.
Het zal van hand tot hand gaan,
voor onze ogen, morgen worden.
En de tijd, zo nauwgezet,
zal geleidelijk voor onze ogen smelten,
zijn grenzen loslaten
voor de ziel alleen en eindelijk klaar*
en stilte opleggen aan het skelet.
De meest nederige glimlach
zal stromen, van China tot Kasjmir,
en heel Iran doorkruisen
zonder aan momentum te verliezen.
De nederige snuisterijverkoper
zal een jong meisje
heel puur uit zijn grote mand halen
voor degenen die hem zijn genaderd
en die men herkent tussen duizend
aan hun wijd opengesperde, verwonderde ogen.

Jules Supervielle

619

---

LE MIRLITON MAGIQUE

Divertissement pour Laurence, ma petite-fille
qui vint me voir, pour Noël, dans son berceau.

Bien qu’elle n’en eût point
Elle jouait des ailes
Et sans bouger un doigt
Elle faisait du zèle.
Il suffit d’être belle
Et d’avoir quatre mois
Et d’avoir des yeux noirs
Comme les hirondelles
Qui traversent le ciel
Sans même le savoir.
Son sourire pour elle
Faisait tout le travail
Son sérieux aussi
Sans se donner de mal.
Encore pêle-mêle,
Son cœur et sa cervelle
Mal se dissimulaient
Comme ses dents de lait
Sous une peau nouvelle.
Bien qu’elle ne fit rien
Que de ne pas bouger
La petite muette
N’en faisait qu’à sa tête
Gardant ses cris pour elle,
Sans jamais déroger
Ni faire d’étincelles.
Toujours dans son berceau
Ligotée dans ses langes
Sans recourir aux anges
Elle courait le monde
Construisant des remparts
Beaucoup trop gros pour elle
Avec leurs étendards
Comme faisait Vauban,
Se fiant à son art
D’insecte-coccinelle.
Bien qu’elle fût sans mots
Avait beaucoup à dire
Et connaissait nos maux
Comme dans un délire.
Bien qu’elle ne vît guère
Entrevoyait nos guerres
Et sans verser le sang
Sans rien estropier
Elle y remédiait
Rien qu’en nous regardant.
Elle prenait le temps
Encore à la mamelle
Avec l’espace aussi
Et tous leurs affluents.
Et, planète nouvelle,
Grosse comme une orange,
Petite citadelle,
Mais infiniment frêle,
ss Bien que, pour être juste,
Cette enfant fût robuste
Et faite comme il faut
Pour le froid et le chaud
En venant à la vie
Que nous avons gravie.

Elle venait de naître
Avec un cœur joyeux,
Sans même le paraître
Elle analysait Dieu
Le trouvait beau garçon
Dans sa simplicité
Et le félicitait
D’être et d’avoir été
Sans devenir glaçon,
D’aller voir aux fenêtres’
Le monde malheureux
Cherchant sa raison d’être
Dans des jours si haineux.
Sans aller à l’église
Où s’éternise,
Elle savait déjà
Ce que c’est qu’un diacre
Et même un archidiacre
Dans son long paletot,
Mais préférait tout bas
Parce qu’il était brun,
Un curé de campagne
Descendant des montagnes
Avec ses importuns
Ou plutôt opportuns,
Ou plutôt ses ouailles
Ou plutôt ses garçons,
Ces petites canailles
Aux drôles de façons.
Ils offraient du lilas
À la pauvre petite
Qui, filles de poètes,
Petite-fille aussi,
Fleurissait tout de suite
Dès qu’on lui faisait fête.

Toujours à quatre mois
Et sans bouger un doigt
Elle savait déjà
Ce qu’est un hexamètre,
Ce que l’on peut y mettre
Sans lui faire de mal,
Quand on est un poète
Et non pas un cheval.
Elle apprenait à lire
Dans les yeux de sa mère
Où tout l’univers vire.
Le temps de respirer
Et c’était l’alphabet,
Le temps de mettre un peigne
C’était déjà Montaigne,
Le temps de soupirer
Et c’était Bossuet,
Elle met un chapeau
Elle ne le met pas
Et Ronsard s’échappa
Puis elle le remet
Et ce fut Mallarmé,
Elle enfile un chausson
Ce fut François Villon,
Puis ne l’enfile pas
Et ce fut son Papa’
Tout était à l’avance
Inscrit dans ses désirs
C’était sa récompense
De ne pouvoir choisir,
De ne pouvoir finir,
De peupler ses loisirs
Avec toute sa science
De l’aurore à venir.
Sans passer d’examen
Elle disait amen,
Sans honoris causa
Cette Laurence osa
Donner à son berceau
Un toit de mimosas
Et des reflets ponceau.
Et de se présenter
Aux cinq Academies,
Elle ne taisait pas
Les choses à demi.
Si elle y fut admise
L’histoire ne dit pas,
Mais c’est chose permise
De le penser tout bas
Puisqu’on la vit au seuil
Même de l’Institut,
Assise en un fauteuil
Cramoisi de vertus.
Tout le monde se tut
Seule la belle sut
Dire turlututu.

Elle vous confiait
Le monde à sa mémoire
Sans faire tant d’histoires
Comme feu son grand père,
Mais peu lui en fallait
Car le vieux moribond
Faisait encor des bonds
Et devant tout le monde
Il quêtait à la ronde
Pitié pour les humains
Mais sans tendre la main,
De ses yeux seulement
Qui avaient de l’aimant,
N’acceptant pas son sort
Avec tant de courage
Qu’on dut le mettre en cage
Jusqu’au jour de sa mort.
Bien qu’elle fût si jeune
Et presque sans histoire
Elle vous récitait
Une chanson à boire
Sachant encore à peine
Ce que c’est que de boire
Une simple chanson
De route, au biberon.
Sans aucune hérésie,
Dedans sa République,
On nommait poésie
Son mirliton magique.
Même longtemps après
Qu’elle eut fait son poème
On disait sans blasphème
Qu’elle était inspirée
Et poursuivait son thème
Toutes lèvres serrées.
Et chacun le voyait,
Même les dévoyés,
Car elle n’avait pas
D’opaques sentiments
Disant la vérité
Quand tout le monde ment.
Puis se mettait au vert
Et dormait dans ses langes
Pour rêver l’univers,
Et parcourir les anges
Et pour passer le Gange
Sans le trouver amer
Mais au petit bonheur
Ayant pour tout passeur
Ses battements de cœur,
Et un chant de vendange
Avec ses vendangeurs.
Elle visitait Londres
Seule sans se morfondre
Avec les yeux fermes,
Au dedans, allumes.
Elle apprenait ainsi
Mieux que dans un lycée
Et sa géographie
Et son histoire aussi,
Et les grands trépasses,
Mais sans toucher hélas
Au plus petit atlas.
Puis devant tout le monde
Regardait à la ronde
L’œil ouvert à demi
Si la Terre était ronde
Comme on lui avait dit,
Dévorait son morceau
C’est le sein de sa mère,
Il est toujours nouveau
Mais elle le devine
Dans l’ombre cavalière
Respecté du tonnerre
Pour des raisons divines
Et son cœur rouge-gorge
Est divin tout autant,
Ce pigeon qui s’égorge
Et renaît vivement
A chaque battement,
Car c’est un virtuose
Qui connaît bien sa chose.
Toujours en mouvement,
Et sans faire le pitre,
Ni donner la nausée
Comme’ nous le verrons
À tête reposée
Dans un dernier chapitre
Mais cela seulement
Dans quatre cent dix ans.

Jules Supervielle

628-634

---

DE MAGISCHE MIRLITON

Vermaak voor Laurence, mijn kleindochter
die me met Kerstmis in haar wiegje kwam opzoeken.
Hoewel ze er geen had,
speelde ze met vleugels.
En zonder een vinger te verroeren,
was ze enthousiast.
Het is genoeg om mooi te zijn
en vier maanden oud
en donkere ogen te hebben,
zoals de zwaluwen
die door de lucht vliegen
zonder het zelf te weten.
Haar glimlach deed al het werk voor haar.
Haar ernst ook,
zonder enige moeite.
Nog steeds een warboel,
waren haar hart en haar hersenen
slecht verborgen,
zoals haar melktandjes
onder een nieuw velletje.
Hoewel ze niets deed,
behalve bewegen,
deed het kleine, stomme meisje
alleen maar wat ze wilde,
haar gehuil voor zichzelf houdend,
nooit aarzelend
of een geluid makend.
Nog in haar wiegje
Ingewikkeld in haar doeken
Zonder engelen te hoeven inschakelen
Zwierf ze de wereld rond
Bouwde wallen
Veel te groot voor haar
Met hun banieren
Net als Vauban,
Vertrouwen ze op haar kunst
Van lieveheersbeestje-insect.
Hoewel ze sprakeloos was
Had ze veel te zeggen
En kende ze onze ellende
Alsof ze in een delirium verkeerde.
Hoewel ze nauwelijks kon zien
Kon ze flitsen van onze oorlogen zien
En zonder bloed te vergieten
Zonder iets te verlammen
Verholpen ze ze
Gewoon door naar ons te kijken.
Ze nam de tijd
Nog steeds aan de borst
Met de ruimte ook
En al haar zijrivieren.
En, nieuwe planeet,
Groot als een sinaasappel,
Kleine citadel,
Maar oneindig fragiel,
Hoewel, eerlijk gezegd,
Dit kind robuust was
En precies goed gemaakt
Voor de kou en de hitte
Die tot leven kwamen
Die we hebben beklommen.

Ze was net geboren
Met een blij hart,
Zonder het te laten merken
Analyseerde ze God
En vond hem een ​​knappe jongen
In zijn eenvoud
En feliciteerde hem
Omdat hij was en geweest was
Zonder ijs te worden,
Omdat hij uit het raam keek
Naar de ongelukkige wereld
Op zoek naar haar bestaansreden
In zulke hatelijke dagen.
Zonder naar de kerk te gaan
Waar alles maar voortsleept,
wist ze al
Wat een diaken was
En zelfs een aartsdiaken
In zijn lange mantel,
Maar ze gaf stiekem de voorkeur aan
Omdat hij donker haar had,
Een plattelandspriester
Die van de bergen afdaalde
Met zijn lastige
Of liever opportunistische
Of liever zijn kudde
Of liever zijn jongens,
Die kleine deugnieten
Met hun eigenaardige streken.
Ze boden seringen aan
Het arme meisje
Dat, dochter van dichters,
En kleindochter,
Onmiddellijk bloeide
Zodra ze gevierd werd.

Nog geen vier maanden oud
En zonder een vinger uit te steken
wist ze al
Wat een hexameter is,
Wat je erin kunt zetten
Zonder hem te beschadigen,
Als je een dichter bent
En geen paard.
Ze leerde lezen
In de ogen van haar moeder
Waar het hele universum om draait.
Tijd om adem te halen
En het was het alfabet,
Tijd om haar haar te kammen
Het was al Montaigne,
Tijd om te zuchten
En het was Bossuet,
Ze zet een hoed op
Ze zet hem niet op
En Ronsard glipte weg
Toen zette ze hem weer op
En het was Mallarmé,
Ze trekt een pantoffel aan
Het was François Villon,
Toen trok ze hem niet aan
En het was haar papa
Alles was al van tevoren
Ingeschreven in haar verlangens
Het was haar beloning
Niet kunnen kiezen,
Niet kunnen afmaken,
Om haar vrije tijd te vullen
Met al haar kennis
Van de komende dageraad.
Zonder een examen af ​​te leggen
zei ze amen,
zonder onderscheidingen
durfde deze Laurence
haar een wieg te geven
een dak van mimosa’s
en karmozijnrode reflecties.
En om zich te presenteren
aan de vijf academies,
nam ze geen blad voor de mond.
Of ze werd toegelaten,
zegt de geschiedenis niet,
maar het is toegestaan
om er stilletjes over na te denken
aangezien ze werd gezien op de drempel
van het Instituut,
zittend in een fauteuil
rood van deugd.
Iedereen zweeg
alleen de mooie wist hoe
turlututu te zeggen.

Ze vertrouwde je toe
De wereld aan haar herinnering
Zonder zoveel ophef te maken
Zoals haar overleden grootvader,
Maar het kostte haar niet veel moeite
Want de stervende oude man
Sprong nog op
En voor iedereen
Smeekte hij om medelijden met de mensheid
Maar zonder een hand uit te steken,
Alleen met haar ogen
Die liefde uitstraalden,
Zijn lot niet aanvaardend
Met zoveel moed
Dat ze hem in een kooi moesten opsluiten
Tot de dag van zijn dood. Hoewel ze zo jong was
En bijna zonder verleden
droeg ze je voor
Een drinklied
Nauwelijks wetend
Wat het is om te drinken
Een eenvoudig reislied, uit de fles.
Zonder enige ketterij,
In haar Republiek,
Noemden ze poëzie
Haar magische kazoo.
Zelfs lang nadat
Ze haar gedicht had geschreven,
Zeiden ze zonder blasfemie
Dat ze geïnspireerd was
En haar thema nastreefde
Met strak samengeknepen lippen.
En iedereen zag het,
Zelfs de verdorvenen,
Want ze had geen
ondoorzichtige gevoelens
Ze sprak de waarheid
Toen iedereen loog.
Dan ging ze naar het platteland
En sliep in haar luiers
Om te dromen van het universum,
En te reizen tussen de engelen
En de Ganges over te steken
Zonder het bitter te vinden
Maar met pure vreugde
Met als enige veerman
Haar hartslag,
En een oogstlied
Met haar oogsters.
Ze bezocht Londen
Alleen, zonder te treuren
Met haar ogen gesloten,
Innerlijk verlicht.
Zo leerde ze
Beter dan op de middelbare school
Zowel de aardrijkskunde
Als de geschiedenis,
En de grote overledenen,
Maar helaas, zonder ooit
de kleinste atlas aan te raken.
Toen, voor ieders ogen,
keek hij om zich heen,
met halfopen ogen,
als de aarde rond was,
zoals hem was verteld,
verslond hij zijn hapje.
Het is de borst van zijn moeder,
die altijd nieuw is,
maar zij voelt het,
in de onbezorgde schaduw,
gerespecteerd door de donder,
om goddelijke redenen.
En het hart van zijn roodborstje,
is net zo goddelijk,
deze duif die zichzelf opoffert,
en met elke slag levendig herboren wordt,
want het is een virtuoos,
die zijn vak goed beheerst.
Altijd in beweging,
en zonder gekkigheid,
of ons misselijk te maken,
zoals we zullen zien,
met een helder hoofd,
in een laatste hoofdstuk,
maar pas dan,
over vierhonderdtien jaar.

Jules Supervielle

628-634

---